NIETZSCHE & LOU, MIGUEL COVARRUBIAS, ANA VIDOVIĆ & MAIARA MORAES, WOLFGANG ISER & BIBLIOTERAPIA

A SOLIDÃO DE NIETZSCHE – Uma vez mais e esta será, definitivamente, a minha última carta, Lou, esteja certa, asseguro. Sei que sou um poeta louco, sobrecarregado de dores e não tenho um amigo sequer. Uma vez mais, reitero: nasci velho e desprezo a mim mesmo. Tudo se passa na minha cabeça: desde a fatídica queda do meu pai, a morte trágica recorrente, as dores insuportáveis da minha grande cabeça, o sofrimento na fraqueza dos olhos estrábicos, a respiração difícil, o corpo doentio, as vertigens, a minha irmã e a vida triunfante, a minha mãe e os sonhos venturosos entre moribundos, a zombaria de todos. Só me resta viajar com a música e os antepassados: a dor do mundo na face, a solidão e os livros por meus ditirambos dionisíacos. Vivo entre a euforia e a depressão, o parcial e o fragmentário, a apatia e a agonia: como poderia viver com a necessidade por virtude, como poderia, ora, a fraude da moralidade – a raposa substituiu a águia, a crueldade congênita para quem, desde criança, era chamado de pequeno pastor. Ah, não! Não fui, nunca serei. Valho-me da bebida e das anedotas escusas, a poesia obscena, a devassidão e os bordeis, perdi a vontade de viver e grito de dor. Renunciei à vida, estou à margem do mundo, vivo a noite, não mais suporto o dia e o crepúsculo dos ídolos. Por isso, uma vez mais, Lou, porque a hora pode chegar a qualquer momento e encerrado numa água-furtada o céu é vazio e infinito. Sinto-me cada vez mais só com meu poema aforístico como uma tocha que a claridade da luz não treme, um intérprete do meu tempo que fala o que foi emudecido à forma da mentira, estimulado a pensar e o pensamento confirma a vida: a unidade da vida e da morte, a ascensão da montanha ao voo da águia e os devires. Por isso a minha última carta estranha: sou um Dioniso crucificado e se foi me dado uma oportunidade para a felicidade, este fora diante do seu fogo vulcânico, seu jeito irrequieto de aquariana inteligente, companhia divertida de exuberante e apaixonada pela vida: de longe, a pessoa mais brilhante que conheci. Ah, os seus olhos azuis perturbadores e lábios carnudos e sensuais me fazem ainda viver. Se me disseca, não me dilacera; ao contrário, me faz meditar o amor, enquanto você premedita apenas uma tese. Os seus poemas me perturbam com a oferenda de palavras enganosas, de efusões sem objeto, mas não sem efeito. Eu pretendia, como sempre pretendi, desposá-la. Recusou-me, era seu direito. Sofri, era meu destino: asfixiado de solidão, desiludido no amor. Estou louco, um quase morto e o mal por você feito é pior que um assassinato, arrancou-me o insubstituível. Bem dissera: fui e sou uma vítima da dependência de emoções intensas e dos impulsos da alma. Eu sempre esperei: uma paixão à beira da loucura. A compaixão é uma espécie de inferno. Uma vez mais e não precisará responder esta missiva, como de resto fez a todas as demais cartas enviadas. A minha doença se agravou por este amor não correspondido que carrego até o fim dos meus dias. Tudo amargura e decepção. Mais tarde – se houver um mais tarde depois de tudo -, não sei se poderei dizer mais do que sinto, uma vez mais humano, demasiadamente humano com a vontade alegre e a gaia ciência. Sou apenas um andarilho e sua sombra para além do bem e do mal. Sinto que já vou e só me resta um adeus antecipado com sabor de nunca mais. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais abaixo e mais aqui.

DITOS & DESDITOS: [...] Se o leitor realiza os atos de apreensão exigidos, produz uma situação para o texto e sua relação com ele não pode ser mais realizada por meio da divisão discursiva entre Sujeito e Objeto. [...] o efeito depende da participação do leitor e sua leitura [...] o leitor não mais pode ser instruído pela interpretação quanto ao sentido do texto, pois ele não existe em uma forma sem contexto [...] só na leitura que os textos se tornam efetivos [...] o pólo artístico designa o texto criado pelo autor e o estético à concretização produzida pelo leitor [...] a obra é o ser constituído do texto na consciência do leitor [...] a atualização da leitura se faz presente como um processo comunicativo que deverá ser descrito [...] os elementos de indeterminação permitem sem dúvida um certo espectro de realização, mas isso não significa que a compreensão seja aleatória, pois representa a condição central para a interação entre o texto e o leitor [...] A interpretação tende a mostrar‐se objetivista; em consequência, seus atos de apreensão eliminam a multiplicidade de significações da obra de arte. Se afirmarmos, como sucede muitas vezes, que uma obra literária é boa ou má, então formamos um juízo de valor. Mas quando necessitamos fundar esses juízos, utilizamos critérios que, na verdade, não são de natureza valorativa, mas que descrevem características da obra em causa. Se compararmos essas com as de outras obras, não conseguimos ampliar os nossos critérios, pois as diferenças entre esses critérios já não representam o valor próprio. [...] um leitor ideal deveria ter o mesmo código que o autor. Mas como o autor transcodifica normalmente os códigos dominantes nos seus textos, o leitor ideal deveria ter as mesmas intenções que se manifestam nesse processo. [...] Tal tipo de leitor precisa então não só das competências citadas como também deve observar suas reações no processo de atualização para que sejam elas controláveis. A necessidade dessa auto‐observação se funda, em primeiro lugar, no fato de que Fish desenvolve sua concepção do leitor informado em conexão à gramática transformacional, e, em segundo lugar, em que algumas das consequências desse modelo gramatical não podem ser integradas. [...] Nessas concepções do leitor se evidenciam interesses cognitivos diferentes. O arquileitor apresenta um meio de verificação e serve para captar o fato estilístico pela densidade de codificação do texto. O leitor informado é uma concepção didática que se baseia na auto‐observação da sequência de reações, estimulada pelo texto, e visa aumentar o caráter de informação e assim a competência do leitor. Por fim, o leitor intencionado é um tipo de reconstrução que permite revelar as disposições históricas do público, visadas pelo autor. [...] Esses papéis mostram dois aspectos centrais que, apesar da separação exigida pela análise, são muito ligados entre si: o papel de leitor se define como estrutura do texto e como estrutura do ato. Quanto à estrutura do texto, é de supor que cada texto literário representa uma perspectiva do mundo criada por seu autor. O texto, enquanto tal, não apresenta uma mera cópia do mundo dado, mas constitui um mundo do material que lhe é dado. [...]. Trechos extraídos da obra O ato da leitura: uma teoria do efeito estético – 2 volumes (34, 1996/99), do professor alemão Wolfgang Iser (1926-2007), que se tornou a principal base da Estética da Recepção, nome pelo qual ficou conhecida a Escola de Constança. O autor procura identificar as estruturas do texto ficcional capazes de despertar certos efeitos no leitor, destacando seu papel na constituição do sentido da obra literária. Veja mais sobre leitor, leitura, biblioterapia & livroterapia aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

A MÚSICA DE ANA VIDOVIC

Quando eu tinha 16 ou 17 anos, não foi uma decisão fácil, porque eu era criança e queria fazer outras coisas também. Eu sempre me perguntei sobre escolher outra coisa, mas eu continuava voltando ao violão. Existe uma conexão lá que não pode ser interrompida. Percebi então que teria que trabalhar muito e sacrificar muito. É um processo longo. Eu não quero sair e tocar uma peça nova que não esteja pronta. É difícil tocar uma nova peça pela primeira vez. Demora muitos meses para se preparar. Às vezes, uma peça pode parecer certa, mas pode não estar realmente pronta. Eu toco para que os amigos recebam feedback e depois o apresento lentamente ao público. Quando uma peça é nova, é emocionante tocá-la. Depois que você souber, você sempre terá. Você pode guardá-lo e programá-lo para outra temporada. É assim que você constrói seu repertório.

ANA VIDOVIC – A arte da violonista virtuosa croata, Ana Vidović, que começou a estudar música aos 5 anos de idade e fez sua primeira apresentação aos 7, tornando-se a mais jovem estudante na Academia Nacional de Música de Zagreb. Ela já ganhou vários prémios e competições por todo o mundo. Veja mais aqui.

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MAIARA MORAES

Eu não nasci em família de músicos, mas meus pais sempre ouviram muita música e meu pai tocava violão em um grupo de choro. Isso de certa forma me aproximou da música brasileira. Quando pequena comecei a estudar um pouco de piano, mas aos 12 decidi tocar flauta.

MAIARA MORAES – A arte da flautista Maiara Moraes que se formou em flauta popular pelo Conservatório de Tatui e EMESP (SP), além de estudar na Escola Municipal de São Paulo. Graduou-se em licenciatura pela UDESC e no mestrado em música pela UNICAMP, onde, sob orientação do Prof. Dr. Rafael dos Santos, realizou pesquisa sobre o flautista Copinha. Ele sempre se dedicou ao estudo da música popular latino-americana, especialmente a brasileira, com foco na interpretação e improvisação dentro dos gêneros. Veja mais aqui.

A ARTE DE MIGUEL COVARRUBIAS

A arte do pintor, ilustrador, etnólogo, historiador e caricaturista mexicano Miguel Covarrubias (1904-1957). Veja mais aqui.

A OBRA DE NIETZSCHE

O verdadeiro homem quer duas coisas: perigo e jogo. Por isso quer a mulher: o jogo mais perigoso.

NIETZSCHE – A obra do filósofo alemão Friedrich Nietzsche (1844-1900) aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

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LOU SALOMÉ

HINO À VIDA (1881) – Tão certo quanto o amigo ama o amigo, / Também te amo, vida-enigma / Mesmo que em ti tenha exultado ou chorado, / mesmo que me tenhas dado prazer ou dor. / Eu te amo junto com teus pesares,/ E mesmo que me devas destruir, / Desprender-me-ei de teus braços / Como o amigo se desprende do peito amigo. / Com toda força te abraço! / Deixa tuas chamas me inflamarem, / Deixa-me ainda no ardor da luta / Sondar mais fundo teu enigma. / Ser! Pensar milênios! / Fecha-me em teus braços: / Se já não tens felicidade a me dar / Muito bem: dai-me teu tormento.

LOU SALOMÉ – A poeta e psicanalista russa Lou Andreas-Salomé (1861-1937), foi a estudante eslava que conheceu o seu professor em 1882 - Nietzsche tinha então trinta e oito anos e ela tinha apenas vinte e já era um modelo de mulher livre e libertária. A paixão dele por ela perseguiu toda sua vida. Ela insubmissa, enfrentou a rigidez religiosa na Rússia czarista e mudou-se para Zurique, na Suíça, onde funcionava uma universidade que aceitava mulheres. Seu objetivo inicial era o estudo, a meditação, a escrita. Casamento não cabia em seus planos. Nem filhos. Envolveu-se em paixões viveu com o filósofo Paul Rée e o poeta Rainer Maria Rilke, entre outras tantas, e foi admirada por Freud, a única mulher aceita pela sociedade psicanalítica. Após o suicídio de Paul Rée, em 1902, ela entrou em uma profunda depressão, a qual o médico austríaco Friedrich Pineles a ajudou a se recuperar e, da amizade, nasceu um caso amoroso que resultou em um aborto voluntário de Lou. Ela lançou o seu primeiro livro chamado Na luta por Deus. Em 1893 ela publicou um livro intitulado Ensaio sobre a caracterização de Nietzsche. Escreveu o ensaio Anal und Sexual (1916), entre outras obras. Sua vida é retratada no drama histórico Lou (2016), da diretora alemã Cordula Kablitz e seu envolvimento com Nietzsche no filme Além do bem e do mal (1977), da diretora Liliana Cavani. Também nas publicações Lou Salomé: a mulher a quem Nietzsche amou (2016), de  A. de Monzie; Lou Andreas-Salomé: paixão e política Capa Comum (Milfontes, 2019), de Sônia Mattos Missagia; e a biografia Lou Andreas-Salome: la aliada de la vida, escrita por Stéphane Michaud. Veja mais aqui, aqui & aqui.

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Perto do coração selvagem de Clarice Lispector, Brunilda & Gunther, a música de Björk, O pensamento de Vicente do Rego Monteiro, Absurdo: Zenão de Eleia, Kierkegaard, Unamuno, Camus & Sartre; Vontade de amar da poeta Yedda Gaspar Borges, El, o alucinado de Luis Buñuel, a arte da atriz Téa Leoni, Doro parafraseando Sartre & poemiuderótico Paladar aqui.

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Anita Malfatti (1889-1964) aqui, aqui, aqui & aqui.

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A arte da cantora lírica grega, Maria Callas – La Divina (1923-1977) aqui, aqui, aqui & aqui.

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A música do compositor, arranjador, produtor musical e guitarrista Toninho Horta aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

CRÔNICA DE AMOR POR ELA

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ÉRICO VERÍSSIMO, NOELIA RIBEIRO, ANASOR ED SEAROM & STEFAN ZWEIG

DEPOIMEPÍSTOLA DE NOVEMBROUTUBROUTRO – O que deveria ter dito e não disse – impasses e flores na primavera quente do meu coração. Outra é a sensação: passos síncronos e recíprocos se arrastam lá fora, talvez seja eu mesmo na minha exequível vontade de sair por aí e não mais voltar. Sobraram metástases enquanto à cabeça outras sinapses conjugadas enlouqueciam a palavra e me mantenho de pé quanto posso, quase nada. Não tenho mais idade, duro há tempos como se rondasse a relva do túmulo. O que me disse de formidável era verbo encravado, se eu só tinha a voz rouca, uma pedra rasgando o peito e os dias incertos nas mãos – a canção é pouca e se vale da esperança para romper paredes que roubaram calçadas na doidice ambulante do consumo. De que me servem os telhados madrugadores da solidão fria, se nem mesmo um aceno eu recolho do que pudesse ser vivo nas altas horas das dores de uma quase morte súbita. Valho-me dos trapos de sonhos da mata espessa para poder viver meus lêmures fugidios dos alvoreceres no chão coberto de folhas, andrajos e lixo nos lodaçais. Sou eu mesmo e faça o favor, se eu vivo erro semáforos e portas, de quantas janelas ouso inventar com nenhuma evasiva fatigante a mourejar dias e noites. Quisera eu não fosse apenas ribanceira abaixo, se só me erguia unhas e dentes ao topo que sumiu sem mais nem menos no meio das nuvens de sonhos que esvoaçaram noite afora. Punhos livres, sou epístolas que dizem de mim e mais nada nem ninguém. Vou por aí. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

DITOS & DESDITOS: Ali estão eles, esperando silenciosos. Estão calados, encostados na parede. Parecem dormir, no entanto seus títulos parecem olhares que nos fitam. O olhar, as mãos passam por eles, mas eles não clamam suplicantes, não se anunciam. Nada exigem. Esperando até serem abertos, só então eles se oferecem. Primeiro: silêncio em torno de nós, silêncio dentro de nós. Estamos então preparados para eles. Uma noite, ao voltarmos cansados de um passeio, uma tarde quando fatigados dos homens, uma manhã despertando atordoados por um pesadelo. Podemos ter um diálogo e, contudo, querer ficar sós. Aproximamos-nos da estante com o agradável pressentimento de uma doce sensação: cem olhos, cem nomes, nos olham, pacientes e mudos, à procura do olhar indagador – como escravas de um harém para o amo –, aguardando humildes o chamado e ainda felizes de serem úteis, se forem escolhidos. Depois o dedo como que tateia sobre o teclado para encontrar o som da melodia que vibra intimamente: curva-se na mão o ser alvo e surdo, como violino guardado no qual dormem as vozes de Deus. Abrimos um deles, lemos uma linha, um verso. No momento, porém, não soa claro. Desiludidos, quase brutais, repomos o livro na estante. Nova busca, até que encontramos o exato, aquele próprio para o momento. De repente somos abraçados, sentimos uma respiração estranha, como se ao lado, prostrado pelo calor, estivesse o corpo de uma mulher. E como o levamos para debaixo de uma lâmpada, o livro, o feliz escolhido, brilha por igual com luz interior. A magia se produz, da nuvem delicada dos sonhos ascende a fantasmagoria. As estradas se alargam e a distância acolhe os teus sentimentos apagados. Em qualquer lugar bate um relógio. Este, porém, não urge nesse tempo que foge. As horas aqui passam de outro modo. Ali há livros que andaram muitos séculos antes que suas palavras chegassem aos nossos lábios. Ali estão outros, jovens, nascidos ontem, gerados na confusão e necessidade de moços imberbes: falam, porém, uma língua mágica. E uns e outros agitam e aceleram a nossa respiração. Se nos irritam, também nos consolam; se nos enganam, acalmam ao mesmo tempo nossos sentidos abertos. E à medida que mergulhamos neles encontramos em sua melodia, calma e contemplação, abandonado enlevo, um mundo do outro lado do mundo. Como agradecer a vós, livros, os mais fiéis e silenciosos dos companheiros, os momentos puros passados longe do tumulto dos dias? Como agradecer a constante solicitude, eterna elevação e a infinita calma da vossa presença? O que vos acontece nos dias sombrios de solidão, nos hospitais e campos de batalha, nas prisões e nos leitos de dor! Sentinelas constantes em toda parte oferecestes sonhos aos homens e mãos cheias de calma na inquietação e no martírio! Podeis sempre, doces ímãs divinos, atrair as almas diariamente soterradas. Trazes em vós mesmos um céu íntimo que estendeis sobre nós, sempre nos momentos mais sombrios. Pequenos átomos do incomensurável, ficais ocultos em nossas casas, enfileirados em uma singela parede. Todavia, a mão os liberta e se o coração vos toca, então saltais invisivelmente do lugar de todos os dias e vossas palavras nos elevam como numa carruagem de fogo, da estreiteza para a eternidade. Texto Gratidão aos livros, extraído da obra Stefan Zweig: Pensamentos & Perfis –Excertos (Rio de Janeiro, 2006), do escritor, dramaturgo, jornalista e biografo austríaco Stefan Zweig (1881-1942), organizado por Salomão Rovedo e Izabela Maria Furtado Kestler. Veja mais aqui e aqui.

A POESIA DE NOELIA RIBEIRO

CLIMA ETÉREO - Todo minimalista,/ ele entrou no íntimo / (de Eurídice) / sem deixar pista, / estancando / o sangue natural, / o desejo do gozo / e o mais ínfimo / detalhe vital / de feminice. / Febril, / secou cabelos / lábios, pele, pelos, / atingindo, / em tom levemente senil, / o óleo da vagina, / sagrado elixir de menina. / Calado e repentino, / fez soar o sino, / acelerando o tempo etéreo / por horas e horas, / em 40 graus de quentura, / para depois, / nem tão sério / nem tão apressado, / ensejar / naquela senhora, / em vez de amargura, / um olhar womanizado.

NADA EM TI ME SURPREENDE - Nada em ti me surpreende / Conheço teu contorno / teu sotaque / teu afeto / Sei do calor / de tuas mãos / conchas onde guardo / meu segredo / Deitada à sombra / de teu corpo / sou nascituro cego / incompleto / Nada em ti é cedo.

DEEP IN MY MIND - Deep in my mind, / rola um filme de segunda / com close no peito e na bunda / e beijo fake pra começar. / Tem dedos que brincam, / línguas que dançam jingles / in the dark / sem hora pra terminar. / Tudo free, sem o olhar severo / de quem quer que seja. / Inside of me é assim, baby. / Outside, porém, é outro lance: / Meu amor nada sabe / da minha sandice. / Não beija quente / nem fala inglês. / Toca-me com doçura / e ama minha nudez / de moça pura.

NOELIA RIBEIRO - Poemas da poeta Noelia Ribeiro que é graduada em Letras pela UnB e é autora de obras como Expectativa (1982), Atarantada (Verbis, 2009) e Escalafobética (Vidráguas, 2015). Recebeu da Secretaria de Cultura do Distrito Federal o Prêmio FAC 2017 – Igualdade de Gêneros na Cultura. Veja mais aqui.

CRÔNICA DE AMOR POR ELA

Se eu tivesse parado de produzir ao escutar os primeiros repúdios moralistas à minha estética e temática, não seria artista. Tivemos as reações contra os impressionistas, o conceito nazista de arte degenerada, repúdios no nosso próprio modernismo e, mais recentemente, a destruição de patrimônios históricos da humanidade por extremistas religiosos no Oriente. Dessa forma, podemos refletir que a intolerância não gera conhecimento, e tão somente destrói, deforma e aprisiona as mentalidades.

ANASOR ED SEAROM – Arte da artista plástica e ilustradora Anasor ed Searom, pseudônimo de Rosana Moraes, que possui obras que já foram expostas em acervos públicos e privados de todo o Brasil e de outros países. Ela desenvolve uma obra intrigante e provocadora, questionando e reinterpretando o conceito do que é belo, por meio de pesquisas sobre fragmentos de obras consagradas, inserindo uma intervenção própria por meio de técnicas antigas para evidenciar um olhar pós-moderno. Veja mais aqui & aqui.

A OBRA DE ÉRICO VERÍSSIMO

A gente foge da solidão quando tem medo dos próprios pensamentos.

A obra do escritor Érico Veríssimo (1905-1975) aqui, aqui, aqui, aqui e aqui.

WILLIAM BLAKE, TEATRO ATIVIDÁRIO, ANÉE LINS, PIERRE MOLINIER & OUTRA CARTA DE NOVEMBRO

OUTRA CARTA DE NOVEMBRO – O mistério do secreto: é no esotérico que a vida se desvela - longe da ilusão dos sentidos algo acontece de verdade. Tenho a lição de Trismegistus, a vida e o mundo no que penso: o Universo sou eu e tudo o mais. Do Oriente, o Sol nasce todos os dias. Aqui, quereres entre o que faz falta. E um botão liga ou desliga – átomos, mônadas, oxímoros, metáforas e simulacros -, há muito mais. Desde o advento do Homo sapiens, parece, pouco ou quase nada evoluiu. De lá para cá, que o digam os filhos de Caim: guerras, fome, bombas e miséria. De fato: o Ocidente é só mal-estar, já foi dito: histerias, neuroses, convenções e infelicidade. Civilizados com senhas, vestes, códigos, excludências e outros senões. Afora o calendário e as horas passam depressa entre o passado e o esquecimento com tantos desacertos, recaídas, expectativas, idealizações, paredes, tetos, muros e cercas. Onde a felicidade, tudo tão efêmero e diferente do que realmente sou. O que temer se o tempo passa, sempre um pé atrás: desconfia-se até da sombra, teme-se dos mortos, quem sabe, o que podem pensar os outros e dizem, entrou na roda, satisfações disso e daquilo, o interdito, a lógica da honra e a moral do que deve ser feito, ou não, a necessidade de ser feliz. O que se poderia dizer da sorte, benditos que não sei, outras são maledicências. O que se dizer das intrigas, o calor da amizade, outras seriam blasfêmias ou infâmias. Defende-se um deus entre escolhidos no reino da prótese: a ciência pra razão, a arte pra emoção - cada coisa no seu lugar, um milagre às vezes cai do céu. Quando um é ganhador, alguém perdeu. Se um sorri, outro chora. O que vale, tudo sob controle: convicções, lições aprendidas com o que passou e a retaguarda. Até que um recado expresso com versos em revoada de pássaros, oriundo da volúpia emergente das vísceras da Terra, com seus pelotões de candura, batalhões de beijos e desejos, frotas navais e aéreas no estado de graça das taças tilintando ao brinde do que se aspira, como um vinho depois do prazer. O que fazer diante do amor: seguir o desconhecido, quantas perguntas. E o sentimento impera: será que dá certo – entrar em campo pra ver o resultado. Enquanto a prudência dita a passada, seguir adiante ou voltar para casa onde o deserto fez morada na solidão. O que fazer, a cautela e a dúvida, respostas requeridas, ou se danem todos os juízos e fruir, para quê sentido, ah, nenhum e haurir antes de se arrepender. E o que fazer diante dos empecilhos aos tantos, ninguém sabe, o acaso não existe e a semente brota em campo propício, seja charco, asfalto ou inferno. Quem mandou ou por que será, ah, outras escolhas, amar com posse e servidão, afinal, das avenças alguém sempre sai arranhado ou aos prantos, coisas de prever o paradoxal, qual contraditório. Ah, o amor de ontem não é mais, o de amanhã nunca se sabe. O que se aprendeu é pura farsa, aprende-se mesmo a cada dia. Quando se tem um, há sempre mais um e outro e lá se vão dois que são três ou quatro, tantos e muitos tão infinitos e eu aqui na minha finitude diante do inexplicável. Eu mesmo não sei se ontem sou hoje ou serei o mesmo amanhã. Da minha parte, o paladar só distingue quatro de zis sabores, a audição só algumas de tantas frequências acima ou abaixo, só tocamos o que está ao nosso alcance, só vemos a dimensão dos olhos, ignoramos as costas e tudo o mais. Desaprendemos do invisível, do inefável, do inodoro, insípido ou incolor. Ver o visinvisível, são outros quinhentos: sentir o inexprimível, a noção da ubiquidade inacessível, beijar o que não se sabe, gozar do insensato e indescritível, jogar-se ao abismo. Sou o destino nas mãos: recrio meu mundo, reinvento viver. O que dizer depois do amor, assim o caos e todos nós. Então, fecho os olhos e vivo. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

DITOS & DESDITOS: [...] Quando o viu sentado na mesa de sempre, o coração bateu forte, estava muito feliz. Conversaram rapidamente algumas vezes durante a noite. Ele a esperaria, queria levá-la em casa e percebeu a face da jovem iluminada mesmo na penumbra da boate. No final da noite ele estava lá, esperando-a. Foram em silêncio, não sabiam o que falar. Queriam se tocar, o desejo ardia. [...] Ao chegar, ela foi se despedir com um beijo na face, porém os lábios se tocaram e o beijo foi inevitável. O calor subiu pelos corpos intensamente. As mãos dele começaram a deslizar vagarosamente, precisava ver até onde poderia ir. Não pode conter o desejo. [...] Ele continuou percorrendo todos os caminhos com voracidade. Ela estava paralisada, trêmula, arrepiada e incandescente. Queria-o. Todos os sentidos trabalhando de uma só vez, dirigindo-se para um mesmo local. Era a primeira vez que era tocada daquela maneira. Que se permitiu o prazer do toque. Que sentiu a necessidade desesperada de alguém dentro de si. Queria aproveitar cada instante. [...] O cheiro do sexo exalava como perfume de rosa. Ele conheceu o desejo dela como nunca havia visto em outra mulher. [...]. Trechos da obra O livro de Valentina: contos íntimos (Autor, 2019), de Anée Lins, com contos eróticos escritos por uma mulher e endereçados para mulheres adultas. Veja mais aqui, aqui, aqui & aqui.

TEATRO ATIVIDÁRIO

A culpa é dos gregos. Não da crise do euro, não do suposto culto de um apurado sentido de irresponsabilidade, nem sequer por apresentarem a conta com caracteres alemães e um atraso de algumas décadas. A verdadeira culpa dos gregos é o terem criado “muitas das palavras e conceitos que ainda hoje usamos para chamar os bodes pelos nomes, a começar por Theatron, “lugar de onde se vê”, e drama, que significa “fazer acontecer”.” Ou seja, são culpados dos sete costados pela invenção do Teatro, considerada a quinta das artes maiores.

TEATRO ATIVIDÁRIO – Teatro Atividário (Pato Lógico, 2015) é uma obra temática abecedário com atividades, que reúne textos do escritor e editor português, Ricardo Henriques e ilustrações de André Letria, com referências artísticas, históricas, científicas ou filosóficas, acrescidas com comédias, dramas e tragédias e que propõe atividades práticas para fazer na escola ou em casa. Veja mais aqui.

CRÔNICA DE AMOR POR ELA

A arte do fotógrafo, pintor e criador surrealista francês Pierre Molinier (1900-1976). A maior de suas fotografias e fotomontagens são autorretratos sendo, por isso, incluído por André Breton entre os surrealistas, por sua obra influenciar artistas do mundo inteiro. Veja mais aqui & aqui.

A OBRA DE WILLIAM BLAKE

Antes não se imaginava o que agora é provado.

A obra do poeta, tipógrafo e pintor inglês William Blake (1757-1827) aqui.

JACK LONDON, DUÍLIA DE MELLO, ISADORA DUNCAN & MINEHAHA MULHER DO BÚFALO

OS SEIOS DE ISADORA - A vida não é um sonho. Como se fosse, assim se fez para a caçula do banqueiro que faliu e se foi, da professora de música numa casa onde só o amor à arte e sonhos, mais nada, frio e fome a cada dia. O incêndio a desapropriou: a vida na rua, à beira da indigência. A escola sufocava o fogo ardente de sua meninice maltrapilha, nem um centavo no bolso. Os sonhos continuavam sonhos, selvagem de nascença, geminiana jamais domesticada, o lema sem limites. Até que seu corpo as ondas do mar, a água, o vento, as plantas: a nudez grega, a vitalidade desinibida e avassaladora, nenhuma ninfa ou fada, música e poesia na rebeldia descalça de seios à mostra na túnica transparente, cabelos soltos, corpo livre aos improvisos irreverentes, decididamente escandalosa, desnudada, aplaudida, exaltada. Fez-se raposa comunista e os horrores dos fuzilados do czar pelo pão da miséria, engasgada pelas lágrimas indignadas: cortejo interminável dos infelizes, aos ombros seus mártires mortos e era só uma menina dançando num jardim, a dança futura pela causa da humanidade, impulsiva, imprevidente. Até na morte dos filhos no rio Sena, a tristeza com os nervos em frangalhos. Os sonhos continuavam sonhos e descia do Olimpo, os seios à mostra com seu inesquecível fascínio, sua dissimulação a girar cabeças coroadas e casacudas, sempre ardente, às breves e arrasadoras aventuras amorosas, generosa e maternal com seus recursos secretos e imprevisíveis A alma se desprendia do corpo e os seios à mostra: o amor fraternal: o sonho do adeus ao brutal velho mundo. Incorrigível perdulária a ruminar, era assim que era: revolucionária e espontânea. O rosto devastado pelo ocaso: álcool e dívidas, a autobiografia. Os sonhos continuavam sonhos, seios à mostra e a echarpe no Bugatti conversível vermelho, a despedida para o amor insólito e o estrangulamento. O estopim decadente. Não mais sonhos para dormir o pesadelo de nunca mais nos seios floridos e finalmente escondidos. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais abaixo & mais aqui & aqui.

DITOS & DESDITOS: [...] Estamos passando por um momento muito difícil, de descrédito. As pessoas acham que ciência é religião, que se acredita ou não se acredita. Não é assim. Ciência é baseada em fatos, não precisa de crença. O fato existe, a gente interpreta o fato com método científico. É com muita tristeza que vejo esse passo que a humanidade está dando. Tenho impressão que isso é passageiro, que é só uma regressão que estamos vivendo porque houve um certo descuido, principalmente, dos cientistas que precisam comunicar a ciência todos os dias ao público, e precisa educar o jovem para a ciência. Os cientistas no mundo todo acharam que a escola estava educando o suficiente e demonstrando a importância da ciência. Espero que todos os cientistas acordem, porque passou da hora de comunicar a ciência. É uma coisa muito difícil, não é todo mundo que tem talento de passar conhecimentos difíceis para uma linguagem simples. [...]. Trecho da entrevista Estamos no caminho errado (Agência Brasil-EBC, 2019), da astrônoma e professora de Física e Astronomia da University Washington, pesquisadora do Goddard Space Flight Center – NASA, e autora do livro Vivendo com as Estrelas (PandaBooks, 2009), Duília de Mello, falando sobre pesquisa espacial e divulgação científica, concedida ao jornalista Gilberto Costa. Veja mais aqui.

MINEHAHA, A MULHER DO BÚFALO

[...] É uma lenda básica da tribo Blackfoot que originou seu ritual da dança dos búfalos onde eles invocam a cooperação dos animais no jogo da vida. Se você levar em conta o tamanho de algumas dessas tribos percebe que para alimentá-los era preciso muita carne. E uma forma de ter carne para o inverno era fazer estourar uma manada de búfalos e fazê-los cair do alto de um rochedo. Essa história se passa com a tribo Blackfoot muito tempo atrás. Eles não conseguiam fazer os búfalos cair do penhasco; os animais se aproximavam e se desviavam. Eles não iam conseguir carne para o inverno. Certa manhã uma mocinha de uma das cabanas vai buscar água no poço para a família. E ela diz: "Ah, se vocês caíssem eu me casaria com um de vocês". E para sua surpresa eles todos vêm e começam a despencar. Essa foi a primeira surpresa. A segunda surpresa foi quando um dos búfalos velhos, o feiticeiro do rebanho, diz: "Tudo bem, você vem comigo". Ela diz: "Ah, não!" Ele diz: "Sim, você prometeu. Nós cumprimos a nossa parte, minha família está morta lá embaixo. Agora você virá comigo". De manhã, a família dela acorda e cadê a Minehaha? O pai procura e diz: "Ela fugiu com um búfalo". Ele percebe pelas pegadas. Então diz: "Vou busca-la". Calça seus mocassins, seu arco e flecha e vai para a planície. Depois de caminhar bastante fica com vontade de descansar e chega a um lugar chamado Charco dos Búfalos, onde os animais gostam de vir rolar na lama para se refrescar e se livrar dos piolhos. Ali começa a pensar no que fazer quando chega uma pega; é um pássaro de plumagem vistosa que tem dons especiais qualidades mágicas. Sim, mágicas. E o homem lhe diz: "Oh, belo pássaro, minha filha fugiu com um búfalo. Você a viu? Poderia encontrá-la nessa planície?" Ele responde: "Vi uma linda garota junto com os búfalos perto daqui". E o homem diz: "Você poderia ir até lá e dizer a ela que seu pai está aqui?" O pássaro voa até a garota no meio dos búfalos que estão dormindo. Não sei o que ela estava fazendo, tricô ou algo assim. O pássaro chega e diz: "Seu pai está lá no charco esperando por você". Diz ela: "Isso é terrível; é muito perigoso! Esses búfalos podem nos matar. Diga a ele que me espere, vou dar um jeito". Então seu marido búfalo acorda, tira um dos chifres e lhe diz: "Vá até o charco buscar água para mim". Ela pega o chifre, vai até o charco e lá está seu pai. Ele lhe diz: "Venha". Ela diz: "Não, é muito perigoso. O rebanho inteiro vai nos perseguir. Acharei um jeito; agora me deixe voltar". Ela apanha água e volta. Seu marido búfalo diz: "Fi, fá, fo sinto um cheiro de índio!". Ela diz: "Nada disso!". E ele diz: "Sim, com certeza". Ele dá um mugido de búfalo, todos se levantam e fazem uma dança lenta, com os rabos levantados. Vão até o charco e pisoteiam o pobre homem até ele desaparecer; ficar em pedacinhos. A garota chora e seu marido búfalo diz "Você está chorando?". "Esse é o meu pai", diz ela. "Ah é? E nós? Ali estão nossos filhos, mulheres, pais; todos mortos. E você aqui chorando pelo seu pai!", diz ele. Mas parece que ele era bonzinho; fica com pena e diz: "Se você conseguir trazer seu pai de volta à vida, eu a deixo ir embora". Então ela diz ao pássaro: "Procure pelo chão e veja se encontra um pedacinho do meu pai". O pássaro vai ciscando e acaba trazendo um ossinho. E a garota diz: "Isso já basta. Vamos colocar isso aqui no chão"; ela coloca o cobertor sobre o ossinho e canta uma canção mágica, de grande poder. E veja só, um homem debaixo do cobertor. Ela olha, é seu pai, mas ainda não está respirando. Ela continua cantando; ele fica de pé e os búfalos ficam espantadíssimos. Dizem: "Por que você não faz isso por nós? Nós ensinaremos vossa dança e depois que vocês matarem nossas famílias, você dança, canta essa canção e nós voltaremos à vida". Esta é a ideia básica: que através do ritual se alcança a dimensão que transcende a temporalidade, a dimensão de onde vem a vida e para onde volta. [...]

MINEHAHA, A MULHER DO BÚFALO – Extraída da obra O poder do mito (Palas Athena, 1990), do mitologista, escritor e professor estadunidense Joseph Campbell (1904-1987), com edição de Bill Moyers e organizado por Betty Sue Flowers, fruto de uma série de conversas mantidas entre o autor e o jornalista editor, numa combinação de sabedoria e humor, tratando sobre o casamento, os nascimentos virginais, a trajetória do herói, o sacrifício ritual, entre outras. Veja mais aqui.

CRÔNICA DE AMOR POR ELA

A arte não é, de modo nenhum, necessária. Tudo o que é preciso para tornarmos o mundo mais habitável é o amor. O corpo do bailarino é simplesmente a manifestação luminosa da alma.

Não me lembro de nenhum sofrimento que tivera por causa da pobreza de minha casa. Essa pobreza nos parecia muito natural. Eu sofria somente na escola. Para uma criança sensível e orgulhosa, o sistema da escola pública era tão humilhante como o cárcere. Eu estava sempre em rebeldia.

ISADORA DUNCAN – A arte da coreógrafa e bailarina estadunidense Isadora Duncan (1877-1927), considerada a precursora da dança moderna, aclamada por suas apresentações em todo o planeta. Veja mais aqui, aqui, aqui e aqui.

A OBRA DE JACK LONDON

Eu não vivo para o que o mundo pensa de mim, mas para o que eu penso de mim mesmo.

A obra do escritor, jornalista e ativista estadunidense Jack London (1876-1916) aqui e aqui.

PÉREZ ESQUIVEL, DÓRIS MONTEIRO, LORD BYRON & ÁLVAREZ CUBERO

ÚLTIMA CARTA PARA TERESA – Minha querida Teresa, tremo aqui enquanto escrevo. Você minha condessa G romanhola, com seus olhos grandes atônitos de Ravenna, a que passou a ser a lourinha da Gôndola do meu coração para sempre. Não sei o que será de mim nessa distância grega, sem o seu cativante frescor, nua e bela como a madrugada, quente como o meio dia. Não sei o que será de mim sem o seu olhar de submissão na entrega, plácida, luminosa, doce, sempre apaixonada. Tenho em mim todos os seus dotes, esses que me fazem viver: face, pele, coxas, ventre, tudo que amo. Não sei o que será de mim sem a sua boca gulosa, desenhada como um arco de Cupido, a me tomar por inteiro completamente ensandecido. Amor mio, você é a minha existência aqui e no futuro, como sinto a falta dos seus beijos, seu doce jeito de em mim se aninhar e me fazer inteiro, maior que o reinado de qualquer poder. Minha amadorada, eu amo você e você me ama, endeusado por sua divina compleição. Mas eu mais do que lhe amo, e não posso deixar de lhe amar, porque meu derradeiro amor, minha última esperança – o amor nunca é feliz. Tudo se sacrifica, é o amor. E logo para mim que sempre fui de muitas mulheres, agora, só você no meu coração: meu tesouradorado. Tremo e serei sempre aquele que a ama. Só você exorciza meus fantasmas, sempre só com os deuses domésticos agitando ao meu redor e afastado do convívio dos vivos. Só você, meu amor, me completa. Sempre fui uma inútil cabeça encaracolada, travesso desde que nasci com o pé coxo, deformado. Desde meus oito anos de idade que sofro de amor. Sempre amei demais e logo fiquei farto da minha terra que fazia frases e matava homens. Tornei-me indesejado: um poeta por distração, um pirata por profissão: sou das blandícias do amor e dos apelos das desventuras. Sou um redemoinho de paixões, não posso domar minha natureza, o espírito da liberdade é o que conta. E você é a minha liberdade. Aqui, longe de você eu quero apenas, no campo de batalha, um túmulo como soldado. Adeus, meu grande amor. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais abaixo & mais aqui & aqui.

DITOS & DESDITOS: [...] Nenhuma Democracia, nem governo eleito, é perfeita. Porém, não podemos permitir que grupos conspiradores violem a Constituição em nome de sua defesa. Toda Democracia é perfectível, caso conte com a participação social. Hoje, a democracia representativa está em questionamento, na qual o povo vota, fica por quatro anos em estado de indefensibilidade, e os governantes fazem o que querem e não o que devem. O desafio atual é passar à democracia participativa, onde a sociedade decida sobre os grandes problemas que afetam o país, ao invés dos grandes núcleos de poder econômico internos e externos. Aos povos de Nossa América resta a resistência social, cultural e política, para defender os direitos de todos, incluídas as nossas democracias. [...]. Trecho extraído de Democracias golpe a golpe (Instituto Humanas Unisinos, 2016), do arquiteto e ativista argentino, Prêmio Nobel da Paz de 1980, Adolfo Pérez Esquivel.

A ARTE DE DÓRIS MONTEIRO

Eu gostava muito de fazer cinema, muito mesmo. E várias pessoas me disseram que era melhor atriz que cantora. Tem pessoas que diziam que era uma pena eu ter largado o cinema porque eu era excelente atriz. Eu gostava muito de fazer cinema, era muito divertido, porque você estava sempre ali no set com os amigos, sempre saía uma piada, uma brincadeira, você estava com um grupo grande, você está muito mais cercada do que quando canta. Porque quando você canta é você e o trio, que também é muito bom, mas não é aquela alegria do dia-a-dia. Porque você sabe, você faz um show, depois vai embora para casa, os músicos também vão, e acabou. Ali não, parecia uma família. E aí você estava sempre se divertindo.

DÓRIS MONTEIRO – A arte da cantora e atriz Dóris Monteiro, que além de musa e grande cantora, também atuou no cinema, como no longa-metragem ficção Agulha no palheiro (1953), que contava a história de uma jovem simples do interior, à procura de um noivo carioca, que lhe dera um endereço em Copacabana, cujo nome era José da Silva e estava grávida. Também participou do documentário Assim era a Atlântida (1974), reunindo os principais filmes que sobreviveram a um incêndio nos estúdios da empresa, em 1952, e a uma inundação em seus depósitos, em 1971. Também do drama Sol sobre a lama (1963), que conta a história de uma comunidade que habita a região da feira de Água dos Meninos, em Salvador, luta para defender a área da sanha dos especuladores imobiliários. Além destes e outros, o Copacabana Palace, o filme (1962), em que participa ao lado de João Gilberto, Tom Jobim, Norma Benguel, entre outros. Veja mais aqui e aqui.

CRÔNICA DE AMOR POR ELA

A arte do escultor espanhol José Álvarez de Pereira y Cubero (1768-1827). Veja mais aqui & aqui.

A OBRA DE LORD BYRON

Os espinhos que colhi, são da árvore que plantei.

LORD BYRON – O poeta britânico Lord Byron (George Gordon Byron – 1788-1824), autor de obras como Dom Juan, Manfredo, Horas do Ócio, Peregrinação de Childe Harold, O Corsário e Lara, entre outras, se envolveu em extensa rede amores até o final de sua vida. Aos oito anos de idade, ele estava violentamente apaixonado por uma jovem chamada Mary Duff. Aos dez anos, sua prima, Margaret Parker, excitou nele uma paixão estranha e não infantil. Aos quinze, veio uma das maiores crises de sua vida, quando ele se apaixonou por Mary Chaworth, cujo avô havia sido morto em um duelo pelo tio-avô de Byron. Jovem como ele era, ele teria se casado com ela imediatamente; mas a senhorita Chaworth era dois anos mais velha que ele e absolutamente se recusava a levar a sério a devoção de um menino de escola. Em Atenas, escreveu o belo poema para a "criada de Atenas" - Miss Theresa Macri, filha do vice-cônsul britânico. Voltou a Londres para se tornar de um salto o poeta mais admirado da época e o maior favorito social. Cercado por mulheres: desde as empregadas mais humildes até damas de alta patente, ele só tinha que jogar seu lenço para conquistar. Algumas mulheres nem esperaram que o lenço fosse jogado. A ligação que mais atraiu a atenção naquele momento foi aquela entre Byron e Lady Caroline Lamb. Byron foi muito responsabilizado por sua parte; mas há muito a ser dito do outro lado. Lady Caroline foi casada com o William Lamb, posteriormente Lord Melbourne, e destinado a ser o primeiro primeiro ministro da rainha Victoria. Quando conheceu Byron, ela gritou: “Esse rosto pálido é o meu destino!” E depois acrescentou: “Louco, ruim e perigoso de se conhecer!” Mais tarde, ela ofereceu seus favores a qualquer um que o matasse. Teresa Guiccioli (1800–1873) foi o seu amor final. Quando se conheceram em Veneza, por volta de 1818, ela era casada com um nobre italiano quarenta anos mais velho. Byron acabou saindo da Itália para apoiar a campanha pela independência da Grécia, mas adoeceu antes que ele pudesse pegar em armas. Ela escreveu o relato biográfico Vida de Lord Byron – My recollections of Lord Byran and those of eye-witnesses of his life. Alexandre Dumas a incluiu como personagem menor em seu romance O Conde de Monte Cristo, usando o nome disfarçado de "Condessa G -". Lord Byron também usou esse nome abreviado em seus diários. Há também um volume tratando Das famosas cartas de amor (From Famous Love Letters - The Reader's Digest Association, Inc., 1995), organizado por Ronald Tamplin. Veja mais aqui.