CONCEIÇÃO EVARISTO, PIEDAD BONNETT, ANITA PRESTES & ARTE AFRO NA ESCOLA

 

 Imagem: Acervo ArtLAM.

Ao som de J. Brahms: Symphony n.4 in E minor Op. 98 (Teatro B32 -SP, 2025) & Mozart: Piano Concerto n.23, K. 488 (Anfiteatro Camargo Guarnieri USP, 2023), com a SP Chamber Orchestra, sob a regência da maestra e pianista Giovanna Elias.

 

Fábula em ata: o doce com gosto de guarda-chuva velho no paladar... - Quando padre Quiba pisou pela primeira vez o chão de Alagoinhanduba, logo foi embalado por uma revelação feita visagem que julgou premonitória: teve a convicção de que ali estava o local para sua ascensão aos céus. Ficou inebriado ao visualizar claramente seu próprio nome inscrito na hagiografia celestial, como um recipiendário escolhido e santifado pela hagiologia sagrada, no panteão da hierarquia católica. O devaneio era mais que real e via-se nitidamente ocupando a santa ceia, ao lado direito de Deus e à esquerda da santa Maria, com Jesus do outro lado. Impava de satisfação ao prever ali o monsenhor que seria além de protonotário apostólico: o prelado de honra de sua santidade, ou até mesmo capelão, ou quem sabe cônego, realizando o sonho de ser um presbítero que logo chegaria a vigário-geral, alcançaria o episcopado para posar de bispo numa diocese para chamar de sua; e dela galgar para arcebispo e ser um primaz, um patriarca e cardeal, até se tornar: o papa Quiba I, o dono da porratoda do clero. Eita! Chega ofegava de empáfia, levitando na quimera de realizar prodígios de repartir bênçãos e fabulosas riquezas entre todos. Não previa ele, evidentemente, catombos pelo caminho, claro. E logo o primeiro: foi surpreendido já na chegada pela recepção calorosa da irmã Eufêmia. Vixe! Um despropósito: deu-lhe na hora um arrepio de ficar paralisado diante daqueles olhos graúdos mimosos, aqueles lábios formosos naquela boca bem talhada, a pele sedosa, a fala mansa, minha nossa! Cruz-credo! Viu-se tomado por um prurido que lhe subiu pelas pernas e explodiu numa agonia pélvica incontida. Valha-me, Deus! Que é que é isso? Viagem longa, dissimulou; mas por dentro: Isso é um pedaço de mau caminho, valei-me! Julgara coisa de mil demônios num só ser a consumi-lo de uma sarna da moléstia. Recuperou-se do mal estar e, com um pé na frente e outro atrás, desconfiado e aos tropicões, ele foi levado pela generosíssima sóror à casa paroquial, local em que era aguardado por séquito de fiéis pendurados por todo ambiente, com regabofe suntuoso e festivo, de vivas e salves. Foi surpreendido e vibrava porque tudo aquilo convalidava sua fantasia, tudo a favor e se enchia de ar, levando corda com os aplausos e louvações. Na hora do discurso, ele estava tão eufórico – não era pra menos, sabia, havia chegada a sua vez! -, ao abrir a boca para abafar idolatrado e segurando o microfone na maior pregação, tinha tanto pra dizer entusiasmado e repetiu seu nome diversas vezes, Quiba Quiou, e engasgou-se, enrolou a língua, arregalou os olhos e quase aos gritos de tão arrebatado, despencou de vez aos prantos: Nunca fui tão bem tratado na minha vida! Óóóóóóóó! Só se recompôs disso uns cinco ou seis meses depois, a ficha foi caindo e tomou pé da situação ao tombar num monte de quebra-molas, um em cima do outro. Danou-se! Ih, a coisa começava a catingar na trepidação. Partiu ineivado e, como não era lá muito achegado a monges e frades, fossem beneditinos, dominicanos, jerônimos ou mesmo basilianos, muito menos com franciscanos, salesianos ou scalabrinianos, deu logo um chega-pra-lá! Pronto, faxina feita! Menos um. Seu negócio mesmo era com as freiras e seria a partir delas que faria dali uma cidade cristã por excelência, aspirando domínio total sobre os fiéis e, assim, o levariam, indubitavelmente, à redenção da glória santificada. Procurou intimidade com elas, quando deparou com outro óbice: Quem é esse? Ah, esse é o nosso Bidião, o coroinha – Consigo repugnou: Ah, o cheleléu das freiras! Ô cabra de pêia! Gostou disso não: Isso é um desaforo! E com o tempo teve justificada sua antipatia, tendo de engolir indigestos ossos, caroços, amargores e pedras inchadas e repugnantes. A coisa começou mesmo de véspera e foi tangendo tudo pras colisões que sucederam com o sacristão. De primeira: As poltronas da Marocas - A vida imita a arte! Logo o auxiliar que já não era lá bem quisto que se diga, passou a ser tratado por hagiômaco, quando não néscio ou parvo: Isso é um desgraçado! Nem foram superadas as primeiras intrigas, um novo escarcéu medonho inchou de mesmo: o padroeiro da cidade! Isso é um vitupério! E o pároco partiu pra cima do assessor, quando outro estouro estilhaçou e não conseguiu segurar a espoletada: Os milagres de Gideão! Isso é embuste do anticristo! Mas a coisa pegou de juntar gente pro fuxico, da bola dele murchar de tanto se espremer. Mal teve fôlego para se restabelecer direito e outra cipoada lascou fedendo: a hagiomaquia do Zebedeu! Será o Benedito? Foi o ponto alto e fedeu, aí: fodeu tudo! É a besta-fera! Bastava ouvir alguém mencionar ou ele mesmo dar de cara com o nome de Bidião, que tinha logo um troço incontrolável e se danava a dar logo um sinal quiasmático de desaprovação: Esse abominável! E agitava o bastão inseparável que carregava consigo, o Calígula, prometendo pisas bem dadas nas costelas do malcriado: Vai ver! A coisa chegou ao ponto máximo na temperatura, quando soube que falavam da burrinha que ele arrastava pronde fosse: diziam que era um jumento. Como? Aí enfureceu-se de quase revolver-se dentro da batina, movendo céus e infernos, vociferando: Vou capar esse safado e excomungá-lo de vez! Oxe! As irmãs caíram em pânico e acharam por bem poupar o afilhado: providenciaram traslado e manutenção eterna longe dali. Cadê-lo? Quem? O salafrário? Alistou-se no serviço militar. Ainda pego aquele fi-duma-égua, ah, se pego! Esse esconjurado ainda me paga! O seu lugar está garantido nos quintos dos infernos, cheleléu! Benzodeus! Pax tecum! Aí as pinguins se perfilaram clementes ao seu redor e, para acalmá-lo encheram-no de ocupações que o fizeram sonhar de novo, como no primeiro dia que ali chegou, esquecendo os percalços que desnortearam até então. Com as sugestivas contribuições delas, logo ele retomou com afinco os seus propósitos superiores. Vexou-se cismado, pois, dizia ver as inteiras coisas ocultas e, de antemão, cheio-de-não-me-digas, estreitou convívio às risadagens com as beatas mais achegadas e outras aliadas pro seu plantel. E como passou a ver o capeta por todo canto e coisas, botou gosto ruim nas saias e decotes das moças e senhoras, passou a visitar rearrumando enfermos e apenados, mudou o fardamento das escolas, definiu o horário e o montante das esmolas, escolhia os pretendentes e maridos pras solteiras e viúvas desimpedidas, organizava a fila de cegos, aleijados, enfermos, precisados e até ufanos abastados para receberem a hóstia consagrada; determinou a criação dum conselho de orações perenes de manhã, de tarde e de noite na igreja, pelas casas, rua afora, todo mundo no rosário, como um apostolado para quem comprasse títulos de sócios do santuário ou adquirentes dos cargos e das indulgências dispostas para abrir as portas do paraíso, enquanto aplicava benzeduras, penitências, cânticos e orações; definia quem seria admitido para integrar os peregrinos de santas e santos – Quem der mais, tá dentro! -, a hora e o preço dos batizados, o dia das novenas, o sacramento dos casórios, as procissões, os benditos diários, as confissões regulares – aliás, as confissões é que eram seu álibi, sabia, cavilava. Suas pregações levaram-no a realizar procissões meia-noite em ponto, saindo da capela do cemitério e percorrendo todos os logradouros da localidade, findando ao amanhecer do dia, prum brevíssimo descanso, mera cochilada  e retomava probo logo todo santo dia, de segunda a domingo, ininterruptamente, sob argumento ameaçador: O céu é inacessível! Prometia o purgatório: O peso do pecado é enorme. Só entraria no céu quem desse uma joia e comprasse não sei quantos frascos de água-benta, um tanto de litros da garrafada, caixas de licores e vinhos, crucifixos, broches, amuletos e brebotes vários, tudo por ele fabricado para salvação de sua gente e manutenção da paróquia. Afora isso, vendia e trocava de tudo, quando não chantageava uma ou outro empancando suas resoluções. E vangloriava-se do tanto que fez e mais fará para não sei quantos moribundos, quantas almas pecadoras veladas foram e seriam ainda salvas por sua intervenção, e se metia no ofício das trevas, maldizendo de gente despeitada - catimbozeiros, xangozeiros, crente evangélico, espírita e falsos profetas, arreda escoria funesta do fim do mundo! E providenciava as quatro festas do ano e que duravam meses, desde a Folia de Reis até o pastoril do Natal pro Ano Novo: Aqui é pra louvar Deus todo dia e o ano todo! E virava a noite insone a rondar pelos quatro cantos da cidade com suas visitas inicialmente bem-vindas e, com o tempo, passaram a inoportunas no café da manhã, no lanche das 10, no almoço, nos petiscos da tarde, na ceia e na hora de pegar no sono, lá estava ele suspendendo casais no vucovuco, com o sermão de que sexo era só pra reprodução e, armado do crucifixo afugentava o demônio e exigia mil rezas de joelhos e ele ali conferindo o cumprimento inarredável: - Esse homem num dorme não é? Fala baixo, ele vive no ar direto feito cantiga de grilo! Santa paciência! Tornou-se assim vigilante da fé fazendo serão todo dia, sempre de plantão e, invariavelmente, de sopetão flagrava deslizes, beijos insolentes, mãos bobas no cós das saias, agarramentos afetados e inferninhos que combatia todo diverso e ardido da fúria. E se achasse uma alma doida, sacudia água benta e aplicava exorcismo persignando-se a obrigar todos os presentes arrodearem a endemoninhada para acuá-la com remelexos de varar a madrugada por uns três dias encarreados e sem bater pestana. Quando não era isso e, como o cemitério era limítrofe com o baixo meretrício, convocava todos numa vigília diuturna barrando os que quisessem passar pros chambregos pecaminosos ou quem ousasse pular o muro pego no flagra. E mais: por conta de seu inexorável capricho, ganhou vasta titulatura antipática nos cochichos secretos dos fiéis: Empata-foda, Boca-de-ponche, Trinca-colhão, Missionário entrão, Má-notícia, Sá-porra-afoita, e como invariavelmente inchava com uma prisão de ventre eterna, vez em sempre aliviava-se soltando uns peidinhos nababescos, de deixar todo mundo inturido por anos: Eita, cu-fedorento da praga! Isso pega, cagão-besta-fera! Ninguém aguentava mais e ele, todo adiantado, nem se dava conta de que caía nas graças e desgraças do povo, de quase ninguém mesmo nem mais se lixar pra sua presença folclórica, cortando caminho, evitando-o, dele beiço dobrado, bicudo, escorado choramiando: Ih, acabou-se o que era doce, parece! Até mais ver.

 

Duília de Mello: Começamos a ver o Universo como nunca tínhamos visto antes... O futuro é agora!... Veja mais aqui, aqui & aqui.

Anne Rice: Temos medo do que nos faz diferentes... O mundo não precisa de mais mediocridade ou apostas protegidas... Veja mais aqui, aqui & aqui.

Charlaine Harris: Há anos vivo à beira da loucura. Sou rápida e precisa em identificar instabilidades em outras pessoas... Sou autodidata e aprendi através de livros de gênero... Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

 

DO FOGO QUE EM MIM ARDE

Imagem: Acervo ArtLAM.

Sim, eu trago o fogo, \ o outro, \ não aquele que te apraz. \ Ele queima sim, \ é chama voraz \ que derrete o bivo de teu pincel \ incendiando até às cinzas \ O desejo-desenho que fazes de mim. \ Sim, eu trago o fogo, \ o outro, \ aquele que me faz, \ e que molda a dura pena \ de minha escrita. \ é este o fogo, \ o meu, o que me arde \ e cunha a minha face \ na letra desenho \ do autorretrato meu.

Poema da escritora e linguista Conceição Evaristo (Maria da Conceição Evaristo de Brito), que é autora dos romances: Ponciá Vicêncio (2003), Becos da Memória (2006) e Canção para Ninar Menino Grande (2022) e do livro Poemas da recordação e outros movimentos (2017), entre outros. Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

 

O QUE FAZER COM OS PEDAÇOS... - [...] Às vezes, a dor é elétrica. Como um choque que atravessa a carne. "Quanto, de zero a dez?", pergunta o médico em todas as consultas. "Às vezes cinco, às vezes sete, às vezes nove", ela responde, mas o que ela realmente quer dizer é nunca um, nunca dois, nunca menos que cinco. Sempre dor. Outras vezes, a dor é ardente, aguda. Como um prego quente. Ou profunda, como uma espátula raspando o osso. Mas ela parou de reclamar há muito tempo. Porque reclamar exige ouvidos, palavras, compaixão. E, em vez disso, encontra apenas silêncio, um gesto de irritação, uma acusação. Quando a dor é insuportável ou constante, ela nos isola. [...] Porque uma história — qualquer história — é algo que sempre vence o vazio, que cria um vínculo ou sustenta aquele que ainda existe. [...] Porque aos vinte anos, uma biblioteca é uma ilusão, aos quarenta um lugar de realização, e aos sessenta um lembrete constante de que a vida não será longa o suficiente para ler todos os livros. [...] Sim. Sempre há um "sim". Quando fechamos uma porta, quando nos viramos depois de dizer adeus, quando terminamos um trabalho que levou horas, meses ou anos, quando uma cortina se fecha. [...]. Trechos extraídos da obra Qué hacer con estos pedazos (Alfaguara, 2021), da poeta, professora e dramaturga colombiana Piedad Bonnett, autora de obras tais como Lo que no tiene nombre (2013) e Explicaciones no pedidas (2011). Veja mais aquí & aquí.

 

A LUTA CONTRA O CAPITALISMO - [...] A luta é longa e difícil. Não acho que o que está acontecendo hoje é repetição do passado. [...] A luta é longa, feita de vitórias e derrotas. Para ter vitória final, é demorado, complicado, tem muitos fatores, então eu acho que não foi nada em vão. Tudo isso são forças se acumulando dentro disso tudo, acontecendo derrotas também, não só a vitória. Por isso, às vezes, tem períodos longos que são de derrota, realmente. [...] A gente vê aí a polarização econômica, cada vez mais grupos trilionários acumulam a maior parte da riqueza produzida no mundo e as grandes massas trabalhadoras com dificuldades crescentes. [...] O capitalismo está em crise econômica, em primeiro lugar, mas não só. Crise política, social, quer dizer, as coisas não funcionam mais como funcionavam. Isso leva a uma desigualdade social crescente. São os trilionários acumulando riqueza gigantesca e as grandes massas populares cada vez com uma parcela reduzida do que se gera no mundo. [...] A burguesia mundial e a brasileira pagam muito bem seus intelectuais para produzir uma história falsificada. Isso não é só no Brasil, é no mundo inteiro. Isso não é só no Brasil, é no mundo inteiro. Quer dizer, a história oficial, que inclusive é apresentada às crianças nas escolas, uma grande parte é falsificação [...]. Trecho da entrevista (A União, 2025), concedida pela química, professora e historiadora Anita Prestes (Anita Leocádia Benário Prestes), que noutra entrevista (PCB, 2015), sobre Getúlio Vargas ela expressou: [...] Uns endeusam, outros atacam. A verdade é que o Getúlio Vargas foi uma figura muito complexa. Ocupou uma posição importante na história do Brasil do século XX e que deve ser avaliada nas suas condições. Ele era representante da elite brasileira. Entrou para a política porque fazia parte da oligarquia agrária do Rio Grande do Sul. Foi muito influenciado na década de 1930 por ideologias de caráter autoritário e fascista que estavam em ascensão no mundo. E, claro, foi o que serviu de base para atingir os objetivos propostos pelo grupo que ele representava. No entanto, a cabeça pensante do grupo era o general Pedro Aurélio de Góes Monteiro, criador da chamada doutrina Góes Monteiro, hoje pouco conhecida. O objetivo da doutrina era a reconstrução do Brasil a partir de um estado autoritário centralizador e corporativista. E foi o que colocaram em prática com a Revolução de 1930, chegando ao auge com o Estado Novo. Uma das promessas da doutrina era fazer com que o Estado desse um salto no processo de industrialização. Até 1930, tínhamos um país com indústrias leves. A partir dessa política, o Brasil começou a investir em indústrias pesadas, o que era muito importante para a defesa nacional. O Góes Monteiro viu isso também como um instrumento de combate às manifestações. Para criar um cenário favorável à industrialização, o governo estabeleceu um arrocho salarial e uma série de medidas prejudiciais a maior parte da população e benéfica ao desenvolvimento capitalista. Houve resistência dos setores populares e as insatisfações foram combatidas com bastante repressão. [...]. É autora dos livros Os militares e a Reação Republicana: As Origens do Tenentismo (1994), A Coluna Prestes (1997), Tenentismo pós-30: continuidade ou ruptura? (1999), Anos Tormentosos (2002), Olga Benário Prestes - uma comunista nos arquivos da Gestapo (2017) e Viver é tomar partido: memórias (2019), entre outros.

 

ARTE DA CONSCIÊNCIA NEGRA NA ESCOLA

Os alunos do 9º B e 8º C da Escola Caic, sob a supervisão da professora Fátima Portela, e os alunos do 7º ano A, da Escola Ivonete Ferreira Lins, sob orientação da professora Luciana Girlan, realizaram atividades de Arte Afro, por ocasião das comemorações do Dia da Consciência Negra, em Palmares (PE). Foram atividades de pinturas em telha, confecção de máscaras e pequenos quadros com a temática. Veja mais aqui, aqui, aqui & aqui.

 

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ASTRID SCHOLTE, TOPAZ WINTERS, SHUBIGI RAO & LUNA VITROLIRA

 

 Imagem: Acervo ArtLAM.

Ao som dos álbuns Five Years Wise (2007), The Love In Us (2008), Once Upon A Wish (2008), Always True (2009), Hope (2010), Diversity (2013), Into The Blue (2017), Emotions (2019) & The Unofficial Bridgerton Musical (2021), da pianista e compositora estadunidense Emily Jordan Bear.

 

O sorriso eterno de Miss Jujuba... À memória de Julieta Hernández - Julieta Inés Hernández Martínez (1985-2023) - Risonha ela vinha da Ciudad Guayana de Puerto Ordaz e era a Viagem de Bicicleta de uma Palhaça Só... Sozinha? E sorria torrencialmente, migrante nômade com o Salto Angel de Canaima inundando a todos: “Minha casa é o movimento”... Seguia encantada alma livre oceânica empunhando o Cuatro venezuelano, cantante diva com suas melodiosas rancheras mexicanas. U-hu! Dançava magreza com seus trejeitos risíveis e pulava palhaçaria, às caretas e gambiarras, bonequeira de zis quilômetros no horizonte. U-lá-lá! Êpa! Ai ai ai! Era Pé Vermêi, pública arte pelas ruas quaquaraquaquás! Solta às mungangas pelo Cabaré de Dia dos Palhaces de Barravento e ademanes nas Magdas Migram e no Circo di SóLadies Nem Só Ladies, por teatros mambembes e ativismo feminista. Queria de mim saber das coisas do interior nordestino. E mais ria e, de Manaus almejava a terra natal, cicloativista viajante onírica pedalava alada como quem passeava pelas palafitas da tão sonhada paraense Afuá. Inquieta mudava de rota e foi pela BR 174 para vencer Boa Vista até a fronteira de Roraima, abrigando-se no meio do caminho, à casa do Mestre Gato – presságio duma localidade amazonense nomeada infeliz de algoz presidente, que a fez reviver a sina de 13 dias desaparecida. Era ela entre os tantos quase esquecidos das trevas no golpe da ditadura: o feminicídio repetia a história há milênios. Nublou a vida na minha bradicardia e ainda revejo aquela tarde de Vitória: o seu eterno sorriso no meu coração. Até mais ver.

 

Marjane Satrapi: Estamos nos concentrando nos pequenos detalhes e ignorando as grandes misérias do mundo. Olhamos para o fumante e esquecemos o aquecimento global, a guerra e a porcaria que comemos — não os verdadeiros vilões, mas sim o cigarro. Eu fumo e falam de câncer, eu como e falam de colesterol, eu faço amor e falam de AIDS. Antes da AIDS, do colesterol e do câncer, existe o prazer de fazer amor, comer e fumar. Eu tenho que morrer um dia, então se aquilo que me deu prazer a vida toda me matar em vez de eu ser atropelado por um caminhão, tudo bem. Além disso, por que eu deveria viver para que, quando eu morrer, eu sirva de alimento para os vermes? Espero estar tão podre que eles não queiram me comer. Que se danem os vermes... Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

Arundhati Roy: Na verdade, não existe algo como os "sem voz". Existem apenas aqueles que são deliberadamente silenciados ou aqueles que preferencialmente não são ouvidos... Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

Margaret Atwood: A guerra é o que acontece quando a linguagem falha... Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

 

A NOITE EM QUE VOCÊ RECEBE O DIAGNÓSTICO

Imagem: Acervo ArtLAM.

Depois de Austin Smith, você dá a cada rifle no armário de caça \ do seu pai um novo sinônimo de fuga. \ Essa fenda, um rito de passagem: \ suas mãos tremendo no desconhecido, \ requintadamente estranhas e congelantes na escuridão. \ Em algum lugar de uma cidade afogada no crepúsculo, \ sua mãe tenta moldar sua tristeza \ em algo pelo qual ela possa se culpar. \ À beira de uma estrada, um homem morto promete aos filhos \ que amanhã despertará da hibernação. \ No exato momento em que isso acontece, \ você é o infinito entre os nós dos dedos enrugados, \ o osso da sorte de um corpo que não é seu, \ ou de um que foi, um dia, \ até você trocá-lo pela memória da incandescência. \ Ouça: cada cervo nesta floresta está aprendendo o som da angústia. \ Ouça: a lua se ergue tão alto que o céu escurece de medo. \ Em alguma outra versão desta noite, seu corpo conhece todos os lugares onde ainda não esteve. \ Talvez um dia você reaprenda a arte de inspirar, mas hoje não é esse dia. \ Em vez disso, há apenas o armário do seu pai, de alguma forma se abrindo. \ Boca reluzente, sem alma, dentes como tantos rifles nadando indefesos \ e famintos em sua mandíbula presa.

Poema da escritora, atriz, professora, editora, performer e artista multidisciplinar cingapuriana Topaz Winters (Priyanka Balasubramanian Aiyer), autora do premiado livro So, Stranger (Button Poetry, 2022) e de Portrait of My Body as a Crime I’m Still Committing (Button Poetry 2019), entre outros. Também é roteirista e protagonista do premiado curta-metragem Supernova (2017).

 

LIGA DOS MENTIROSOS - [...] Não seja uma daquelas pessoas que odeiam a própria vida, mas não têm coragem de mudá-la. [...]. Trecho extraído do livro League of Liars (Putnam's, 2022), da escritora cingapuriana-australiana Astrid Scholte, que noutra sua obra, The Vanishing Deep (Putnam's, 2020), ela expressa que: […] Palíndromo — uma palavra, número, frase ou sequência de símbolos ou elementos cujo significado pode ser interpretado da mesma forma tanto de frente para trás quanto de trás para frente. Começamos como terminamos; terminamos como começamos. Essa é a vida. É ao meio que devemos nos agarrar. […] O luto é mais difícil para aqueles que ficam para trás. [...] Quem decide quem vive e quem morre? Cuja vida é mais importante do que a de outra pessoa? Todos nós temos família, todos nós temos amigos. [...]. E no seu livro Four Dead Queens (Putnam's, 2019), ela assinala que: […] Às vezes, o fracasso é o começo do sucesso. [...] Deixe o amor guiar seu coração e tudo o mais se encaixará naturalmente. [...].

 

RAIVA DIANTE DA INJUSTIÇA - [...] A raiva transparece no meu trabalho, especialmente quando se trata de trabalhos intelectuais, cinematográficos ou criativos – a criatividade é uma expressão que nasce da motivação. Minha motivação é a raiva diante da injustiça. É algo que não consigo suportar [...] Para mim, a maneira como lidei com diferentes formas de opressão, assédio e abuso na infância foi sendo criativa. Esse foi meu principal método de sobrevivência. Em vez de me desesperar com o estado do mundo, eu escrevia ou criava mais. A raiva não é uma emoção que permanece inalterada durante o processo criativo. Ela se transforma, motiva o processo e, como qualquer movimento, permeia a escrita. Vou lutar contra as injustiças e a opressão do mundo; se você quer oprimir as pessoas, negue-lhes o direito de ler, escrever, publicar e serem ouvidas. O silenciamento das pessoas anda de mãos dadas com a opressão e o genocídio. A proteção da literatura de uma cultura é muito importante para mim. [....]. Trechos da entrevista (Peak, 2022) concedida pela escritora e artista contemporânea indiana-cingapuriana Shubigi Rao.

 

O POEMA PERFORMÁTICO DE LUNA VITROLIRA

as mãos calejadas dizem \ do corte da cana \ carregam entulhos \ e cinco litros d’água \ para sustentar a fome \ nas depressões inundadas \ os passos afundam \ como se afundasse \ um navio negreiro \ com ele \ muitas vidas viraram \ obras de museu: \ um homem sem rosto \ um rosto sem nome \ um nome sem gente \ e sua terra incinerada \ minha família veio num desses \ que não afundou \ com a tempestade \ dispersa \ nossa história enterrou-se \ difícil encontrar os ossos \ e as pedras que dirão de nós \ memória tem águas espessas.

Poema da cantora, poeta, compositora, atriz e pesquisadora Luna Vitrolira, autora do projeto transmídia livro/música/cinema Aquenda- o amor às vezes é isso (2019), idealizadora e coordenadora do projeto “Mulheres de Repente”. Veja mais aqui, aqui & aqui.

 

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CRISTINA RIVERA GARZA, ISABEL WILKERSON, NADYA TOLOKONNIKOVA & NATARA NEY

 

 Imagem: Acervo ArtLAM.

Ao som dos álbuns CinePoesia (2020), A Mil Tons (2017), Cartas brasileiras (2006) e Quinteto (1999), da compositora, arranjadora e flautista Léa Freire (Léa Silvia de Carvalho Freire).

 

Elegia à catábase de Simone... - Ao despertar, aquela era a mais perfeita das manhãs e ela recendia iluminada pela satisfação, aspirando o sublime aroma de uma felicidade indestrutível, indizivelmente feliz. Transpirava às voltas com seus êxtases sentimentais e compreendia por si, sem que precisasse de maiores explicações. Era professora desde nascença, brincava ensinando os deveres às bonecas, dava aulas para aves e árvores do quintal, ou quem aparecesse às suas tranças na face rosada, fulgurava pelo ondulante canavial da paisagem, sentada à murada da cacimba, com suas fantasias eloquentes. Ali naquele quintal vestia-se hierática de todas as saudades, com o frescor adorável de imaculadas rosas nos canteiros de flores. Parecia viver numa fabulosa névoa onírica, o sorriso atravessava a primavera e nela o pássaro havia por toda parte. Quando não se fazia deliciosamente acolhedora pelas venerações outonais, pela casa toda, herdada dos pais, desde o terraço antigo dos inumeráveis momentos das risadas perduráveis no calor estival, em que ressoavam os ecos de sua infância, a intimidade invernosa de sua adolescência na visagem de seus antepassados flutuantes e dali o amor a fizera solitária, porém feliz. Assim todos os dias desde que se entendeu por gente e, obstinada, perseguia seus propósitos, como se nadasse um oceano imenso às braçadas por atravessá-lo triunfante, inteiramente alegre e segura. Inebriava com sua lindeza irrepreensível e ao seu modo, mesmo quando as nuvens roçavam a colina e a noite cobria todo o lugar, as pálpebras úmidas sobressaiam ao fechar os olhos contida, com as crepusculares sensações do dever cumprido. Estendia a mão às ocasiões e espargia condecorações e entusiasmos. Comoventemente formidável seguia seu caminho serena e imponente, o senso de justiça e a sinceridade à toda prova, feliz com o corpo que habitava esgueirando-se pelo tumulto das ruas, os transeuntes no tráfego, a dignidade extrema, a força do próprio esplendor. Conhecia as pessoas por instinto e delas aprendera o tanto quanto havia chorado no quarto, a perda dos pais e a perpétua sensação na ênfase da pulsação ressoante pelas boas recordações. Com ela tudo era digno de nota e desconhecia o quão perigoso era viver. Tinha de sair e assim o fez. Aprontou-se, ganhou o mundo. Ao retornar de Porto de Galinhas depois do meio dia, recolheu-se ao quintal e revivia, deparando-se consigo mesma: um lance de dados e o inescrutável, quem estorvaria? Nem passava pela cabeça a malquerença duma câmara de furiosos evangélicos se passando por tirânicos parlamentares, vingativos legionários dementadores possuídos pelo ódio do deus deles, aos berros propagadores de um inexorável Jesus armado até os dentes, implicados em escusas malversações do erário público da edilidade, em conluio com gestores municipais desse Brasilzão do Fecamepa. O ressentimento deles à flor da pele e tudo estava perdido. Subitamente ela empalideceu, o mistério roçava e por um imprevisível segundo o petardo do fuzil desfigurou sua face. Nem deu tempo ao sobressalto, aterrorizada, o braço pendente, a dor física e o arrepio, quedou com os vastos sonhos desabando desprevenidos pelo silêncio. Foi às profundezas como se fosse Marielle no meio da tarde e, como o escândalo de Ângela, ela caiu Mendietta, a vida interrompida e nem deu tempo de entoar Loalwa: “Chorando se foi”... Não se despediu feito Sharon, outra Grammont se calara... E era só a professora Simone de Ipojuca, uma Marques da Silva incluída às estatísticas de cada 10 minutos. A fisionomia esmagada no quintal, a identidade irreconhecível seria talvez a recompensa, só Deus sabia, o enorme golpe, a vida violada, o sangue esguichando, a brusca realidade e o sonho se dissipava ausente, chegava a hora irrevogável e o último suspiro: a estase se confundia com as trevas, como se fosse o quanto a dizer no seu cortejo. Até mais ver.

 

Bell Hooks: O amor verdadeiro raramente é um espaço emocional onde as necessidades são instantaneamente satisfeitas. Para conhecer o amor, precisamos investir tempo e comprometimento... Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

Liane Moriarty: Muitos segredos dolorosos são melhores ficando guardados. O problema é que as pessoas acham tão difícil mantê-los... Veja mais aqui & aqui.

Scholastique Mukasonga: Os livros eram túmulos de papel que eu tinha que construir para minha família e para cada vítima que, perdida no anonimato do genocídio, permanece sem sepultura. Como esse túmulo tinha que ser digno delas, sempre me preocupei em escrever bem... Veja mais aqui & aqui.

 

A GEOLOGIA DO LOCAL

Imagem: Acervo ArtLAM.

Antes da destruição e da poeira roxa pálida \ antes do início daquele lento ajuntamento de \ ruínas feridas \ antes que os edifícios de San Antonio Abad \ se transformassem em bolos de vários andares de um estilo rococó distante. \ antes de percebermos que o Trovador de Tampico \ jazia algures debaixo de La Roma \ Só se ouvia ruído. \ Esse barulho. \ Um tremor áspero, \ um gemido tuberoso que vinha de longe e de dentro, \ o estertor de um longo e sufocado bocejo, \ um facão polido, \ uma voz sem voz. \ o som perseguindo-se dentro da própria \ garganta. \ Assim nasceu o antes e assim nasceu o depois. \ Uma desgraça inaugural com um anel de morto no dedo. \ E assim nasceram os quebrados. \ E nasceram as formigas que carregaram os restos \ pouco a pouco. \ E renasceram as baratas iridescentes voando \ de canto a canto. \ Os cantos nasceram. \ Ângulos de luz onde a luz se tornava sinistra. \ Nichos gotejando sêmen e ozônio. \ Esse era o contexto. \ Ali, todos nós nascemos \ caindo. \ Lascas espiraladas de hélio. \ Rodeada por soldados \ de um cinza único, \ a cidade era um corpo encolhido em forma de bola no amplo \ leito do seu vale, \ repleto de dor \ e carregado de milagres, \ como uma mulher que sangra por baixo.

Poema da premiada escritora e professora mexicana Cristina Rivera Garza. Veja mais aqui.

 

LEIA & REVOLTE-SE – [...] Não queremos ser pessoas passivas e conformistas, falsas e entediantes, seduzidas pelo conforto e presas a um ritual repetitivo e interminável de consumo, que continuam comprando porcarias que nos são jogadas como migalhas, que esquecem como fazer perguntas honestas e importantes, que apenas tentam sobreviver ao dia a dia. [...] Os sistemas atuais falharam em fornecer respostas aos cidadãos, e as pessoas estão buscando alternativas fora do espectro político tradicional. Essas insatisfações estão sendo exploradas por políticos de direita, nativistas, oportunistas, corruptos e cínicos. Os mesmos que ajudaram a criar e alimentar toda essa situação agora oferecem a salvação. Esse é o jogo deles. É a mesma estratégia de desfinanciar um programa ou agência reguladora que desejam eliminar, para depois usar a ineficácia resultante como prova de que precisa ser extinto. [...] Quero intensificar minha vida. Quero atingir a densidade máxima, viver nove vidas em uma só. É uma busca por vidas, não por experiências. [...]. Trechos extraídos da obra Read & Riot: A Pussy Riot Guide to Activism (‎Coronet, 2020), da musicista, escritora, artista conceitual e ativista russa Nadya Tolokonnikova (Nadejda Andreevna Tolokonnikova). Veja mais aqui & aqui.

 

CASTA: AS ORIGENS DOS NOSSOS DESCONTENTAMENTOS – [...] Na nossa era, não basta ser tolerante. Você tolera mosquitos no verão, um barulho estranho no motor do carro, a lama cinzenta que se acumula na faixa de pedestres no inverno. Você tolera aquilo com que preferiria não ter que lidar e que gostaria que desaparecesse. Não há honra em ser tolerado. Todas as tradições espirituais ensinam a amar o próximo como a si mesmo, e não a apenas tolerá-lo. [...] A empatia radical significa dedicar-se a se educar e a ouvir com humildade para compreender a experiência do outro a partir da perspectiva dele, e não da forma como imaginamos que nos sentiríamos. A empatia radical não se trata de você e do que você pensa que faria em uma situação que nunca vivenciou e talvez nunca vivencie. É a conexão profunda, baseada em um conhecimento profundo, que abre seu espírito para a dor do outro, tal como ele a percebe. A empatia não substitui a experiência em si. Não podemos dizer a uma pessoa com uma perna quebrada ou um ferimento a bala que ela não está sentindo dor. E as pessoas que nasceram em uma posição privilegiada não têm o direito de dizer a uma pessoa que sofreu sob a tirania do sistema de castas o que é ofensivo, doloroso ou humilhante para aqueles que estão na base da pirâmide social. O preço do privilégio é o dever moral de agir quando se vê outra pessoa sendo tratada injustamente. E o mínimo que uma pessoa da casta dominante pode fazer é não piorar ainda mais a dor do outro. [...] Um sistema de castas é uma construção artificial, uma classificação fixa e enraizada do valor humano que estabelece a suposta supremacia de um grupo em relação à suposta inferioridade de outros grupos. [...] O sistema de castas é insidioso e, portanto, poderoso, porque não se trata de ódio, nem é necessariamente algo pessoal. São os hábitos arraigados de rotinas reconfortantes e expectativas irrefletidas, padrões de uma ordem social que existem há tanto tempo que parecem a ordem natural das coisas. [...] O preço do privilégio é o dever moral de agir quando se vê outra pessoa sendo tratada injustamente. E o mínimo que uma pessoa da casta dominante pode fazer é não piorar ainda mais o sofrimento. [...] Somos responsáveis pela nossa própria ignorância ou, com o tempo e uma busca sincera pelo conhecimento, pela nossa própria sabedoria. [...] Escolher não olhar, porém, é por sua própria conta e risco. O dono de uma casa antiga sabe que aquilo que você ignora nunca desaparecerá. O que quer que esteja à espreita continuará a se deteriorar, quer você escolha olhar ou não. A ignorância não oferece proteção contra as consequências da inação. Aquilo que você deseja que desapareça continuará a te atormentar até que você reúna a coragem para enfrentar o que preferiria não ver. [...] A escravidão não foi meramente um acontecimento infeliz que atingiu as pessoas negras. Foi uma inovação americana, uma instituição americana criada por e para o benefício das elites da casta dominante e imposta por membros mais pobres da casta dominante que vincularam seu destino ao sistema de castas em vez de à sua consciência. [...]. Trechos extraídos da obra Caste: The Origins of Our Discontents (Randon House, 2020), da premiada jornalista estadunidense Isabel Wilkerson. Veja mais aqui.

 

A ARTE DE NATARA NEY

A arte da montadora, roteirista e diretora de cinema Natara Ney, que já montou e roteirizou 20 longa-metragens, 5 séries para TV e diversos videoclipes. Ela dirigiu os filmes Elza Infinita (2021), Um outro ensaio (2010), Espero que Esta te Encontre e que Estejas Bem (2020), Cafi (2021) e Quem Ela Pensa que É? (Série de TV - 2024). Já roteirizou Divinas Divas (2016), O curioso (2010), Além Hamlet (2007), entre outros. Veja mais aqui.

 

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ISABELLE STENGERS, JACKIE KAY, SAMANTHA SHANNON & VAL MARGARIDA

 Imagem: Acervo ArtLAM.

A cor muda com cada modulação, mas a cor dominante é a da tonalidade em que a peça é escrita. Não acontece sempre que tocas ou ouves música e não ajuda necessariamente a memorizar a música, mas é, no entanto, uma coisa bonita de experimentar...

Pensamento ao som do álbum Water (Deutsche Grammophon, 2016), da pianista francesa, Hélène Grimaud (Hélène Rose Paule Grimaud), com peças de piano de autores como Berio, Ravel, Liszt, Debussy, Fauré, Albéniz, Janácek, Toru Takemitsu, Nitin Sawhney, entre outros. Ela é fundadora do Wolf Conservation Center, de New York, e autora dos livros Variations sauvages (Robert Laffont, 2003), Leçons particulières (Robert Laffont, 2005) e Retour à Salem (Albin Michel, 2013). Veja mais aqui, aqui, aqui & aqui.

 

Pavoa real, o arco-íris de plumas... - Céu azul de muitas nuvens na brisa da tarde e a lua quarto crescente na boca da mata: era a ilha de João Ubaldo. O arco-íris de Rubem Braga em confronto na relva: a Pavoa diante de uma cobra-de-veado sibilando freneticamente. A réptil poiquilotérmica armou-se como uma naja, tal atroz inimiga atiçando-a sarcástica, como na fábula de La Fontaine das queixas à Juno Hera. A insolência da rastejante fê-la inchar o papo colorido proeminente do Anambé-preto, com o canto grave do grande Pavó, no pescoço vermelho do Jacu-touro, no bico azul-claro do Jacupiranga. E assim invocava os poderes mágicos do sagrado Pavão Celestial para enfrentar todos os monstros míticos, todos os dilemas éticos, rios caudalosos, florestas densas e montanhas magistrais. A ave vaidosa deixou-se envolver pela sinistra, enroscando-se pelas escamas grossas de suas patas, como se olvidasse Paracelso: a ousada venenosa era seu alimento predileto, ofiófaga – não sabia dela o anjo Melek Taus, que criou todas as coisas e disso se arrependeu a chorar por 7 mil anos, para que suas lágrimas enchessem 7 jarras na extinção do inferno; muito menos de Tawûsê Melek, dos presentes de Salomão e de Oxum. A serpente agarrou-se ao tronco dela, quem perdoaria a picada e o pecado mortal do golpe píton. A emplumada bípede então piou de novo e os italianos disseram: era a voz do demônio na plumagem de anjo. E inflou incorporando em si o que era azul indiano, o verde asiático, o congolês, o Spalding, o leucístico, o papa-moscas do Pará, o arlequim, o dos ombros negros, brancos e albinos, até o de Taubaté. Assim abriu a cauda grave, recolorida e, penas arqueadas, suas garras longas e afiadas, velozes e ágeis, por trás da cabeça da víbora, a sacudí-la vigorosamente e cada bicada a dilacerá-la, até matá-la e digeri-la. Assim, um homem mata outro e quantos predadores devoram suas presas. A cena se repetia, a mesma de zis outras, revistas, repassadas. E quem testemunha sonhou como num filme em cartaz, deleite da plateia, divertido passatempo. Mas quem incrédulo presenciou o triunfo de vê-la ao Natyadharmi, guardando os seus 100 olhos de Argos Panoptes num poema de Ovídio. Viu-me ali e abriu o coração com o mantra da compaixão do Bodisatva: Om mani padme hūṃ, Avalokiteshvara. Fez o ritual do acasalamento na dança de Krishna, enquanto transmudava na guerreira Kaumari, girando para mostrar-se deusa Santoshi, e sucessivamente era Yashumin, era Lakshmi, enfim Iemanjá com a sua paz de jardim do éden. Aproximou-se para me levar sonâmbulo à Cachoeira dos Andrades, no Vale do Mucuri. Chegando lá me levou à formosa Pedra do Lambuza e já era mais de meia noite, lua cheia de sexta pela Lagoa do Come Calado, pulsante refulgia e o ser alado levitava ao meu lado. Acomodou-me no seu privado valhacouto, com a profusão de seus insondáveis abismos na dignidade do silêncio e em mim fez um mundo povoado de lembranças secretas. Até mais ver.

 

Cecília Meireles: Adestrei-me com o vento e minha festa é a tempestade... Há pessoas que nos falam e nem as escutamos, há pessoas que nos ferem e nem cicatrizes deixam, mas há pessoas que simplesmente aparecem em nossas vidas e nos marcam para sempre... Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

Anne Sexton: Cuidado com o intelecto, porque ele sabe tanto que não sabe nada e te deixa de cabeça para baixo, balbuciando conhecimento enquanto seu coração cai da sua boca... Aproxime o ouvido da sua alma e ouça com atenção... Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

Erika Mann: As ações podem ser julgadas de acordo com o tempo e o lugar, e seus valores podem mudar; mas o estilo e a linguagem (além do conteúdo) são cristalizados no momento em que são criados... Veja mais aqui & aqui.

 

DELA

Imagem: Acervo ArtLAM.

Já me falaram dela. \ Como ela sempre, sempre. \ Como ela nunca, nunca. \ Eu observei e ouvi, \ mas ainda assim me apaixonei por ela, \ como ela sempre, sempre. \ Como ela nunca, nunca. \ Na pequena noite corajosa, seus lábios, momentos de borboleta. \ Tentei pegá-la e ela riu uma gargalhada tão alta \ que me partiu em duas, \ mas então me contaram sobre ela, \ como ela sempre, sempre. \ Como ela nunca, nunca. \ Nós duas ouvimos o vento. \ Nós duas galopamos a passos largos. \ Nós duas, para cima e para longe, \ para longe, para longe. \ E agora ela se foi, como disse que iria. \ Mas então me falaram sobre ela \ – como ela sempre, sempre iria.

Poema extraído da obra Life Mask (Bloodaxe, 2005), da escritora e dramaturga britânica Jackie Kay (Jacqueline Margaret Kay), autora de obras como Other Lovers (1993), Trumpet (1998) e Red Dust Road (2011). Veja mais aqui.

 

O PRIORADO DA ÁRVORE LARANJA - [...] Podemos ser pequenos e jovens, mas abalaremos o mundo por nossas crenças. [...] Não consigo dormir porque tenho medo não só dos monstros que estão à minha porta, mas também dos monstros que a minha própria mente consegue criar. Aqueles que vivem dentro de mim. [...] Quando a história não consegue esclarecer a verdade, o mito cria a sua própria versão. [...] Algumas verdades são mais seguras quando enterradas. Alguns castelos são melhores quando permanecem no céu. Há esperança em histórias que ainda não foram contadas. [...] Mas quando o coração fica muito cheio, ele transborda. E o meu, inevitavelmente, transborda para uma página. [...]. Trechos extraídos da obra The Priory of the Orange Tree (Bloomsbury Publishing , 2020), da escritora inglesa Samantha Shannon, autora de obras como The Song Rising (2017), The Mime Order (2015) e The Bone Season (2013).

 

EM TEMPOS CATASTRÓFICOS: RESISTINDO À BARBÁRIE QUE SE APROXIMA - [...] Ao escrever este livro, situo-me entre aqueles que querem ser herdeiros de uma história de lutas travadas contra o estado de guerra perpétuo que o capitalismo impõe. É a questão de como herdar essa história hoje que me faz escrever. […] Esse ato primordial que torna o homem genuinamente ele mesmo precede todas as ações individuais; mas imediatamente após ser posto em liberdade exuberante, esse ato afunda na noite da inconsciência. Não se trata de um ato que possa acontecer uma vez e depois cessar; é um ato permanente, um ato sem fim e, consequentemente, nunca mais poderá ser trazido à consciência. Para que o homem conheça esse ato, a própria consciência teria que retornar ao nada, à liberdade ilimitada, e deixaria de ser consciência. Esse ato ocorre uma vez e imediatamente afunda novamente nas profundezas insondáveis; e a natureza adquire permanência precisamente por meio dele. Da mesma forma, essa vontade, posta uma vez no início e então conduzida para o exterior, deve imediatamente afundar na inconsciência. Só assim é possível um começo, um começo que não deixa de ser um começo, um começo verdadeiramente eterno. Pois também aqui é verdade que o começo não pode se conhecer. Esse ato, uma vez feito, é feito por toda a eternidade. A decisão de que de alguma forma deve realmente começar não deve ser trazida de volta à consciência; não deve ser revogada, pois isso equivaleria a ser retomada. Se, ao tomar uma decisão, alguém retém o direito de reexaminar sua escolha, nunca dará um passo adiante. […] É a barbárie que hoje é tristemente previsível. Mas o teste aqui é, mais uma vez, abandonar sem nostalgia nem desencanto o estilo épico e sua grande narrativa de emancipação, na qual o Homem aprende a pensar por si mesmo, sem precisar mais de próteses artificiais. Essa grande narrativa nos envenenou, não porque nos tivesse atraído com a perspectiva ilusória da emancipação humana, mas porque nos deu uma versão degradada dessa emancipação, marcada pelo desprezo por aqueles povos e civilizações que nossas categorias julgaram muito antes de nos comprometermos a trazer-lhes, com seu consentimento ou pela força, nossa iluminação. Não nos reconhecemos em seus rituais, suas crenças, seus fetiches, essas próteses artificiais das quais fomos capazes de nos libertar? […]. Trechos extraídos da obra In Catastrophic Times. Resisting the Coming Barbarism (‎ Open Humanities Press 2015), da filósofa e historiadora belga Isabelle Stengers. Veja mais aqui, aqui & aqui.

 

A ARTE NAIF DE VAL MARGARIDA

A arte da artista e professora Val Margarida, que participou do Festival Internacional de Guarabira (FIAN); expôs na Feira de Arte de Goiás (Fargo) e foi selecionada para participar do Encontro Nacional de Arte Naif do Centro-Oeste-E BANCO/2019. Veja mais aqui.

 

ITINERARTE – COLETIVO ARTEVISTA MULTIDESBRAVADOR:

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