ESPIDO FREIRE, KAZUO ISHIGURO, MARVEL MORENO, KRISHNAMURTI, ADRIANA FARIAS & PEDRO CABRAL

ESTÁ TUDO MUITO LOUCO, GENTE! UMA & OUTRA: Nunca me vi engomadinho, nem achegado a engravatados e ourinadas, grifados ou posudas. Nunca fui de andar na linha – tem cada trem, ó, trubufus e cagarraios! -, nem andar de patota. Sempre andei só e levando todo mundo comigo no coração e estradas. Nunca me enquadrei em fôrmas ou moldes, doutrinas pro beleléu; teorias, maior confusão. Sempre soube que evolução não é decadência, nem nunca me empanturrei com modismos ou arrotando o politicamente correto. Só corto o cabelo e faço a barba por conta do calor, o Nordeste é quente! (E para não parecer um bicho, embora reconheça que sou o bitcho muito feioso). Nesses tempos de felicidade urgente, açougues de glamour, algoritmos, cápsulas, drágeas de tudo, cédulas e moedas, fantoches e simulacros, todo mundo quer berrar pelo umbigo. Quem quiser que meta a cabeça contra muro, arraste seus grilhões, couraças, redomas e interditos – nada mais épico de tão notável, ou patético de tão desagradável -, já dei cabeçadas demais. Sei que sou muito doido, valho-me do Erasmo: A pior das loucuras é, sem dúvida, pretender ser sensato num mundo de doidos. E eu sei que sou muito doido, incoerente, quem não? Estou com a lição de Krishnamurti: Não é sinal de saúde estar bem adaptado a uma sociedade doente. DUAS DE OUTRA: Nesses tempos obscuros de censura, nada de novo. A gente só faz repetir, por exemplo, o que se passou com Giordano Bruno, que excomungado por calvinistas e luteranos, rejeitado por todas as igrejas cristãs e foi acusado de insubordinação ao papa, tido como herege pela santíssima inquisição e acabou queimado vivo na fogueira do Campo dei Fiori, em Roma. Isso porque ele não deu uma de Galileu: defendeu o copernicanismo e confirmou Kepler e o seu heliocentrismo que já era tema de Aristarco na Grécia Antiga. Pois é, a história se repete desde não sei quando de tão antes de antigamente. A melhor dele: Somente uma coisa me fascina: aquela em virtude da qual me sinto livre na sujeição, contente no sofrimento, rico na indigência e vivo na morte. TRÊS PARA FECHAR: Uma treta da boa foi aquela da semana que virou três dias em 1922, reunindo a saparia do Bandeira com os Andrades e outros encasacados da Arte Moderna. A coisa empenou entre apupos, quando Lobato arreou a lenha nos modernos financiados pela oligarquia paulista. O negócio esquentou! O evento assim passou por desimportante, só muito depois que foi se tornou  um marco na história das artes brasileiras. Coisas de Brasil, essa de saber das coisas muito depois, quase esquecidas. Aqui tudo tarda, mas parece que não falha, tomara mesmo. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais abaixo e aqui.

DITOS & DESDITOS: [...] Fora da ilusão, os ruídos se tornaram vulneráveis, eles poderiam ser exorcizados. Maria ensaiou truques, senti feitiços, pensei que um dia respirando no momento de ouvi-los iria empurrar para trás. E eles se afastaram. Eles eram soluções momentâneas: ruídos sempre foram ressuscitados e seu breve devaneio aprendeu a contornar o exorcismo. [...] Maria pegou com as pontas dos dedos e jogou para o mar, e o cheiro do mar era então todo o dia na sua mão: mais áspero, mais denso que o de chuvas e caracóis pretos que ressoavam no seu bolso do avental enquanto caminhava lentamente para siga o passo da tia, ouvindo-a falar sobre os velhos vezes, quando criança, andava com Sergio ao longo da mesma praia e nas noites de luar a areia brilhava como se cada grão escondesse um alfinete de cristal. Eles não eram cristais, mas algas fosforescentes, Tia Oriane explicou sorrindo. Mas durante anos Sergio e ela acreditavam na existência de um tesouro escondido no outro extremo da praia, sob a rocha onde o mar estava mexendo, explodindo em ondas espumas e apareciam ocasionalmente, aparadas contra a primeira clareza do dia, a figura do desconhecido. Isso assustou Fidelia. [...] Eles nunca foram para o rock. Sua tia não suportava o brilho do sol nos olhos e voltou a meio caminho. Depois, marcharam às pressas, porque tia Oriane insistia em tomar o café da manhã às oito da manhã. Mesmo que ele não entendesse os caprichos deles, Maria se adaptaria a eles com certa cumplicidade. [...]. Trechos extraídos da obra Oriane, tía Oriane y otros cuentos (Universidad del Norte, 2016), da escritora colombiana Marvel Moreno (1939-1995).

 

CHAME ALEJANDRA, DE ESPIDO FREIRE

[...] A moda foi feita para aqueles sem gosto, a etiqueta para aqueles sem educação e as igrejas para aqueles sem fé. [...] Se você vive de acordo com sua consciência, a fé não é tão importante. [...] Em tempos de paz, vemos as barrigas das mulheres. Em tempos de guerra, vemos os movimentos dos poderosos. [...] O amor cantava dentro de nós, e era para sempre. A realidade tomou conta. [...] Às vezes, as lembranças me salvam da dor. Outras vezes, é muito difícil para mim lembrar da nossa vida passada, que nunca foi fácil, mas certamente mais confortável. [...].

Trechos extraídos da obra Llamadme Alejandra (Booket, 2018), da escritora espanhola Espido Freire (Laura Espido Freire). Veja mais aqui, aqui & aqui.

 

QUANDO ÉRAMOS ÓRFÃOS, DE KAZUO ISHIGURO

[...] esta cidade o derrota. Cada um trai o seu amigo. Você confia em alguém, e ele se revela a soldo de um gângster. O governo são gângsters também. [...] Esses chefes militares na verdade não passavam de bandidos glorificados, mas tinham exércitos, tinham o poder de zelar pelos carregamentos. [...] Pleiteamos junto aos chefes militares. Apelamos para seu orgulho racial. Fizemos notar que estava na mão deles pôr termo à lucratividade do tráfico de ópio, reverter o único grande obstáculo para os chineses assumirem o controle de seu próprio destino, de sua própria terra. [...] Hoje é uma sombra fantasmagórica da cidade que foi um dia. [...] Nada resta senão tentar levar a cabo nossas missões o melhor que pudermos, pois até o fazermos, calma alguma nos será permitida. [...] Esta cidade, em outras palavras, tornou-se o meu lar, e não me importa se tiver de viver o resto de meus dias aqui. Contudo, há instantes em que uma espécie de vazio me preenche as horas [...].

Trecho extraído da obra Quando éramos órfãos (Companhia das Letras, 2000),  do escritor japonês Kazuo Ishiguro. Veja mais aqui & aqui.

 

LIÇÕES DE SEMPRE – Os ensinamentos são importantes por si mesmos e intérpretes ou comentadores apenas os distorcem, sendo aconselhável ir diretamente à fonte, os próprios ensinamentos, e não valer-se de nenhuma autoridade. A verdade não pode ser trazida para baixo; é o individuo que deve fazer o esforço de ascender até ela. O autoconhecimento é o começo da sabedoria, em cuja tranquilidade e silêncio encontra o imensurável. Sabedoria não se aprende de outros, nem nos livros. Pensamento do filósofo, escritor e educador indiano Jiddu Krishnamurti (1895-1986). Veja mais aqui.

A MÚSICA ADRIANA FARIAS

Curtindo a beleza e o talento da cantora, violonista, compositora e violeira Adriana Farias. Veja mais aqui.

A ARTE DE PEDRO CABRAL

A arte do escritor, arquiteto, professor e artista plástico Pedro Cabral. Veja mais aqui, aqui & aqui.

A ARTE PERNAMBUCANA

A arte de Naná Vasconcelos (Juvenal de Holanda Vasconcelos - 1944-2016) aqui e aqui.

A parnaso-simbolista & a modernista poesia de Ascenso Ferreira aqui.

A arte de Silvio Hansen aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

A poesia de Admmauro Gommes aqui & aqui

O Lobisomem Zonzo aqui.

O Município de Venturosa aqui & aqui

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CRÔNICA DE AMOR POR ELA

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JOYCE MANSOUR, SKÁRMETA, ERIKA MANN, XAVIER DE MAISTRE & RESSURRETO DAS ENCRUZILHADAS

AMÉM E AMEM, COMO DIZIA NANÁ VASCONCELOS! (Imagem da artista plástica Lucélia D’ Roquet) - Houvera tantos desencontros, a ponto de Delcilda vê-se quase sempre no desamparo, indefesa. Nesses anos todos, tudo se fizera de alegrias efêmeras, descontentamentos perenes. E pra ela tudo isso era injusto, seu quinhão insatisfeito. A vida lhe devia a felicidade e disso, tinha certeza, era credora. Não sabia como. Só sabia de aversões, conflitos, tudo terrivelmente dando errado. Não havia um só momento sequer que não fosse de verdadeiro caos à espreita, derrotas simultâneas, frustrações compulsórias. O que teria feito ela para merecer desenganos, fracassos, não sabia. Só restava a solidão devastadora. Nada mais: o olhar perdido, a vida monótona, sem sentido algum, tudo vazio e insosso. Onde haveria de ter falhado, jamais soubera. Será que não estava lidando direito com seus anseios e relações, não haveria como discernir. Tudo fizera para que a vida fosse um mar de rosas, mas pra ela todos eram escravos da cobiça, do egoísmo. Não havia sintonia, reciprocidade. Não. Ninguém entendia sua dor, muito menos seus quereres. Sentia-se impotente para enfrentar as incompreensões, as feridas abertas, os ressentimentos vigentes, e ninguém jamais lhe dera um aceno de menor que fosse o afeto. Aos que dedicou seu amor, perderam-se. E ela que sempre dera tudo de si, sucumbira aos desastres, desamarrara todos os seus laços afetivos. Ela sempre se viu inteira e plena com tudo e com todos, mesmo com alguns segredos só de seu e de algumas verdades suas inauditas. Tinha de ser assim. Não dá pra ser cristalina em tudo nem com todos, ora. Temia trapaças, traições. Guardava-se de si, jamais desnudar a alma. Nudez do corpo no escuro, encobrindo suas falhas que eram só suas, com seus rangeres de dentes mudos, seus remorsos e ojerizas profundas, seus infernos tenebrosos. Tudo isso era só seu e difícil até de conciliar, compartilhar. Tinha de valer na passagem, longe do espelho. Não queria ser infeliz, apenas amar e ser amada, como se na paixão não houvesse de ter sacrifícios. Queria a vida inteira, como se ela não fosse feita de provas e privações. Queria a felicidade a qualquer custo, como se só ela merecesse essa felicidade. Ah, claro, a dos outros é dos outros, ela só queria a dela, a que lhe cabe, mais nada. Assim, fechou pra balanço! Até que vira naquele instante um olhar amante cruzar seu o caminho. Remoçou na hora, sorriu-lhe a vida. E quando deu o primeiro passo, sabia que de perto nada seria como sonhara, mas arriscou. Havia de ser assim. Do contrário, passaria batida, perdia a hora. O afeto tocou-lhe a alma de quase desvelar-se inteira. Quase. Não fosse a simples menção com um sorriso largo: amém e amem. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais abaixo & mais aqui e aqui.

 Imagem: a arte da professora e artista plástica paraibana radicada em Curitiba, Lucélia D’ Roquet.

 

DITOS & DESDITOS

Tiremos das nossas miseráveis virtudes o que devemos ao temperamento, à honra, à opinião, ao orgulho, à impotência e às circunstâncias: que ficará? Pouquíssima coisa... Saber quando se deve esperar é o grande segredo do sucesso... O vício tem somente como recompensa o arrependimento... Quando me canso de lágrimas e de amor, volto-me para algum poeta e parto, mais uma vez, rumo a um novo mundo...

Pensamento do novelista francês Xavier de Maistre (1763-1852). Veja mais aqui.

 

ALGUÉM FALOU:

Nós, os sobreviventes, fomos pendurados no ar envenenado entre o Oriente e o Ocidente e não sabemos por quanto tempo ainda nos deixarão pendurados por lá... O estrangeiro é maravilhoso, desde que haja uma terra natal à espera... Sou uma pálida sombra de espólio e aqui embaixo não me é permitido fazer mais nada além de publicar volumes de cartas, antologias e afins dos meus queridos mortos...

Pensamento da dramaturga, jornalista, escritora e atriz alemã Erika Mann (Erika Julia Hedwig Mann – 1905-1969). Veja mais aqui, aqui & aqui.

 

OS DIAS DO ARCO-ÍRIS – [...] Por que não é possível que as coisas que a gente mais quer fiquem para sempre com a gente? [...] No fim, quando você briga na rua e quebram o seu nariz, você percebe que ninguém se importa de onde você vem. Dói do mesmo jeito, seja você chileno ou alemão. [...]. Trechos da obra Los días del arcoíris (Booket, 2012), do escritor chileno Antonio Skármeta (Esteban Antonio Skármeta Vranicic – 1940-2024), autor do texto: [...] - Filhinha, se você confunde a poesia com a política, não demora muito a ser mãe solteira. O que te disse ele? Beatriz tinha a palavra na ponta da língua, mas temperou-a uns segundos com a sua quente saliva. – Metáforas. A mãe agarrou-se à maçaneta da sua rústica cama de bronze, apertando-a até se convencer de que conseguia derretê-la. – O que tem, mãe? O que ficou a pensar? A mulher veio para junto da rapariga, deixou-se cair em cima da cama, e com a voz a desvanecer-se disse: – Nunca te ouvi uma palavra tão grande. Que “metáforas” te disse? – Disse-me… Disse-me que o meu sorriso se estende como uma mariposa no meu rosto. – E que mais? – Bem, quando disse isto eu ri-me. – E então? – Então ele disse uma coisa do meu riso. Disse que o meu riso era uma rosa, uma lança que se desembainha, uma água que estoira. Disse que o meu riso era uma repentina onda de prata. A mulher humedeceu os lábios com a língua trémula. – E então o que fizeste? – Fiquei calada. – E ele? – O que mais me disse? – Não, filhinha. O que mais te fez! Porque o seu carteiro além de boca há-de ter mãos. – Nunca me tocou. Disse que estava feliz de estar deitado junto de uma jovem pura, como à beira de um oceano branco. – E tu? – Eu fiquei calada a pensar. – E ele? – Disse-me que gostava de mim quando ficava calada, porque estava como que ausente. – E tu? – Eu olhei para ele. – E ele? – Ele olhou também para mim. E depois deixou de olhar-me nos olhos e ficou muito tempo a olhar para o meu cabelo, sem dizer nada, como se estivesse a pensar. E então disse-me “falta-me tempo para celebrar os teus cabelos, um por um devo contá-los e louvá-los”. A mãe pôs-se de pé e cruzou diante do peito as palmas das mãos, horizontais como as lâminas de uma guilhotina. – Filhinha, não me conte mais nada. estamos perante um caso muito perigoso. Todos os homens que primeiro tocam com a palavra, chegam depois mais longe com as mãos. – Que mal têm as palavras! – disse Beatriz abraçando-se à almofada. – Não há pior droga que o blá-blá. Faz uma taberneira de aldeia sentir-se como uma princesa veneziana. E depois, quando chega a hora da verdade, o regresso à realidade, reparas que as palavras são um cheque sem cobertura. Prefiro mil vezes que um bêbedo te apalpe o cu no bar, a que te digam que o teu sorriso voa mais alto que uma mariposa! – Estende-se como uma mariposa! – saltou Beatriz. – Que voe ou que se estenda vem a dar o mesmo! E sabes porquê? Porque por trás das palavras não há nada. São fogos de artifício que se desfazem no ar. – As palavras que me disse Mario não se desfizeram no ar. Sei-as de cor e gosto de pensar nelas quando trabalho. [...] - Primeiro, nota-se à légua que as coisas que te disse foi copiá-las a Neruda. - Não, mãe! Ele olhava para mim e as palavras saíam-lhe como pássaros da boca... [...]. Ele é autor de livros como El entusiasmo (1967), Desnudo en el tejado (1969), Tiro libre (1973), Soñé que la nieve ardía (1975), La insurrección (1982), Matchball (1989), entre outros. Veja mais aquí.

 

INCÊNDIOS ESPONTÂNEOS - A noite em que o céu é um sexo aberto \ O fogo dozes de água ociosa morre \ O corpo perde suas forças bem antes da meia-noite \ Desejando ver-se morto já morre \ O tempo é apenas um cofre funerário \ Para aquele que ofega na superstição \ Os cadáveres lembram-se da morte \ Muito depois dos quarenta dias de uso \ Poeira só sufoca o já esquecido \ Os mortos respiram \ Seu olhar perfurado \ Sua boca esticada pelo jogo elétrico \ Do imenso bocejo \ Do espirro final \ Pela sucção e soluço \ Pelo soluço e o último arroto \ Se o amor é o filho dos olhos \ Dispare o filho da madeira \ E enrola o filho do vazio \ Até as florestas podem esperar pelo fogo da escova \ Existe uma dor mais apaixonada por sua produção \ Do que o meu? \ Vinagre revive velhas feridas \ Insônia aguça os ramos da estrela \ Uma respiração muito abrupta e evapora \ Se Deus fosse um papagaio \ Quem diabos é George Sand. Poema extraído da obra obra Faire signe au machiniste (1970), da poeta egípcia Joyce Mansour (1928-1986), autora de obras como Cris (1953), Déchirures (1955), Rapaces (1960), Carré blanc (1966), entre outras. Veja mais aqui.

 

RESSURRETO DAS ENCRUZILHADAS: DAS ENCRUZILHADAS & OS REVERTÉREOS - Depois do incidente vim pra cá e esperei a poeira baixar. Aqui fiquei reencontrando minha vida desde a infância. Durante toda minha vida, desde que fui pra casa dos padrinhos, vez ou outra eu fugia com Orfeu e vinha pra cá. Aqui sempre foi a minha vida. Agora aqui estou recomeçando a vida. Uns dias depois, apareceu Orfeu que veio me contar as novidades: A sua madrinha está muito triste, sempre me pergunta se eu vi você. Ela dará falta da chave daqui do sítio. Não, dará não, há muito tempo peguei essa chave pras nossas vindas aqui, nunca deram falta nem perguntaram a mim por ela. E a professora Myriam de Magdala? O marido dela deu parte para a polícia que um tarado atacou para estuprá-la! Como é? Isso mesmo, ele deu parte de você à polícia por estupro. E ela? Nunca mais foi à escola, desde aquele dia, dizem que está traumatizada com o estupro, que foi horrível e que ela precisaria de tratamento médico e psicológico para superar. E a professora Lauricélia? Só a vi no dia que foi na sua casa, de lá para cá, nunca mais a vi também. Lá em casa? Sim. Quando? Naquele dia do rolo do comício. Peraí, naquele dia? Sim. Foi por isso. Nesse dia a professora esteve lá em casa? Sim e conversou por bastante tempo com a sua madrinha. Eita! O que você fez para a professora Lauricélia ir conversar com ela? Não sei, sei lá. Muito estranho ela ter ido lá em casa, pois desse dia em diante que a madrinha mudou. Mudou, como? Sempre foi afetuosa comigo e desde esse dia ela não me deixava sair do quarto e não queria que botasse os pés na rua. Ela distanciou-se de mim, fazia minhas refeições e não falava mais nada, ela que sempre foi muito atenciosa, me ensinava as coisas, me chamava para ajudá-la nos afazeres de casa, fazia doces e comidas especiais para mim, desse dia em diante, não quis mais saber de nada, nem conversava mais comigo, igualzinha ao padrinho, só me olhando pelo canto dos olhos. O que você fez? Nada, ora. E ainda por cima, o escândalo da professora Myriam! Como é que está a escola? Não se fala noutra coisa. Lasquei-me. Para sua sorte, o marido dela não sabe quem é você, nem ninguém associa você ao estuprador. Como assim? O marido dela deixou a coisa nebulosa, que o estupro foi no caminho de casa, não na escola. Ah, bem. Mas tem um agravante: corre-se a boca miúda que o diretor procurou a polícia antes de morrer para denunciar esse estuprador. Como assim? Ele suspeitou que um estuprador seguia a esposa dele, a professora Lauricélia. Sim, e daí? Ele contratou um detetive da própria polícia. Foi? Sim e ele perseguiu o estuprador por vários dias. Sim, estou acompanhando, continue... E fotografou ele muitas vezes, sabendo cada lugar que ele ia e o que fazia, está tudo sob sigilo, guardado a sete chaves e só entre eles, o delegado, o juiz, o promotor, o investigador e os envolvidos: o marido da professora Myriam, a professora Myriam e a professora Lauricélia. Estou lascado. Foi o que pensei, tudo me fez deduzir que tanto o estuprador denunciado antes pelo diretor morto e depois a queixa do marido da professora, davam na mesma pessoa: você. Mas não sou culpado das acusações. Como assim? Sou inocente. Não entendi: você foi flagrado pelo marido da professora Myriam com a mão e tudo mais na botija dela; não sei o que você fez com a professora Lauricélia, sei que vivia na biblioteca, pro pastor, antes de morrer, denunciar você como estuprador e conseguir que a polícia levantasse sua ficha, seguindo seus passos e investigando sua vida. Você escapou do pastor, ele morreu; mas será que vai escapar do investigador e do marido da professora Myriam? Meu cerco se fechou, nunca mais volto lá. É bom mesmo, pois as meninas do colégio são todas doidinhas por você. Soube que no dia que você esteve lá, as meninas só falavam de você, quando fui vê-lo, você saía às carreiras da sala da professora Myriam. É, as meninas foram muito simpáticas comigo. Simpática, nada; elas queriam era namorar com você, sarrar e tudo o mais. Quero mais bronca não. E o que vai fazer agora? Vou ficar aqui, pensar na vida e ver o que vou fazer. Nunca mais vou à escola, nem na cidade, pelo menos pelos próximos meses ou anos; se a coisa acalmar, quem sabe. Vai acalmar nem tão cedo, o Coronelão armou das suas, o velho é sabido, maneja bem os pausinhos. Pois é. Mas se o marido da professora Myriam der com a língua nos dentes para a imprensa, você está frito pro resto da vida, meu caro. É, realmente estou fodido e mal pago por essa. E foi ela que deu em cima de mim! Imagino, uma mulher linda daquela cair pra sua banda, inacreditável, meu. Você me conhece desde menino, sabe que eu não minto. Tá, mas daí dizer que a professora Myriam deu em cima de você, nem Jesus descendo do céu e afirmando dá para acreditar. Pois foi. Ô cara, aquela mulher é linda demais, tem aluno, marmanjo, ricão, tudo dando em cima dela, e ela nunca abriu asa para ninguém, vai abrir justo para tu. Foi, abriu. D-u-do-v-i-vi-d-o-do. Duvide, mas é a verdade. Vamos mudar de assunto, como é que você vai viver aqui sozinho, sem a sua madrinha para fazer comida nem nada. Eu me viro, aprendi a fazer algumas coisas com ela, sei o que cozinhar para mim, além do mais, aqui tem tudo: frutas, verduras, raízes, é o que como. Ainda bem que você é vegetariano. Você sabe, sou curinga, timoneiro, nunca fiz curral de peixe, quanto mais comer carne de bicho nenhum, exceto carne mijada de fêmea. Afora isso, só como dos vegetais, das ervas, hortaliças, raízes, verduras, fruteiras, sou afeito aos pomares, tanto dá pra mim como pras lagartas, formigas, sauvas, cururus e pipacururus. Sou achegado ao cuscuz de arroz, de mandioca ou de milho e, de noite, aprecio uma rapadura e o cheiro de mulher por perto. Às vezes como um crustáceo qualquer, mas isso era quando a madrinha fazia, só para agradá-la. Mas me viro mesmo com frutas, verduras, raízes, mato, é o que gosto. Orfeu ficou calado olhando pros cantos, tinha afinidade comigo e este sítio, sabia das minhas locas, do que eu fazia aqui, meus esconderijos. Caminhamos até a nascente do rio, logo ali, depois daquele monte, é ali que nasce o rio: a gente vê ele como uma fonte de água dando a volta no morro e, mais adiante, lá está ele largo e cheio d’água com uma cachoeira que dá gosto de ver. Um dia levo o senhor lá é logo ali, vai gostar, é muito bonito. Quase escurecendo, Orfeu se despediu, disse que voltaria outro dia e que, sempre que tivesse novidades, vinha correndo para me dizer. Agradeci, dei um abraço no amigo: Até mais ver. Outra vez, não demorou muitos dias, ele voltou, estava perdidamente apaixonado por uma coleguinha de classe, queria trazê-la aqui com uma amiga também da escola e que era doida por mim. Mesmo? Sim, vou trazê-las pra gente ficar na boa, se aproveitar delas, eu estou apaixonado, acho que vou me casar com ela. Tais doido, é? Estou apaixonado. E estava mesmo, mais dias depois ele apareceu com as meninas, ficamos perto da nascente agrupados, mas não deu nada certo. Ele quase morreu de ciúmes, as duas meninas só queriam ficar comigo, deixaram ele pra lá. Coitado. Tive que dar o fora, deixá-las lá, não ia trair o amigo que estava gamado na dele, até se casaram mesmo alguns anos depois, tiveram filhos e tudo. Eu tive que me virar. Depois disso ele aparecia de veneta reafirmando que as meninas da escola estavam tudo doida por mim e perguntei como é que estava o namoro, disse que ia noivar e cada dia mais arreado de paixão por ela. Dei boa sorte pro amigo e disse que torcia para que desse certo. Tinha pra mim que ele queria ser feliz, mas aquela não seria pro seu bico, ela não dava a mínima para ele, coisa do cara que se enamora pela moça e ela se aproveitando disso, sei não. Meu amigo bem que merecia mesmo ser feliz com quem o amasse de verdade. Mas a gente é sempre assim na vida: atira no que vê, acerta o que não vê. Eu mesmo já me apaixonei por umas garotas que nem queriam saber de mim; eu investia e era a outra, a amiga dela que estava suspirando por mim, ela não. Coisas da vida. Por isso não quero me casar nunca! Os anos se passando e para quem teve a madrinha, a professora Lauricélia, a Myriam que era linda de morrer, todas comprometidas, o que eu vou fazer no meio delas? Só estragar a vida, a minha e a delas. Quero isso não. A primeira paixão foi a madrinha; depois, a professora Lauricélia me deixou desajuizado; e a Myriam, nossa, não tem quem escape de uma paixonite aguda por uma mulher daquelas. Agora, não quero mais, nunca mais queria vê-las. Só não esperava que a madrinha aparecesse assim de uma hora para outra me surpreendendo com sua chegada. Ela me disse que já tinha rodado o mundo todo, mas não passava pela cabeça dela que eu viesse parar aqui no sítio. Aí me contou da Myriam de Magdala que ela sabia quem tinha sido o tarado que todo mundo falava, deduziu depois de uma conversa que teve com a professora Lauricélia. Eu sabia que ela desconfiava de tudo, só não sabia que juntado todas as partes e formado um juízo a respeito. Percebi que estava enciumada, talvez desapontada comigo pelo envolvimento com a Myriam e me perguntou se eu me envolvi com a Lauricélia. Não. Vi que ela aliviou-se, sabia, tinha que mentir, o que não é do meu feitio, mas não podia causar mais tristeza nela com isso. Foi melhor assim. Aproveitei para dizer para ela que o caso da Myriam foi um mal-entendido, não tinha sido eu, mas um cara que a atacou na rua. Não sei o que a senhora conversou com a Lauricélia nem o que ela lhe disse, mas a coincidência do dia em que ocorreu eu chegar em casa às carreiras com os acontecimentos, ela ter ido lá em casa conversar com a senhora e a bomba estourada da Myriam, são apenas mesmo concomitâncias que se deram ao mesmo, mas nenhum tem a ver um com o outro. Ela olhou-me, calou-se me deixando entender que ela sabia de mais coisas do que eu podia prever, segredo das mulheres e entre elas há um código impossível de desvendar, eu sabia, era tão jovem, mas intuía desde então que havia uma forma das mulheres se comunicarem entre si, sem que nenhum homem fosse capaz de pegar no ar ou compreender essa cumplicidade, coisa delas e entre elas. Aquele momento com a madrinha foi bastante doloroso, fez-se um silêncio aterrador. Resolvi perguntar pelo padrinho, a fim de quebrar o gelo. Ela me explicou que o que nos unia, apenas, era a amizade dele com meu pai: Ele sempre foi uma pessoa bastante reservada, severa, nunca bebeu, nem fumou. A gente vivia num mar de rosa até o dia em que ele soube que não poderíamos ter um filho, era o sonho dele. A partir de então, ele ficou borocochô e limitou-se a atender o povo na venda. Quando você chegou, ele ficou atordoado: não sabia se ficava triste pela perda do amigo, ou se alegrava pela chegada de um filho. Não era como ele queria, até alegrou-se um pouco com o passar dos dias. Passou-se o tempo e veio o pior: ele ficou impotente muito jovem, você estava com dois para três anos. Tive que me aguentar e esperar você crescer. Eu era uma viúva de marido vivo. Nunca iria traí-lo com ninguém. Mas você cresceu e virou essa lindeza de homem, não resisti. Cuidei de você a vida toda como a um filho, mas não resisti, você foi crescendo e ficando taludo, lindo de morrer. Não havia como resistir ao seu encanto e me entreguei a você como a um amante inseparável. Estava dentro de casa e isso era o melhor. Deusilardito ausente, já dormia no quarto perto da venda e eu aqui, me ardendo de tesão e me virando com você menino, lindíssimo, meu tesouro, minha vida, por isso fiz do que fiz. Imaginar traída por você foi uma punhalada para lá de dolorosa, mortal. Você sempre foi tudo na minha vida, a minha única razão de viver. Fiz tudo por você, cuidei de você doentinho, me entreguei a você desde o momento que você chegou menino à minha vida, não tinha outro motivo para viver: o marido estéril e, depois, impotente. Depositei toda energia do meu ser todo para você e só a você dei tudo o que sou. Ah, trouxe para você o bolo de rolo que você tanto gosta, vamos comer, fiquei faminta. Enquanto ela abria o pacote do bolo, eu não despreguei um só instante meu olhar dela, vi-lhe os olhos rasos d’água e uma lágrima rolou. Não dava mais para me manter distante, aí me aproximei, abracei ela por trás, beijei bem muito sua nuca, ó cangote cheiroso, e fui invadido por todas as lembranças dos dias que me vi encantado desde menino ao seu lado. Ali fiquei beijando-a, cheirando-a, até ela estremecer, se arrepiar, insinuar um rebolado sem jeito, acender a gula do meu pênis mal-acostumado de se enfiar e lambuzar naquela carne deleitosa, embalando nossos sonhos mais radiantes. Ela não se conteve e tremia na secura de dias sem minha presença e contato, aos poucos requebrava cadenciado, partindo em rodelas o bolo, cabeça baixa, se acomodando melhor para que eu me sentisse colado nela. Não tive alternativa ali com seu magnetismo e vagarosamente desci uma das mãos, levantei sua saia e fiquei esfregando meu pénis no seu glúteo por cima da calcinha. Ela num gesto rápido, arreou a calcinha e deixou-se nua para sentir na pele viva o atrito do meu sexo. Ajeitou-se abrindo um pouco mais as pernas e pude friccioná-lo entre os lábios de sua vagina úmida, o que a fez separar mais as coxas, colocar os cotovelos sobre a mesa com o pacote do bolo entre as mãos, e a penetrei calmamente deslizando a dureza da minha clava na sua vagina ávida de tesão. Ali mesmo copulamos e ela gritou como nunca, ronronou e se espremeu e me pediu mais, queria mais, muito mais, e eu, como se a estuprasse, violentamente esporrei dentro dela toda minha fúria. Deitei-me sobre suas costas e ela ficou solfejando uma cantiga infantil, como se me ninasse a dormir ali, espalmado sobre seu corpo maternamante. Por um bom tempo ali ficamos, ela balançando o corpo para me acalentar, e eu desfrutando de tudo aquilo da forma que aprouvesse. Ela se mexeu, fez menção de se levantar da mesa, acordei de um sonho inesquecível de sempre, e nos pusemos a olhar um ao outro, com os olhos dos grandes apaixonados. Saboreamos o bolo e ela me disse: Vou passar hoje a noite com você, só vou embora amanhã. Que bão! A tarde estava quente e depois de havermos comido umas rodelas do bolo, fomos ao banho e lá nos abraçamos e nos curtimos como sempre fizéramos. Saímos nus, fomos para a varanda levar o vento fresco que a tarde soprava à sombra, ela ficou olhando tudo ao redor, olhou para mim e disse: Queria nunca sair daqui, nunca deixar você. Queria mesmo que voltasse lá pra casa, mas agora você não pode, talvez depois, eu espero, esperei você crescer, por que não esperaria tudo passar e você definitivamente ir morar lá comigo e seu padrinho até o final dos nossos dias. Ela disse-me isso e eu me joguei nos seus braços e nos recolhemos no quarto onde ficamos nos deliciando e amando como nunca por todo restinho da tarde e toda noite, até o amanhecer. Já era mais de dez horas da manhã quando ela se despediu e a vi sair, acompanhei todos os seus passos. Ao chegar à porteira, acenou para mim, mandou um beijo e li nos seus lábios: Eu te amo. Correspondi da mesma forma e disse-lhe de longe para leitura dos meus lábios: Também te amo. Ela se foi estrada afora. Fiquei sozinho dias, noites e madrugadas. Só uma coisa a fazer, seguir o rio, era por onde eu podia ir tranquilamente, já que deveria evitar as estradas e qualquer caminho que desse à cidade. O rio passou a ser a minha única amizade, os peixes, as quedas d’água, os ribeirinhos, dali em diante, seriam o meu único refúgio. O rio... nele, os olhos da minha mãe, meu abrigo. Os anos passaram e a madrinha reapareceu muitas vezes, certa feita para me dar a notícia do incêndio do posto de gasolina. Nem soube. Foi um incêndio criminoso, entre os mortos o marido da Myriam de Magdala. Ela esperou minha reação para continuar. Fiz o que pude para me conter e ela debulhou: Foi triste, muitos mortos, vários feridos. Atribuem ao Coronelão, mas até agora não se apurou nada, dizem muitas coisas, mas nada de certo. Dizem até que foi só para matar mesmo o marido dela, e a coisa saiu do controle. Tem muita gente se espalhando para cima daquela mulher bonita. Inclusive, ela esteve lá em casa umas três vezes à sua procura. Praquela não diria, nunca, jamais, o seu paradeiro. Ela é muito bonita, o argumento que usa é que você tem que voltar para concluir seus estudos fundamentais, para poder fazer faculdade e se formar. Você vai voltar a estudar? Não, a mim me basta os livros que tenho aqui e que a senhora e o Orfeu que me trazem as informações que preciso. Orfeu sabe onde você está? Sim. Ele nunca me disse, tanto perguntei por você e ele mentiu para mim. Não o culpe, fui eu que pedi para evitar maiores problemas. Mas sou sua madrinha? Você é a minha mãe, mas não quero que ele suspeite de nada de nós dois, foi para proteger você. Ele me disse que você me procurou bastante. Quer dizer que se eu não viesse aqui, nunca mais veria você? Claro que não, eu iria lhe procurar, a sua vinda poupou meu esforço e exposição. Mas não queria que ele me dissesse que você estava aqui. Sim. Mas ele é nosso vizinho, você confia nele? Madrinha, ele é o único amigo que tive a minha vida toda, confio nele, sou o confidente dele, não é capaz de me trair, além do mais, ele não diz a ninguém onde estou e nem tem ninguém para conversar. Ele está de namorico, ela não gosta dele, se disser para ela, ele mesmo passa a correr perigo. Ele não dirá e ela já esteve aqui com ele e outra coleguinha. Ah, não! Sim, vez em quando ele vem com ela e outras coleguinhas, mas não diz que moro aqui e eu sempre encontro eles lá depois da nascente e saio dizendo que vou pra casa na canoa descendo o rio e deixo-os lá até irem embora. Só ele e a senhora sabem que eu moro aqui; as que ele traz, ficam lá na nascente, nunca vieram propriamente aqui. Ah, tá, menos mal. E você não vai prosseguir seus estudos? Madrinha, o marido da professora morreu, mas isso não quer dizer que o caso foi encerrado e que possam atribuir a mim a responsabilidade do suposto estupro dela. Isso você não me explicou direito, tenho apenas suspeitas pelo que Lauricélia conversou comigo, o que houve realmente? Nada, madrinha, apenas coincidiu de no mesmo dia que eu fui pegar a relação dos documentos para minha matrícula, ela ter sido estuprada, nada a ver comigo, foi apenas coincidência. O que me fez vir pra cá não foi isso, foi a senhora ter mudado comigo. Ah, a Lauricélia me falou tão bem de você que fiquei enciumada, pensei que ela estivesse caída por você e que tivessem um caso. E quando me falou da Magdala, dei por perdida e que você gamaria nela tão logo a visse. Nada disso ocorreu, madrinha, deu-se aquela coisa toda do comício, o estupro, tudo duma vez só, a senhora mudou comigo, não havia mais espaço naquela casa com o padrinho e a senhora me tratando da mesma forma. Tive que recorrer praqui, sabia que nem se tocariam, vez que escondi a chave daqui por muito tempo e nunca deram por falta. Sim, mas eu não pensei que viria praqui, mas que estava enrabichado com alguma doninha, morta de ciúmes e sofrendo que só. Madrinha, sei que já sou de maior, mas não me vejo em condições de ter nada com ninguém, não tenho emprego, não tenho nada, só a senhora que me sustenta, sempre me deu dinheiro, carinho e condições de vida, mais ninguém. Certo, mas o dinheiro que lhe dou não é meu nem de seu padrinho, foram seus pais que deixaram para você, eu que tomo conta e administro para você; na hora que quiser, vamos ao banco e eu transfiro todo seu dinheiro para você mesmo. Não, madrinha, não precisa, você sempre cuidou e sempre cuidará de mim, não preciso disso; além do mais, toda vez que a senhora vem me traz o suficiente para eu me manter, aqui tenho tudo, não quero mais nada. Você gosta quando eu venho lhe visitar? Claro, madrinha. Todo mês eu gosto de vir trazer seu dinheiro, ficar com você e reviver tudo que vivemos. E assim, ela mais tranquilizada quanto a Magdala, ficou à vontade, ajeitou as coisas dando um toque feminino e que só ela sabe dar, virou a noite comigo e foi embora no dia seguinte prometendo voltar dali mais uns dias. Doutra feita, já havia se passados dois anos desse encontro, embora quase quinzenalmente vir me ver, ela chegou noite alta, por conta da enchente, o rio transbordou e desalojou toda população. Qúedi o padrinho? Ah, ele tentou salvar as mercadorias e subiu pro morro com todo mundo. A cidade está completamente tomada, todos subiram o morro e estão lá atrepados. Eu o chamei para vir pra cá e me respondeu que tinha que salvar as mercadorias da bodega. Vim correndo, preocupada com você. Não sabia como estava aqui logo na nascente do rio, precisava lhe ver são e salvo, pensei que não conseguiria chegar e nem encontrá-lo. A travessia foi difícil, a água está por toda parte, só lá no morro e aqui que se pode ficar, todos estão se virando como pode. Ainda bem que o encontrei, você não sabe o alívio que me dar ver meu filhinho amado! Eu sei, madrinha, o padrinho devia ter vindo também. Era, mas deixe ele pra lá, estava tão transtornado com a subida rápida da água, que nem deu tempo da gente se falar direito. Vocês deveriam morar aqui, cabe nós três, tranquilamente. Não sei, é uma boa ideia para nós dois, não sei o que será lá da cidade depois dessa catástrofe. Logo ela acalmou-se, ocupou-se com as coisas e foi se acostumando com o lugar. Ficou quase uma semana e foi porque soubemos que as águas baixaram e precisava saber como estava o padrinho e a bodega depois de tudo. Alguns dias depois reapareceu Orfeu para me colocar a par das coisas e me contou que sobreviveu mais de uma semana no alto do morro abrigado na casa de uns estranhos. E meu padrinho? Ele estava por lá, mas desapareceu, não o vi mais, nem quando tudo secou e encontrei a casa da gente e a de todo mundo, completamente destruída. Inclusive do seu padrinho, ela foi a mais arruinada, sua madrinha está feito louca procurando por ele. Estamos todos morando num galpão que fizeram de albergues pros desabrigados. Adaptaram a quadra da escola, a biblioteca e outras instituições para todos que estão sem teto. Vi sua madrinha umas duas vezes lá no galpão que estou abrigado, mas faz uns dias que não a vejo, sei que está nas buscas por seu padrinho. Ele ainda não deu sinal de vida? Não, ninguém viu, ninguém sabe. Quem vai direto procurar por você é a professora Myriam e a professora Lauricélia. Elas vão sempre lá? Elas toda vez que me encontram perguntam por você, se reapareceu ou se sei por onde você anda. Vi as duas procurando por você entre os desalojados. Juntas? Não, quando uma sai, a outra chega. As duas viúvas estão no seu encalço, você deveria aparecer lá na escola, não há mais nada contra você, o marido dela morreu, agora está livre, já podia voltar pra cidade, concluir os estudos. Eu termino este ano, estou pensando no quê vou fazer pro vestibular, uma hora penso Direito, noutra penso Administração, minha mãe quer que eu faça Medicina, meu pai quer que eu faça ou Direito ou Administração que é melhor, ainda não sei o que quero da vida, talvez engenharia ou agronomia. E a namorada? Vou noivar com ela, já está chegando a hora. Quero ver se arrumo um emprego, fiquei como estagiário na agência bancária até a enchente, ainda nada voltou ao normal, estão pensando em reconstruir a cidade mais acima, era melhor, já que vai ter que reconstruir, subia o morro e ajeitava a vida para lá ou para outras bandas da fazenda do Coronelão, onde a água nem melou. Até nisso aquele infame tem sorte. E aqui, água deu onde, como foi que você se virou com a enchente? Aqui não chegou. Então você e o Coronelão são os caras de sorte, todo mundo foi surpreendido, menos vocês. Sortudos. Você soube da bronca do bispo? Que foi que houve com o bispo, rapaz? Ah, depois da enchente, a Cruz Vermelha e a igreja fizeram uma campanha, veio donativos até do Japão; o mundo todo enviou uma dinheirama e toneladas de alimentos, vestimentas e protetores pro povo, resultado, o bispo e os padres negociaram grande parte de tudo com os comerciantes da região e até de outros estados. Como é? Dizem que o bispo já era agiota e agora pegou o dinheiro e está emprestando a juros para quem precisa, usura braba. O bispo? E os padres também, ele repartiu direitinho. E como é que descobriram? Um comerciante de longe denunciou e a Justiça caiu em cima, está tudo abafado, a gente quer saber das novidades, só saiu o estalo do estrondo, está tudo sob sigilo, ninguém soube mais nada. Isso é coisa séria, em quem a gente pode mais confiar, hem? Pois é, os pastores estão aproveitando para descascar os católicos. Outras desgraças esses crentes, gente fanática, tudinho pior que eles. O pastor Clarimildo que está liderando o movimento, aquele traficante de drogas e rezas. É mesmo? Já visse a mulher dele, é bem bonitona... É. Eu já vi ele andando por aí com uma mulher muito bem apessoada, branquinha, cabelo preto, olhos vivos. É ela mesma, a mulher dele, muito bonita ela. É. Conversamos mais um pouco sobre as meninas da escola, as que desabrocharam para vida e outras coisas mais. Foi embora prometendo voltar depois com as novidades que aparecessem. Traga notícia do meu padrinho! Trarei... Veja mais aqui.

 

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CRÔNICA DE AMOR POR ELA

Imagem da artista plástica Lucélia D’ Roquet.

 ELA, IARAVI…

Do seu olhar a formosura de todas as flores que ornam seu corpo, aprazível jardim pros meus passeios errantes. Nela toda a beleza do seu coração - uma perfumada flor inebriante. De seus rubros lábios a rosa encantadora de sua anímica compleição.

Dela o prêmio: entre os seios nus, as harmônicas notas pros acordes do meu poetar e o meu canto levanta sua saia: no seu ventre, a mais extasiante imensidão do universo.

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PATRICIA JABBEH WESLEY, TURGENEV, SUSANA CHÁVEZ, MIRÓ, NANÁ VASCONCELOS & RESSURRETO DAS ENCRUZILHADAS

 

RESSURRETO DAS ENCRUZILHADAS: AS OPÇÕES DAS ENCRUZILHADAS - A madrinha parecia que estava adivinhando mesmo! Foi um reboliço medonho, quase que a gente se danava tudo. Naquele dia a madrinha não voltou, preparou a janta, ficou pela casa, não veio, como de costume, me visitar. Ela estava contida, ligada no rádio para saber das coisas. Tentei sair do quarto e ela, ríspida, mandou-me voltar. Só permitiu que eu jantasse e me recolhesse de volta ao quarto e que não saísse de lá sob hipótese alguma! Nunca a vi desse jeito: indiferente, mandona, preocupada, agitada. Ela sempre fora aquele doce de pessoa. Hoje, pela primeira vez, estava distante. O que teria havido além do acontecido que se soubera? O que teve foi a barruada entre os eleitores dum comício de opositor do prefeito e do Coronelão, não podia dar noutra coisa a não ser em muito cacete e mortes e balas, o que dava para saber que tudo ali na cidade, sempre virava em calamidade, pudera. Assim ela ficou pela tarde e a noite toda, desapegada. Também foi a primeira vez que ela não dormiu comigo, nem sei como ou onde ela passou a noite, só sei que não apareceu. Ou deixou de gostar de mim, ou achou outro brinquedo para seus prazeres. Fiquei na minha, lendo e matutando, adormeci. No dia seguinte apenas avisou-me das coisas nos horários do café da manhã, do almoço, da janta, mais nada, não permitia que eu saísse do quarto. E assim foi no outro dia, dois, três, uma semana, eu lá sem poder sair do quarto, tanta coisa para fazer, ver professora Lauricélia, procurar por professora Myriam de Magdala, e eu ali, enclausurado nas minhas leituras e pensamentos, enquanto minha madrinha dizia que as coisas estavam pegando fogo no meio da rua, que tudo devia de estar fechado, todo mundo se protegendo, que a guerra começou e não iria terminar nunca e que eu ficasse quieto e melhor seria para mim, para ela, para todos, em casa, trancados. Tinha que tomar uma atitude. E levei dias meditando e me decidi: era madrugada ainda, arrumei minhas roupas, toalha, meias, sapatos, juntei todos os meus muafos e fiz uma trouxa. Saí na ponta dos pés, deixei tudo atrás da porta da saída, voltei pela casa, fui até o quintal, peguei a bicicleta do padrinho, botei na cacunda, abri a porta sem fazer barulho, amarrei a trouxa no bagageiro, fechei a porta e guardei outra chave no bolso, montei na bicicleta e partir com a sensação de sempre de fumaceiro tomando a cidade que quando não era nuvem com a fuligem da moagem das usinas no tempo da safra canavieira, era a das queimadas ao redor da cidade no tempo da entressafra. Fui para o meu canto, o lugar que vez ou outra, eu ia com os padrinhos, ou com Orfeu, um amigo de infância vizinho dos padrinhos e que ainda não lhe falei, meu único amigo, confidente, sabe de tudo sobre mim, um dia trago ele aqui para lhe contar a minha história. Como eu disse, peguei a estrada, saí da cidade, cheguei, arrumei minhas coisas e aqui fiquei alguns dias mais, remoendo as catracas do quengo de como e o que fazer da vida dali em diante. Dias se passaram e resolvi visitar a professora Lauricélia e fui até a biblioteca, ela não estava, havia saído para a escola. Fui até lá, ela havia chegado e já saíra para a biblioteca. Voltei e ela não havia chegado, resolvi ir para a escola de novo, ver se tinha jeito de ainda providenciar meus documentos com a professora Myriam de Magdala. Na secretaria me ensinaram onde a sala dela. No corredor perguntei aos passantes onde encontrá-la, enfim, um funcionário me apontou: ela estava com algumas pessoas conversando em pé no final do corredor. Fui surpreendido, era uma mulher lindíssima, olhos verdes, agalegada, elegantíssima, nunca tinha visto, até então, uma mulher extraordinariamente linda assim como ela. Aguardei encostado em pé na parede, enquanto ela conversava com as pessoas. Por um bom tempo, aproveitava ela entretida e se movimentando bastante em conversa com as pessoas, para conferir-lhe as formas: linda, maravilhosa, gostosuda, jeitosa. Linda demais mesmo. Notei que algumas alunas passavam para lá e para cá, olhando para mim aos risinhos. Elas passavam e voltavam a todo instante. Algumas se encostaram pelas proximidades conversando alto e olhando para mim. Outras mais afoitas, passavam acenando, piscando o olho. Teve uma delas que chegou diante de mim: Você é tímido, né? Sim. E me deu um beijo e saiu dizendo: Apareça! Em seguida, uma outra me perguntou: Você mora aqui? Sim. Vai estudar aqui? Pretendo. Oba, quero ser sua amiga, pode ser? Claro. Sou Suzanilda, muito prazer! Quando puder, estou no terceiro ano, aparece lá, é a quarta sala à direita, basta aparecer na porta, que eu saio pra gente conversar. Certo, vou sim, muito prazer. Tichausis. Tichausis. Logo percebi que as jovens alunas eram muito simpáticas comigo, adorei vê-las e correspondi às piscadelas, aos beijos mandados e aos chauzinhos que me davam. Ali esperei por um longo tempo até a professora dispensar os visitantes. Ao se dirigir a uma porta no final do corredor, eu me aproximei, ela virou-se: Sim? Notei que ela teve um susto ao me ver, apresentei-me e fiz de tudo para explicá-la o que a professora Lauricélia havia me instruído a fazer e procurá-la. Ela abriu bem os olhos escutando tudo que eu dizia, senti que ela levitava ouvindo minhas palavras, embevecida, simpática, risonha: Venha. Mandou-me entrar na sala da supervisão, fez-me sentar em frente a sua mesa e interrogou-me admirada: Muito ouvi de você nos últimos tempos, a Lauricélia sempre me falou muito de você, até corrigi a sua redação do admissão e algumas provas do supletivo. Você é brilhante, parabéns, Confesso que estava curiosa por conhecer esse geniozinho que havia aparecido na escola pelas mãos dela. A curiosidade quase me mata de, por vezes, querer ir à biblioteca, ou mesmo de presenciar você durante as suas provas. Depois houve a morte do diretor, a ausência de Lauricélia, as férias, os acontecimentos loucos, você sumiu, e agora, eis-me você aqui, lindo e encantador, na minha frente. Disse tudo isso e estirou-se sobre a mesa, alisou com uma das mãos a minha face, passou demoradamente os dedos sobre meus lábios, alisou meus cabelos, os meus olhos, minhas orelhas, olhava para mim como quem encantada comigo: Você é muito lindo, muito bonito mesmo, não é à toa que Lauricélia mantinha você em segredo para ninguém vê-lo nem se apaixonar. Incrível a sua beleza. E levantou-se, passou as mãos sobre meu tórax por baixo da camisa, ficou alisando meus ombros, meu pescoço, meus cabelos e sussurrou aos meus ouvidos: Estou encantada em conhecê-lo, nunca fui tão surpreendida, você é irresistível, estou pegando fogo, isso nunca aconteceu comigo! E notei que de repente ela afastou-se, tentou se recompor, sentou-se de volta em sua cadeira, fitou-me demoradamente, em silêncio, olhava-me fascinada. Eu não sabia o que fazer nem dizer. Você é tímido, né? Sem saber o que fazer, apenas balancei a cabeça afirmativamente: E muito lindo, lindíssimo. Levantou-se com as mãos em suspenso, arrodeou a mesa e se aproximou novamente de mim, sentando-se à mesa, levantou minha cabeça com as duas mãos, olhou-me profundamente como quem estava pronta para fazer uma loucura e, de repente, me beijou, levantando a saia e rapidamente abrindo minha calça, alcançando meu sexo já endurecendo, sentando-se no meu ventre e enfiando meu pênis na sua vagina, agitando-se toda agoniada e se deliciando com a penetração, eu já a ponto de bala, já gostando e esfregando minhas mãos na sua carne incendiada por baixo da blusa, seus seios duros, a sua agitação e o inevitável gozo exacerbado. Mal deu tempo para nos aliviar do gozo, a porta abriu e era um homem alto estupefato a gritar: Mas o que é isso? Um vexame! Levantei-me de pronto e não tinha outra alternativa senão me evadir dali o mais depressa possível. E saí correndo, ao final do corredor dou de cara com Orfeu que olhou-me assustado e me disse gritando: Foge, cara! E corri dizendo para ele que estava no sítio, que ele aparecesse lá... Veja mais aqui.

 

DITOS & DESDITOS

Amor? Uma vaga inquietude; um misterioso temor; como um feliz pressentimento; um íntimo e reservado tormento; uma pena que acaba em alvoroço, o sufocante nó de um soluço perene na garganta... uma contradição funda e escura que me enche a vida de amargura, que mata toda luz e toda ideia...

Pensamento do escritor panamenho Ricardo Miró (Ricardo Miró Denis – 1883-1940), autor de obras como Preludios (1908), Segundos preludios (1916), La leyenda del Pacífico (1919), Flor de María (1922), Versos patrióticos y recitaciones escolares (1925), Caminos silenciosos (1929) e El poema de la reencarnación (1929). Veja mais aqui, aqui & aqui.

 

ALGUÉM FALOU:

Nem menos uma mulher, nem mais uma morta...

Pensamento da escritora & ativista mexicana Susana Chávez (Susana Chávez Castelo – 1974-2011), defensora dos direitos humanos e contra feminicídios, foi encontrada morta e mutilada no dia 6 de janeiro de 2011, na colônia Cuauhtémoc da cidade, onde viveu toda a sua vida. No dia do seu assassinato ela havia saído para visitar amigas, porém não chegou ao destino e até o dia seguinte não se havia divulgado a sua identidade, sendo anunciado apenas quando houve três detidos por sua provável participação no assassinato e parte do clima de impunidade que se vivia em Ciudad Juarez. É que os três menores detidos pertenciam a grupos sociais marginalizados, com os quais ela costumava tratar por seus esforços humanitários. Ela é autora  do poema Sangre Nuestra: Sangue meu, \ de alvorada, \ de lua partida, \ do silêncio, \ de rocha morta, \ de mulher na cama, \ saltando para o vazio, \ Aberta à loucura. \ Sangue claro e definido, \ fértil e semente, \ Sangue incompreensível gira, \ Sangue, libertação de si mesmo, \ Sangue, rio dos meus cantos, \ Mar dos meus abismos. \ Sangue, instante em que nasço dolorida, \ Nutrida da minha última presença.

 

PAIS & FILHOS – [...] Como todos sabemos, o tempo, às vezes, voa como um pássaro e, outras vezes, rasteja como uma minhoca; mas as pessoas podem sentir uma felicidade incomum quando nem sequer percebem se o tempo passou rápido ou devagar. [...] Ao mesmo tempo, penso: estou aqui deitado num monte de feno... O minúsculo espaço que ocupo é tão infinitesimal em comparação com o restante do espaço — espaço que não ocupo e que não tem relação alguma comigo. E o período de tempo em que estou destinado a viver é tão insignificante diante da eternidade na qual não existi e na qual não existirei... E, no entanto, neste átomo, neste ponto matemático, o sangue circula, um cérebro funciona, desejando algo... Que caos! Que farsa! [...] Tantas lembranças e tão pouco que valha a pena recordar, e, diante de mim, uma estrada longa, muito longa, sem destino... [...]. Trechos extraídos da obra Fathers and Sons (Wordsworth, 1996), do escritor, tradutor e dramaturgo russo, Ivan Turgenev (Ivan Sergeiévitch Turguêniev – 1818-1883). Veja mais aqui & aqui.

 

ERGUENDO PEDRAS - Aqui, na cidade do Congo, estou a apanhar destroços \ de vinte anos atrás. Alguns restos de bombas \ e lascas de mísseis, peças antigas de conchas de \ o passado desconhecido. Um homem se desvia para o meu quintal, \ querendo minha antiga gama e um frigorífico algum tempo de guerra \ posseiros, passando pela minha casa, não levaram \ longe estes vinte e dois anos, enquanto minha casa flutuava \ como uma folha, pelas mãos de meros estranhos. \ Ele vai construir grelhas de carvão para venda, mas está no lixo \ que estou procurando pelo passado, procurando por mim mesmo \ nos destroços de anos passados, e aqui, o superior \ parte de um terno de saia de algodão, tecido de quadriculado, preto \ e bege, tamanho seis, sim, esse sou eu, esses muitos anos \ atrás, tamanho seis, maçãs do rosto altas, esbeltas, afiadas, \ as perdas que devemos colher apenas da memória. \ Mas estamos entre os sortudos, digo a mim mesmo como um ex-vizinho olha para mim, o novo bairro \ crianças, gritando ao nosso redor. "Ouvi dizer que estás de volta." \ meu vizinho outrora perdido diz, encarando admirado que depois \ Por tanto tempo, ainda estamos vivos. "Não, não estamos", eu digo. \ "Estamos apenas pegando os pedaços quebrados dos anos, \ erguendo pedras, para que o futuro possa viver onde não vivemos." \ "Obrigada, Sra. Wesley, por voltar para nós." \ Ele diz. "Acabámos de enterrar o Zayzay ontem." \ "Você ainda está enterrando mortos, mais de vinte anos, ainda \ cavando e pá, para enterrar os jovens e mortos precoces. \ Este é um país de fantasmas", eu digo, "um país de fantasmas". Poema da escritora liberiana da diáspora africana, Patricia Jabbeh Wesley, autora das obras Before the Palm Could Bloom (1998), Becoming Ebony (2003), The River is Rising (2007), Where the Road Turns (2010) e When the Wanderers Come Home (2016).

 

NANÁ

Ê Naná, ê Naná, ê Naná!

Bate bombo e saculeja, vale tudo, bê-a-bá!

Ê Naná, ê Naná, ê Naná!

Olha o tombo que azuleja, nunca mais um baobá!!!

Vento chama vento, tempo passa e o passo é tempo, manda aqui, manda acolá. E o que é que há na volta da calmaria cada noite em cada dia, tataritaritatá. E venha cá, manda ver lá no terreiro, só na luz do candeeiro o som do côco que é lunar. E manda já longe lá na freguesia um repente de alegria para a festa animar.

Isso vai dar, isso vai dar o que falar. Isso vai é se danar na maior repercussão. Preste atenção, não diga nada não, vai dar loa de chegada, uma a mais na embolada no meio da reinação.

Isso vai pras beiradas do Recife, coisa que nem sei se disse, ou esqueci pelo chão. Isso vai dar revolução, saga de nego santo, sapecada em cada canto descendo do ribeirão.

Isso vai dar num fandango mais que jazz, um mais nove só não faz, não erre na adição. Isso vai dar muita festa lá no céu, rala bucho o tiruléo, bate coxa no baião.

Isso vai dar xote bom no berimbau, troça solta e o escambau, tudo contaminação. Não faz mal não, isso é tudo carnaval, rola do canavial pronde der a ferveção.

Isso vai dar de chegar só na canela, de esborrar pela janela feito fez o Gonzagão. Não vai ter não quem saia ileso dela, batucada descabela do litoral ao sertão.

Ê Naná, Ê Naná, Ê Nana!

Bate bombo e saculeja, vale tudo o bê-a-bá !

Ê Naná, Ê Naná, Ê Nana!

Olha o tombo que azuleja, nunca mais um baobá!!!

O mundo é verde no sertão das memórias, quase choro de emoção com as estórias, quando bate uma saudade. Isso é verdade, coisas do cego Aderaldo, verso dum poema alado num mote vivo a glosar. Nem espiar um caboclo só de lança que as estrelas toda alcança quando reina a dançar.

Isso vai dar num roliço dum xaxado, num martelo agalopado, até num maracatu. Vai dar nordeste, muito do cabra da peste bom que só mel de uruçu.

Vai dar forró, dar baião e dar fogueira. Vai dar bocó na cirandeira na volta mandacaru.

Vai dar no que vai ser e viva São João, viva todos nós então, viva a força do martelo, o forró do seu Antero, o voo do quero-quero, viva Naná Vasconcelos e tudo que vier de bão.

Ê Naná, ê Naná, ê Naná!

Bate bombo e saculeja, vale tudo, bê-a-bá !

Ê Naná, ê Naná, ê Naná!

Olha o tombo que azuleja, nunca mais um baobá!!!

Música & letra © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados.

Imagem: Naná Vasconcelos (1944-2016). Veja mais aqui, aqui, aqui e aqui.

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CRÔNICA DE AMOR POR ELA

Imagem: Nu do artista plástico William Adolphe Bouguereau.

 ELA, A BELA DE BOUGUEREAU

Era Nelly como se fosse Vênus, Elizabeth como se fosse Psiquê, Marguerite como se fosse Diana, Jeanne como se fosse uma Ninfa, Yvonne como se fosse uma das Oréades, ou das Dríades ou das Naíades, enfim, era ela nua na festa do meu coração.

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