CAPÉI, A DEUSA SELENE – A noite saiu do coco de
Tucumã e a moça das águas da cachoeira, sozinha no fundo dos bosques, acendeu
os vaga-lumes e à beira do lago sua imagem influenciou a natureza e regulou as
marés, a germinação das sementes, o fluxo das mulheres, o nascimento das
crianças e dos bichos e o brilho de certas pedras de cor. E a moça branca das
águas da cachoeira vivia sozinha no fundo dos bosques, o meu amor proibido. Sua
lágrima se fez Amazonas e alumiou meus versos de ermitão. E eu a segui até o
terminadouro, navegante solitário, seguindo seus passos até me envolver em seu
breu para nunca mais raiar o dia. Nela eu virei tetéu e se fez eterna guardiã
para cantá-la: quero-quero e pra vigiar a volta do sol. E cantando comigo me
fez Selenito, andejo da noite em que a coruja segura o ponta do céu como se o
meu amor tivesse ido e se foi, o meu amor já se foi, já foi, foi... Era ela nua
aos meus pés pagãos, um discípulo que dela se apropriou: ela diz que sou seu
amor, ninguém sabe, desde então ela sempre me amou. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui, aqui e aqui.
DITOS & DESDITOS - Insanidade é fazer a mesma coisa
repetidamente esperando resultados diferentes. Não há progresso sem mudança de
atitude. É melhor se arrepender de algo que você fez do que se arrepender de
algo que não fez. O que define você é o que você faz quando se sente mais
entediado... Pensamento do psicólogo, escritor e professor canadense Jordan
Peterson, autor da obra Maps of Meaning: The Architecture of Belief (Routledge, 2000). Veja mais aqui.
ALGUÉM FALOU: O amor é com o que nascemos. O medo é o que aprendemos. A jornada espiritual é o desaprendizado do
medo e dos preconceitos e a aceitação do amor de volta em nossos corações. O amor é a realidade essencial e nosso
propósito na terra. Estar consciente disso, experimentar o
amor em nós mesmos e nos outros, é o sentido da vida. O significado não está nas coisas. O significado está em nós...
Pensamento da escritora
estadunidense Marianne Williamson.
Veja mais aqui.
QUEDA - [...] A confiança é, na melhor das hipóteses, uma busca descuidada. Na pior das hipóteses, é uma boa maneira
de morrer. [...] A única maneira de sobreviver à eternidade
é poder apreciar cada momento [...] Você sabe que
todo mundo adora odiar um casal feliz de pombinhos. [...]. Trechos extraídos da obra FalleGalera, 2010), da escritora estadunidense Lauren
Kate, que na obra Torment ( Ember, 2011), expressou que: [...] Às vezes, coisas bonitas surgem em nossas
vidas do nada. Nem sempre conseguimos entendê-los, mas
temos que confiar neles. Eu sei que você quer questionar tudo, mas
às vezes vale a pena ter um pouco de fé. [...] O amor
nunca morre [...] A solidão no meio de uma multidão
era o pior tipo de solidão, mas ela não conseguia evitar.
[...]. Já na obra Rapture (Delacorte,
2014), expressou que: [...] Quero que você saiba que eu faria tudo de novo. Eu escolherei você todas as vezes. [...].
E na Passion (Ember, 2012), expressou que: […] Amarei você de todo o coração, em cada
vida, em cada morte. EU não
estarei vinculado a nada além do meu amor por você [...]. Além disso é
autora de frases como: A sabedoria segura uma vela para a
experiência, mas você tem que pegar a vela e caminhar sozinho... O passado é importante por todas as informações
e sabedoria que contém. Mas você pode se perder nisso. Você precisa aprender a
manter o conhecimento do passado com você enquanto busca o presente...
EU NÃO VOU FALAR - vou
falar sobre outra coisa \ nunca é isso \ não vou te falar \ Suficiente \ Eu vou
te desenhar assim sutil \ paraíso de papel \ sem te contar sobre os piolhos ou
os sonhos \ o olhar que se abre para uma breve infância \ vou falar \ sobre as
redes \ os rosários \ talvez você não reze \ que você não balançou \ ontem \ Manhã
\ nunca \ Não vou retomar a conta \ hematomas que desaparecem, mas para dentro \
explodir novamente no gesto das crianças \ de seus filhos e ad eternum \ Vou
esquecer mais tarde quando estiver falando \ a ninguém \ por Picasso \ isso \ machuca
\ não sua mão firme como \ a rigidez de um louco \ você virou o rosto e outro
voltou \ de uma só vez, seu filho se tornou um homem \ Você não vai me dizer
que eles são crianças \ vou falar sobre outra coisa \ embora eu volte \ para
este alfabeto \ que só fala de você e da minha infância \ nada mais \ não diz o
suficiente \ Não foi feito para dizer o suficiente \ Não vou falar do golpe e
da marca \ a maneira como sua mão esmaga o gesto \ do seu filho como se ele
fosse uma mosca de verão \ Vou falar sobre a maneira como sua mão \ surge de
dentro do poema \ e desfaz. Poema extraído da obra En la boca de
los tristes (Editorial Lo que Vendrá, 2014), da poeta e professora Paula
Simonetti.
AS MULHERES DE BASUKI ABDULLAH
A
arte do pintor e professor indonésio Fransiskus Xaverius Basuki Abdullah
(Muhammad Basuki Abdullah - 1915- 1993), espancado até a morte por três agressores
durante a invasão de sua casa em Jacarta.
SACADOUTRAS
Ouvindo Alô,
Alô, Marciano, de Rita Lee (1947-2023), na voz da inesquecível Elis Regina.
Alô, alô, marciano
Aqui quem fala é da Terra
Pra variar estamos em guerra
Você não imagina a loucura
O ser humano tá na maior fissura porque
Tá cada vez mais down the high society
Down, down, down
The high society
Down, down, down
The high society
Down, down, down
The high society
Down, down, down
Alô, alô, marciano
A crise tá virando zona
Cada um por si todo mundo na lona
E lá se foi a mordomia
Tem muito rei aí pedindo alforria porque
Tá cada vez mais down the high society
Down, down, down
The high society
Down, down, down
The high society
Down, down, down
The high society
Down, down, down
Alô, alô, marciano
A coisa tá ficando ruça
Muita patrulha, muita bagunça
O muro começou a pichar
Tem sempre um aiatolá pra atola, Alá
Tá cada vez mais down the high society
Down, down, down
The high society
Down, down, down
The high society
Down, down, down
The high society
Down, down, down
Alô, alô, marciano
Aqui quem fala é da Terra
Pra variar estamos em guerra
Você não imagina a loucura
O ser humano tá na maior fissura porque
Tá cada vez mais down the high society
Down, down, down
The high society
Down, down, down
The high society
Ui, gente fina é outra
coisa, entende?
Down, down, down
High society
Down, down, down, down, down
High society
Hoje não se fazem mais
countries como antigamente, não é?
High society, high society, high society, high society
Down, down, down
High society
Down, down, down, down down
High society
Ai que chique é o jazz, meu
Deus
Down, down, down
High society
Down, down, down
Ah, Deus
(Alô, Alô, Marciano, Rita Lee e Roberto
de Carvalho), Veja mais aqui.
Imagem: Nu allongé, do pintor francês Henri Matisse (1869-1954)
O SENTIMENTO TRÁGICO DE
UNAMUNO – Não basta pensar, é preciso sentir nosso destino [...] A
filosofia é um produto humano de cada filósofo, e cada filósofo é um homem de
carne e osso que se dirige a outros homens de carne e ossos como ele. Faça o
que fizer, filosofa, não apenas com a razão, mas com a vontade, com o
sentimento, com a carne e com os ossos, com toda a alma e todo o corpo.
Filosofa o homem. [...] A fé, a vida e a razão se
necessitam mutuamente. O anseio vital não é propriamente problema, não pode
adquirir estado lógico, não pode formular-se em proposições racionalmente
discutíveis, mas se coloca a nós, como a nós se coloca a fome. Um lobo que se
lança sobre a sua presa para devorá-la ou sobre a loba para fecundá-la também não
pode colocar-se racionalmente, e como problema lógico, seu impulso. [...] Por minha parte, não quero celebrar a paz
entre meu coração e minha cabeça, entre minha fé e minha razão; quero que
combatam entre si. [...] Não faltará
a tudo isso quem diga que a vida deve submeter-se à razão, ao que responderemos
que ninguém deve o que não pode, e a vida não pode submeter-se à razão. “Deve,
logo pode”, replicará algum kantiano. E contra-replicaremos: “Não pode, logo
não deve.” E não pode porque a
finalidade da vida é viver, não compreender. [...] Aumentando
o amor, esta ânsia ardorosa de ir mais longe e mais fundo vai-se estendendo a
tudo o que se vê, a tudo o que se vai compadecendo de tudo. À medida que vais
penetrando em ti mesmo, e mais fundo desces em ti mesmo, vais descobrindo a tua
própria futilidade, que não és tudo o que não és, que não és o que gostarias de
ser, que, em suma, não és mais do que uma ninharia. E ao tocares no teu próprio
nada, ao não sentires o teu fundo permanente, ao não atingires nem a tua
própria infinitude nem, mesmo, a tua eternidade, tendo lástima de todo o
coração a ti próprio, inflamas-te em doloroso amor por ti mesmo, matando o que
se chama amor-próprio, e não é mais do que uma espécie de deleite sensual de ti
mesmo, algo assim como a carne da tua alma a gozar-se a si mesma. O amor
espiritual a si mesmo, a compaixão que uma pessoa adquire para consigo própria,
poderá, porventura, chamar-se de egotismo; mas é o que de mais oposto existe ao
vulgar egoísmo. Porque deste amor ou compaixão de ti próprio, deste intenso
desespero, porque, do mesmo modo que não eras antes de nasceres, também depois
de morreres não serás, passas a ter compaixão, isto é, a amar todos os teus
semelhantes e irmãos, em aparência miseráveis sombras que desfilam do seu nada
ao seu nada, chispas de consciência que brilham um momento nas infinitas e
eternas trevas. E dos demais homens, teus semelhantes, passando pelos que são
mais semelhantes a ti, pelos que contigo convivem, vais-te compadecer de todos
os que vivem, e até daquilo que, porventura, não vive, mas existe. Aquela
longínqua estrela que brilha durante a noite, lá no alto, há-de apagar-se algum
dia, e tornar-se-á pó, e deixará de brilhar e de existir. E, como ela, todo o
céu estrelado. Pobre céu! E se é doloroso ter de deixar de ser algum dia, mais
doloroso seria, talvez, continuar a ser sempre o mesmo, e só o mesmo, sem poder
ser outro ao mesmo tempo, sem poder ser ao mesmo tempo tudo o resto, sem poder
ser tudo. Se olhares para o universo do modo mais próximo e profundo que
puderes olhar, que é em ti próprio; se sentires, e não só comtemplares, todas
as coisas na tua consciência, onde todas elas deixaram a sua dolorosa marca,
atingirás as profundezas do tédio da existência, o poço da vaidade das
vaidades. E é assim como chegarás, a compadecer-te de tudo, ao amor universal.
Para amares tudo, para teres compaixão de tudo, do humano e extra-hunamo, do
que vive e não vive, é necessário que sintas tudo dentro de ti mesmo, que
personalizes tudo. Porque o amor personaliza tudo quanto ama, tudo aquilo de
que se compadece. Só nos compadecemos, isto é, só amamos, o que se nos
assemelha, e assim aumenta a nossa compaixão, e com ela o nosso amor pelas
coisas, à medida que descobrimos as semelhanças que têm conosco. Ou, melhor, é
o nosso próprio amor, que por si só tende a crescer, o que nos revela essas
semelhanças. Se consigo compadecer-me e amar a pobre estrela que um dia desaparecerá
do céu, é porque o amor, a compaixão, me faz sentir nela uma consciência, mais
ou menos obscura, que a leva a sofrer por não ser mais do que uma estrela e por
ter de deixar de o ser, um dia. Pois toda a consciência o é de morte e de dor.
Consciência, conscientia,
é conhecimento partilhado, é consentimento, e con-sentir é con-padecer. O amor
personaliza tudo o que ama. Só é possível apaixonarmo-nos por uma ideia
personalizando-a. E quando o amor é tão grande e tão vivo e tão forte e
transbordante que tudo ama, então, ele tudo personaliza, e descobre que o Todo
total, o Universo, também é Pessoa. Tem uma Consciência, Consciência que, por
sua vez, sofre, se compadece e ama, isto é, é consciência. E esta Consciência
do Universo, que o amor descobre personalizando tudo o que ama, é o que
chamamos Deus. E assim a alma compadece-se de Deus e sente que Ele se compadece
dela, ama-o e sente-se amada por Ele, dando abrigo à sua miséria no seio da
miséria eterna e infinita, que é, ao eternizar-se e tornar-se infinita, a
própria felicidade. Deus é, pois, a personalização do Todo, é a Consciência
eterna e infinita do Universo. Consciência presa da matéria e esforçando-se por
se libertar dela. Personalizamos o Todo para nos salvarmos do Nada, e o único
mistério verdadeiramente misterioso é o mistério da dor. A dor é o caminho da
consciência, e é por ela que os seres vivos atingem a consciência de si. Porque
ter consciência de si mesmo, ter personalidade, é saber-se e sentir-se distinto
dos outros seres, e só se consegue sentir essa distinção com o choque, com a
dor maior ou menor, com a sensação do próprio limite. A consciência de si mesmo
não é mais do que a consciência da própria limitação. Sinto-me eu mesmo ao
sentir que não sou os outros; saber e sentir até onde sou é saber onde deixo de
ser, e a partir de onde não sou. E como saber que se existe não sofrendo nem
muito nem pouco? Como voltar sobre si, lograr consciência reflexa, senão
através da dor? Quando se tem prazer, esquecemo-nos de nós próprios, de que
existimos, entramos noutra coisa, alienamo-nos. E só nos ensimesmamos, voltamos
a nós próprios, a sermos nós, na dor.
(Miguel de Unamuno y Jugo [1864-1936], O
sentimento trágico da vida. São Paulo: Martins Fontes, 1996). Veja mais aqui.
Veja mais sobre:
Falange, falanginha, falangeta, Lou Andres-Salomé, Kate Wilson
Sheppard, Arthur Honegger, Daphne & Chloe, Louis Hersent, Luiz Eduardo
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CANTARAU: VAMOS APRUMAR A CONVERSA
Recital
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A VIDA É LINDA,
APESAR DOS ENRUSTIDOS & DOS CHATOS DE GALOCHA! - Imagem: Il lago di Lucerna, da artista plástica italiana Laura Tedeschi. - A vida é muito mais
que a tragédia diária do noticiário no café da manhã, entre o bocejo e o queixo
caído com a espetacularização dos acontecimentos de ficar vidrado com o glamour
voyeurista das últimas ofertas promocionais das modas e grifes pras festinhas e
baladas do final de semana, durante os intervalos da programação enquanto não
arreda o pé pra não perder nenhum close das séries dubladas e com alto teor de
violência pro prazer mais obscuro do telespectador. Ou no almoço às pressas dos
pegue-pague das comidas rápidas, com as mastigadas do umbigo empinado e com
deus na barriga, pra cair na tarde do trânsito louco com os atropelamentos dos
desavisados e acidentes pela imperícia e imprudência com a morte dos outros nas
enfermarias, ou com o alarme das rebeliões nas infectas celas das penitenciárias
que são mais covis fabricantes de bandidos que sequer reintegra qualquer um ali
sacudido e ninguém quer sabe do que se passa por ali. Ou no jantar com as cenas
da novela no desfile das mazelas para entretenimento e nenhuma indignação na
noite, em meio a bebedeira de vomitar até os bofes e findar arrependido por
horas plantado no departamento da vergonha, ao constatar que não tem mais jeito
mijando de propósito a tampa da privada como todo macho de respeito faz quando acha
que é melhor pra estacionar na vaga de cadeirante sem querer nem saber quem
precisa, ou gastar uma fortuna com o aniversário e em compras de adereços pro
cão de estimação que equivalem ao sustento de mais de dez crianças dos
orfanatos tão detestáveis, quanto os fedorentos abrigos de velhos e prefere ver
só coisas boas nos cliques e papos indiferentes com o lixo descartável dos
acessórios e utensílios da última moda, ou se estão vendendo aquíferos ou
fontes com desmatamento, ou se poluindo ou depredando patrimônio natural ou
histórico da humanidade, pouco importa essas coisas alheias que não dizem
respeito à vida meritória e perfumada dos que se acham de bem e acima de
qualquer suspeita. Ah, Deus não só existe como faz parte de tudo e de todas as
coisas, e está além do que vê quem meramente olha no meio de uma oração de
joelhos diante dos pregadores com seu templos seculares e a caridade pública
garantidora de um paraíso no céu pros timoratos religiosos. A bem da verdade a
vida é linda, apesar dos enrustidos e chatos de galocha. © Luiz Alberto
Machado. Veja mais aqui. 
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