DAMON GALGUT, ANNICK DE SOUZENELLE, SUSAN BROWNELL ANTHONY, MELANIE DIENER, ARNULF RAINER, REYNALDO FONSECA & TRANSIÇÃO LISTRADA

 

TRÍPTICO DQC: A CIDADE É SUA CASA – Vier letzte Lieder: September (As Quatro Últimas Canções, 1948), do compositor e maestro alemão Richard Strauss, em parceria com Hermann Hesse: O jardim está de luto. / A chuva cai fria sobre as flores. / O verão estremece em silêncio, / aguardando o seu fim. / Douradas, folha após folha caem / do alto pé de acácia. / O verão sorri, surpreso e lânguido, / no sonho moribundo do jardim. / Muito tempo ainda junto às rosas / ele se detém, aspirando ao repouso. / Lentamente ele fecha / seus olhos cansados. Interpretação da soprano operística alemã Melanie Diener, Konzert zum Neuen Jahr 2006 aus dem Festspielhaus Baden-Baden. SWR- Sinfonieorchester Baden-Baden und Freiburg. Leitender Dirigent Sylvain Cambreling. -- De um lado, o ascendente dado íngreme de casos com mortos e infectados pela pandemia; e de outro, o alvoroço eleitoral e do consumo, indiferente ao risco de contaminação. Além do mais, A praga do voto vendido grassa, o Voto Moral já escasso sucumbe aos fanatismos religiosos e às supremacias caprichosas dos estibados prepotentes. Diante da minha perplexidade, surgiu ao meu lado Susan Brownell Anthony: Quando um homem me diz: “Vamos trabalhar juntos na grande causa que você empreendeu, e deixe-me ser seu companheiro e auxiliar, pois a admiro mais do que jamais admirei qualquer outra mulher”, então direi: “Eu sou sinceramente”; mas ele deve me pedir para ser seu igual, não seu escravo. Eu oro a cada momento da minha vida; não de joelhos, mas com meu trabalho. Minha oração é para elevar as mulheres à igualdade com os homens. Trabalho e adoração são um comigo. A verdadeira república: os homens, os seus direitos e nada mais: as mulheres, os seus direitos e nada menos. Independência é felicidade. Mais diria não fosse sua indignação com um enfrentamento machista e homofóbico na esquina. Inacreditável como o desrespeito gratuito é tão comum às relações humanas, não se emendam. Eis que Michael Ende me surpreende: Pessoas sem esperança são fáceis de controlar. Há muitas coisas que não se aprendem só pensando, é preciso vivê-las. Ao seu lado Robert Musil asseverou: Não há nenhum pensamento importante que a burrice não saiba usar, ela é móvel para todos os lados e pode vestir todos os trajes da verdade. Fechando a roda, Robert Louis Stevenson pigarreou: Não peço riquezas nem esperanças, nem amor, nem um amigo que me compreenda. Tudo o que eu peço é um céu sobre mim e um caminho a meus pés. Diante do estranhamento dos demais com a sua fala, ele arrematou: A época mais obscura é hoje. A política é talvez a única profissão para a qual se pensa que não é precisa nenhuma preparação. Ah, tá. Realmente, entre o monstro e o médico, quem escapa se a multidão é sempre pelo cômodo atalho e, se possível, de mão beijada, iniciativa alguma que dê trabalho, ora. Ninguém leva em conta que a cidade é sua casa, a qualquer um a concessão de governá-la.

 

DA NOITE & O ESPETÁCULO DA VIDA - Imagem: Carimbagem – Base (2004), performance de Luana Veiga e Ticiano Monteiro no ateliê do grupo Transição Listrada. - Deixei os convidados soltarem suas tiradas e fui tomar ar no janelão. Percebi a chegada dela, ar enigmático e som do balanço do gelo no drinque à mão, olhar perdido no horizonte anoitecido. Reticente, ela citou Damon Galgut: No final você fica sempre mais atormentado pelo que não fez do que pelo que fez, ações já realizadas sempre podem ser racionalizadas com o tempo, o ato negligenciado pode ter mudado o mundo. Vi-a insegura, transpirando certo nervosismo contido. Tomou um gole e deu-me o copo, saiu sem se despedir. Tomei um gole e logo ela voltava e se despia, sentando-se no chão e começando a carimbá-lo. Era como se sentisse o corpo no ritmo da contagem aos lábios e bem baixinho... Cento e noventa e um, cento e noventa e dois, cento e noventa e três... Acompanhando o seu ritmo pelas paredes e teto, fui me despindo e me deitei na trilha que ela havia feito no assoalho, sem me mover. Ela e a contagem, uma a uma, até deixar o quarto repleto e carimbar-se por inteiro e depois por toda minha pele... Três mil setecentos e vinte e quatro... Percebi que estava exausta, mais de três horas na sua empreitada... Suava, cansada, recarimbando tudo, a ela e a mim, até deitar-se colada ao meu corpo, completamente extenuada.

 

TUDO É DELA - Imagem: arte do artista austríaco Arnulf Rainer. Ao som da Sonata Fantasy nº 2 Op 19, de Scriabin, com Valentina Lisitsa. – Abandonados ali por longo tempo, ela me disse que se sentia como o dia em que leu O simbolismo do corpo humano: da árvore da vida ao esquema corporal (Pensamento, 1984), da escritora francesa Annick de Souzenelle e mencionou um trecho: O verbo hebraico conhecer é aquele que Moisés empregava para se referir ao conhecimento que o homem faz da mulher. O conhecimento é um casamento, uma união entre o a ser conhecido e o conhecedor. O conhecimento é amor. Virou-se pro meu lado e me abraçou com um beijo profundamente ardente. Senti sua carne estremecer sobre a minha e comungamos o prazer de um ósculo transcendental que me completava, eletrizando todo o meu corpo. E depois ela rolou e já eu sobre ela acomodando-se para que eu a possuísse completamente a se ajeitar por inteiro em mim e eu nela, o prazer extremo. Alcançamos o ápice do orgasmo e a nos beijar insaciavelmente. Foi então que ela me disse: Sabia que eu amo essa nossa liberdade? Hum, hum! E recitou Manoel de Barros: Quem anda no trilho é trem de ferro. Sou água que corre entre pedras - liberdade caça jeito. Sou livre para o silêncio das formas e das cores. E nos beijamos para amar até que os dias e as noites se confundissem e nos dessem uma noção do que é a eternidade. Até mais ver.

 

REYNALDO FONSECA

Faço desenhos pequenos – mas na proporção – e, depois, levo para a tela.

A arte do muralista e ilustrador Reynaldo Fonseca (1925-2019), foi professor catedrático de desenho artístico na Escola de Belas Artes da Universidade Federal de Pernambuco (UFPE) e um dos fundadores da Sociedade de Arte Moderna do Recife (SAMR), associação que propunha a ruptura com o sistema acadêmico de ensino. Veja mais aqui e aqui.

 

 

TRANSTRÖMER, HESSE, RUBEM BRAGA, LEWIS CARROLL, NINON DE LENCLOS. EDUCAÇÃO DE SAVATER, CARLO MOLLINO & CAMOCIM

A SEXTA É O DIA! – Pra José Zé a sexta sempre era o dia! Até sua vida descambar, a sexta sempre foi o seu dia preferido. O sábado não, pois era dia de feira e de afazeres domésticos. Logo cedo pegava as sacolas e se mandava pra feira com os trocados nos bolsos, arengar com feirantes, justando o preço do inhame, pechichando os tomates, especulando pelas cebolas, regateando por tudo, galinhas, cenouras, feijão, arroz, queijo de coalho, bananas, disputando frutas, legumes, raízes e verduras – o preço da carne de boi estava pela hora da morte, de porco muito menos, bode não dava, peixe só se fosse cundunda -, basta, pra quem levou quatro sacolas, voltar com uma e meia de mantimentos, já estava no lucro: foi o que o dinheiro deu mesmo. Em casa todo pavoneado, exibindo as compras como troféu: tem que dar pra semana toda! Aí ia se dedicar aos afazeres domésticos: consertar a descarga do banheiro que vazava por todo lado, o chuveiro que tinha água pela parede e não pingava água no banho, as caqueiras da varanda, o varal despencado, as telhas pras pingueiras, a lavanderia entupida, os rebocos da parede, almoçava a comida misturada a cimento e cal, voltava pros consertos, se danava na faxina, uma lapada da pinga, uma louraça suada lavando tudo, banho meticuloso, jantava aos peidos e arrotos, caía na cama que amanhã é domingo. O domingo também não, era dia de missa logo cedo na matriz, reza pro devotado, atualizar os pedidos de perdão com seus protetores pelos pecados que escapuliram quando nem queria mesmo pecar, a confissão nos pés do padre, a hóstia e calado pra casa pagar as penitências. Depois disso, aboletava-se no sofá que precisava duns ajeitados, mas deixara para o próximo sábado, agora era hora de ver a corrida de Fórmula 1 e sonhar piloto nos circuitos automobilísticos para orgulhar a nação brasileira como Fitipaldi, Piquet e Senna, seus heróis. Com isso, entornar duas lourinhas suadas, ficar todo ancho, comer de tudo sem culpa nem arrependimento, deitar-se na rede e roncar a tarde toda até a hora do futebol na tevê. Nem devia ter assistido, o jogo foi uma droga, seu time de coração perdeu de feio, melhor comer alguma coisa e ir pra cama que amanhã é de branco. A segunda também não, dia de batente e de ficar esperto, todo mundo dava nó em pingo d’água e ele tinha que obrar milagres: do nada arrancar alguma moeda pro sustento. Ao meio dia, a marmita e uma passada rápida no barbeiro: E aí, Ocride, sexta? Sexta está de pé. Já mandou a carta? Ainda estou escrevendo. Inté mais. Inté. A tarde passa num pulo e a gororoba do domingo faz efeito no bucho, desanranjo, cama, amanhã é terça. A terça também não, dia de cumprir a obrigação à noite com a matriz do seu coração: a madame está no quarador só olhando pros pés dele de soslaio. É hoje, mulher! A manhã passava rápido com a ocupação, no almoço o de sempre na marmita, uma passada no Ocride: E sexta, barbeiro? Sexta está marcada, não se atrase. Inté. Inté. A tarde foi-se como num pinote, chegou ao lar, pegou o calção, a bola e gritou pra esposa: É hoje, mulher! Chego já. Depois da pelada no campinho, lá vem ele todo destroçado, banho demorado e correndo pra cama cair na função. Um ajeitado com um beijo estalado, encarca as carnes, abre caminho e manda ver! Ufa! Vira do lado e ronca a madrugada toda. A quarta também não, serviço, almoço, Ocride: Até sexta! Inté. A tarde voa, corre pra casa, liga a tevê pra ver o noticiário, enquanto sonha um dia poder comprar uma tevê a cabo, se contenta com a pé de galinha e os quatro canais disponíveis. Enrola o tempo enquanto o jogo não começa, cutuca a mulher, faz uma boquinha e corre pra ver o apito do juiz. Melhor nem tivesse assistido, perde de novo: Esse time ainda me mata do coração. O pior era a gozação no dia seguinte. A quinta, também não, logo cedo a agonia da véspera, a mangação com o resultado do jogo. Fazia tudo atrapalhado, olhando pro relógio, conferindo o celular pé duro chingling que só liga e recebe, nada mais funciona; o almoço, a passada no barbeiro: É amanhã, Ocride! É, amanhã. Inté. Inté. A tarde logo escurece e depois das voltas na mesa, resolve dormir cedo pra sexta chegar mais depressa. Enfim, a sexta: É hoje! Mais atrapalhado que o dia anterior, nem trabalha direito, pois tudo que faz dará retorno na próxima semana, ah, nem aí, sem ligar pra nada, almoço, barbeiro: É hoje, Ocride! É hoje. Inté. Inté. Olha tanto pro relógio que reclama: Hoje chega sábado, mas não chega sexta de noite. Bate o pé, zanza de lado, dá voltas, arruma o que fazer, juízo não funciona, tudo dele, corpo, alma, pensamento e astucias tudo só no seu desejo. Quase tem um troço de agonia quando vê Ocride vindo ao seu encontro: Vamos? Vamos. Saem juntos, vão pro carteado, leva toque e perde a partida, pouco importa, Ocride pigarreia, olha pro lado, confere tudo e se vira pra ele: Vamos! Seguem juntos. Ao se aproximar ouvem os tambores, Ocride manda que ele aguarde do lado fora e entra no recinto barulhento, mais de hora em pé na porta, esperando, quando aparece de repente aquela morenaça escorreita, assanhada, bem feita, risonha e reboladeira que vai fazer sua vida valer por muitas outras no maior dos chambregos até altas horas da noite. É hoje que vou lavar a égua! © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

RÁDIO TATARITARITATÁ:

Hoje na Rádio Tataritaritatá especiais com o violonista Turíbio Santos: Violão Sinfônico & Orquestra de Violões; a pianista Magda Tagliaferro com recitais da obra de Heitor Villa Lobos; o violonista Álvaro Henrique com a Suíte Candanga & Villa Lobos; e a pianista Anna Stella Schic com prelúdios & infantis de Villa Lobos. Para conferir é só ligar o som e curtir.

PENSAMENTO DO DIA - O amor é um sentimento tirânico e zeloso, que somente se satisfaz quando a pessoa amada lhe sacrifica todos os seus gostos e todas as suas paixões. Nada se faz, se não se faz tudo. [...] O amor sem desejo é uma ilusão, não existe na natureza. Pensamento da escritora, cortesã e patrona das artes francesa Ninon de Lenclos.

QUE EDUCAÇÃO É ESSA? – [...] A educação está orientada a ensinar-me a reprimir nossos desejos incontrolados. Se você mesmo não o faz, há toda uma legislação destinada a reprimi-lo [...]  educação implica limitação do ser humano como base de uma determinada cultura. Quer dizer, o que a própria cultura considera que pode ser criativo ou não. Tem inicio, então, as decisões ideológicas individuais, que se referem a como lidar com os limites sociais dentro de certa cultura. A educação é, por excelência, a arma da censura. É a forma que a sociedade tem para indicar o que não deve ser feito. A palavra em hebraico para educação é jinuj, que pode implicar educação ou em seu extremo, afogamento, sufoco. [...]. Trecho extraído da obra Os sete pecados capitais (Ediouto, 2006), do escritor e professor catedrático espanhol Fernando Fernández-Savater.

CAMOCIM DE SÃO FÉLIX - Camocim era inicialmente distrito de Bezerros. Depois passou-se a denominar Camocituba por conta do Decreto-Lei estadual 952, de 31 de dezembro de 1943, e município pela Lei municipal 02, de 20 de abril de 1993. A Lei estadual 1818, de 29 de dezembro de 1953, criou o município de Camocim de São Felix, tendo sido instalado em 15 de julho de 1954. Anualmente, no dia 29 de dezembro, o município comemora sua emancipação política. Administrativamente é formado apenas pelo distrito-sede e pelo povoado de Santa Luzia, em conformidade com a Enciclopedia dos Municipios do Interior de Pernambuco (FIAM/DI, 1986). Veja mais aqui.

CHAGRIN D’AMOUR - [...] Fez uma profunda reverencia e aceitou, vacilante, o alaúde que lhe trouxeram. Enquanto dedilhava agilmente as cordas do instrumento, não tirava os olhos da rainha. Cantou então uma canção de amor que, há anos compusera em sua pátria. Depois de cada sextilha havia um refrão de dois versos simples, que soavam melacolicamente e brotavam do coração magoado do trovador. É esses dois versos, que foram ouvidos nessa noite pela primeira vez, logo se tornaram conhecidos e muito cantados por toda parte. Assim diziam: O prazer do amor dura apenas um momento, / As mágoas de amor duram a vida inteira. [...] Não voltou para o acampamento e caminhou em outra direção, para fora da cidade, noite adentro, decidido a renunciar aos ideais de cavalaria andante e a levar uma vida sem pátria, como trovador. [...] Através dos séculos, nada sobrou senão um punhado de nomes de arrevesada pronuncia e sabor antigo. Mas aqueles versos do jovem cavaleiro e trovador são cantados ainda hoje. Trecho de Chagrin D’Amour, extraído da obra O livro das fábulas (Civilização Brasileira, 1975), do escritor alemão Hermann Hesse (1877 – 1962). Veja mais aqui e aqui.

VOTOS PARA O ANO NOVO – [...] Dizem que o crime não compensa. E a virtude, compensará? Espero que sim; mas talvez só outro mundo. Neste aqui não sei; mas conheço pessoas virtuosas que me parecem tão azedas, tão infelizes, tão entediadas, tão sem graça com a própria virtude que dão vontade da gente dizer: - Está muito bem, nossa amizade, você é formidável. Mas assim também enjpa. Pegue pelo menos uma vezinha, sim? É bom para relaxar. [...] Desejo a todos, no Ano Novo, muitas virtudes e boas ações e alguns pecados agradaveis, excitantes, discretos,e, principalmente, bem sucedidos. Trecho do Votos para o Ano Novo, extraído da obra As coisas boas da vida (Record, 2010), do escritor Rubem Braga (1913-1990). Veja mais aqui, aqui e aqui.

PRESENTE DE AMOR – Criança da pura fronte sem névoas / e sonhadores olhos de espanto! / Embora o tempo seja veloz / e meia vida separa você e eu / seu adorável sorriso bem certo saudará / o presente de amor de um conto de fadas. Trecho extraído da obra Através do Espelho (Circulo do Livro, 1983), do escritor, desenhista, fotografo e matemático Lewis Carroll (1832-1898). Veja mais aqui.

PÁSSAROS MATINAIS DE TOMAS TRANSTRÖMER

Desperto o automóvel

que tem o pára-brisas coberto de pólen.

Coloco os óculos de sol.

O canto dos pássaros escurece.

Enquanto isso outro homem compra um diário

na estação de comboio

junto a um grande vagão de carga

completamente vermelho de ferrugem

que cintila ao sol.

Não há vazios por aqui.

Cruza o calor da primavera um corredor frio

por onde alguém entra depressa

e conta como foi caluniado

até na Direção.

Por uma parte de trás da paisagem
chega a gralha
negra e branca. Pássaro agoirento.
E o melro que se move em todas as direcções
até que tudo seja um desenho a carvão,
salvo a roupa branca na corda de estender:
um coro da Palestina:

Não há vazios por aqui.

É fantástico sentir como cresce o meu poema

enquanto me vou encolhendo

Cresce, ocupa o meu lugar.

Desloca-me.

Expulsa-me do ninho.

O poema está pronto.

Poema extraído da obra 50 poemas (Relógio D’Água, 2012), do poeta, psicólogo e tradutor sueco, Prêmio Nobel de 2011, Tomas Tranströmer (1931-2015).

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CRÔNICA DE AMOR POR ELA

A arte do fotografo, arquiteto e designer Carlo Mollino (1905-1973).

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HESSE, WISLAWA, XENÓFANES, GLUCK, JALIL, GEIGER, MARILYN, BIA SION & BIG SHIT BÔBRAS.

VAMOS APRUMAR A CONVERSA? NEM TE CONTO! - O Doro depois de tanto pelejar pela vida, passou a dar uma de conformado, só na zona de conforto e a tudo referenciado como normal. Parece que o cara definitivamente ficou às sopas, no limbo da ocasião. Não dá outra, seja o que for, ele tasca: - É normal. Para até disco arranhado na radiola. Pra se ter ideia, ele passou duas horas na fila bancária para receber a mixaria, quando um outro revoltado baixou o decoro na maior palmatória do mundo: - Isso é um vitupério! Nesse banco não se respeita o direito do consumidor! -, e virou-se pro Doro com a maior cara de interrogação. E ele, como se não estivesse nem aí para quem pintou a zebra, na maior cara lisa, balbuciou o refrão: - É normal. O cara saiu revoltando xingando todos os seus antepassados. Até o Robimagaiver, pariceiro da mesma laia e moquém, chegou todo trombudo e na maior apertura, reclamando em ponto de bala: - Rapaiz, tô qui nem capim: quando não chove, não nasce; quando nasce o boi come! -, e ele, como se dissesse que quem tem cabeça de cera não se expõe ao sol, simplesmente largou de forma peculiar: - É normal. Deu nos nervos do parceiro. Ninguém aguentava mais aproximar-se dele que tudo, para ele, estava nos conformes da normalidade. Subiu a conta da luz? Normal. Aumento da gasolina? Oxe. Presunto sumido achado no matagal? Comum. Carestia comendo no centro? Nada demais. Foi aí que Zé Corninho apareceu virado na breca pela constatação de que a sua décima segunda esponsal havia lhe coroado com duas de quinhentos. O Doro, como sempre, pra seu consolo, remediou o seu: - É normal. – Normal, uma porra! -, azedou Zé Corninho: - Chifre de corno ninguém vê, mas que desarruma o juízo, isso faz! E saiu jurando que se ele só tinha dois votos, acabou de perder todos. E ele de si pra si: - É normal, eu num mi inlegeria mermo! Será o Benedito? Não, é a hipnose do Big Shit Bôbras, mesmo! E vamos aprumar a conversa! Veja mais aqui e aqui.

Imagem: A reclining female nude, do artista plástico húngaro Richard Geiger (1870-1945).

Curtindo a ópera Orfeo ed Euridice (Philips, 1994), do compositor alemão Christoph Willibald Gluck (1714-1787), performer Sylvia McNair & Monteverdi Choir Orchestra & English Baroque Soloists, conductor John Eliot Gardiner. Veja mais aqui, aqui e aqui.

A NATUREZA, ELEGIAS & SÁTIRAS - O poeta, sábio e rapsodo grego Xenófanes de Colofão (570-528aC), foi o fundador da escola eleática expondo suas concepções filosóficas em um poema doutrinal A Natureza, do qual só restam fragmentos. Criticou severamente o politeísmo e o antropomorfismo de Homero e Hesíodo, lançando as bases do monismo, acósmico, caracterizada pelos eleatas. A sua filosofia foi toda escrita em versos, entre eles destaco Ateneu X: Agora o chão da casa está limpo, as mãos de todos / e as taãs; um cinge as cabeças com guirlandas de flores, / outro oferece odorante mirra numa salva; plena de alegria, ergue-se uma cratera, / à mão está outro vinho, que promete jamais faltas, / vinha doce, nas jarras cheirando a flor; / pelo meio perpassa sagrado aroma de incenso, / fresca é a água, agradável e pura; / ao lado estão pães tostados e suntuosa mesa / carregada de queijo e espesso mel; / no centro está um altar todo recoberto de flores, / canto e graça envolvem a casa. / É preciso que alegres os homens primeiro cantem aos deuses / com mitos piedosos e palavras puras. / Depois de verter libações e pedir forças para realizar / o que é justo – isto é que vem em primeiro lugar -, / não é excesso beber quanto te permita chegar / à casa sem guia, se não fores muito idoso. / É de louvar-se o homem que, bebendo, revela atos nobres / como a memoria que tem e o desejo de virtude, / sem nada falar de titãs, nem de gigantes, / nem de centauros, ficções criadas pelos antigos, / ou de lutas civis violentas, nas quais nada há de útil. / Ter sempre veneração pelos deuses, isto é bom. Veja mais aqui e aqui.

O LOBO DA ESTEPE – O romance O lobo da estepe (Der Steppenwolf, 1927 - Record, 1995), do escritor alemão e Prêmio Nobel de 1946, Hermann Hesse (1877-1962), conta a história de outsider e misantropo de meia idade, alcoolátra e intelectualizado, angustiado por não ver saída da tormentosa condição e que se envolve em incidentes fantásticos e inesperados que o conduzem ao despertar de um longo sonho ao conhecer uma mulher e um músico, numa história surpreendente. Da obra destaco o trecho: [...] Quando voltei a mim, vi Mozart sentado ao meu lado como antes, tocando-me nos ombros e dizendo-me: — Acabou de ouvir a sentença. Já pode ir-se acostumando a ouvir a música de rádio desta vida. Isso lhe fará bem. O senhor é extraordinariamente mal dotado, não passa de um cabeça-dura; mas irá compreendendo pouco a pouco o que se espera do senhor. Tem de aprender a rir, isso é o que se exige. Tem de compreender o humor da vida, o humor patibular. Mas, é claro, o senhor está preparado no mundo para tudo, menos para o que se lhe pede! Está preparado para matar mocinhas, para deixar-se julgar solenemente, decerto também está preparado para mortificar-se durante cem anos e mesmo flagelar-se, não é verdade? — É verdade! Estou preparado de todo o coração — exclamei em minha miséria. — Naturalmente! O senhor está disposto a qualquer tolice que careça de humor, meu caro; para tudo o que seja patético e destituído de graça. Mas eu não estou disposto a dar-lhe nem wcapfennig por toda a sua romântica penitência. O senhor quer ser julgado, quer que lhe cortem a cabeça, ó sanguinário! Por esse estúpido ideal seria capaz de dar outras dez punhaladas. O senhor está disposto a morrer, seu covarde, mas não a viver. Ao diabo! mas terá de viver! Seria bem merecido que o condenássemos ã pena máxima. — Oh! e qual seria essa pena? — Podíamos, por exemplo, ressuscitar a moça e casá-lo com ela. — Não, a isso não estaria disposto. Seria uma desgraça. — Como se não fosse uma desgraça toda a confusão que o senhor já preparou! Mas vamos acabar de vez com todo o patético e os golpes mortais. Já está na hora de ser razoável. O senhor tem de viver e aprender a rir. Tem de aprender a escutar a maldita música de rádio da vida, tem de reverenciar o espírito que existe por trás dela e rir-se da algaravia que há na frente. É tudo o que exigimos do senhor. Lentamente, por entre dentes cerrados, perguntei: — E se eu não me submeter? E se eu vos negar, Sr. Mozart, o direito de dispor do Lobo da Estepe e de vos imiscuirdes em meu destino? — Então — disse Mozart, calmamente — eu o convido a fumar um dos meus maravilhosos cigarros. Dizendo isto, e enquanto tirava num passe de mágica um cigarro do bolso do colete e mo oferecia, deixou de ser Mozart, e fitando-me calidamente com seus olhos exóticos, converteu-se em meu amigo Pablo, bem assim no homem que me havia ensinado a jogar com as figurinhas no tabuleiro de xadrez. — Pablo! — exclamei, palpitando. — Pablo, onde estamos? Pablo deu-me o cigarro e ofereceu-me fogo. — Estamos — disse rindo — em meu teatro mágico, e se quiseres aprender a dançar o tango ou ser um general ou conversar com Alexandre o Grande, tudo isto estará à tua disposição da próxima vez. Mas devo dizer-te, Harry, que me decepcionaste bastante. Esqueceste horrivelmente de ti, quebraste o humor do pequeno teatro e cometeste uma felonia; mataste a punhaladas e manchaste o nosso belo mundo de imagens com as nódoas da realidade. Isso não foi correto de tua parte Espero, pelo menos, que o tenhas feito por ciúmes, quando viste Hermínia dormindo nos meus braços. Infelizmente, não soubeste manejar essa figura; imaginei que havias aprendido o jogo melhor. Espero que procedas melhor da próxima vez. Apanhou Hermínia, que se havia convertido, de súbito, numa figurinha de xadrez em seus dedos, e guardou-a no mesmo bolso do colete de que antes havia tirado o cigarro. Prazerosamente saboreei o doce e pesado fumo do cigarro, senti-me exausto e disposto a dormir um ano inteiro. Oh! agora compreendia tudo: compreendia Pablo, compreendia Mozart, ouvia algures atrás de mim seu riso espantoso, sabia ter em meu bolso centenas de milhares de figurinhas do jogo da vida, suspeitava emocionado o sentido, tinha a intenção de iniciar de novo o jogo, de voltar a estremecer diante de seus desatinos, de voltar a percorrer o inferno do meu interior, não uma vez, mas sempre. Da próxima vez saberia jogar melhor. Da próxima vez aprenderia a rir. Pablo me esperava. Mozart também. Veja mais aqui, aqui e aqui.

REPENSO O MUNDO – O livro Poemas (Companhia das Letras, 2011), da poeta, critica literária e tradutora polonesa e Prêmio Nobel de Literatura, Wislawa Szymborska (1923-2012), reúne quarenta e quatro poesias da autora, entre as quais destaco Repenso o mundo: Repenso o mundo, segunda edição, / segunda edição corrigida, / aos idiotas o riso, / aos tristes o pranto, / aos carecas o pente, / aos cães botas. / eis um capítulo: / a Fala dos Bichos e das plantas, / com um glossário próprio / para cada espécie. / mesmo um simples bom-dia / trocado com um peixe, / a ti, ao peixe, a todos / na vida fortalece. / essa há muito pressentida, / de súbito revelada, / improvisação da mata. / essa épica das corujas! / esses aforismos do ouriço / compostos quando imaginamos / que, ora, está só adormecido! / o tempo (capítulo dois) / tem direito de se meter / em tudo, coisa boa ou má. / porém — ele que pulveriza montanhas / remove oceanos e está / presente na órbita das estrelas, / não terá o menor poder / sobre os amantes, tão nus / tão abraçados, com o coração alvoroçado / como um pardal na mão pousado. / a velhice é uma moral / só na vida de um marginal. / ah, então todos são jovens! / o sofrimento (capítulo três) / não insulta o corpo. / a morte chega com o sono. / e vais sonhar / que nem é preciso respirar, / que o silêncio sem ar / não é uma música má, / pequeno como uma fagulha, / a um toque te apagarás. / morrer, só assim. Dor mais dolorosa / tiveste segurando nas mãos uma rosa / e terror maior sentiste ao som / de uma pétala caindo no chão. / o mundo, só assim. / Só assim viver. / E morrer só esse tanto. / E todo o resto — é como Bach / tocado por um instante num serrote. Veja mais aqui & aqui.

DA PRINCESINHA MIMADA AO TISTU – A atriz, locutora, escritora, cantora e compositora Bia Sion tem desenvolvido uma trajetória nas artes, entre a televisão, o teatro, o rádio e a música – só pra ficar nisso, pois ela é duma versatilidade ímpar e transita por onde o talento der. No teatro ela estreou com A princesinha mimada (1977), depois Festa no Sábado (1978), O girassol mágico (1979), Eu chovo, tu choves, ele chove (1979), Don Quixote de la Pança (1980), Viagem à Imaginação (1981), Band Age (1982), Tistu, o menino do dedo verde (1983), Sapatinho de Cristal (1984), Isadora e Oswald (1984), Feliz Ano Velho (1985), Filumena Marturano (1987), Vira Lats (1989), Ensina-me a viver (1990), Noturno – sonetos e canções de Shakespeare (1991), Antes de ir ao baile (1991), Música divina música (1992), A balada de um palhaço (1993), Os saltimbancos (1984), Fazendo amigos na fazenda (2002) e Tistu (2005). Ela também lançou o disco A levada do Jazz (2008) e tem perseguido sua estrada com muito talento e competência. Veja mais aqui e aqui.

LADIES OF THE CHORUS – O musical Ladies of the Chorus (Mentira Salvadora, - Columbia Pictures, 1948), dirigido pelo cineasta estadunidense Phil Karlson (1908-1985), baseado na história do roteirista russo Harry Sauber (1885-1967), contando a história de uma dançarina que se apaixona por um homem rico. Foi este o primeiro que assisti estrelado por Marilyn Monroe e marcando definitivamente a imagem dessa bela mulher na minha adolescência: ela cantando, ela sorrindo, ela dançando, caminhando, enfim, de todas as formas da sua expressão na tela. Acho que vi e revi o filme na época umas trocentas vezes, ficando marcado na minha memória, a ponto de guarda no nome Peggy Martin muito bem guardado no meu apreço. Veja mais aqui, aqui e aqui.

 IMAGEM DO DIA

 

Grabados – Serie América & Ex Libri, do artista plástico argentino Osvaldo Jalil. Veja mais aqui e aqui.

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A lenda do açúcar e do álcool, Educação não é privilégio de Anísio Teixeira, História da Filosofia de Wil Durant, a música de Yasushi Akutagawa, Não há estrelas no céu de João Clímaco Bezerra, Cumade Fulosinha & Menelau Júnior, a pintura de Madison Moore, João Pirahy & Pulsarte aqui.

E mais:

Sorria, Canto geral de Pablo Neruda, A desobediência civil de Henry David Thoreau, O feijão e o sonho de Orígenes Lessa, Revolução na América do Sul de Monteiro Lobato & Brincarte do Nitolino, a pintura de Amedeo Modigliani, a música de Sebastião Tapajós, Marcelo Soares aqui.

Psicologia social e educação, a poesia de Pablo Neruda, a pintura de Amedeo Modigliani, a música de Yasushi Akutagawa, a arte de Regina Espósito & Ju Mota aqui.

Recitando Castro Alves: Navio Negreiro aqui.

Devagar e sempre, A monadologia de Leibniz, Estudo do poema de Antônio Cândido, Meu país de Dorothea Mackellar, A arte da comédia de Lope de Vega, o ativismo de Emma Goldman, a arte de Gilvan Samico, a música de Alceu Valença, a xilogravura de Amaro Francisco Borges, Brincarte do Nitolino & a pintura de Nina Kozoriz aqui.

A vida dupla de Carolyne & sua cheba beiçuda, Psicologia da arte de Lev Vygotsky, a poesia de William Butler Yeats, A República de Platão, a pintura de Raphael Sanzio & Boleslaw von Szankowski, a música de Leonard Cohen, o cinema de Paolo Sorrentino & World Erotic Art Museum - WEAM aqui.

Divagando na bicicleta, Onde andará Dulce Veiga de Caio Fernando Abreu, Os elementos de Euclides de Alexandria, O teatro e seu duplo de Peter Brook, a música de Billie Myers, a fotografia de Alberto Henschel, a pintura de Jörg Immendorff & Oda Jaune aqui.

A conversa das plantas, Memória da guerra de Duarte Coelho, a poesia de Cruz e Sousa, Arquimedes de Siracusa, a música de Natalie Imbruglia, a arte de Hugo Pratt & Tom 14 aqui.

Leitoras de James leituras de Joyce, a fotografia de Humberto Finatti, a arte de Henri Matisse & Wayne Thiebaud aqui.

Incipit vita nuova, As raízes árabes da arte nordestina de Luís Soler, A divina comédia de Dante Alighieri, a música de Galina Ustvolskaya, a pintura de Jack Vetriano & Paul Sieffert, as gravuras de Gustave Doré & a arte de Luciah Lopez aqui.

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CRÔNICA DE AMOR POR ELA

Imagem: Nude Woman Reading, do artista plástico francês Philippe de Rougemont (1891-1965).

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CANTARAU: VAMOS APRUMAR A CONVERSA

Paz na Terra:

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ANNIE FINCH, RASHIDA, ELEANOR FARJEON, CLAUDIA JONES, KATHERINE DUNHAM & LITERÓTICA

LITERÓTICA: O BEIJO DANÇA... - Ela ilumina a hora com seus pés dançantes aos frevos das mulheres que gravitam todos os esgares glamourosos, com suas pernas luzidias sobre as ousadias festivas da Cabra-cabriola pelos salões multicores da minha alma aniquilada. Ela chega com o escarcéu do cortejo da princesa de Jericoacoara na festa dos caboclinhos desregrados com as danaides que se jogam nuas às flechadas de firmes pisadas jactantes, para sorver meu sangue com todos os seus tesouros desencantados. E mais rodopiante com zanga fingida e pudores dissimulados da Cumadre Fulôsinha pelo maracatu de baque solto virado matadentro com todas as gritarias das abusões mais pavorosas; e se sacodisse como se fosse a Galega do Queixão embalada num xote para o seu trote de égua no cio a me servir como se eu fosse Dioniso arrodeado de bacantes lúbricas e o tagaté não acabasse tão cedo. E mais se insinuasse aliciante e lavada de suor como se fosse Mãe d’Água enlouquecida num galope à beira-mar incentivada pelas mulheres vitoriosas do Tejucupapo para saudar a minha volúpia para lá de estouvada; e mais se achegasse Iara emergindo das profundezas aquáticas com todos os gozos de sua vagina de mil cheiros só para mim; e mais estrondasse lasciva Mãe da Lua aos requebros para me fazer Urutau perdido nas noites longas dos seus lençóis de nuvens e perdições eternas; e surpreendesse como se fosse lúbrica emparedada da Rua Nova a me fazer desfrutar de todos os seus dotes corporais para lá de bem aquinhoados; e se deleitasse Mãe do Ouro num baião arretado de trocar nossas pernas e me perder cintura acimabaixo no rastapé de seu gingado; e se agigantasse Cobra Grande dançado com as bruxas potiguaras um forró descabelado às umbigadas do seu ventre incendiário no meu; e se fizesse enfeitiçada Serpente da Ilha do Fogo para se enroscar inclemente ao meu tronco e sexo; e agarrada em como se fosse a Galega de Santo Amaro a me inundar com todos os seus beijos na libação celebrante à minha apoteose fálica, pagando de Mula-sem-cabeça para me trazer os seios de mel de Manaira, bem mais que Branca Dias abrindo-me suas ostensivas coxas abundantes e roliças a me ofertar todos os tesouros guardados no fundo da lagoa, a folgar dentro do vestido colado às saias soltas e longas levantadas pelo vento despudorado pra me dar de mão beijada sua intimidade mais secreta. E a me arrastar por seus folguedos libidinosos arrebitando os glúteos no sacolejo rebolado, toda dissimular com seus olhos refratários como quem adivinha da minha secura pagã, como se conhecesse de cor e salteado a minha alma levada pelo contágio misterioso da sua. E mais me arrebata toda folgazã com os ombros encolhidos pelos braços espremendo os seus seios fartos sobressaindo-se no decote abissal para que eu sonâmbulo possa mergulhar incólume. E mais estala os dedos para roubar minha hipnose e aguçar minha atenção, abrindo os cotovelos para se tornar alada com seus tornozelos levitando na inquietude dos joelhos que fechabrem ao ritmo dos beijos jogados das suas mãos pra mim, mordiscando os lábios às lambidas de sua língua provocante, enquanto suas mãos manipuladoras insinuam tomar-me para si mais que capturado à sua sanha tentadora a se espalmar sobre minha exiguidade. Ah, ela e o seu beijo com o gosto da escuridão das matas que não mais existem, com seus esfregões deslizantes em meu corpo e a se contorcer uivante sedutora Alamoa a mim concedida para que lhe rompa os lacres, presilhas, botões arrancados das casas, elásticos partidos à força, a tomar sua pélvis, enquanto brinca com a mão em concha recolher meu pênis aos mimos, a lamber meu tórax e obstinada beber meu suor até a glande pingando minha ereção com a coragem de ser fertilizada pela minha ejaculação dentro de si inteiro náufrago no ritual de suas pernas trepadeiras envolventes; e mais me apertar contra si na simplicidade dos que amam, encurralada arfante ao meu abraço concupiscente que guarda o seu elixir de viciada em vida para muitas noites e ela é toda plena de dentro pra fora e mais que enlevada pela minha priápica libação. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui e aqui.

 

DITOS & DESDITOS - Sorrir é definitivamente um dos melhores remédios de beleza . Se você tem um bom senso de humor e uma boa abordagem da vida, isso é lindo... Só porque uma situação é sombria não significa que você não tenha todo o direito de sorrir... Na verdade, só existe uma maneira de realmente exalar beleza: a partir do seu próprio contentamento em sua vida e da sua própria satisfação dentro de si mesmo... Falhe rápido. Fracasse frequentemente… As pessoas mais talentosas do mundo têm ideias ruins. Isso é uma coisa boa para aprender... Pensamento da atriz, cantora, roteirista e escritora estadunidense Rashida Jones.

 

ALGUÉM FALOU: A dança é uma parte essencial da vida que sempre esteve comigo. Se você dançar, você dança porque precisa. Toda dançarina dói, você sabe. Vá para dentro todos os dias e encontre a força interior para que o mundo não sopre sua vela para fora. Quando você tem fé em algo, é o seu motivo para estar vivo e para lutar por isso. Em saber como superar pequenas coisas, um centímetro de cada vez, gradualmente quando as coisas maiores vêm, você está preparado... Pensamento da bailarina, coreógrafa, antropóloga, educadora e ativista afro-americana Katherine Dunham (Kaye Dunn – 1909-2006).

 

MULHERES NEGRAS – [...] aceitar a sentença como culpada significaria apenas que eu me considero menos que digna da verdade, que prezo como comunista e como ser humana e também inadequada ao total desprezo com que considero tais atuações sórdidas. [...] eu descubro que somos nós, os réus, que somos moralmente livres e, pelo contrário, são os promotores e a própria Corte que ficam nus diante da Declaração dos Direitos, da Constituição e do povo de nosso país. [...] O processo de reflexão, como Vossa Excelência bem sabe, é um processo que desafia o cárcere. Quando isso tudo ferver, não são as políticas e práticas de nossos promotores – que se assemelham à prática do Estado policial – que virão à tona, mas seu medo desesperado do povo. Nada indica isso mais, Vossa Excelência, do que nossa exposição do júri tendencioso proveniente de um sistema que praticamente exclui Negros, Porto Riquenhos e Trabalhadores Manuais. Esta exclusão não existe por falta de qualificações ou mesmo por dificuldades financeiras, mas por causa da discriminação deliberada baseada no preconceito da classe dominante de supremacia branca cultivada conscientemente, que domina nossa arrogante cultura ocidental [...] Tudo isso não é mais do que uma prova de que também fomos julgados por nossa oposição às ideias racistas, parte integrante do impulso desesperado dos homens de Wall Street para a guerra e o fascismo? Um pensamento atravessou-me ao longo deste julgamento e me permeia ainda, e é o seguinte: Durante os nove meses e meio deste julgamento, milhões de crianças nasceram. Eu falo apenas daqueles que vivem. O futuro dessas crianças, incluindo os de nossos réus e até mesmo os netos de Vossa Excelência, será tornado mais seguro pela prisão de 13 homens e mulheres comunistas cujos crimes não são atos criminosos, mas a defesa de ideias? Não é isto uma violação tirânica do sonho americano de “vida, liberdade e busca da felicidade”? [...] Basta ser negro na América para saber que pelo crime de ser negro somos diariamente condenados por um governo que nos nega direitos democráticos básicos, o direito de votar, de exercer cargos, de ser juiz, de servir em júris, direitos negados à força no Sul e também no Norte. [...] Se, fora desta luta, a história avaliar que eu e meus co-réus fizemos uma pequena contribuição, considerarei meu papel pequeno de fato. As gloriosas façanhas de heróis e heroínas antifascistas, hoje honradas em todas as terras por sua contribuição ao progresso social, serão, assim como o papel de nossos promotores, também medidas pelo povo dos Estados Unidos nos dias que estão por vir. [...]. Trechos da declaração As mulheres negras podem pensar, falar e escrever!... da jornalista e ativista trinitário-britânica Claudia Jones (1915-1964), extraída da obra o Claudia Jones – Beyond Containment (Ayebia Clarke, 2010), organizado por Carole Boyce Davies, declaração esta feita antes de ser condenada a um ano e um dia de prisão pelo Juiz Edward J. Dimock, após um julgamento de nove meses de 13 líderes comunistas na Foley Square, Nova York, 1953. Veja mais aqui.

 

RENOVAÇÃO DO HOMEM -  [...] A verdade mais profunda, só a encontra um indivíduo [...] Cada homem deixa de ser o indivíduo ligado ao dever, à moral, à sociedade, à família. Ele não se torna nessa arte senão o que há de mais elevado e lamentável: ele se torna homem. Eis o novo e o inaudito em relação às épocas anteriores. Enfim não se pensa mais aqui nas idéias burguesas a respeito do mundo. Não há mais aqui nenhuma relação que vele a imagem do humano. Nenhuma história conjugal, nenhuma tragédia que resulte do choque entre a convenções e a carência de liberdade, nenhuma peça sobre o meio, nenhum chefe severo, oficiais prazenteiros, nenhuma marionete que, pendurada pelos fios das visões de mundo psicológicas, jogue, ria e sofra com leis, pontos de vista, erros e vícios dessa existência social construída e feita pelos homens... [...]. Trechos extraídos da peça teatral em duas partes Da aurora à meia-noite (1912), do dramaturgo e literato alemão Georg Kaiser (1878-1945). Veja mais aqui.

 

SAPATINHO DE CRISTAL - [...] Quero ser bom... procuro ser bom, tento sim, e gostar de todo mundo. Mas há algumas pessoas – algumas pessoas de quem não consigo gostar, por mais que tente. Eu os odeio - aí! [...]. Trecho extraído da obra The Glass Slipper (John Goodchild, 1983), das escritora e dramaturga britânica Eleanor Farjeon (1881-1965), que na obra Over the Garden Wall (Frederick A. Stokes Co, 1933), expressa que: [...] E algum jovem país sente falta Dando um beijo no rapaz, Tenho certeza de que os tempos antigos não eram tão bons assim. [...], enquanto na obra The New Book of Days (‎ RHCP, 2013), expressa que: [...] Fiandeiros ao Sol eles giram para a vida que é a sua necessidade, \ Eles giram para a vida que parece ganância, \ Eles ficam inconscientes enquanto giram \ Das coisas em que trabalham, \ Salvo porque servem para alimentar a querida vida. \ No ar outonal suas redes \ Penduram, e como setembro molha\ A teia com orvalho, \ ou brilha nela \ Até que a película de luz se acenda,\ O olho que a olha esquece \ A razão pela qual o trabalho começou; \ O olhar curioso da criança e do homem \ Vê apenas que as dores dos fiandeiros \ Capturaram a beleza em suas correntes transparentes [...]. Veja mais aqui.

 

DOIS POEMAS - CADEIA DE MULHERES - Estas são as estações que Perséfone prometeu \ enquanto ela girava nos calcanhares -\ aqueles que escurecem, até não ficarem mais verdes\ enfaixa o que sinto.\ Agora toques de ouro pontilham os galhos,\ semanas promissoras de tempo\ desaparecer, encontrando as pegadas\ ela saiu quando se virou para escalar. MEU RAPTOR – Minha mente pairava sobre meu bebê, como \ um raptor e congelou tudo o que viu.\ Eu olhei através da minha própria barriga grávida \ perímetros e encontrou seu coração para atacar\ atento até, indefeso com a libra\ de ainda mais sangue, ele pareceu se acalmar.\ Foi minha perda me sentir como Deus sozinho\ por um novo sempre ouvindo, para alcançar\ dentro para que seus ouvidos compartilhem o discurso voador\ Eu ouvia isso constantemente. Dentro do meu crescido\ silêncio, meu som, meu corpo barulhento onde\ o bebê virou, minha mente aprendeu a não se importar\ se os pensamentos que senti ele percebeu sem medo\ eram só meus - ou se ele podia ouvir. Poemas da dramaturga, poeta, editora, tradutora e artista performer estadunidense Annie Finch.

 

OUTRAS SACADAS DA HORA

 

 Foto: Arpoador, de Bárbara Angel.

Ouvindo Danse of the Blessed Spirits, do compositor alemão Christoph Willibald Gluck (1714 – 1787), com a English Chamber Orchestra, regente: Raymond Leppard.

HERMANN HESSE – Li o escritor alemão Hermann Hesse (1877 – 1962) pela primeira vez lá por volta de 1977 quando ganhei de presente de uma colegamiga que cursava comigo Letras na faculdade: O lobo da estepe (1927). Fiquei maravilhado! Pouco tempo depois a mesma me presenteou com O jogo das contas de vidro (1943). E pelas mãos do poetamigo e artista plástico Ângelo Meyer, fui agraciado com Sidarta (1922). Não é à toa que este autor ganhou no mesmo ano de 1946 dois prêmios: o Goethe e o Nobel de Literatura. Impressionado com sua obra, dele guardei algumas palavras pinçadas de suas obras: “Não devemos fugir da vita activa para a vita contemplativa, nem vice-versa, mas variando entre as duas, estar sempre a caminho, nas duas ter a nossa morada, participar de ambas”. E mais essa: “Só me interessam os passos que tive de dar na vida para chegar a mim mesmo”. Veja mais aqui, aqui e aqui. 

WISLAWA SZYMBORSKA – A poeta polonesa Wislawa Szymborska (1923 – 2012), que ganhou Prêmio Nobel de Literatura, escreveu esse belíssimo poema: “Por que a palavra corça surge em meio a esse bosque escrito? Para bebericar água da primavera descrita cuja superfície copiará seu focinho mole? Por que ela levanta a cabeça; será que ouve alguma coisa? Debruçada sobre quatro pernas finas emprestadas da verdade, ela pica até as orelhas sob os meus dedos. Silêncio - esta palavra também se agita por toda a página e parte os ramos que surgiram a partir da palavra "bosque". De emboscada, definidas para atacar a página em branco, estão palavras não muito boas, garras de cláusulas tão subordinadas que nunca irão deixá-la ir embora. Cada gota de tinta contém um suprimento justo de caçadores, equipados com olhos apertados por trás de suas vistas, preparados para mergulhar a inclinada caneta a qualquer momento, cercar a corça e lentamente apontar as suas armas. Eles se esquecem de que o que está aqui não é vida. Outras leis, preto no branco, valem. O piscar de olhos vai demorar tanto quanto eu disser, e, se eu quiser, será dividido em pequenas eternidades cheias de balas, paradas em pleno voo. Nada vai acontecer, a menos que eu diga. Sem a minha bênção, nem uma folha cairá, nem uma lâmina de grama irá se dobrar sob aquele pequeno casco. Há então um mundo onde eu governe absolutamente o destino? Um tempo que eu ligue com cadeias de sinais? Uma existência tornada interminável sob meu lance?O prazer da escrita. O poder de preservação. Vingança de uma mão mortal. (O prazer da escrita, tradução de Josette Monzani e Augusto Cesar Cavalcanti). Veja mais aqui e aqui.

EVELYN LAU – Essa é do livro A fugitiva: o diário de uma menina de rua, da escritora canadense Evelyn Lau: “Você se tornou aquilo que todos os assistentes sociais que sempre se preocuparam com você temiam. Seu temor mais profundo. Uma prostituta viciada. [...] A verdade dói, não dói? [...] irônico que algumas pessoas a quem fomos ensinados a respeitar, os professores, os homens de negócios e as ‘figuras de autoridade’, são os mesmos homens que cruzam as ruas procurando por garotas novas para afirmar sua masculinidade, para se sentirem desejados [...]”. (LAU, Evelyn. A fugitiva: o diário de uma menina de rua. São Paulo: Scipione, 1997).

DANIELLA ALCARPE – Conheci o trabalho musical da cantora e atriz Daniella Alcarpe no Clube Caiubi de Compositores já há algum tempo. Acompanhei o lançamento do seu primeiro álbum Qué que cê qué?, em 2009, e fiquei na torcida com o lançamento do seu O tempo salta, de 2013. Cantora das melhores e atriz de primeira, Daniella vai se firmando cada vez mais como uma das vozes mais promissoras da música brasileira. Estou na torcida! E como hoje é aniversário dela, desejo todo sucesso do universo! Parabéns, Daniella, feliz aniversário. Veja mais dela aqui.

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Art by Ísis Nefelibata

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