GONÇAL MAYOS, MARINE PETROSSIAN, PÉTER NÁDAS & IRANDHIR SANTOS

 Imagem: Arrostar aporias, da série Caosmose & O poema nasce do visinvisível - Acervo ArtLAM.

 

Fábula dos embeiçados desavindos... - Cachucha passeava nos olhos de Pimpão, era a mais faceira entre as tais dali – a bela majestosa pras capas de sua revista predileta. De tocaia, não perdia qualquer aparição dela; vigilante, esperava sua vez. Ela lá indiferente, à toa, arrodeada por gracejos, desembaraçada, voluptuosa, sonsa que negava visivelmente todas as suas fechaduras - já havia rechaçado tantos adiantados, coitado dele, só fitando-a por diferentes ângulos: paixão profusa alinhavada no jato da gamação vertiginosa, de quase não acabar mais. E se ressentia pela impotência, se esvaindo entre quatro paredes; crescia assim, mesmo além da percepção: sonhava porque era possível e desacertava. No começo a paixão por debaixo de 7 capas, ninguém podia saber: conter-se a si e aos seus anseios. Veio a chance, propícia ocasião: precipitou-se, nada por interditar. Foi empurrado pelo estímulo, ziguezagueando, voltava do meio pra trás: não conseguia sequer falar, nó no juízo; muito menos se expressar, as palavras se dissolviam, sobrevivia atravessando as horas, até onde nem podiam ir. Penava lá nele, o peso na cacunda, mais de mês e meio na pelejada, segurando na sem graceza, embirrado; mas, obstinava, acossado pela aflição de detê-la, fustigado pela ânsia. Na segunda oportunidade, não havia mais como voltar, a ocasião deu-lhe uma providente dedada à socapa, ôpa! E o entusiasmo interpôs-se à secreta paixão. Diante dela, não havia como precisar o certo, exato, onde botar as mãos, como encolher os pés, enfim, atarantado. Da luz dos olhos dela colhia diamantes nunca vistos, tesouros inenarráveis nas barrocas das bochechas, os olhos agateados, toda cheirosa e bacana, o cangote moreno faceiro, só às espiadelas sonsas, às gaitadas, refestelada, toda mansa, bonita que só ela, que quartuda, minha nossa! Acorda! Hem? Ela envolvida num xale, desprotegida; qual nada, uma frieza despótica - ao lado dela sentia-se uma indesejável mosca, asqueroso mosquito, ou inseto qualquer desprezível: Sai pra lá, encosto! Eita! Não ia perder a viagem, né? O tabaréu tomou coragem, baldeou o arraial e chegou-se esfregando as munhecas, todo tinindo de si, exibindo muque fuba, patético, pra mor de lhe dizer, despenteado pelo alvoroço, quase aloprado: queria era impressionar, falar bonito, haja folga, foi de araque todo encalombado, desdobrou a astúcia e pariu lábia doida, com a gola levantada e as mangas dobradas no vinco da camisa listrada, a calça pegando borboleta de tão coronha e por fora da galocha, tal quilômetro de lonjura, fungando suas dores e premências - seria célebre no ímpeto de tangê-la, nada. Aí, puxou proseado, as léguas do escabroso desinretado e caprichou nas boas maneiras, tentou, foi a conta: encolheu-se, depois espichou, estirou-se estendido, a calça caiu, enfezou-se, passou maior vergonha, arre! Segura a coisa! Que é que ouve? Ele soletrou aos engasgos. Ah, é? Apertou-se todo. Vai cagar? Um peido revelador e cerrou as pálpebras, torando aço, esperou pelo pior: Seja lá o que Deus quiser! Ela se riu, que coisa! Já se virando desenganado, nem ouviu o que ela disse: Como é que é? Sim. Ora, a ficha caiu: Sim? Sim. Oxe, ele ousou levitar, por que não? E desafiou os boatos inaugurando nassoviano a festa dos holandeses do Recife à ilha de Antônio Vaz: era mais fácil um boi voar do que aquilo dar certo. Mas, deu, por enquanto. Larga de ser besta, cara! Ah, embriagado com o aroma da presença inevitável dela, ele danou-se a beijá-la e lambeu-se todo folgazão. U-hu! E foram dengos mútuos, chega chupava os beiços, empinado, babava pelas vistas, aos solavancos, do jeito que se ajuntou se espalhava, mormente os regalos do aboio triunfal sobre o sátiro e a ninfa. Ela então montou no seu dorso e foram terra afora, mar adentro, em jubilosa paixão. Os amigos dela, agora dele. Lá estava inchado entre o casal Adamastor e Quelidônia, familiares, parentes, simpatizantes. E ficou assim: pronde Pimpão ia, lá estava ao seu braço Cachucha, atrás. Engrenou o namoro, já cobrança por noivado. Como é que é? A primeira a exigir foi Audumbla, desconfiada a chamá-lo na grande, qual era a dele: Vai enrolar não, né? Que pressa é essa, hem? Nem deu conta, do outro lado, a madrinha dela, Glas Gaibhnenn, anunciando a data, acompanhada da Birog da Montanha, iniciando ao ensaio do canto das açafatas na Praia dos Lençóis: Lá vem ele, o noivo! E rompeu a sala Balor gritando: Vamos levá-lo pra onde a Beócia se deitou para fundar Tebas. Hem? Ele: E é sangria desatada, é? Mal terminou de inquirir, a Hator atacou com alegria da música e nem aliviou, já Lulubelle III distribuía cogumelos mágicos - O que é isso? Psilocibina! Logo a companhia de Kāmadhenu Surabhi, a fragrante, para dar-lhe prosperidade perfumada. Pronto! Depois Prithvi, a Vasta, que trazia a Ibu Pertiwi pra ser ordenhada: Pra se fortificar, meu filho! Agora, deu! A Antevorta trazia o futuro; a Postvorta, o passado. Foi chegando Carmenta Nicóstrata, a imperatriz Sissi, a Gau Mata, a ninfa Io, seguida da Hera boōpis homérica que contou d’O Lamento da Vaca, com a proteção de Gopala e a alegria de Charalambos. É festa pra casório! Estou ferrado! Quantos rumores rondavam e ele lá: Tô frito! Mal piscou o olho e os convidados. Vixe, quanta gente! O primeiro deles, Gavaevodata zoroastriano, a saudar Nandi de Shiva, que chegava enturmado com Tarvos Trigaranus, Vṛṣabha, Mnévis Kemwer e Heliópolis; depois, Ápis de Ptah que se juntou ao sumério Iškur Adad, com Lamassu, Auroque, Marduk Amar-Utu, todos queriam trazer das terras azuis das dunas do outro mundo, o padrinho Pretão, com a estrela brilhante na testa: Mas não é sexta sem lua! Pras suas núpcias, bestão! É? Tais por fora! Vamos desencantá-lo! Será o dilúvio? Logo emergiu da cidade encantada o Bumba-meu-boi, com o Tambor de Mina e os bois de Gerião, mais fujões e bravios. Parecia mais o folguedo estrondoso do boi do Barão caga-raio! Ah, vai ter o sacrifício da heroína & as façanhas acanhadas do mancebo? Destá! No meio do rebuliço apareceu o da Mão de Pau, que veio com Surubim e Calemba; o Barroso com Pai Francisco e Mãe Catirina, um laço de fita amarela pro garrote Jauaraicica, que puxava o rabicho da Geralda, com Pintadinho, Serapião, Espácio, Canastra, Bruchis dos famosos Hermonthis e o de Creta que encantou Pasífae, mais Mansinho e o Vaquim com fogo pelas ventas, mais barbatões e os rebanhos de Sísifo, um aboio no curral, a apartação, as manadas, os cascos brutos, vassourando a cauda para espantar os mosquitos, era cerimônia de esponsal. Tá cá gota! É gente como a praga! Ainda apareceu Agamedes e Trofônio que davam um grau no espaço ritualístico, anunciando a promessa do boi de ouro: Qual o dedo de moça que cabe neste anel? É agora! A noiva primeiro exigiu os 3 desejos, não ia casar-se com o próprio pai, nem com o ourives, e confirmou as suas núpcias com Pimpão! Vivaaaaa! Tome! E a celebração correu solta pelos ervais e altas macegas dos campos das vacas brancas. Anunciaram o Boi-na-vara – O crime na farra do sacrifício, isso não! Parou, parou! Nada de tauroctonia, nem Búfago atroz. Veio, então, o boi-de-mamão – a cena corria: caiu morto na frente de Mateus, com a Bernunça a devorar todo mundo e a espalhafatosa Maricota: Vai chamar a benzedeira para mode ele ressuscitar! Renasceu Boi-de-Reis, com o da Promessa do Garantido de Parintins e o bumbá do tesouro de Anicuns. Deu-se a apostasia do bezerro de ouro de Arão: Vamos brincar! Era o caminho das boiadas, na cantoria: Ê vaca Estrela, ô boi Fubá! No meio do zoadeiro, ninguém dava conta das profecias de Cassandra, alertando não se sabe o quê! Como é? Deix’ela pra lá, tá é doida! Vamos festar! Ah. E recomeçou o incesto de Anat e Baal: o rito cananeu de Ugarit, com uma chuvarada repentina, temporal de mesmo, valei-me! E, depois um estiadão, a devastadora seca. Danou-se! Foram pro monte Safão e lá, a destruição de Mot: foi tudo restaurado, colheita de vida! Vida os casados! Já? Viva! Era chegada a hora da Mattu Pongal e o festival seguia encarreado pelos 4 dias de janeiro, na temporada de monções e a colheita de Paddy. Vamos comer! Quando menos se esperava, o incêndio de Karaqosh! Ih! Foi o tal do japonês Kawata? Não! Então tá! Viva São João! Aí o píer ruiu, todo mundo dentro d’água, timbungue! Eita, o menino pajem tá morrendo afogado, socorre! Pra relaxar, teve quem quisesse brincar de roleta-russa. Valha-me! Toma essa arma! Pega! E o sonso se esquivava, aí foi marrada certa: de susto, desmaiou. Teve um ataque epilético, foi? Nada, munganga só. Bota tição no cu dele que levanta! Ele se fez de morto. E ela danou-se de raiva e atochou impropérios, mostrando os peitos por desaforo, jogando o buquê pro alto - logo tragado pela turbina dum avião que passava ali do nada e teibei! Maior escarcéu. Fodeu! Ninguém previa o vaticínio da desgraça. O desfalecido deu sinal de vida: ai, hemorroidas! Um padre bigodudo: Tá com a braguilha aberta, infeliz! Vai casar ou não? Hum? Não tem mais casamento! Pronto, acabou-se o que era doce. E ele frustrado na paixão, ousou, Pimpão, poetar na maior caratonha: O destino fez o que quis comigo. Todos foram embora seguindo-a. Findou ele esborrachado pela aquerúsia, na sua angústia muda, ao sabor das estações e deboches, touceiras, moitas, gravetos, voando entre urubus: Pra lá, pestes! Aqui é o inferno, avisaram. Carecia mesmo era de se empanturrar duns heléberos pra consertar sua doidice. Quer morrer é? Não, ficar doidão, só, para não findar como Iphis que se matou de amor, rejeitado pela Anaxarete. Ele, não! Variava: Onde sequazes solarpunks? Birutou, mesmo. Nada, solidão braba. Logo ele que fora empurrado sempre, nunca ninguém com conselhos, fixado na programação da tevê, nenhum amigo, nem saía de casa à noite, medo de ser emboscado pelo inopinado, dormindo cedo para trabalhar, era só o que restava, um trapo. Mas, tá! Mergulhou na sua abissal escuridão e ainda havia o inédito fôlego: quem sonhou com a eternidade e não era mais. Desapontou-se. Um estalo segurou a baba dos olhos – ganhava topografia e não tinha que dar cabo da vida, seguia era em frente, isso sim, sem saber como: É a catábase!... Ih! E se deixou levar, estrela cadente, não era tarde, nem ainda mais... Até mais ver.

 

Harold Pinter: Há algumas coisas que se lembra, mesmo que nunca tenham acontecido... Quando a tempestade acaba e a noite cai e a lua está fora em toda a sua glória e tudo o que você fica é o ritmo do mar, das ondas, você sabe o que Deus pretendia para a raça humana, você sabe o que é o paraíso... O passado é o que você se lembra, imagina se lembra, convença a si mesmo que se lembra ou finja que se lembra... Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

Nora Roberts: Você pode consertar qualquer coisa, menos uma página em branco... A magia existe. Quem poderia duvidar disso, quando existem arco-íris e flores silvestres, a música do vento e o silêncio das estrelas? Quem já amou foi tocado pela magia. Ela é uma parte tão simples e tão extraordinária das vidas que vivemos... Veja mais aqui, aqui, aqui & aqui.

Jazz Jennings: Os odiadores são a nossa munição. Eles nos motivam a continuar lutando por nossos direitos. É por isso que continuo a partilhar a minha história... Quero mostrar às pessoas que não têm de ter medo de serem diferentes... Não me importa o que as pessoas pensam de mim... Veja mais aqui.

 

DOIS POEMAS

Imagem: Celebração autopoiética, da série Caosmose & O poema nasce do visinvisível - Acervo ArtLAM.

OS OUTROS - os outros \ ter caminhado \ nesta neve \ mas não são \ nas proximidades \ agora \ apenas eu \ a neve ainda descendo \ e as árvores \ mas estes não são \ outros \ o outro \ É o único \ que pode fazer perguntas.

FELIZ FIM - o filme \ foi sobre a guerra \ já tinham largado a bomba \ e não havia jeito \ poderíamos fugir \ Todos nós sabíamos \ Nós deveríamos morrer \ em 10 minutos \ ou talvez 20 \ no dia seguinte, na melhor das hipóteses \ Isso faz alguma diferença \ quando não há esperança \ de fuga \ então de repente \ as luzes apagaram-se \ O filme parou \ e eu percebi \ a salvação às vezes pode vir \ o exato momento \ você abre mão de suas esperanças...

Poemas da poeta, ensaísta e colunista armênia Marine Petrossian.

 

AMIGOS MORTOS - [...] na arte não há nada mais complexo do que a simplicidade, e por isso ela ocupa o topo da hierarquia. Apenas para os avançados. Um príncipe não consegue alcançá-la. Ninguém pode levá-la até a plebe para que todos possam se beneficiar dela igualmente; não existe democracia capaz de elevar alguém a qualquer lugar por meio da arte. Cada um precisa amadurecer até alcançar sua própria simplicidade, viver e trabalhar no vácuo por muito tempo, e isso exige coragem. Sem coragem, não há arte. Coragem é necessária em uma monarquia, coragem é necessária em uma ditadura, até mesmo em uma maldita democracia ou plutocracia, porque na arte a opinião da maioria não vale nada e nem mesmo a coragem é suficiente. [...]. Trechos extraídos da obra Halott barátaim (Sárközy & Co, 2025), do escritor e dramaturgo húngaro, Péter Nádas (1942-2026), que noutra sua obra, A Book of Memories (Vintage, 1998), expressa que: […] Se alguém pudesse aprender as coisas mais importantes da vida, ainda teria de aprender a guardar silêncio sobre elas. [..] A harmonia de dois corpos expressa naquele único toque — superando diferenças e dobrando a reserva moral de cada um — era tão poderosa e indomável quanto a plenitude física; contudo, não havia falsidade nessa harmonia, nem a ilusão de que, apenas pelo toque, nossos corpos pudessem expressar sentimentos que a racionalidade nos impedia de tornar permanentes. Eu diria até que nossos corpos preservavam friamente o bom senso, tramando e mantendo um ao outro sob controle, como se dissessem: "Vou me entregar sem reservas à loucura do momento, mas apenas se — e quando — você fizer o mesmo". No entanto, esse apelo físico que unia paixão e razão, espontaneidade e cálculo, proximidade e distanciamento, levava nossos corpos além do ponto em que, aferrados ao desejo e em busca da gratificação imediata, eles passariam a almejar uma harmonia nova e mais completa. [...] Minha insensatez me levou a acreditar que eu era a história, e que aquela noite fria e sombria era apenas o cenário; mas, na verdade, minha história real desenrolou-se quase independentemente de mim ou, mais precisamente, ocorreu em paralelo às minhas próprias pequenas aventuras. [...]. Ele também é autor de livros como Szépírás mint hivatás (2023), Parallel Stories (2005), Own Death (2004) e The End of a Family Story (1977).

 

MACROFILOSOFIA & POESOFIA - [...] Não pode haver liberdade se interpretarmos que o marionetista coage, domina e força o marionetista a fazer o que ele quer através dos fios que todos nós vemos. Assim, os sucessivos marionetistas (porque se salienta que há mais de um) negam os princípios da liberdade de seus marionetistas subordinados e, em última análise, do marionetista (que não é mais o marionetista de ninguém). Porém, o que aconteceria se os vários marionetistas se limitassem a fortalecer seus subordinados e o boneco? É uma hipótese um pouco mais plausível que não se encaixa com a experiência habitual na vida real. Mas não é descartável porque os fios podem forçar as mãos a se mover contra sua própria vontade e ajudá-los a ter mais força e a fazer coisas que queremos fazer, mas que - sem os fios - nos faltaria poder. Segundo essa possibilidade, os vários bonecos se limitariam a seguir a vontade do boneco, por exemplo como faria uma espécie de robô de controle remoto. Depois, os fios que amarra as mãos do marionetista aos do marionetista (e este a outro sucessivamente) não seria para coagir ou dominar, mas – pelo contrário – perceber e melhorar suas decisões. [...] Na hipótese desses marionetistas empoderamento, robótico ou benevolentes, o boneco seria livre e capaz de fazer a sua vontade – tornar-se juiz – graças ao apoio do Marionetista. Este não o coagiria o boneco e respeitaria tanto a autonomia quanto a liberdades negativas e positivas. Além disso, então a série aberta de marionetistas seria muito apropriada e útil. Quando a tarefa ou a vontade do pobre boneco seria difícil o suficiente para que a ajuda do primeiro não fosse suficiente boneketer, há fios superiores e mais poderosos "justiciadores" bonequeiros que garantiriam cotas crescente liberdade positiva. [...] É apenas uma fábula ou metáfora que acabamos de inventar? Ou existem tais marionetistas, justiços e garantias de liberdade empoderadores pessoas positivas? [...] Penso que tradicionalmente os Totens, os Deuses, a Magia, o Estado, a Nação, a Ideologia, são entidades, seres, mecanismos ou possibilidades que ajudariam a humanidade a atingir seus objetivos sem coagir e garantir sua liberdade. São certamente esperanças ou perspectivas reconfortantes. E é por isso que a humanidade tem muitas vezes acreditado neles. [...] Se atendermos à história, então, nossa hipótese de os marionetistas empoderadores parece confirmada ou muito plausível. Se existissem, graças à sua capacidade de capacitação. Por outro lado, pais e mães muitas vezes se vêem como os marionetistas capacitadores de nossas crianças. Vamos imaginar que estamos - como na imagem inicial- alguns gigantes que imparavelmente levam seus filhos ao objetivo que merecem. Muitas crianças, no entanto, descobrem que muitos pais - carregados pelo seu "céu excessivo" - acabam se tornando ditadores tão amorosos quanto os castradores. Ainda mais perigoso seria o suposto “empoderamento”, dos totens acima mencionados ao progresso, que muitas vezes se tornaram mestres inclementes, totalitário e destrutivo. Há sempre o perigo de que “o empoderador” seja tornar-se um mero imperador – Imperator – caprichoso, intolerante e Alibidor da liberdade. A humanidade tem uma enorme tendência a imaginar poderes superiores de vários tipos como os que temos apontado. É uma constante histórica e um elemento chave da condição humana. [...] Por isso escrevemos uma série de poemas que se referem às liberdades em muitos aspectos semelhantes, mas também com elementos muito opostos. E vemos que as profundas diferenças que resultam e seus efeitos em nossas vidas não podem ser ignoradas. [...]. Trechos extraídos do artigo Empoderando bonecos: eles existem? (2020), do filósofo e ensaísta espanhol, Gonçal Mayos Solsona, que cunhou o termo macrofilosofia no artigo Limites da hiperespecialização: Necessidade da macrofilosofia (Revice, 2021): [...] A macrofilosofia não é a cura para essa cegueira culpável — como diria Kant — mas aponta o caminho para recuperar antigas e virtuosas trilhas. Pois a filosofia — que foi a mãe de todas as ciências — conserva a memória da emancipação e especialização de todas elas. Portanto, sabe que hoje não pode mais realizar essa tarefa sozinha; precisa da colaboração de todas as ciências, que devem assumir sua parcela de responsabilidade, e das reflexões em nível macro de que a humanidade necessita. [...]. Neste sentido, a Macrofilosofia emerge no cenário contemporâneo como resposta à fragmentação do saber, propondo uma retomada da visão de conjunto, com a perspectiva investigativa de como ética, política, ciência e metafísica se entrelaçam na estrutura das civilizações. Em contraposição à ultraespecialização, busca uma compreensão holística do real, integrando os diversos campos do pensamento para examinar tendências amplas e seus impactos de longo prazo, estruturando-a a partir de três eixos: sistematicidade, perspectiva de longa duração e transversalidade. Ao articular diferentes saberes em modelos interdisciplinares, o autor reflete sobre os desafios do nosso tempo, ao reafirmar a necessidade de um pensamento capaz de reconectar o todo. [...]. Já a poesofia inscrita no seu artigo Poesofemes (Associació Cultural de Poesia Pont del Petroli, 2020), no qual expressa: [...] Porque a poesia vem do grego poiesi, a criação contemplativa que se distingue e se diferencia da arte mecânica. Na Grécia clássica, mas também em Hölderlin, Hegel, Nietzsche ou Heidegger, a poesia é a primeira companhia da filosofia. É a base de toda criação filosófica e certamente de todas as abordagens macrofilosóficas. [...] Já no texto Necessitat de 'filosofia de guàrdia' i de poesofemes (2020), ele expressa que: [...] Um poema visual filosófico é uma criação que propõe uma provocação intelectual e incentiva a reflexão. Lembre-se da poesia que você vê da Grécia, pois ela será a sua criação. Este é um poema baseado em uma metáfora disruptiva capturada em imagens, e não em parágrafos. Além disso, os poemas ou poesias são criações metafóricas e provocativas, mas – em sua essência – são expressos linguisticamente a partir de palavras, argumentos, conceitos, narrativas, ideias, falácias, contradições e todos os paradoxos lógicos possíveis. Esses elementos são mais importantes do que a métrica, a rima e outras estratégias poéticas clássicas. [...] são criações poéticas que rompem e propõem uma ruptura com a realidade cotidiana. Implicam uma ruptura com o “senso comum” e até mesmo com uma impossibilidade ontológica que força cada um que contempla (visual ou conceitualmente) a criar uma explicação que ultrapasse as “regras”. São criações poéticas porque resistem a se tornarem uma explicação científica ou mesmo filosófica definitiva. Pelo contrário, as gaudeixen persistem à vontade das perguntas e das questões não resolvidas. Mantêm-se no nível da criação, do poema, com uma tentativa invariavelmente aberta de expressar sentimento ou uma história com um “final feliz” que faça sentido. Porque se nega que a tensão interrogativa se dissipe, precisamente quando a cortina se fecha para que todos se submetam rapidamente à experiência, a fim de poderem voltar para casa amnésicos... sem fazer quaisquer observações significativas. Pensemos! [...] Ligados à filosofia da guarda, os poemas respondem à necessidade humana de encontrar o sentido, rapidamente, em plena luz e percepção, contra toda esperança e diante da inexplicável explicação. [...] Ela deve se manifestar com a filosofia orientadora que reside na essência de todo pensamento autêntico. [...]. Estes artigos são resultados da conferência do autor sobre Urgence of philosophy in human reptes with Covid-19. Necessitat de poesofemes and philosophical visual poetry (VilaPensa, 2020).

 

ARTE NA ESCOLA – Reunião de sugestões para atividades artísticas que possam ser desenvolvidas em sala de aula, sejam nos ensinos Fundamental ou Médio, ou em formações pedagógicas, a partir da obra de autores como Clarice Lispector, Adélia Prado e Conceição Evaristo, ou das reflexões de Gloria Mark, Françoise Vergès, Martha Gabriel, Kananda Eller, Xiye Bastida e Kate Kretz, como também das recreações propostas por Danica McKellar, Zadie Smith, Mel Robbins & Giva Silva. Confira aqui.

 

TEATRO LAM – Reunião de textos, estudos, cursos e montagens, desde os primeiros momentos de contato com a obra de Fenelon Barreto, o primeiro texto encenado O Prêmio, A viagem noturna do Sol, a montagem de João Sem Terra, de Hermilo Borba Filho; o infantil Lobisomem Zonzo, o Nitolino no Reino Encantado de Todas as Coisas, além de formações, teatro na escola, entre outros. Confira aqui.

 

O LIVRO DAS JANELAS – (Imagem: Acervo ArtLAM) Reunião de contos, crônicas, narrativas, textos e outras poemagens prosaicas, com foco na perspectiva das possibilidades, as alternativas de apreensão e percepção, a visualização do universo, o olhar sobre o mundo e todas as coisas a partir da janela. Confira aqui.

 

CAETÉS – Trata-se do 6º episódio das aventuras do Nitolino no Valuna, desta feita, no território de Caetés, no qual visualiza-se gente de Ponto Alegre, Atoleiro, Barriguda, Bastões, Vila Araçá, Várzea Comprida, Várzea Suja e Queimada Grande, bem como da criação do Romance do Pavão Misterioso, do cordel que ninguém sabe direito se é de Melchíades ou de Camelo, e que conta a história de Evangelista e Creusa. Confira aqui.

 

POEMANDANTE, PALÁVORAS – Reunião de colagens autorais (COLAM), com poemagens e versagens do acervo ArtLAM, sobre o tema musical autoral Abandono. Confira aqui.

 

A arte do premiado ator Irandhir Santos (Irandhir Santos Pinto), graduado em Artes Cênicas pela UFPE e que atuou em espetáculos, como Liberdade, liberdade (1996), bem como filmes como Cinema, aspirinas e urubus (2005), Baixio das Bestas (2007), Febre do Rato (2012), Tatuagem (2013), Aquarius (2016), entre outros aplaudidos trabalhos na televisão. Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

 

 

OLGA RAVN, MARIANNE VAN HIRTUM, JAMES CLEAR & BABAU DA MÃO MOLENGA

 

 Imagem: Acervo ArtLAM.

Ao som de Der Freischütz J277: Overture (1997), da maestrina e compositora australiana Simone Young, regendo a NHK Symphony Orchestra.

 

SE DEU NÓ CEGO, VAMBORA DESATAR!... - Raiou o dia e quem saiu de casa guardou a direção do aceno. Outras são as instâncias do coração se não souber aonde vai dar o trajeto, qual lonjura de cafundó ou rincão. De uma hora pra outra perder-se é quase possível, nunca se sabe, nem sei quando, plagas outras à escolha. E a opção, mesmo muita, só uma. Voltar, refazer, outras alternativas pro tino. O que poderia ser não fazia a menor ideia: a vida nem sempre corre conforme pensa, às vezes passa sem noção. E o encontro, mais imprevisível. Assim a bela Senhora de Catuama, do alto de sua majestosa incandescência: O que é pragora não foi ontem nem amanhã, hoje se faz. A sede é grande e só resta o pó. Nó cego se desata. Trupé que seja, corre-se sempre o risco de cair na real, mesmo esvaindo-se entre golpes no perímetro da maldição ou bem-aventurança. Ainda ela Ann Leckie: A unidade implica a possibilidade de desunião. Começos implicam e exigem finais... Que cada ato seja justo, adequado e benéfico... Houvesse outro caminho, por certo, teria ido. Mas uma conversinha de pé-de-serra, clareando as ideias, não se abre facilmente a mão. Aí ela veio de Harold Pinter: Só se tem uma obrigação. Ser honesto. Não há mais nenhuma... Não existem distinções rígidas entre o que é real e o que não é, nem entre o que é verdade e o que é falso. Uma coisa não é necessariamente verdadeira ou falsa; pode ser verdadeira e falsa ao mesmo tempo... Nunca entendi muito essas coisas, muitas vozes no pandemônio do percurso interminável, por enquanto. Sei de muita gente que peleja sem um terém sequer, com a teima de salvar o canavial que não mais prospera há tempo, como coisas que custam enterrar e soçobram à beira da cova. Muitos recorrem à possibilidade de ter um sobrenome por ostentar, malfadada toada de uma prosa de não sei quantos pungentes versos. As dissensões trôpegas levaram às piores caretas, até quem sumítico das meias palavras desse a cara à tabica da finitude. Os antes gestos medidos sacudiram todos, arregaçaram as mangas e o despudor na ponta da língua cuspiu o diabo no meio das deshoras e cada um segurou como podia as pisadas nos calos, a repugnância e o delírio - valiam-se do que sequer possuíam. Nada a fazer, porventura fosse apenas estado de ânimo. Ela assistia a tudo e de soslaio: Bem-aventurados os que guardam mapas na planta dos pés e a minúcia na raiz do sangue. Com um meio sorriso ela era Amber Dawn: Quando este parágrafo terminar, esta história será toda sua... Deu uma gargalhada e desenvultou. Antes uma fumaça de adeus, pelo menos, mas não: sumiu que nem o cheiro ficou. Ficou a pinoia. Mantive a rota e a sina: descer Valuna e todo lugar por aqui se parece Dogville, avalie! Até mais ver.

 

NOITE MATEMÁTICA

Imagem: Acervo ArtLAM.

I - Enquanto meu fogo ferve, enquanto a lua beija minha porta, \ o dia rasteja, não mais circunscrito \ pelo rastro fumegante das estrelas. \ Ali! — A caixa verde na clareira dos mundos. \ Seu rosto falava sem parar, em saltos de doçura desconhecida. \ “Chegou a hora”, diz ela, “seu vestido agora está pronto”. \ Ela aponta uma grande ponte de balança: aquela mesma \ onde as cegonhas passeavam de muletas. \ Pergunto a ela se há mais temporadas. \ “Não”, ela diz, “já que você está nu na vida dos homens”. \ Mas esses soldadinhos risonhos não me importam. \ A única coisa que conta é este corpo, cujo sangue derramei \ para descobrir um ninho de abelhas vermelhas, \ todas ocupadas bebendo no rio das mulheres bêbadas. \ Aqueles que tanto amamos! \ Aqueles que são as nacelas do ar, \ semelhantes às corujas decapitadas \ cujas cabeças giram. \ Esses são chamados de anjos \ porque são tão instruídos quanto os demônios. \ O coração deles é uma flor silvestre \ com mais pétalas do que lágrimas. \ Em lágrimas – às vezes – \ ela passeia, como num barco louro. \ Sua comida é feita de moscas mortas \ que negligenciamos, esquecidos como estamos \ do importante papel da Geometria Rainha. \ Esta flor é a palavra que minha boca está prestes a dizer. \ Ou então cale-se: \ pois a fechadura da minha boca não tem chave. \ Esta chave não tem sexo, meu coração bate \ ao vê-la chegando, \ tão azul, na grande noite colorida.

II - Os grandes animais saíram pelas portas das sombras. \ Um pouco mais tarde, eles retornaram pelo portal \ de lesa-majestade. \ Um grande leão, afogado, flutuava na água açucarada. \Que silêncio sombrio nos palácios de neve! \ Do céu caía um calor negro, \ enquanto as moscas longas e pálidas nos acompanhavam \ até a noite, às vezes pegando nossas mãos. \ A almofada azul estava perdendo sangue, \ que escorria em jatos rápidos, \ a margarida lunar casando-se com uma camada de gelo. \ Cidade atravessada por inúmeros castiçais. \ Na margem do preto-violeta, \ o querido Dinossauro se espreguiça, \ puxando o lençol até a boca.

III - Achando-os muito secos, \ levamos em macas, \ em paletes, em carrinhos de mão. \ Em tudo que achamos mais suspeito \ de matéria queimada. \ Dispersámo-nos nos dois sentidos, \ mas sem esquecer a rosa do deserto: \ ela ainda está viva nos cais das algas moribundas \ onde estremece uma última papoula, \ sendo apenas o armistício de si mesma. \ Dark era o filho-chacal das florestas, \ sentado em seus quadrados de vento e grama. \ E sombrios os macacos, sentados em melancolia: \ mostraram-nos apenas as suas luvas cinzentas infalíveis.

IV - O pelo de sementes prateadas não estrela \com misturas arriscadas as cavernas \ onde o Ser de touca de dormir \ abre sua porta de troncos negros soprada pelo vento. \ Uma risada demente, um fogo azul circundado de raios de vespas \ seria o seu olho ali, oh reciprocidade que sempre te suspende \ no limiar das cavernas rejeitadas? \ De dia, o grande Lustucru, ciclâmen de gelo, carrega seus passos \ nas costas, o hospital mascarado para a festa. \ Se em sua testa você desenvolver \ uma inteligência lúcida de perdiz, \ ainda assim seus olhos ocultos perderão os pelos de amianto. \ Uma fonte mais cega que um surdo feito de resina. \ Persiga esses trens de miséria \ nos trilhos flamejantes de um beijo. \ A caverna é feita de tecido iridescente \ para quem não consegue pegá-la com os dedos do Padre Egito. \ Um fardo de feno ridículo surge \ onde nossos leões jovens não dormem. \ Aqui ninguém está com a cabeça virada para trás. \ O relógio anda muito devagar. \ Vamos morrer cada vez mais! \ Já sinto seu sabor maravilhoso \ em meus dentes distantes.

Poemas da escritora & artista surrealista belga Marianne Van Hirtum (1935-1988).

 

QUE TRABALHO É ESSE... – [...] Você provavelmente diria que é um mundo pequeno, mas não se precisar limpá-lo. [...] Eu pareço um humano e me sinto como os humanos. Eu consisto nas mesmas partes. Talvez tudo o que seja necessário seja que você altere meu status em seus documentos? É uma questão de nome? Eu poderia ser humano se você me chamasse assim? [...] Por que tenho todos esses pensamentos se o trabalho que faço é principalmente técnico? Por que tenho esses pensamentos se estou aqui principalmente para aumentar a produção? De que perspectiva esses pensamentos são produtivos? Houve um erro na atualização? Se houvesse, gostaria de ser reiniciado. [...] Aqui não voamos sob o céu, mas através de um infinito adormecido. [...] Você pode dizer o que quiser, mas eu sei que você não quer que nos tornemos também, bem, o quê? Muito humano? Muito vivo? Mas gosto de estar vivo. Eu olho para as profundezas infinitas do lado de fora das janelas panorâmicas. Eu vejo um sol. Eu queimo como o sol queima. Eu sei, sem dúvida, que sou real. Posso ter sido feito, mas agora estou me fazendo. [...] Sou humano ou humanóide? Eu fui sonhado em existir? [...] Você acha que alguém vai se lembrar de nós? Quem se lembra daqueles que nunca nasceram, mas ainda assim vivem? [...] Todos os dias, minhas mãos anseiam por cavar fundo no solo para que eu possa mergulhar em sua certeza, e a terra receba minha morte e me torne sua. [...] Eu sei, sem dúvida, que sou real. Posso ter sido feito, mas agora estou me fazendo. [...] É por isso que vim vê-lo hoje, na esperança de que possa haver alguma outra função na qual eu teria menos responsabilidade, sem ter que me relacionar com o fluxo de trabalho geral na mesma medida. Eu gostaria de ser designado para esse tipo de posição. Sei que as habilidades que me foram atribuídas não serão totalmente exploradas nesse caso, mas a dor que sinto não significa nada? Atrevo-me a sugerir que tal dor impacta a qualidade do meu trabalho e, além disso, pode influenciar negativamente o trabalho dos meus colegas. OK. Eu vejo. Então eu não teria o poder da fala? Não, eu entendo. Eu, por meio deste, consinto. Quando [...] Eu também tenho em mim palavras apagadas que deveria ter dito e já não sei mais o que significam. [...] Sou uma romã madura com sementes úmidas, cada semente é uma matança que irei realizar em algum momento futuro. Quando não tiver mais sementes dentro de mim, quando não houver mais nada além de carne, quero conhecer o homem que me criou. [...] Sou como uma planta onde tudo murchou, exceto um único broto verde que ainda está vivo, e esse broto é meu corpo e minha mente, e minha mente é como uma mão, ela toca em vez de pensar. [...] É fácil conversar com você. Parece que tudo o que eu digo está certo. Eu falo e você escreve o que eu digo. [...]. Trechos extraídos da obra The Employees: A Workplace Novel of the 22nd Century (‎Lolli, 2020), da premiada escritora dinamarquesa Olga Ravn. Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui e aqui.

 

POR QUE FATOS NÃO MUDAM NOSSA OPINIÃO – [...] Os humanos precisam de uma visão razoavelmente precisa do mundo para sobreviver. Se o seu modelo de realidade é totalmente diferente do mundo real, então você luta para tomar medidas eficazes todos os dias. No entanto, a verdade e a precisão não são as únicas coisas que importam para a mente humana. Os humanos também parecem ter um profundo desejo de pertencer. [...] Uma vez formadas as impressões são notavelmente perseverantes. [...] Apesar de suas crenças terem sido totalmente refutadas, as pessoas não conseguem fazer as revisões apropriadas nessas crenças [...] Compreender a verdade de uma situação é importante, mas permanecer parte de uma tribo também o é. Embora esses dois desejos muitas vezes funcionem bem juntos, ocasionalmente entram em conflito. [...] Convencer alguém a mudar de ideia é, na verdade, o processo de convencê-lo a mudar de tribo. Se abandonarem as suas crenças, correm o risco de perder os laços sociais. Você não pode esperar que alguém mude de ideia se você também tirar a comunidade dele. Você tem que dar a eles um lugar para ir. Ninguém quer que sua visão de mundo seja destruída se o resultado for a solidão. A maneira de mudar a opinião das pessoas é tornar-se amigo delas, integrá-las à sua tribo, trazê-las para o seu círculo. Agora, eles podem mudar suas crenças sem correr o risco de serem abandonados socialmente. [...] Talvez não seja a diferença, mas a distância que gera o tribalismo e a hostilidade. À medida que a proximidade aumenta, também aumenta a compreensão. [...] Há outra razão pela qual as más ideias continuam a existir: as pessoas continuam a falar sobre elas. O silêncio é a morte para qualquer ideia. Uma ideia que nunca é falada ou escrita morre com quem a concebeu. As ideias só podem ser lembradas quando são repetidas. Eles só podem ser acreditados quando são repetidos. Já mencionei que as pessoas repetem ideias para sinalizar que fazem parte do mesmo grupo social. Mas aqui está um ponto crucial que a maioria das pessoas não percebe: As pessoas também repetem ideias ruins quando reclamam delas. Antes de poder criticar uma ideia, você precisa fazer referência a essa ideia. Você acaba repetindo as ideias que espera que as pessoas esqueçam – mas, é claro, as pessoas não podem esquecê-las porque você continua falando sobre elas. Quanto mais você repete uma má ideia, maior é a probabilidade de as pessoas acreditarem nela. Vamos chamar esse fenômeno de Lei da Recorrência de Clear: o número de pessoas que acreditam em uma ideia é diretamente proporcional ao número de vezes que ela foi repetida durante o último ano – mesmo que a ideia seja falsa. Cada vez que você ataca uma má ideia, você está alimentando o mesmo monstro que está tentando destruir. [...] A maioria das pessoas argumenta para vencer, não para aprender. Como diz Julia Galef com tanta propriedade: as pessoas muitas vezes agem como soldados e não como batedores. Os soldados estão no ataque intelectual, procurando derrotar as pessoas que diferem deles. A vitória é a emoção operativa. Os escoteiros, por sua vez, são como exploradores intelectuais, tentando lentamente mapear o terreno com outros. A curiosidade é a força motriz. Se quiser que as pessoas adotem suas crenças, você precisa agir mais como um batedor e menos como um soldado. No centro desta abordagem está uma questão que Tiago Forte coloca lindamente: “Você está disposto a não vencer para manter a conversa?” [...] Quando você é gentil com alguém, significa que você o está tratando como uma família. Acredito que esse seja um bom método para realmente mudar a opinião de alguém. Desenvolva uma amizade. Compartilhe uma refeição. Presenteie um livro. Seja gentil primeiro, tenha razão depois... [...]. Trechos extraídos do estudo Why Facts Don’t Change Our Minds), do escritor estadunidense James Clear, autor da obra Atomic Habits: An Easy & Proven Way to Build Good Habits & Break Bad Ones (‎Avery, 2018), na qual ele expressa que: [...] Os humanos são animais de rebanho. Queremos nos ajustar, nos relacionar com outras pessoas e ganhar o respeito e a aprovação de nossos colegas. Essas inclinações são essenciais para nossa sobrevivência. Durante a maior parte de nossa história evolutiva, nossos ancestrais viveram em tribos. Ficar separado da tribo - ou pior, ser expulso - era uma sentença de morte. [...]. O autor neste sentido toca em aspectos importantes que refletem sobre o fato de o porquê as pessoas não mudarem de opinião, mesmo que suas crenças contrariem os fatos, a lógica e a sensatez quando elas estão convencidas que estão certas. Explica, portanto, como dialogar com pessoas irredutíveis, especialmente que não querem ouvir, com suas crenças e certezas inabaláveis, a outra face da realidade. Ele advoga a Lei da Recorrência de Clear que significa o efeito de mera exposição, ao abordar um tema que atravessa estudos da Agnotologia e da Etupidologia. Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui, aqui e aqui.

 

BABAU, DE CARLA DENISE

[...] Eu estou em todo lugar... E lugar de mamulengo é aqui na terra mesmo, pra fazer a alegria do povo [...].

Trecho extraído da obra Babau ou a história da vida desembestada do homem que tentou engabelar a morte (Cubzac, 2012), da premiada jornalista, dramaturga, escritora, atriz e produtora cultural, Carla Denise, integrante do coletivo Mão Molenga Teatro de Bonecos. Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

 

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MERCÊ RODOREDA, HAROLD PINTER, IRVING PENN, ESCOLA LAURO CHAVES & ENTRE SONHOS E TOPADAS

ENTRE SONHOS & TOPADAS – Confesso: o primeiro, não sei; o segundo, não lembro; o terceiro, lascou, tudo perdido. Da infância: travessuras no quintal, mimos de vô e vó, o olho nas fechaduras, o segredo das saias, a beira do rio. Não fosse o chão, eu seria o super-herói da goiabeira: voos de nada, sonhos somente. Não fosse a tarde, não saberia dos bichos e sonsos que reinam na noite, o medo do coração de Jesus aceso na viga da sala, os castigos do bicho-papão e o acalanto do boi da cara preta que faz a gente dormir e sonhar. Não fosse o bigodinho ralo em cima dos beiços, eu não teria dado um pulo da catinga do mijo pro enxerimento com as meninas do ginasial - foi quando tive as primeiras aperturas do coração: as damas da coreia, o escurinho do cinema, os gibis e o catecismo de Zéfiro, as primeiras lapadas de meiotas, tragos e goias nas bitucas de índio, cavalo de aço, boca de sino, paz e amor, cabeça de vento. Não fosse precoce, não pisaria tanto na bola, não olvidava de tudo, nem teria recaídas sentimentais, muito menos erraria tanto e além da conta. Não fosse a sorte de sempre, peito estufado de perna de pau, o rumo das ventas, correrias tontas, chamegos nos sarros diários, estudos da música, presepadas teatrais, olhos grudados nos livros e nos decotes, errâncias demais. Não fosse aprendendo às quedas, não jogar xadrez, nem dava voltas ao mundo para safar de cruzetas, levar tudo na prosa e na ponta dos dedos, a saber que a valia de agora é instante e já era. Era corrida do dia entre chuva e Sol, sem saber das estrelas nas noites viradas, o nada pro triz, não dando fé das decepções, nem vergonha na cara com tudo acontecendo no rumo das ventas. Não fossem alguns versos tirados em cima da bucha, não teria de noite a valia do dia, nem saber que vivia no mundo da lua, entre choros insones e dupla talagada, os passos corridos e broncas safadas, o tempo perdido com conversa fiada, os temores vencidos na pá virada, os sonhos preteridos na vida agitada, e o que era sentido, enfim, era nada. Era pra ser um poema; mas não, prosa desfiada. Não fosse um dia, já bem homem feito, quase passando do ponto, dormir bem menino e acordar madurado, desaprendendo depressa todo caminho trilhado, refazendo o que foi feito e tudo traçado, aprendendo direito e esquecendo o passado a dar de cara em parapeito e sinal fechado, corrigindo defeitos de ser malcriado, saber que tem jeito um futuro aprumado, pois sou um sujeito, quase pau torto – queria tudo endireitar ou punha tudo a perder, ou ficar sempre de sobreaviso nas circunstâncias, perdendo o bonde, a banda e ver tudo passar. Claro que não, em mim quem manda sou eu. Posso não estar certo, nem ser o dono da razão, não quero, mas sei que posso recomeçar. Afinal, hoje quase já nem sei o que é sonho ou real. Do que fui pro que sou, entre sonhos e topadas, quase nada sobrou. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

DITOS & DESDITOS: Em jovem, tinha ouvido dizer que quando crescemos relemos mais do que lemos, e isso é verdade. Interessam-nos mais as coisas importantes que lemos na vida, assimilá-las, fazê-las nossas. E senti de uma maneira intensa a passagem do tempo. Não o tempo das nuvens e do sol e da chuva e da procissão de estrelas enfeitando a noite, não o que coloca folhas no galho ou que os arranca, não os que encrespa e desencrespa e colore as flores, mas o tempo dentro de mim, o tempo que não se vê e nos oprime. O que roda e roda dentro do coração e o faz rodar nos vai mudando por dentro e por fora e com paciência nos transforma em como seremos no ultimo dia. Sustento a teoria de que todas as vítimas são, ao mesmo tempo, verdugos de outros. Dizia que a gente tem muitas vidas, umas entrelaçadas às outras… as vidas entrelaçadas brigam entre si e nos martirizam e nós não sabemos de nada, como não sabemos de nada do trabalho do coração nem da grande inquietação dos instintos. O papel da mulher - que, em definitivo, é a mãe do homem - é importante no mundo, muito mais do que o homem. Um olhar pode impressioná-lo mais do que a beleza dos olhos. Quando olhamos para ela, não vemos como somos: nos vemos como éramos. Pensamento da escritora espanhola Mercê Rodoreda (1908-1983).Veja mais aqui.

TEATRO: A ESTUFA – [...] ROOTE (Pondo-se de pé) Bem, então um deles escapuliu, não é verdade? Um deles não tem usado bem a cabeça! Seu know-how! Seu bom, ou “mau”, senso. Não condeno um homem que de vez em quando tem que descarregar um pouco da sua seiva. É inevitável. Tem que ir pra algum lugar. Além disso, quando é em nome da ciência. Quando um funcionário decide, que pro bem de uma determinada paciente, uma certa dose de cópula se faz necessária, então matamos dois coelhos com uma só pedrada! Nenhuma das duas partes sai prejudicada. Pelo menos é assim que enxergo as coisas. (Com ênfase) Mas sabemos as regras! Nunca cavalgue sem sela. Esteja sempre prevenido. Ou prepare-se para as consequências. Não cavalgue sem sela, e mande sempre o relatório. Afinal, as reações dos pacientes têm que ser registradas, comparadas com as dos outros, fichas preenchidas, catalogadas e se possível verificadas! Tudo muito claro. (Com tristeza) Mas uma coisa eu te digo, Gibbs, de uma coisa tenho certeza. Alguém não tem mandado o relatório! [...]. Trechos extraídos da peça teatral A estufa (The Hothouse, 1958), do dramaturgo, poeta e roteirista britânico Harold Pinter (1930-2008), contando sobre uma noite quente e sufocante de natal, quando ocorrem dois fatos em um dos internos aparece morto e uma outra dá à luz um bebê, uma saga para a descoberta das reais condições em que tudo aconteceu. Os personagens se veem envolvidos numa misteriosa trama repleta de jogos de poder, sedução, opressão e revelações, sempre permeada por ironia e humor cáusticos. Veja mais aqui e aqui.

A ARTE DE IRVING PENN

Uma boa fotografia é aquela que comunica um fato, toca o coração e faz do espectador uma pessoa mudada por tê-la visto. É, em uma palavra: eficaz.

IRVING PENN – A arte do fotógrafo estadunidense Irving Penn (1917-2009), que fotografou inúmeros artistas e ganhou projeção internacional. Veja mais aqui e aqui.

FESTIVAL TTTTT DE ARTE ESTUDANTIL: ESCOLA MUNICIPAL LAURO CHAVES

Nesta terça, 08 de outubro, ocorreu mais uma visita à Escola Municipal Professor Lauro Chaves, na qual estivemos, eu o parceiramigo Carlos Calheiros, com a diretora da instituição, professora Jaidene Maria da Silva, participando de reunião de levantamento das atividades escolares para o desenvolvimento do projeto piloto do Festival TTTTT de Arte Estudantil, uma parceria deste blog com a SEMED/Biblioteca Fenelon Barreto. Veja mais aqui.

CRÔNICA DE AMOR POR ELA

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