SCORZA, SEFÉRIS, ACKERMAN, NÓVOA, EDUARDO VIEIRA DA CUNHA, LEILA PINHEIRO, MULHERES DE LUTA & SOMOS TODOS GENÉSIO

AH, DANAÇÃO, TUDO DE CABEÇA PRA BAIXO! – Imagem: arte do fotógrafo, pintor e desenhista Eduardo Vieira da Cunha. - A maior torcida, foguetório, bandeira tremulante, um a zero. É hoje! O frevo nos requebros e a roupa velha avoando solta, a pinga goela adentro esquenta o tampão! É agora ou nunca! Sai-te porqueira que vou me vingar! Hoje eu tiro a barriga da miséria! E o xote no bate coxa levanta poeira de rastapé, maior zoadeiro da emoção, há só felicidade. Não tem tempo ruim, dois a zero, orgulho no peito de quem nunca ganhou, o revide contra a entressafra e atribulações, a venta empinada pra quem só cabeça baixa o tempo todo. Afredo não se contendo, puxa na desafinação: Eu sou Brasil, orgulho de ser brasileiro! Bota tua mola, corno! Corno é seu pai, fidaputa! Insultos, ameaças - qual é, meu! -, o Brasil ganhando e a gente se estranhando? Ora, ora. Bora forrozar que o negócio tá bão demais! E o pão mais caro a cada dia, a verdura custando os olhos da cara, as compras pra feira pela hora da morte, a passagem do cata-corno subindo inflação; escola imprestável não tem pra filharada; saúde é doença nas portas da morte; a violência com o bafo de coisa ruim por perto, invocando ditadura pra tudo ajeitar. - Se a coisa é só roubo, o que sobra pra gente é o quê? A lei da corrupção. Só matando tudinho, aí sim! Tá doido, melhor uma bomba pra começar tudo de novo! Ah, eu só quero é me arrumar, os outros que se explodam! Deixa de conversa mole que o Brasil tá ganhando pra ser hexacampeão, gente! Essa coisa de comunista não é comigo não! Hoje vou de amarelinha, o ouro da minha nação! Só quero é ser feliz! E Robimagaiver sapeca no pandeiro a maior batucada; Zé-Corninho alinha o circuito das chifradas batendo a zabumba, teibei! Zé Bilola se enrola no fole da sanfona, pra lá e pra cá; num cabo de aço Rolivânio arenga com Penisvaldo pelo telengotendo do triângulo, é meu, é meu; Varnilza arma o barraco pra descer do tamanco com Quiba e Ximênia, enquanto outras misturam unhas, penteados e rasgação de verbo; o fedor do sovaco incensa o pencó, e a coisa festeira tem sustança pra durar. Qual que é? Simbora que tem muito baião pra comer hora até amanhã de manhã! Quem dança faz a quadrilha em um só cordão, abraço e leseira formam o maior cambão, e as desgraças de ontem só no depois da maior das ressacas, volta tudo ao normal como passa e passou aquela foto encardida no fundo das gavetas. O colorido, dançou. Aí Doro se vira: - Ô doutor Zé Gulu, que crise é essa, hem? Ah, uma tragédia nacional: falta mesmo é vergonha na cara e tudo o mais. Eita! © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

RÁDIO TATARITARITATÁ:

Hoje na Rádio Tataritaritatá especial com a música da cantora e compositora Leila Pinheiro: do Brasil, Um pouco de tudo, Isso é bossa nova & Bênção Bossa Nova & muito mais nos mais de 2 milhões de acessos ao blog & nos 35 Anos de Arte Cidadã. Para conferir é só ligar o som e curtir. Veja mais aqui, aqui & aqui.

PENSAMENTO DO DIA – [...] Em minhas viagens, tenho visto formas da terra e animais extraordinários, todavia, nada é mais surpreendente e assombroso do que os seres humanos. Nós não somos diferentes nem distintos dos outros animais, não somos deuses que possuem o direito de destruir nosso mundo ou outros, mas somos criaturas raras e extraordinárias em evolução neste planeta. Somos impressionantes explosões de sonho e matéria. Nossas mentes são tão complexas quanto o Grand Canyon. Nossas necessidades, tão persistentes quanto a quentura no inverno. Nossos desejos, tão densos e voluptuosos quanto os oceanos. Nós somos prodígios naturais. [...]. Trecho extraído da obra Uma história natural do amor (Bertrand Brasil, 1997), da escritora e naturalista estadunidense Diane Ackerman. Veja mais aqui, aqui e aqui.

A ESCOLA & A VIDA – [...] as escolas não estão, nem nunca estiveram, organizadas de forma a criar narrativas poderosas e inspiradoras. As escolas [...] não se fixam, contudo, numa única posição. Podem mover-se para cima, para baixo e para os lados, de modo a que, em diferentes momentos e em diferentes sítios, reflitam este aspecto e não aquele. Todavia, mostram sempre algo que está lá, não um produto da invenção das escolas, mas sim um produto da sociedade que as financia e que as usa para diferentes objetivos. [...] Nós somos os criadores de mundos e tecedores de mundos. É isto que faz de nós espertos e estúpidos; morais e imorais; tolerantes e preconceituosos. É isto que faz de nós humanos. Será possível contar esta narrativa aos nossos jovens na escola, fazer com que investiguem como desenvolvemos a nossa humanidade através do domínio dos códigos com os quais nos dirigimos ao mundo, fazer com que entendam o que acontece quando perdemos o controlo das nossas invenções? Esta poderá ser a maior narrativa jamais contada. Na escola [...]. Trechos extraídos de O espaço público da educação: imagens, narrativas e dilemas (Gulbenkian, 2001), do professor e educador português António Nóvoa. Veja mais aqui.

A TUMBA DO RELÂMPAGO – [...] um livro ou jornal era papel de embrulho mas a partir daquele momento comecei a ver os dois como se fossem armazéns, como se fossem silos de amor onde os homens mais sábios guardaram suas ideias para que nos alimentássemos delas, porque as ideias são o melhor pão para quem tem fome [...] - Foi por isso que toquei fogo neles! Porque não quero o futuro do passado, mas o futuro do futuro. Aquele que eu possa escolher com meu erro e minha dor. [...] - Nosso empreendimento só depende de nossa coragem! Daqui por diante, ninguém mais decidirá por nós! Existimos! Somos homens, não somos sombras tecidas por uma sombra! [...] Outro relâmpago iluminou a cabina. Fora assim, Ledesma pensou, que por um instante o inesquecível fulgor de um relâmpago havia brilhado na escuridão, iluminando a história dos camponeses. Fracassamos! A esperança durou menos do que esse relâmpago que já se convertera em cinza e treva. E chorou novamente. Porque sobre a lápide daquela sublevação ninguém gravaria nenhum epitáfio. Mão nenhuma depositaria uma flor na tumba daquele relâmpago. [...]. Trechos do romance A tumba do relâmpago (Bertrand Brasil, 2000), do romancista e poeta peruano Manuel Scorza (1928-1983). Veja mais aqui.

SÃO ASSIM OS TÚMULOS – São assim os túmulos. Cheios de flores, no princípio, / com a chama do pesar acesa por sobre a sua alvura. / E tudo quanto a vida inventa de consolo – as mãos caídas, / a cabeça baixa, a fonte dos lamentos – / acompanha as horas pétreas dos que jazem. / Depois, sob o sol indiferente, os passos vão-se embora / para que cada qual possa viver / a sua própria morte. / São assim os túmulos. / E das sombras da noite, com um sorriso mau, / eis que a velha aparece. / Juntando os dedos, ela apaga a chama / e recolhe as flores para seu amante. Poema do poeta simbolista grego da geração neogrega de 1930, Giórgos Seferiádhis ou simplesmente Giórgos Seféris (1900-1971). Veja mais aqui.

CRÔNICA DE AMOR POR ELA

Performance Por onde cruzam as “mulheres de luta” em mim, das bailarinas Alexandra Castilhos e Samira Abdalah, investigando imagens e ressonâncias sobre mulheres de luta e suas reverberações no corpo dançado em relação com o espaço.

Veja mais aqui.

O Centro Cultural Vital Corrêa de Araujo informa:

Mostra de Pesquisa em Educação & muito mais na Agenda aqui.

&

A arte do fotógrafo, pintor e desenhista Eduardo Vieira da Cunha.

&

Pescaria ineivada, As sete cartas de Agostinho da Silva, A vida de Lou Andres-Salomé, a música de Arrigo Barnabé & a arte de Indre Vilke aqui.

&

Entre versos & vida, Tao Te King de Lao Tsé, Terra Ulro de Czeslaw Milosz, a música de Eliane Elias & a arte de Luciah Lopez aqui.

APOIO CULTURAL: SEMAFIL

SOMOS TODOS GENÉSIO

Semafil Livros nas faculdades Estácio de Carapicuíba e Anhanguera de São Paulo. Organização do Silvinha Historiador, em São Paulo.

 

PRIMO LEVI, ALTHUSER, OSCAR WILDE, FERNANDA MONTENGRO, SÉRGIO AUGUSTO DE ANDRADE, NEUZA PARANHOS, APOLLONIA SAINTCLAIR & PADRE BIDÃO

OS MILAGRES DO PADRE BIDIÃO - Muito se tem falado a respeito dos milagres praticados pelo Padre Bidião. Eu mesmo nunca vi um sequer, mas que falam, falam. E muito! Pois bem. Certo dia o pároco adentra meu escritório e me pede uma bebida. Qual? Pode ser uísque mesmo, vá. Abri a portinhola da estante, peguei um copo e um litro do uísque que dispunha, coloquei sobre a mesa e me levantei para ir buscar gelo no frigobar. Precisa não, vou tomar caubói mesmo, podexá. Retornei e ele me fez pegar outro copo pra mim. Vamos brindar! Brindar o quê, padre? Seguinte: você é escritor e eu estou meio enganchado com o meu Evangelho, preciso de você para concluí-lo, acertado? Padre, ora, o senhor dispõe de gente da melhor cepa, não precisa de mim reles contador de história pra isso, ainda não sou escritor gabaritado para uma empreitada dessas, é muita responsabilidade. Deixe de conversa mole, vá, encha o copo, vamos brindar e virar duma vez. Assim fiz. Brindamos, vira, vira, vira, vira, vira, vira, virou! Pronto, engoli seco, minha garganta queimou. O da batina nem careta fez. Outra, vamos lá. O mesmo ritual. Viramos e ele após ingerir a segunda dose, me puxou mais pra perto e me disse: Preciso de você antes do livro. Como assim? Seguinte: quando falei com Deus pela primeira vez, pedi poderes para curar as pessoas. Ele então me mandou pro Tibet e, chegando lá, disse que eu fosse pra Shangri-lá. Três meses enclausurado, curso intensivo, aprendi. Voltei ao mundo e consegui curar gente de todo tipo, botar cego pra enxergar, mudo pra falar, aleijado andar, enfim, tudo me era possível nisso. Porém, nunca consegui ressuscitar ninguém. Invoquei Deus e disse: Quero ressuscitar as pessoas. Jesus fazia isso, eu também quero fazer. Quero ressuscitar as pessoas, desencantar as árvores encantadas, os pássaros amaldiçoados, tudo que for possível para tonar a vida das pessoas e de todos os seres de volta ao normal. Deus então me disse: Você tem que encontrar Gô-noêno-hôdi. Vixe! E onde é que eu acho esse? Você tem que ir lá pras bandas do sul matogrossense , procurar a tribo Cadiuéu. Quando encontrar a tribo, encontrará quem estou falando. Está certo. Só tem um detalhe. Qual, Deus? Não aceite nada que ele lhe der nem olhe pra filha dele, está ouvindo? Não posso aceitar nada que ele me oferecer nem posso olhar pra filha dele. Isso mesmo. Posso perguntar por quê? Não, apenas faça o que eu mando e pronto! Certo, vou anotar isso pra não esquecer. Daí preciso de você antes do livro. Pra quê? Pra ir comigo. Ora. Ora, nada, já que você vai ser o escritor do meu Evangelho, terá de ir comigo pro Amazonas. Oxe, padre! Ora, cadê seus clones? Não importa, você será o escritor, tem que viajar comigo para poder saber tudo que faço. Além do mais, tem que me lembrar do que Deus me disse: eu não posso olhar pro... sei lá mais o nome... como é mesmo? Gô-noêno-hôdi. Isso, tá vendo? Você já aprendeu. Então, vamos tomar outra talagada desse uísque e vamos embora. Mas, padre. Mas, nada, vamos lá: virando? Slept! Isso é que é uísque bom. Agora vamos. E saímos, ele amontou no disco voador e fomos pro Amazonas. Chegando lá: Onde é que fica a tribo dos Cadiuéu? Ah, é só ir direto aqui que vai bater lá. Seguimos o indicado, uns cento e cinqüenta quilômetros depois, avistamos uma tribo. Ele aterrissou e perguntou pros assustados índios: É aqui a tribo Cadiuéu? É, sim. Onde mora Gô-noêno-hôdi? Ah, é naquela casa ali. Ainda bem que é perto, vamos. Chegando lá. Ô de casa? Sim? É você que é Gô-noêno-hôdi? Não, eu sou o cabelo dele. Ele mora lá naquela casa lá longe, está vendo? Estou. Vamos lá. E lá, ao sermos atendidos pelo morador, o padre perguntou: É você Gô-noêno-hôdi? Não, eu sou a testa dele. Ele mora lá naquela casa na colina, está vendo? Estou. Vamos lá. E fomos. Ao chegarmos: É você Gô-noêno-hôdi? Não, sou o nariz dele! Ele mora lá naquela casa ali na beira do rio, está vendo? Estou. Vamos lá. E assim fomos de casa em casa. Já tínhamos passado pela casa do queixo dele, do pescoço dele, da mão direita dele, da mão esquerda dele, do bucho dele, do umbigo dele, das catotas dele, do rego da bunda, das costas, dos colhões dele, do furico dele, da bimba dele, das coxas, pernas, andamos que só a má notícia, horas sem descanso, enfim, quando chegamos nos pés dele, um chulé da porra, foi aí que o último disse: Ah, ele mora aí em frente, pode ir que ele está lá. Aí ele se virou, bateu palmas e de lá dentro uma voz grave e potente disse: Pode entrar. Quem é? Sou padre Bidião. Ah, pode sentar. E o seu amigo? Ah, é o escritor que acompanha as minhas façanhas para concluir o meu Evangelho. Ah, tá.  Ele, então, acendeu um cachimbo: Quer uma cachimbada? Não, obrigado. Não me faça desfeita, dê uma cachimbada! Não, obrigado. Então, vamos fumar um pascaio do bom. Vamos, dê uma tragada aí no meu pascaio. Não, obrigado, não fumo. Vamos, padre, tome uma tragada que você vai ver estrelas e o céu todo, vamos! Não, obrigado. Hummmm. Você é esperto, já sei quem mandou você aqui. Diga o que quer! Quero ressuscitar as pessoas! Como? As pessoas quando morrerem, eu quero chegar nelas e ressuscitá-las! Ah, sim. Ô minha filha, traga aquele pente especial. A filha veio, o padre baixou a cabeça, olhos no chão e bateu no meu joelho para não vê-la: Está lembrado? Estou padre. Não olhe pra ela! A moça veio, entregou o pente ao padre. Ele de olhos baixos permaneceu: Obrigado. Quando ela saiu, ele agradeceu ao Gô-noêno-hôdi. O que você quer mais? Ah, quero desencantar todas as coisas encantadas, árvores, pássaros, rios, tudo! Ah, você quer desencantar tudo? Sim. Ô minha filha, traga aquela resina especial que mandei você guardar. A moça reapareceu, baixamos as vistas, ela entregou a resina ao padre Bidião e agradecemos. Certo, Gô-noêno-hôdi, obrigado. Mas tem uma coisa! Diga, padre. Como eu sei que está me dando as coisas certas? Vamos fazer um teste? Vamos. Ô minha filha, mande buscar aquele morto que morreu agorinha lá na esquina. A moça foi, daqui a pouco volta com vários índios trazendo um homem morto. Pronto, aí está o morto, penteie o cabelo dele pra testar. O padre foi, penteou os cabelos do defunto e logo ele abriu os olhos e os índios pularam de alegria. Está satisfeito, Bidião? E como eu sei que vou poder desencantar as coisas? Tá certo. Ô minha filha, mande buscar aquela pedra grande que está lá no meio da rodagem que quero ela aqui agora. A moça saiu, daí a pouco, voltou com um bocado de índio carregando uma enorme pedra. Pronto, está aí, passe a resina para ver o que acontece. O padre levantou-se, passou a resina e a pedra começou a se mexer, virou uma árvore que cresceu, cresceu tanto no meio da sala que arrombou o teto não parando de crescer até sumir lá nas alturas da nuvem. Pronto, Bidião, está satisfeito? Agora estou. Muito obrigado, agora preciso cumprir minhas missões. Inté mais ver. Inté. Quando saímos, ouvimos Gô-noêno-hôdi rgitar: Ô minha filha, corra atrás do padre e entregue isso a ele. Aí corremos mais, pé na bunda da poeira levantar atrás, a moça gritando, a gente mais depressa, ela mais ainda, até que o padre tropicou e viu o pé da moça: Pronto, fodeu. Ela, então, disse: Todo mundo que olha pra mim me deixa grávida e morre. E como desfaço isso? Você só se salvará se fizer amor comigo. Oxe! É mesmo? É. De verdade? É. Então, peraí. Virou-se pra mim, agora fodeu Maria-preá, vai mais pra lá que vou emprenhar de verdade essa moça lindíssima, não se vire, nem veja, viu? Certo, padre, mande ver. Aí ele foi se chegando à moça, levantou a batina, encostou-la numa árvore e mandou ferro nela, no maior gemido de ais e uis, dela gritar, berrar, se esfolar e gozar ruidosamente, dele cair duro no chão. Nessa hora corri pra socorrê-lo. Estou bem, estou bem. Foi um gozo da porra. Agora ela está prenha de verdade. É, agora você tem que morar comigo. Sim, vou morar, só que agora vou cumprir minhas missões, final do mês estarei aqui pra gente se casar de verdade e criar nossa prole. Está certo. Assim, entramos no disco voador, ele me deixou em casa e perguntei: Agora o senhor vai cumprir suas missões, boa sorte! Nada, agora não, vou voltar lá, dou outra peiada na linda cadiuéu pra depois cumprir as misssões. E assim foi. Ele ressuscitava e corria na tribo, trepava e voltava; desencantava um, retornava lá pra índia adorada, dava bimbada nela e retomava com as missões, indo e vindo, de instante em instante, a ponto de parar sobre o meu telhado e gritar: Ô meu escritor! Quando eu enjoar da indiazinha linda, eu venho aqui pra você trabalhar no meu Evangelho viu? Faz tempo que ele não aparece, deve estar salvando muita gente e se aproveitando pra dar uma sapecada boa na sua nova paixão. (Recriada a partir da lenda Gô-noêno-hôdi, extraída da obra Religião e mitologia cadiuéu (SPI, 1950), do antropólogo e escritor Darcy Ribeiro). © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

RÁDIO TATARITARITATÁ:

Hoje na Rádio Tataritaritatá especiais com a música do pianista, maestro e compositor Marlos Nobre: Various pianoworks & Concerto Armorial n 2, op. 98; da cantora e compositora Leila Pinheiro: Meu segredo mais sincero, Leila Pinheiro do Brasil & álbum com seus grandes sucessos; do cantor, compositor, maestro e arranjador Francis Hime: Concerto para violão Modinha, Concerto para violão Ponteio, Fantasia para harpa e orquestra e Sinfonia para o Rio de Janeiro de São Sebastião; e da cantora Clara Redig interpretando Embarcação, Frevo nº 2 do Recife, Valsa Rancho, O amor e a rosa, Trocando em miúdos & Preconceito. Para conferir é só ligar o som e curtir.

PENSAMENTO DO DIA – Falta sexo. As pessoas têm levado tudo tão a sério que a maioria já se esqueceu como o cinema talvez tenha sido inventado simplesmente para que possamos assistir melhor – e mais vezes – a nossos wet dreams prediletos. Será que o máximo que merecemos é brincar de vestir Halle Barry de Mulher Gato? Por favor. Trecho do artigo Sexo (Bravo, out/2004), do jornalista Sérgio Augusto de Andrade. Veja mais aqui.

EDUCAÇÃO PÚBLICA - [...] até uma criança sabe que se uma formação social não reproduz as condições da produção ao mesmo tempo em que produz não conseguirá sobreviver um ano que seja. A condição última da produção é, portanto a reprodução das condições da produção. Trecho extraído da obra Aparelhos ideológicos de Estado (Graal, 1998), do filósofo francês Louis Althuser (1918-1990), que na sua obra Ideologia e aparelhos ideológicos de Estado (Presença 1970), reafirma que: [...] Designamos por Aparelhos Ideológicos de Estado um certo numero de realidades que se apresentam ao observador imediato sob a forma de instituições distintas e especializadas...(a ordem pela qual as enunciamos não tem qualquer significado particular): O AIE religioso (o sistema das diferentes Igrejas), o AIE escolar (o sistema das diferentes escolas públicas e particulares), o AIE familiar, o AIE jurídico, o AIE político (o sistema político de que fazem parte os diferentes partidos), o AIE sindical, o AIE da informação (imprensa, rádio-televisão, etc.) [...] Ora, é através da aprendizagem de alguns saberes práticos (savoir-faire) envolvidos na inculcação massiva da ideologia da classe dominante, que são em grande parte reproduzidas as relações de produção de uma formação social capitalista, isto é, as relações de explorados com exploradores e de exploradores com explorados. Os mecanismos que reproduzem este resultado vital para o regime capitalista são naturalmente envolvidos e dissimulados por uma ideologia da Escola universalmente reinante, visto que é uma das formas essenciais da ideologia burguesa dominante: uma ideologia que representa a Escola como um meio neutro [...]. Veja mais aqui e aqui.

DE PROFUNDIS - [...] Chamamos a época em que vivemos de utilitária, mas a verdade é que não sabemos usar praticamente nenhuma das coisas de que dispomos. Esquecemos que a água limpa, o fogo purifica e que a Terra é a mãe de todos nós. Em consequência, nossa arte é da lua e brinca com as sombras, enquanto que a arte grega é do sol e trata diretamente com as coisas. Tenho certeza de que há pureza nas forças mais elementares e quero voltar a elas e viver em sua presença. Todos os julgamentos julgam a nossa vida, assim como todas as sentenças são sentenças de morte – e eu já fui julgado três vezes. Na primeira, saí do banco dos réus para a prisão, na segunda para retornar à prisão, na terceira para passar ainda dois anos no cárcere. A sociedade, tal como a fizemos, não tem nenhum espaço para me oferecer, mas a natureza cuja doce chuva cai tanto sobre o justo quanto sobre o injusto terá covas nos rochedos onde poderei ocultar-me e vales secretos em cujo silêncio poderei chorar sem ser perturbado. Ela encherá a noite de estrelas para que eu possa caminhar na escuridão sem tropeçar e fará com que o vento apague as minhas pegadas para que ninguém possa ferir-me. Ela me purificará em suas águas claras e curará meus males com suas ervas amargas [...]. Trecho extraído da obra De profundis & outros escritos do cárcere (L&PM, 1982), do escritor e dramaturgo britânico Oscar Wilde (1854-1900). Veja mais aqui, aqui e aqui.

É ISTO UM HOMEM? – [...] Pois imaginem agora um homem a quem, além de suas pessoas amadas, roubem-lhe também a casa, os costumes, as roupas, tudo, literalmente tudo o que possui: será um homem vazio, reduzido ao sofrimento e à necessidade, vazio de dignidade e de juízo, porque àqueles que perderam tudo ocorre que se perdem a si mesmos [...] Pois imaginem agora um homem a quem, além de suas pessoas amadas, roubem-lhe também a casa, os costumes, as roupas, tudo, literalmente tudo o que possui: será um homem vazio, reduzido ao sofrimento e à necessidade, vazio de dignidade e de juízo, porque àqueles que perderam tudo ocorre que se perdem a si mesmos [...]. Trechos extraídos da obra É isto o homem (Rocco, 1988) do químico e escritor italiano Primo Levi (1919-1987). Veja mais aqui.

A FOME & SUAS CONSEQUENCIAS - [...] Minha alma desceu fuindo no buraco negro de seus olhos. Eu e meus convidadeos. Eu e minha falta de assentos. Eu e minhas aspirinas. Nos meus quarenta em madeira de lei, escondida selva onde ninguém pudesse tocar. Tomaram a voltar. A cada visita, meu coração se aquietava vendo-os entrar sem licença, mas submissos. Uma noite tentei perceber se ficavam nos mesmos lugares. Não havia como, eram muito parecidos e se confundiam em uma só entidade, mas sabia, sem que ninguém tivesse me avisado. Jamais lhes dirigir a palavra, nem procurar em seus olhos sinais de humaniadde. Deveria fechar o corpo, precaver a alma, andar como um domador entre feras. Via em um conta uma mulher a enterrar bebês, outra a entregar os filhos em orfanatos. Adiante, um enforcado, um tuberculoso, um suicida, uma desonrada. E a companhia vinha espumando ódio. Indignada, nos meus quarenta anos em madeira de lei sem regra, eu mal dava conta das aspirinas. Quanto mais da marca do vinho [...]. Trecho do conto A fome (Cult, janeiro 2003), da escitora, jornalista e tradutora Neuza Paranhos.

A ARTE DE FERNANDA MONTENEGRO

Todo dia é dia da atriz Fernanda Montengro. Veja mais aqui.

Veja mais:

A arte & a entrevista de Clara Redig aqui e aqui.
A saga do Padre Bidião aqui.

Faça seu TCC sem Traumas: livro, curso & consultas aqui.

Livros Infantis do Nitolino aqui.

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CRÔNICA DE AMOR POR ELA

INK IS MY BLOOD, APOLLONIA SAINTCLAIR

Imagens da trilogia Ink is my blood (Tinta é o meu sangue) publicada da artista, ilustradora e desenhista erótica Apollonia Saintclair. Veja mais aqui & aqui.

  

BERTRAND RUSSEL, DORIS UHLICH, LAURA KNIGHT, LEILA PINHEIRO, LUIZ MELODIA, MARISA MONTE & JARDS MACALÉ.

O RATO, A COTIA E O CACHORRO – O rato Quejino andava folgado pra cima e pra baixo, depois que chegara de São Paulo carregado de gírias e modas. A cotia Rosmivilda logo deitou simpatia pras bandas do roedor, o que levantou ciumeira no delegado de polícia, o cachorrão Mauzão, que se dava por pretendente arreado de paixão pela prendada roedora. Deu-se então da autoridade policial investir pesado nos intentos, o que restou infrutífero, vez que a bandoleira já estava de braços, pernas e saias agarradas no cotovelo do Queijino, prometendo paixonite aguda aos beijos e afagos em casamento ainda não marcado. Um verdadeiro golpe nas pretenções de Mauzão que passou a se arrastar pelos cantos, todo encolhido e sem vontade pra mais nada na vida. Nem adiantou o tigre juiz de direito, nem o macaco escrivão, muito menos o burro advogado sacolejarem pra levantar os ânimos do coitado, tanto que ele nem se deu conta dos flertes da jeitosa filha da preguiça promotra de justiça. – Esse parece que está perdido mesmo -, disse o juiz. – Enjeitar minha filha, como é que pode? -, reclamou magoada a preguiça promotora. Mas, destá. O tempo passa e no meio do idílio, a cotia descobre que o Quejino estaba enrabichado com a catita Juanita, lá pras bandas do outro lado da cidade. A situação esquentou e o pau comeu: as duas entraram em guerra! E o rato, sabido que só, pés na bunda, pernas pra que te quero. No meio do bafafá apurou-se que a Juanita estava certa e de data marcada pro casório com ele, quando a Rosmivilda bafejou que estava embuchada de filhote dele pra dali poucos dias rebentar. Como é que é? A bomba sacudiu todo lugar e redondeza. Cadê aquele filho duma ratazana? Procuraram por ele, o lugar mais limpo. Foram então ter com o delegado Auzão que levantou as orelhas e partiu com um destacamento pesado à caça do fugitivo. Depois de luas e sóis na pisada, acharam o presepeiro solto na gandaia. Quando ouviu a voz de prisão, o danado quis correr, mas foi pego pelo rabo e arrastado até a presença das querelantes. Acunhado por tabefes e tapas por ambas ofendidas, findou quase morto na prisão. Foi aí que a catita revoltou-se de não querer mais vê-lo nem pintado a ouro, e a cutia teve um troço e abortou. Nessa hora o Auzão socorreu a Rosmivilda pro pronto socorro, enquanto que a jeitosa filha da preguiça mortificada de ciúmes, peiticou com a mãe promotora para mandar soltar o Quejino. E tanto fez que conseguiu até ganhar a simpatia do rato aprisionado. Enquanto o Auzão cobria de cuidados a cotia enferma, logo ela se enamorou da autoridade e firmaram casamento pra dali alguns dias. Por conta disso, a preguiça filha passou a cuidar com atenção redobrada do rato no seu esconderijo e logo misturaram pelos e patas de findarem entrelaçados pelos vínculos do amor. Depois de tantos entreveros, cada um o seu caminho, não se sabendo, ao certo, se foram felizes pra sempre, o que é muito pouco provável, afinal, ninguém sabe, não moram mais pela redondeza pra evitar brigas e dresgraças de rixas antigas, além do  mais muito tempo já passou. Por isso o amor é lindo e paz na Terra os bichos de boa vontade! Entrando pela perna de pinto, saindo pela perna de pato, o que já é outra história porque já é outro fato. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

O ELOGIO AO ÓCIO DE BERTRAND RUSSEL

[...] A moral do trabalho é a moral de escravos, e o mundo moderno não precisa da escravidão. [...] Porque o trabalho é um dever, e um homem não deveria receber salários proporcionalmente ao que produz, mas proporcionalmente à virtude demonstrada em seu esforço. Esta é a moral do Estado escravista, aplicada em circunstâncias totalmente diferentes daqueles na qual surgiu. Não é surpresa que o resultado tenha sido desastroso. [...] O uso sábio do lazer, deve-se conceder, é produto de civilização e educação. Um homem que tenha trabalhado longas horas a vida inteira fica entendiado se se torna subitamente ocioso. Mas sem considerável quantidade de lazer um homem é privado de muitas das melhores coisas. Não há mais nenhuma razão para que a maior parte da população sofra dessa privação; somente um ascetismo tolo, geralmente paroquiano, nos faz continuar a insistir em excessivas quantidades de trabalho agora que não há mais necessidade. [...] Em um mundo em que ninguém seja compelido a trabalhar mais do que quatro horas por dia, todas as pessoas que possuíssem curiosidade científica seriam capazes de satisfazê-la, e todo pintor seria capaz de pintar sem passar por privações, qualquer que seja a qualidade de suas pinturas. Jovens escritores não precisarão procurar a independência econômica indispensável às grandes obras, para as quais, quando a hora finalmente chega, terão perdido o gosto e a capacidade. Homens que, em seu trabalho profissional, tenham se interessado em alguma fase da economia ou governo, serão capazes de desenvolver suas idéias sem a distância acadêmica que faz o trabalho de economistas universitários freqüentemente parecer fora da realidade. Médicos terão tempo para aprender sobre o progresso da medicina, professores não estarão lutando exasperadamente para ensinar por métodos rotineiros coisas que aprenderam na juventude, que podem, no intervalo, terem se revelado falsas. Acima de tudo, haverá felicidade e alegria de viver, ao invés de nervos em frangalhos, fadiga e má digestão. O trabalho exigido será suficiente para tornar o lazer agradável, mas não suficiente para causar exaustão. Uma vez que os homens não ficarão cansados em seu tempo livre, eles não exigirão somente diversões passivas e monótonas. Ao menos um por cento provavelmente devotará o tempo não gasto no trabalho profissional para objetivos de alguma impotância pública e, como não dependerão destes objetivos para viver, sua originalidade não será tolhida, e não haverá necessidade de adaptar-se aos padrões estabelecidos pelos velhos mestres. [...].

Trechos de Elogio ao ócio (1932 – Sextante, 2002), do filósofo, matemático e pensador inglês Bertrand Russel (1872-1970). Veja mais aqui e aqui.

Veja mais sobre:

Lagoa da Prata, O folclore no Brasil de Basílio de Magalhães, Chão de mínimos amantes de Moacir da Costa Lopes, Culturas e artes do pós-humano de Lucia Santaella, a música de Belchior, a fotografia de Tatiana Mikhina, a arte de Joseph Mallord William Turner & Wesley Duke Lee aqui.

E mais:

O trabalho do antropólogo de Roberto Cardoso de Oliveira, Monções de Sérgio Buarque de Holanda, a poesia de Karl Georg Büchner, a música de Antônio Carlos Gomes, o cinema de Alfred E. Green & Carmen Miranda, a arte de William Orpen, a pintura de Ivan Gregorewitch Olinsky & Charles-Antoine Coypel aqui.

Raízes do Brasil de Sérgio Buarque de Holanda, a música de Antonio Carlos Gomes & Quinteto Violado, Joana Ramos & Givaldo Kleber aqui.

Recontando Caetano Veloso & Podres poderes aqui.

História dos hebreus de Flávio Josefo, Vidas paralelas de Plutarco, A civilização hispano-moura de Philipe Aziz, Cronologia pernambucana de Nelson Barbalho, Violência: crimes de trãnsito & arma de fogo aqui.

Umas do Doro & o jabá, Multimidiação do processo artístico de Augusto de Campos, Vila dos confins de Mário Palmério, Artêmis, a música de Rossini & Olga Peretyatko, o cinema de Jacques Rivette, a arte de Mademoiselle Rachel & Marie McDonald, a fotografia de Greg Williams & a poesia de Dalinha Catunda aqui.

Paixão Legendária & Santanna O Cantador, A patente de Luigi Pirandello, A história do mundo de Mel Brooks, As ciências e as artes de Jean-Jacques Rousseau, Guilhermina Suggia, a xilogravura de Nena Borges, Brincarte do Nitolino, a crônica de Aldemar Paiva, a poesia de Marly de Oliveira, a música de Felipe Radicetti & pintura de Maria Luisa Persson aqui.

A culpa é da Dilma, O Projeto Atman de Ken Wilber, a música de Heitor Villa-Lobos, O sermão do bom ladrão de Padre Antônio Vieira, a pintura de Peter Paul Rubens, a poesia de Henriqueta Lisboa, Prometeu acorrentado de Ésquilo, o cinema de Abbas Kiarostami & Juliette Binoche, a arte de Alex Toth & Ekaterina Mortensen aqui.

Preciso de um culpado, Platónov de Anton Tchékov, Peri Physeos de Anaxímenes de Mileto, A arte de furtar de Padre Antônio Vieira, As odes píticas de Píndaro, o cinema de Walter Lang & Susan Hayward, a arte de Dave Saint-Pierre, a música de Stanley Clarke, a pintura de Horace Vernet & Malcolm Liepke aqui.

Lugome, sua familia, seu infortúnio, A poesia erótica de José Paulo Paes, a música de Gina Biver, Fundamentos da História do Direito, O combate à corrupção nas prefeituras do Brasil, a pintura de Sofan Chan, a fotografia de Luiza Machado, a arte de Eiko Ojala & Rudson Costa aqui.

A arte de Tunga, Estética teatral de Redondo Junior, a poesia de César Vallejo, a música de Ná Ozzetti, a fotografia de Ruy Carvalho, a arte de Sônia Braga, Fecamepa & Os sapos na política de Edson Moura aqui.

Semáforos de sempre, vida adiante, Amor em tempos sombrios de Colm Tóibín, O serviço social de Marilda Villela Iamamoto, Ética & Marketing Social, a fotografia de Spencer Tunick & Esdras Rebouças Nobre, a arte de Vik Muniz & a música de Claudio Nucci aqui.

A sexta é dia da deusa, da musa, rainha, poeta, mulher, A história de Goethe, a literatura de Machado de Assis, Gozo fabuloso de Paulo Leminski, a música de Alexandra Stan, a fotografia de Marcos Guerra & a arte de Luciah Lopez aqui.

Na Volta da Jurema, Semiologia & comunicação lingüística de Eric Buyssen, Arrowsmith de Sinclair Lewis, O pensamento de Confúcio, a música de Guinga, a arte de Ida Zam & Laerte Coutinho aqui.

O amor dos namorados, A arte de amar de Erich Fromm, Sonetos de amor de Pablo Neruda, Cânticos dos Cânticos, A música de Edith Piaf, o cinema de Derek Cianfrance & Michelle Williams, a pintura de Julia Watkin & Cornelis le Mair, a arte de Henry Asencio & Grupo Femen aqui.

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Livros Infantis do Nitolino aqui.

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Agenda de Eventos aqui.

MAIS DO QUE NUA DE DORIS UHLICH

Projeto Mais do que nua (2012), oficina da premiadíssima dançarina e coreógrafa austríaca Doris Uhlich no ImPuls Tanz, Festival Internacional de Dança de Viena. (Imagem: fotos de Andrea Salzmann/Theresa Rauter). Veja mais aqui e aqui.

RÁDIO TATARITARITATÁ:

Hoje é dia de especial com Leila Pinheiro do Brasil & Reencontro: cantando Gonzaguinha & Ivan Lins; Luiz Melodia ao vivo Convida & Maravilhas Contemporâneas; Marisa Monte Diariamente & grandes sucessos; e Jards Macalé Real Grandeza. Para conferir é só ligar o som e curtir.

CRÔNICA DE AMOR POR ELA

A arte da pintora inglesa Laura Knight (1877-1970).

Veja mais aqui.

WILDE, LEILA PINHEIRO, LEBASQUE, MATHAM, ARTE & ZÉ CORNINHO.

VAMOS APRUMAR A CONVERSA? A COMILANÇA DO ZÉ CORNINHO (Imagem: Justo na hora da foto do Zé Corninho, alguém atravessa na frente e ele fica escondido!) - Não havia tempo ruim pro apetite voraz do Zé Corninho. Servido duma terrina que acomodava confortavelmente uns quarenta centímetros de repasto às colheradas, ele amolava os dentes num misturado, quer seja de arroz, feijão, marcarrão, saladas, frutas – do tipo jaca, fruta-pão, palmas de banana, feixe de cana, melancia, e isso entre uma colherada e outra -, milho, inhame, batata-doce, batata-inglesa, cará, vargem, quer seja conservas, tutanos, salames, charques, toucinhos, titelas, ao grosso com verduras diversas, raízes de todo tipo, mato de toda espécie, tudo entre assados, grelhados e guisados, e num mesmo molho, lavado com ponches, sucos, lapadas de cana, cervejas ou bebida que seja. Ô paladar macho esse, hem? E isso podia ser a qualquer hora do dia, no café da manhã, no almoço, na janta, no lanche dos três horários, no desjejum de quando acordava de madrugada ou da sesta, e aos bocados. O cara é bom de boca, nunca teve fastio, nem enjeitava sobremesas ou tira-gosto do que quer que fosse. Era só pintar na sua frente que ele traçava. – Esse disgraçado deve de ter um poço fundo nas tripas! -, era o que mais reclamavam dele nessa hora. Apesar disso, ele nunca teve um bucho carregado duma indigestão na vida, nem sofria de um calombo pronunciado embaixo da caixa dos peitos, nada disso. Diziam aos cochichos que ele só devia de transferir toda gordura ingerida pros chifres e pras partes pudendas, fato este que era o centro das anedotas, vez que, reiteravam os pinoientos: - O cabra é ajegado, o que tem de pra-ti-vai e culhão, dá pra assombrar até éguas ou jumentas num carreirão infeliz. Afora as gaias qui se engancham pelos fios afora. Coitada da madame dele, deve ser um afolosado só. Pois é, sempre achegado a dá uma de penetra em qualquer rega-bofe ocasional, o lambão, antes de tudo, tem um pantim da gota feito um ritual que ele faz em volta do dicomer, agradecendo em devotada oração pra Santa Edwiges – a protetora dos pobres e endividados -, e pra deusa Lakshimi – a deusa hindu da riqueza, fortuna e prosperidade (esta última, fruto duma enrolada num rabo de saia budista ou coisa parecida, que de tão marcante não deu pra perder o costume de venerá-la em todas as horas de fartura). Mas eis que um dia lá, no meio dum empanturrado, o regalão teve um empazinamento de tripa forra, chega deu-lhe uma agonia dos bofes botar tudo pra fora e ele danar-se a morrer todo estropiado. Pegaram-no pelo saco e pelas orelhas, adentraram numa emergência hospitalar de num ver o sujeito por menos de seis dias encarreados. Só deu o ar da graça quase uma semana depois do engasgamento, agora regrado com uma dieta que lhe doía nos quengo. O médico, aos esporros, dava o tom da situação: - O senhor é corno, mas não é eterno! Não é a comida que vai lhe evitar as gaias. Tome tento, coma direitinho senão vai engrossar a fila dos pés juntos e vai pro saco loguinho, loguinho, tá ouvindo? Oxe, ele ouvia submisso de nem bater as pálpebras. O de branco ainda gritou de quase deixá-lo mouco: - Olhe, como hoje é o Dia Mundial da Alimentação, faça-me o favor de seguir à risca essa dieta, entendido? Eita! Ele baixou a guarda acenando com a cabeça afirmativamente. Quando saiu estava tão murcho que mais parecia que ele tinha ressuscitado do Hades. Aí eu gritei: - E aí, Zé Corninho, tá pronto pra outra? E ele: - Não fui nessa, nem vou nem tão cedo. Vamo é arrochar nos engolidos que a vida é só uma! E foi exercitar a dentadura na primeira rapadura que viu pela frente. E vamos aprumar a conversa! Veja mais aqui, aqui e aqui.

Imagem: Grand Nude Constantinople, do pintor pós-impressionista francês Henri Lebasque (1865-1937).

Curtindo o dvd Nos horizontes do mundo – ao vivo (2007), da cantora e compositora Leila Pinheiro.

UM POUCO SOBRE ARTE – No livro Psicossomática e a psicologia da dor (Pioneira Thomson Learnig, 2012), organizado por Valdemar Augusto Angerami, aborda temas como a dor. O entrelace da adolescência à convivência do câncer e sonorizações da dor, abordagem psicossomática da mulher dolorida e a interface entre objetividade e subjetividade das dores de ser mulher, a primeira suinã florida desse inverno, a dor da perda da saúde, dor psíquica e significados do cuidar de um filho com câncer, o fenômeno da fé e a construção da subjetividade, o esplendor da deificação e a mulher morena, com as cordas partidas e um excerto sobre a psicoterapia junto a pacientes laringectomizados, o fascínio de uma conferência, dor crônica e os aspectos biológiocos, psicológicos e sociais, aspectos psicológicos em pacientes com dor crônica, a expressão da dor na arte, entre outros assuntos. Na obra destaco o trecho Um pouco sobre arte: Muitas são as definições de arte. Conforme definem Luigi Pareyson e Umberto Eco, arte é a atividade formadora ou formante, ação de retirar do nada a matéria e dar forma, segundo um sentido ou significado do mundo que tenha o propósito de agradar ou impressionar a percepção. Para tolstoi, arte é uma atividade humana cujo objetivo é transmitir aos outros os melhores e mais elevados sentimentos que se atinge na vida, e dessa maneira, possui assim para a humanidade a mesma importância da palavra, que expressa o pensamento e gera comunhão social entre as pessoas. A comunhão social da arte é gerada através do sentimento compartilhado. É muito comum hoje em dia ouvir dizer que determinada obra de arte é boa, mas incompreensível. Para Tolstoi, a boa arte é sempre compreendida por todos. [...] Quando Leonardo afima a pintura deve dar a impressão de uma janela através da qual vemos uma sessão do mundo visível, entendo que a pintura tem seu próprio lugar no espaço. Esse espaço criado (pintura) propõe uma nova realidade visual formada a partir da interação da percepção do artista com o mundo real. Alguns teóricos afirmam que o ser humano é um ser inacabado, uma vez produz sua cultura ao passo em que é produzido pela mesma. [...] A arte, segundo Merleau-Ponty, é uma reflexão figurada da visão na visão. Forma de processar o que existe e transformar em reflexão figurada, ou seja, reflexão elaborada no campo senso-perceptivo, originada no imaginário sem a necessidade de uma correlação com o real. Seria como buscar em um trabalho artístico uma nova proposta de realidade visual. Sartre afirma que o homem, em uma de suas características inerentemente humanas, não se conforma em ser o que é. Segundo Angerami, o homem existe em relação a sua condição de ser-no-mundo, o que implica numa luta constante consigo próprio para não perder sua dignidade existencial e suas características individuais. Dessa maneira, o poeta, o pintor, o artista, enfim, é aquele que possibilita uma nova proposta de mundo através de seu trabalho [...]. Veja mais aqui.

A MÃE E O DEMÔNIO – No livro The japanese psyche: major motifs in the fairy tales of Japan (Spring, 1988), de Hayao Kawai, encontro a história A mãe e o demônio: Uma mulher vivia com seu abastado marido e sua amada filha. Quando chegou o dia em que a moça se deveria casar, a mãe ficou muito feliz. Acompanhou a filha em uma viagem pelas montanhas, num grupo que festejava o casamento, rumo à casa do futuro marido. A noiva seguia de carruagem, enquanto a mãe, os amigos e parentes caminhavam ao lado, cantando e rindo. De repente, uma nuvem escura caiu do céu e rodeou a carruagem. Todos fugiram, temendo que fosse um mau espirito, mas ela se dissipou tão rapidamente quanto se havia formado. Contudo, a noiva sumira da carruagem. “Minha filha! Onde está minha filha?”, fritava a mãe. “Um demônio a raptou!”, exclamaram todos. “Devemos correr” “Mas onde está minha filha? Tenho de encontra-la!”, repetia a mãe. Seus parentes e amigos arrastaram-na com eles, correndo para longe da montanha. A salvo, de volta na aldeia, a mãe não conseguia descansar. “Devo encontrar minha filha!”, ela repetia, embora todos aconselhassem-na a não regressar à montanha, do contrário o demônio a mataria. Mas mãe estava decidida. Embrulhou um pouco de arroz para comer, vestiu roupas quentes, calçou seus sapatos mais resistentes e partiu na direção da montanha. Por todo dia ela escalou encostas e trilhou vales, chamando o nome da filha, mas apenas o vento e as aves lhe respondiam. Quando caiu a noite, a mãe estava cansada [...] o que encontrou foi um templo no meio do campo e quando se acercou, uma monja apareceu à porta. “Reverenda senhora”, disse a mãe inclinando-se para cumprimenta-la, “estou longe de casa. Posso ficar em seu templo por esta noite?”. A monja de imediato introduziu-a no recinto. [...] “Você está em busca de sua filha”, disse a monja suavemente, “e eu sei o que lhe aconteceu e como você poderá encontra-la. Ela foi raptada por um demônio que vive do outro lado do rio que passa aqui perto [...]”. A mãe adormecera com a cabeça no pagode que lhe serviu de travesseiro. O vento soprou o capim alto, tangendo-o com um som melancólico e solitário. “Será que foi apenas um sonho com o templo e a monja?”, perguntava-se a mãe. [...] A mãe esperou paciente [...] Então ouviu o som de um tear. “Talvez ela esteja tecendo!”, pensou a mãe, e foi diante de um tear que encontrou sua filha. Ao se verem, mãe e filha choraram de felicidade, correram uma ao encontro da outra e abraçaram-se. “Você está a salvo!”, exclamou a mãe. “O demônio deste castelo raptou-me”, explicou a filha. “Ele e seus servos saíram e ficarão fora o dia todo, assim estamos a salvo [...] No castelo, o demônio acordou e pôs-se a chamar pela esposa. “Traga-me água!”, ele ordenou, mas vendo que a esposa não lhe respondia começou a quebrar a caixa de madeira, destruindo as sete tampas e os sete cadeados. “Onde está a minha esposa?”, ele berrava. “Ela deve ter escapado!” Despertou seus servos e correram até o estábulo, onde encontraram os cavalos e as carriagens ainda no lugar. Correram até o rio e viram a mãe e a filha no bote. “Lá está ela, a desgraçada!”, guinchou o demônio. “E está com alguém. Eu tinha razão, havia outro ser humano no castelo!”. O demônio voltou-se para seus servos. “Bebam toda a água do rio! As duas mulheres não podem escapar!” Ele se curvou e pôs-se a engolir a água. Seus servos fizeram o mesmo e, à medida que sugavam o rio, o bote das mulheres se arrastava até eles. “Estamos perdidas”, mãe e filha gritaram conforme o bote se aproximava do demônio. Subitamente, a monja apareceu a bordo. “Levantem a saia”, ela ordenou. “Exibam as partes íntimas para o demônio! Rápido, vocês não têm tempo a perder!”. As três mulheres levantaram seus quimonos, exibindo-se e saltando no ar. Diante da cena, o demônio e seus asseclas desataram a rir. “Mas o que é isso!”, e o demônio engasgou. “Nunca vi nada mais engraçado!” O demônio e seus servos cuspiram toda a água que engoliram, e a torrente empurrou o bote das mulheres rio abaixo. As três logo estavam longe do castelo do demônio. “Reverenda irmã”, a mãe voltou para a monja, “você salvou nossas vidas. Como lhe agradecer?” A monja parou por um momento e disse: “Vocês podem fazer algo por mim. Eu sou o espirito do pagode de pedra na campina. Muitas vezes sinto-me solitária, sem companhia. Se todo ano vocês trouxerem um novo pagode de pedra até a clareira, e o colocarem próximo ao meu, então terei companhia”. Depois, a monja desapareceu. Mãe e filha retornaram a salvo para casa, e, assim, todo ano levavam um pago de pedra à campina, e em razão disso o local se transformou numa comunidade perdida na montanha. A partir de então, todos viveram felizes para sempre: a mãe, a filha, as famílias e a monja com suas novas companhias. Veja mais aqui.

A ATRIZ – No livro O príncipe feliz e outras histórias (1888), do escritor e dramaturgo britânico Oscar Wilde (1854-1900), encontro o conto A atriz: Existiu outrora uma grande atriz. Uma mulher que alcançara tamanhos triunfos que todo o mundo da arte a adorava, curvado a seus pés. O incenso da adoração perfumara-lhe a vida por muitos anos e vedara-lhe os olhos para as outras coisas, de sorte que ela a nada mais aspirava. Não obstante, chegou o dia em que conheceu um homem, a quem amou com toda a força da alma. Então sua arte, seus triunfos e as nuvens de incenso nada mais significaram para ela – o amor era toda a sua vida. Mas embora pensasse assim, o homem que ela amava tornou-se ciumento – ciumento do público que não mais lhe interessava. Pediu-lhe que desistisse da sua carreira e abandonasse o palco para sempre. Ela acedeu sem resistência, e disse: – O amor é melhor do que a arte, melhor do que a fama, melhor do que a própria vida. E logo abandonou alegremente o palco e todos os triunfos para dedicar sua vida ao homem que amava. O tempo transcorreu, o amor do homem começou rapidamente a diminuir e a mulher que tudo havia sacrificado por ele perecebeu-o; a certeza disso caiu-lhe n`alma como a neblina fria do entardecer, envolvendo-a da cabeça aos pés numa mortalha de desespero. Tratava-se, porém, de uma mulher corajosa, decidida, e embora com a mágoa estampada no rosto, não se deixou abater. Compreendeu que teria de sobrepujar a crise da sua vida, a crise da qual dependia o seu destino. Com perspicácia e cruel clarividência, sentiu a realidade que lhe despedaçava o coração. Sacrificara a carreira ao seu amor e agora este amor lhe fugia. Se não encontrasse meios para reanimar a chama que bruxuelava e breve se apagaria totalmente, se conservaria solitária em meio aos escombros de sua vida arruinada. E a mulher, que fora uma grande atriz, percebera que a sua arte, em vez de ser-lhe um estímulo ou uma inspiração nesta fase penosa da vida, demonstrara o contrário – era desvantagem e obstáculo. Alheara-se da orientação dos diretores de cena e das idéias e conselhos dos autores. Até então nada fizera sem eles – cada pensamento, cada entonação de voz e, mesmo, cada gesto era-lhe sugerido, pois esta é a arte do ator. E, agora, quando se via obrigada a pensar, criar e agir por si mesma, sentia-se desamparada, sem recursos, como uma criança repentinamente às voltas com um grande problema. Mas à medida que os dias se passavam, impunha-se cada vez mais ação pronta e enérgica. Um dia, quando andava de um lado para o outro, com o gérmen selvagem do desespero crescendo-lhe no íntimo a cada minuto que passava, um homem foi vê-la. Ele fora empresário do teatro onde ela trabalhara. Viera pedir-lhe que representasse numa nova peça. Ela recusou. Que iria fazer no palco com essa arte falsa que transforma aqueles que a praticam em fantoches, fantoches irremediáveis, movidos por cordéis manejados pelas mãos dos autores e diretores de cena? Agora ela se encontrava face a face com a verdadeira tragédia da vida, ao lado da qual todas as falsas tristezas do palco nada mais eram senão lantejoulas e bambinelas. Contudo, o empresário insistiu, dizendo-lhe que a oferta significava dinheiro para ele, zumbindo-lhe em torno com a persistência de uma mosca no outono, que não quer ser enxotada. Não quereria pelo menos ler a peça? Para livar-se dele, leu-a, e reconheceu que a tragédia impressa era a tragédia da sua própria vida. A mesma situação: o problema estava resolvido. O destino viera em auxílio da atriz numa peça teatral. Ela devia representá-la dominando inteiramente cada detalhe do enredo. Estudou, então, a parte que lhe competia e a representou para um grande auditório. Atuou com fervor do gênio que jamais ultrapassara durante a sua carreira e o aplauso que retumbou de todos os lados foi a homenagem irresistível tributada pelos espíritos e corações dos homens àqueles que possuem gênio. Quando tudo chegou ao fim, ela voltou para casa fatigada e um tanto surpresa com os gritos e aplausos da multidão ainda lhe ressoando nos ouvidos. Dera-lhe o máximo, pusera-lhe aos pés o poder e a maravilha da sua alma. Tudo que lhe restava agora era um sentimento de impotência e fragilidade. Chegara à casa entristecida e carregada de flores. Repentinamente, observou que havia dois pratos na mesa preparada para a ceia e lembrou-se de que, nesta noite, fora resolvido o seu destino. Esquecera-o até então. Naquele momento o homem que ela amara entrou, indagando: – Cheguei na hora? Ela olhou para o relógio, e respondeu: – Chegaste na hora, mas demasiadamente tarde. Veja mais aqui, aqui e aqui.

O ARTISTA, O MESTRE & O DISCIPULO – No livro Poemas em prosa (1894), do escritor e dramaturgo britânico Oscar Wilde (1854-1900), destaco, inicialmente, o poema O artista: Uma noite veio à sua alma o desejo de criar uma imagem d “O Prazer que durava um Momento”. E ele foi pelo mundo para procurar por bronze. Pois ele podia apenas pensar em bronze. Mas todo o bronze do mundo inteiro havia desaparecido, nem existia em lugar algum do mundo inteiro bronze a ser achado, exceto pelo bronze da imagem d “O Sofrimento que resistia para Sempre”. Essa imagem ele mesmo tinha, e com suas próprias mãos, criado, e havia colocado sobre a tumba da única coisa que ele havia amado na vida. Na tumba da coisa morta que ele mais amara ele colocou essa imagem criada por ele, para que servisse como um símbolo do amor do homem que não morria, e um símbolo da dor do homem que resistia eternamente. E no mundo inteiro não havia outro bronze, salvo o bronze dessa imagem. E ele pegou a imagem que ele havia criado, e a colocou numa grande fornalha, e a deu ao fogo. E do bronze da imagem d “O Sofrimento que resistia para Sempre” ele criou uma imagem d “O Prazer que durava um Momento”. Também o poema O mestre: Agora quando a escuridão pairou sobre a terra José de Arimatéia, tendo acendido uma tocha de madeira, desceu da colina ao vale. Pois ele tinha assunto a tratar em sua casa. E ajoelhado nas pedras do Vale da Desolação ele viu um rapaz nu que chorava. Seu cabelo era da cor do mel, e seu corpo era como uma flor branca, mas ele havia ferido seu corpo com espinhos e coroado seu cabelo com cinzas. E ele que tinha muitas posses disse ao rapaz que estava nu e chorando, “Eu entendo seu sofrimento ser tão grande, pois certamente Ele foi um homem justo.” E o rapaz respondeu, “Não é por Ele que eu choro, mas por mim mesmo. Eu também transformei água em vinho, e eu curei o leproso e fiz o cego enxergar. Eu andei sobre as águas, e dos habitantes das tumbas expulsei demônios. Eu alimentei o faminto no deserto onde não havia comida, e eu levantei os mortos de suas casas apertadas, e ao meu comando, e diante de uma multidão de pessoas, uma figueira estéril secou totalmente. Tudo que esse homem fez eu também fiz. E no entanto eles não me crucificaram”. Por fim, o poema O discípulo: Quando Narciso morreu o lago de seu prazer mudou de uma taça de águas doces para uma taça de lágrimas salgadas, e as Oréades vieram chorando pela mata com a esperança de cantar e dar conforto ao lago. E quando elas viram que o lago havia mudado de uma taça de águas doces para uma taça de lágrimas salgadas, elas soltaram as verdes tranças de seus cabelos e clamaram, “Nós entendemos você chorar assim por Narciso, tão belo ele era.” “E Narciso era belo?” disse o lago. “Quem pode sabê-lo melhor que você?” responderam as Oréades. “Por nós ele mal passava, mas você ele procurava, e deitava em suas margens e olhava para você, e no espelho de suas águas ele refletia sua própria beleza.” E o lago respondeu, “Mas eu amava Narciso porque, quando ele deitava em minhas margens e olhava para mim, no espelho de seus olhos eu via minha própria beleza refletida”. Veja mais aqui, aqui e aqui.

O LEQUE DE LADY WINDERMERE – A comédia em quatro atos O leque de Lady Windemere (Aguilar, 1975), do escritor e dramaturgo britânico Oscar Wilde (1854-1900), tem um enredo baseado em situações que envolvem intrigas e mentiras, retratando a elegância e a superficialidade da sociedade vitoriana. A protagonista, sem saber que é filha de uma senhora, desconfia de que o marido mantém um caso de amor clandestino com ela, mal sabendo que ele, o marido, conhecendo a verdadeira história, não tem o menor interesse amoroso pela sra. Erlynne e, sim, um respeito profundo por saber que ela é, na verdade, sua sogra. Enciumada, Lady Windermere pretende vingar-se de Robert, cometendo adultério. A sra. Erlynne, conhecendo os planos da filha, tenta evitar que esta cometa tolice semelhante a dela, a qual, no passado, custou-lhe o afastamento da família. Da obra destaco o trecho da cena inicial: A ação da peça se desenrola dentro de 24 horas, começando numa terça-feira, às 5 da tarde, e terminando no dia seguinte, a uma e meia da tarde. Época: 1892. Primeiro ato. Cenário: Sala de estar da casa de Lorde Windermere, em Carlton House Terrace, em Londres. Portas ao centro e à direita. Escrivanhinha com livros e papeis à direita. Sofá com pequena mesa para chá à esquerda. Grande janela abrindo para terraço à esquerda. Mesa à direita. (Lady Windermere está à mesa à direita, arranjando rosas num jarro azul. Entra Parker.) PAR – Está vossa senhora em casa esta tarde? L – Sim... quem veio? PAR – Lorde Darlington, senhora. L – (hesita um momento). Mande subir... e estou em casa para todos quantos chegarem. PAR – Sim, senhora. (Sai pelo centro). L – É melhor para mim vê-lo antes desta noite. Alegra-me que haja vindo. (Entra Parker pelo centro) PAR – Lord Darlington. (Entra Lorde Darlingjton pelo centro. Sai Parker). DAR – Como vai a senhora? L – Como vai o senhor? Não, não posso apertar-lhe a mão. Minhas mãos estão úmidas por causa destas rosas. Não são lindas? Chegaram de Selby esta manhã. DAR – São totalmente perfeitas (Vê um leque que está sobre a mesa). E que maravilhoso leque! Posso examiná-lo? L – Pode, sim. Lindo, não é? Tem meu nome escrito e tudo mais. Acabo de recebe-lo. Foi o presente de aniversário que me deu meu marido. Sabe que hoje é dia de meus anos? DAR – Não. É mesmo? L – Sim, entro na maioridade. Dia importantíssimo na minha vida, não é mesmo? Por isso dou esta noite uma recepção. Sente-se (Continua arranjando as floras). DAR – (Sentando-se) Sinto não ter sabido que era dia de seu aniversário, Lady. Teria mandado cobrir a rua inteira, diante de sua casa, com flores para que passeasse sobre elas. São feitas para a senhora (Curta pausa). L – Lorde Darlington, o senhor importunou-me a noite passada no Ministério dos Estrangeiros. Receio que venha importunarme de novo. DAR – Eu, Lady? (Entram Parker e lácaio pelo centro, com bandeja e serviço de chá). Veja mais aqui, aqui e aqui.

O RETRATO DE DORIAN GRAY – O romance filosófico O retrato de Dorian Gray (1890 – Lanmark, 2012), do escritor e dramaturgo britânico Oscar Wilde (1854-1900), contando a história de um jovem que é retratado em um quadro por um artista plástico que se encanta por sua beleza e que se envolve com o hedonismo da aristocracia decantando que a beleza sensual são as coisas mais importantes da vida. Ocorre, porém, que o belo jovem se mantem sempre rejuvenescido, enquanto o seu quadro envelhece registrando todos os pecados que lhe corrompem a alma. Taxada como uma história indecente e que foi censurada, ofendeu a sensibilidade moral dos críticos literários britânico. Da obra destaco o trecho inicial: O artista é o criador de coisas belas. O objetivo da arte é revelar a arte e ocultar o artista. O crítico é aquele que sabe traduzir de outro modo ou para um novo material a sua impressão das coisas belas. A mais elevada, tal como a mais rasteira, forma de crítica é um modo de autobiografia. Os que encontram significações torpes nas coisas belas são corruptos sem sedução, o que é um defeito. Os que encontram significações belas nas coisas belas são os cultos, Para esses há esperança. Eleitos são aqueles para quem as coisas belas apenas significam Beleza. Um livro moral ou imoral é coisa que não existe. Os livros são bem escritos, ou mal escritos. E é tudo. A aversão do século XIX pelo Realismo é a fúria de Caliban ao ver a sua cara ao espelho. A aversão do século XIX pelo Romantismo é a queixa de Caliban por não ver a sua cara ao espelho. A vida moral do homem faz parte dos temas tratados pelo artista, mas a moralidade da arte consiste no uso perfeito de um meio imperfeito. Nenhum artista quer demonstrar coisa alguma. Até as verdades podem ser demonstradas. Nenhum artista tem simpatias éticas. Uma simpatia ética num artista é um maneirismo de estilo imperdoável. Um artista nunca é mórbido. O artista pode exprimir tudo. Sob o ponto de vista da forma, a arte do músico é o modelo de todas as artes. Sob o ponto de vista do sentimento, é a profissão de ator o modelo. Toda a arte é, ao mesmo tempo, superfície e símbolo. Os que penetram para além da superfície, fazem-no a expensas suas. Os que lêem o símbolo, fazem-no a expensas suas. O que a arte realmente espelha é o espectador, não a vida. A diversidade de opiniões sobre uma obra de arte revela que a obra é nova, complexa e vital. Quando os críticos divergem, o artista está em consonância consigo mesmo. Podemos perdoar a um homem que faça alguma coisa útil, contanto que a não admire. A única justificação para uma coisa inútil é que ela seja profundamente admirada. Toda a arte é completamente inútil. Foi a obra adaptada para o cinema, num filme de fantasia e suspense, Dorian Gray (2009), dirigido por Oliver Parker. Veja mais aqui, aqui e aqui.

IMAGEM DO DIA

 A arte do gravador e gravurista holandês Jacob Matham (1571-1671).

Veja mais no MCLAM: Hoje é dia do programa Some Moments, a partir das 21hs, no blog do Projeto MCLAM, com apresentação sempre especial e apaixonante de Meimei Corrêa. Em seguida, o programa Mix MCLAM, com Verney Filho e na madrugada Hot Night, uma programação toda especial para os ouvintes amantes. Para conferir online acesse aqui .

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CRÔNICA DE AMOR POR ELA

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