Desembesto
de virar cambota! (Despencou da Lunik 9 para se espatifar logrado, teibei!) - NOVILÚNIO - Selenito era ainda menino de colo, quando foi
levado pela Dama da Noite do Caio Abreu, a girar embalado na roda de Ferris
Jr e virava a bordo explodindo a calmaria noturna, já lá em cima, preso no
alto, as gôndolas às labaredas no tumulto da Festa do Morro da Conceição.
Segura a onda! Um circuito elétrico e o desespero pisoteado pelo pânico geral
nos olhos vermelhos infantis, contorcia-se entre chamas engolidoras que raiavam
pelas cabines e a gritaria, aí: era a sua primeira morte. Qual seu pecado
original? Avalie. Selene, caprichosa fúria de titânide materna, nunca a
perdoaria, perseguindo-a noitedia com sua carruagem prateada pelos mares,
campos férteis de fauna & flora, caçando seres na magia da noite e passagem
do tempo. Só descansava da busca soprando afetuosa e a todo instante para
apagar o fogo dos olhos do seu primogênito ressurreto, atitude inútil até a
puerícia dele. Deu-se. E não só essa: mais um descuido da genitora zelosa e uma
goiaba apetitosa no cacho do teto da casa, a escada da criancice encostada à
parede e ele entre o lodo e o desnível do piso escorregadio, equilibrava os
degraus inclinados e subia, a vertigem quase agarrando-a prazerosamente e, num
tombo, desabou justo no caminho de uma torneira assaz saliente, de estirar-se
sobre garrafas amontoadas no fundo da lavanderia: calombo de inchaço atrás da
cabeça e no ombro esquerdo, fraturas, contusões, era a segunda morte.
Menino é fogo na roupa, acuda! MEIA LUA - Assim emergia crescente
convexa pro pavor dos acrófobos, ele tomado pela agitação das intensas marés
de quadratura, a tensão gulosa e o paraíso era o inferno e vice-versa. Tomaria
jeito? Bastava um instantinho de convalescença e se emendava alvoroçado às
cobiçadas Selenas pra que a juventude fosse mais uma vez marcada pelo
imprevisto de uma encruzilhada, do Pinheiros ao Arquiteto e um choque, a rodada
no azougue com cantadas de pneus, estendia-o lá longe, dado entre o meio fio e
o asfalto: era a terceira morte. Bem empregado, quem mandou?
Instaurou-se agoniada abissofobia e as pernas esfriavam o estômago lívido por
pontes e alturas, palpitações desconexas fora de hora, sudorese excessiva,
tremores absurdos, tonturas, náuseas, falta de ar e pensamentos catastróficos,
uma crença limitante pros traumas puxá-lo ao abismo. Restabelecia-se
momentaneamente e já sonhava a flanar, como se fosse astronauta siderando
imensidões, assumindo personas ocasionais no exagero além das lições de cor de TóZeca, no meio de quantas epifanias tivesse e o desvalor de falsário
pusilânime se imprimia, com seus zis papel no palco do mundo nas sucessivas
cenas desastrosas: metia as mãos pelas pernas, pés pela boca, priápico
contumaz, vangloriava-se impostor, idólatra de heróis vivos, megalomaníaco
mitômano que batia no limite, todas as cotas exauridas: Agora ou vai ou racha!
Não ia, chegava a hora ou nunca mais. E parvo: Arre, égua! Requestado pelos
calotes, suas tribulações afligiam-no e se equivaliam às evasivas que se
desvelavam repugnantes ao mais piorado displicente. PLENILÚNIO
- Isso durou até o dia em que se viu Endimião no meio de uma catarse que
tomou vulto: estava diante de Iaravi. Minha nossa! Ela benecomata
contemplava todas as lunações refletidas no rio e ele aprumando-se gamado,
versos aos borbotões, jurava amor eterno e fora ali verdadeiro pela primeira
vez – e folgado recitava os versos de Keats: Uma coisa bela é uma alegria para
sempre... Uma fonte interminável de bebida imortal, derramando para nós da
beira do céu... Sim, era ela esbanjadora ambrosia y
el sexo de Medem, recolhia o hidromel transbordante que
saltava de sua carne viçosa de deusa terráquea, encantadora lunática, que com
toda sua meiguice inalou a catinga dele, ignorando tanta toxidade, a consumi-lo
aos regalos, mimos e dengos: era o sorriso de Sol em sétima maior, uma canção que pedia
bis e fazia feliz seu coração. No quarto do
hotel o refúgio de Anteu e ela anoitecia Freya ensinando ouroboros nas
águas do Una. Ele se esbaldava com a sensual cunhatã que pulava caboclinhos
e fazia a contagem regressiva do carnaval. Ele suspirava - ah, esses lábios – sacudindo-se no bacalhau do batata para apagar a
quarta-feira de cinzas. Saiu da órbita e pelas marés de sizígia
desabrochou a canção do galo de campina: Luz&ar. Era o voo de zis
quilômetros às alegres libações por onde nasciam os seios e escorregava umbigo
abaixo, ao delta entre as voluptuosas coxas, o farol pela concavidade de mar
feita lagoa no Sol tropical, sim, assim fora. MINGUANTE, ÚLTIMO QUARTO - Mas
o que outrora já parecia o bastante, não foi só e se perdeu pelo delírio do
trânsito, na pressa emergencial dos atalhos nas filas, ninguém queria perder
tempo porque poderia ser tarde demais e toda urgência, já era, foi: e salve-se
quem puder! E pela gibosa côncava, decrescente, do alto dos montes de Nietzsche a canção epílogo: o abismo mirava arrebatador, volvendo rascunhos
de lembranças perdidas que sobreviviam pelos Campos Elísios e fugia de
Mnemósine para desarnar nas margens do Lete, quase sem saber nem mais quem era:
a paz da ausência, o descanso no vazio, o escuro paralisado e o ponto de fuga.
Catava as cinzas que caíam do céu às cumulonimbus explosivas, o mundo dentro do
quarto, um relâmpago na mão e tudo acontecia: os mortos jamais esqueceriam.
Tinha de sair da névoa dos trovões e sentia-se tão antigo, conquanto fosse
comovente fervor incomparável: Como triunfar ao sucesso assim? Seguia errabundo
pelo nauseante rastro dos desastres e a angústia do subsolo denunciava: tem
muito estúpido por aí, o mundo está entupido deles! Pra piorar o Recife
afundava e as aparências desdobravam no revés da injustiça, pobre criatura! Que
foi que eu fiz, meu Deus! Mudavam-se as locações e teimava edificante, o eterno
julgamento: corpo e moleta às piranhas, estraçalhado. Refazia-se, tomava
vergonha na cara e sucumbia recorrentemente. Adiantou? Amofinava às chacotas
com a queda no vácuo da culpa, o luto da ruína e a finitude da espera - o
desfundamento minguante do último quarto: perdas e danos, gravidade zero e o
duplo, outras versões e era uma vez... Até mais ver.
Shoshana Zuboff: A vida é boa quando você vive de acordo com suas raízes. Seus valores são uma fonte essencial de energia, entusiasmo e direção. O trabalho é significativo e prazeroso quando é uma expressão da sua verdadeira essência... A consciência exige uma ruptura com o mundo que consideramos como certo; então, as antigas categorias de experiência são questionadas e revistas... Veja mais aqui.
Orhan Pamuk: Minha
infelicidade me protege da vida... Até que ponto podemos realmente conhecer o
amor e a dor que habitam o coração de outra pessoa? Até que ponto podemos
esperar compreender aqueles que vivenciaram angústias mais profundas, privações
maiores e decepções mais avassaladoras do que as que nós mesmos conhecemos?... Veja mais aqui, aqui & aqui.
Marjane Satrapi: Todas as grandes mudanças do
mundo vêm das palavras... Eu tenho meu lado sombrio. Você tem o seu. Desde o
momento em que temos um cérebro, há coisas que não estão certas – somos seres
humanos com todas essas ilusões, complexos e tudo mais. Isso me atrai... A
verdadeira guerra não é entre o Ocidente e o Oriente. A verdadeira guerra é
entre pessoas inteligentes e pessoas estúpidas... Veja mais aqui, aqui,
aqui, aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.
A ARTE DE DESAPEGAR-SE DE SI MESMO
Imagem: Acervo ArtLAM.
A chaleira negra da mente sibila seu
selvagem \ Exigências a cada instante: A hora antes do café \ e a hora
seguinte. \ Arranhão de caneta da manhã que se foi, mulher \ uma histeria
descontrolada ao observar a formiga louca se debatendo, \ Ela devora seus
pequenos desejos. \ Sua compulsão alimentar e fascínio pela própria pele. \ Suas
antigas versões sendo relegadas a labirintos, \ Este céu sem pássaros, uma
saudade. \ Sua turba de boca de mariposa sem rosto \ meses incertos sob o
inverno, cartas rasgadas \ sob o assoalho, \ Cada lua inconstante penetrava com
dúvidas. \ E uma cebola estragada. Ciclope Pálido \ em cima da bancada da
cozinha dela \ agora brotando mensagens verdes, \ algum ato de contrição; o
vácuo do deus vizinho \ Uma regra rígida foi imposta. \ A mãe dela está agora
na linha dizendo coisas demais. \ Esta ilha não é uma mártir. Você mexe demais
nas coisas. \ A cada lembrança desolada, sua juventude... \ e a sua remoção de
ervas daninhas. Nem tudo floresce aqui. \ Uma história privada — considere-a
imutável. Considere \ nosso sol galopante, sua vida. \ Sua saudade de casa, que
o deixa faminto. O reino das vespas de papel. \ Você ateou fogo, observou por
dias até que o fogo consumisse uma cidade dentro de você. \ Até que uma família
que suas mãos não pudessem salvar \ transformou-se no furacão. Como o amor
ainda te desenraiza. \ E como gerar um novo corpo — deixar que cada palavra
seja a chuva selvagem. \ Ingerido puro como um antídoto. \ A mãe dela no
aeroporto dizendo para ela não voltar. \ Ame sua cidade sem litoral. Dinheiro.
Compre um casaco. \ E até mesmo o exílio pode ser glamoroso. \ Em algumas
noites, ela clama através do oceano surdo para ninguém. \ Em particular. Sem
resposta. A abóbada dupla do seu coração. \ uma hidra silenciosa. \ Esta hora,
uma purga. \ de seu próprio desapego. \ Ela precisa fazer disso um lar.
Poema da escritora e memorialista
jamaicana Safiya Sinclair, autora dos livros Catacombs (2011), Cannibal
(2016) e How to Say Babylon: A Memoir, (2023).
DIÁRIO DE UM ASSASSINO - […] Não há muita
coisa que eu faça bem. Destaco-me em apenas uma, mas é do tipo da qual não
posso me gabar. Pense nas inúmeras pessoas que acabam no túmulo orgulhosas de
algo que jamais poderão compartilhar com os outros. […] As pessoas querem
compreender o mal. Um desejo inútil. O mal é como um arco-íris: ele recua na
mesma medida em que você se aproxima. O mal é o mal justamente porque não é
possível compreendê-lo. [...] Por outro lado, há pelo menos algumas
coisas na vida que você não pode aprender com os outros. [...] Perturbamos a
vida com a preocupação com a morte, e a morte com a preocupação com a vida. [...]. Trechos extraídos da obra Diary of a Murderer and Other
Stories
(HighBridge, 2019), do escritor e pesquisador sul-coreano Kim Young-ha (Young-Ha Kim).
POR QUE SONHAR? – [...] As experiências que você vivencia
nos sonhos, medidas por meio da atividade cerebral e do consumo de glicose, são
notavelmente semelhantes àquelas que você teria enquanto está acordado. Esteja
você correndo a Maratona de Londres na vida real ou sonhando com isso, os
processos elétricos e metabólicos do seu cérebro [...] O
cérebro necessita de sonhos durante o sono para se manter em sintonia,
plenamente adaptado e enriquecido em todas as suas capacidades. Sem os sonhos,
o cérebro poderia tornar-se rígido, tal como um músculo que não foi alongado.
[...] O cérebro durante o sonho pode atingir uma intensidade emocional
máxima — por assim dizer — que o cérebro em estado de vigília não consegue
alcançar. Portanto, quando você me diz que vivencia algo à noite, seus
neurônios estão disparando exatamente como se aquela experiência tivesse
realmente acontecido. [...]. Trechos extraídos do estudo This Is Why You Dream: What Your
Sleeping Brain Reveals About Your Waking Life, by Rahul Jandial, (Cornerstone Press, 2024), do neurocirurgião e
neurocientista estadunidenense Rahul Jandial, que ainda esclarece sobre
os sonhos: Somos, de modo singular, os nossos
sonhos. E os nossos sonhos são, de modo singular, nós mesmos. Ele também é autor do estudo Life Lessons From A Brain Surgeon: Practical Strategies for Peak Health
and Performance (Harvest, 2020). Veja mais aqui, aqui & aqui.
BIBLIOTERAPIA – A livroterapia é uma prática milenar
que é registrada desde o Egito Antigo e entre gregos e romanos, quando era tida
como cura da alma. Na atualidade ela passou a ser muito usada para tratar de várias
situações clínicas, como traumas, situações de decorrência da vida como o luto
ou divórcio; hospitalizações, ansiedade, bullying, desemprego, falta de
perspectiva de vida, dependência química, depressão, entre outras, tornando-se uma
prática terapêutica e de apoio que utiliza a leitura orientada de livros,
poesias e narrativas como ferramenta de promoção da saúde mental,
autoconhecimento e bem-estar emocional. Confira mais detalhes aqui.
IBIRAJUBA – Este é 12º episódio das Aventuras
do Nitolino no Valuna, contemplando Ibirajuba, as cavernas no sítio Gaiola
e na Serra da Mandioca, Pedras da Caiana e da Boa Vista, a Gameleira da cobra
gigante guardando as águas do rio e, na copa, o Rosário pro cacique Payayá, muito
frevo no dia 26 de novembro. Confira aqui.
AS TANTAS DUM CASAL DESMANTELADO – Tomé & Vitalina formam o casal mais rançoso e mais apoquentado da paróquia de Alagoinhanduba, razão pela qual são os festejados pelos mangadores da localidade. Os dois se entendem com estranhamento, um descascando o outro, jurando vinganças e presepadas, mesmo que pareçam temporariamente emendados na mais idílica intimidade. Confira aqui.
POEMAGENS - PALÁVORA METAFÁBULA
– Exposição CoLAM Palávora Metafábula, reunindo colagens no tema musical
autoral Matizes. Confira aqui.
MÚSICA NO AR & ARTE CIDADÃ – Um balanço geral da trajetória de mais
de 40 anos de música autoral com shows e cantaraus pelo Brasil afora. Confira aqui.
ISTO É PERNAMBUCO
A arte da cantora e compositora Duda Beat(Eduarda Bittencourt Simões), a rainha da sofrência pop, autora dos
álbuns Sinto Muito (2018), Te Amo Lá Fora (2021), Tara e tal
(2024) e Esse delírio (2025). Veja mais aqui.
