JUNG, VARGAS LLOSA, REXROTH, ROBBE-GRILLET, GAL COSTA, BENTHAM & NEWTON MESQUITA

ISSO É LÁ COISA QUE SE FAÇA, HOMEM! - Imagem: arte do artista plástico Newton Mesquita - Florilândio, o metido a Fulô das meninas, pensava que só ele era o sabido, o rei da cocada preta, arregaçava em todo o resto da humanidade, dele tratar feito um bando de jumentos levados na lábia, enrolava e saía invulnerado das suas presepadas. Quantas ele aprontou? Pintava e bordava arrotando vitória, nem, nem: Desarreda, mundiça, que lá vou eu. Gostava de passar calote aos trocados, dava cada salto solto, bastava aparecer qualquer abestalhado, era só dar o toque de arrodeio e sair lalarilará. E lá ia todo ancho. Tinha um papo de derrubar avião: quando não se vangloriava no amostramento, mendigava de dar pena pra ganhar a simpatia. Haja dissimulação, maior cara de pau. Se não fosse o barrunfado pra impressionar plateia, era autocomiseração por ter amado demais da conta e jamais fora amado no mesmo tanto. Ou seja, se não era o artista da hora, era o corno, dependia da ocasião e dos interesses dele. Ninguém acreditava nas suas estripulias, contudo, exitoso no fim das contas, sempre alguém era levado na conversa. Principalmente mulheres, o que mais lhe apetecia. Ah, alimentava um sonho: Seu Flor e suas duas maridas. Era. E quase conseguiu. Começou embromando a Lurdinaldina, a Lu Reboculosa, e nela impava e lavava a jega já de anos – era Fulô pra cá e pra lá, ais, uis; com o tempo, se viu enredado nos feitiços da Fatildita, a Fafá Virada, aos regalos e frouxidões – Fulô, mô fio, chegue, venha, venha mais, aiai. Ele só às gaitadas! Exibia as duas como troféu, uma não sabia da outra; soubessem, o pau cantava. Ele nem aí, julgando-se o irresistível que se safava de todas as broncas. Todo dia ele lá, tapiando uma e outra, altas horas da noite, tirando proveito da inocência delas, dia sim, dia não. Nem se lixava em precaução, confiava no taco e na sorte, se dizia corpo fechado. Um dia lá, as duas se toparam não sei onde e, no maior converseiro feminista desancando os machos da cidade, chegou o momento de uma elogiar seu próprio marido e a outra seguir no rastro na defesa do seu: Marido é o meu! Ora, o meu nem se fala! Cada uma delas rasgou enaltecimentos mais do tanto, que mais pareciam santos, a ponto de se desafiarem. No meio da disputa do quem é quem, um nome entrou na roda. Quem? Ué? Ele mesmo. Ih. O negócio fedeu. Como é mesmo? Certidão da lata dele lavrada, peraí, da arenga surgiu a sororidade e, no amiudado, se uniram para pegá-lo na virada: Vou acertar a tampa desse salafrário! Ele que se avie, desgraçado das costas ocas. Combinaram: a escolha do local e o dia aprazado. Só uma levava. Negócio fechado. Nem adiantou ele alegar compromisso inadiável, reuniões, negócios por fechar, obstáculos muitos e outras trampolinagens, foi na marra. Lá chegando, nem deu tempo de se sentar direito: deparou-se com as duas com as mãos no quarto. E agora? Açucareiros amargos pras bandas dele. Deu-lhe um ímpeto de avestruz, nem tinha pra onde correr, nem se esconder. Buraco no chão, não havia. E aí seu Flo-ri-lân-dio? Fu-lo-riiiiii-âaaaaan-diiooooooo, se explique! Seja homem, vá! Aquilo deu um arrepio dele sentir a morte tirar um fino nele. Fala, paspalho! Olhou prum lado, pro outro, todo mundo olhando, fez que ia, elas barraram, não foi; um sorriso amarelo, a cara amarrada delas. Fez que chamava o garçom, elas batiam o pé no chão, implacável olhar delas pra ele: E aí, como é, fajuto? Deu de ombros, coçou o bucho, fez cara lisa, mãos no quengo, pigarreou, alisou o bigode, apertou o queixo, enfiou o dedo numa orelha, conferiu os botões da camisa, arrumou o cinturão e as calças, ficou batendo no peito, se agachou e elas lá, impassíveis. Fez de tudo e como não tinha mais jeito, danou-se a chorar: A carne é fraca e o coração é bicho besta! Uma delas pegou-lhe pela beca: Por quê? Deu-lhe umas sacudidas: Vá, responda, seu safado! A outra veio, deu-lhe uns beliscões e depois o cobriram de tapas. Oi, oi, oi! Chute na canela, murro no espinhaço, puxada de cabelo, apertão nas ventas. Fala, seboso! Desembucha! E ele, aos prantos: A culpa é do amor. A outra: Como? Eu amo as duas. Cabra safado. E foi o maior teitei: cadeiras, cinzeiros, sapatos, toalhas, mesas, tudo pelos ares na direção dele. Fale, safado! Cínico! Filadaputa! O maior escarcéu e o cabra apanhando, teibei. O espetáculo passou pro prejuízo de outros, foi aí que interviram e as duas guerreiras prontas pra matar o cabra a pau, ainda deram-lhe oportunidade de falar, aos soluços: A culpa é minha, sou um cara que ama as duas. Foi pior, elas se enfezaram e partiram pra cima, apertaram seu gogó de quase matá-lo! Quem é você, seu cretino! Nojento! Cafajeste. Quem é você mesmo, hem? Ele grita esgoelado: Esse cara sou eu! Esse cara sou eu! Desculpa, perdão! Calhorda! Isso é lá coisa que se faça, homem! Aprenda, amaldiçoado. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

RÁDIO TATARITARITATÁ:

Hoje na Rádio Tataritaritatá especial com a música da cantora Gal Costa: Acústico MTV, Fantasia, Profana, Estratosférica, As melhores & Caras e Bocas & muito mais nos mais de 2 milhões de acessos ao blog & nos 35 Anos de Arte Cidadã. Para conferir é só ligar o som e curtir. Veja mais aqui e aqui.

PENSAMENTO DO DIA – Crie toda a felicidade que você for capaz de criar; remova toda a miséria que você for capaz de remover. Fazendo isto todos os dias você irá trazer algo de bom aos outros ou diminuir seus sofrimentos. Pensamento do filósofo e jurista britânico Jeremy Bentham (1748-1832). Veja mais aqui.

AS MANDALAS – [...] Enquanto as mandalas cultuais sempre apresentam um estilo especial e um número reduzido de temas típicos quanto ao conteúdo, as mandalas individuais utilizam uma quantidade ilimitada de temas e de alusões simbólicas, que denotam facilmente serem uma tentativa de expressar, quer a totalidade do indivíduo em sua mundividência interior ou exterior, quer o ponto de referência essencial interno do mesmo. Seu objeto é o si-mesmo em oposição ao Eu, que é apenas o ponto de referência da consciência, enquanto o si-mesmo inclui a totalidade da psique de um modo geral, ou seja, o consciente e o inconsciente. Não raro a mandala individual mostra uma certa divisão numa metade clara e outra escura, com seus símbolos típicos. Um evento histórico deste tipo é a mandala de Jacob Böhme, a qual se encontra em seu tratado Viertzig Fragen von der Seele. Ao mesmo tempo, é uma imagem de Deus e como tal é designada. Isto não é casual, na medida em que a filosofia indiana, a qual desenvolveu sobremaneira a ideia do si-mesmo, do atmã, ou purusha, não diferencia em princípio a essência humana da divina. De modo correspondente, a scintilla, a centelha da alma, a mais íntima essência divina do ser humano também é caracterizada por símbolos na mandala ocidental, símbolos que podem também designar uma imagem de Deus, isto é, a imagem da divindade que se desdobra no mundo, na natureza e no ser humano. [...]. Trecho extraído da obra Os arquétipos e o inconsciente coletivo (Vozes, 2000), do psiquiatra e psicoterapeuta suíço Carl Gustav Jung (1875-1961). Veja mais aqui e aqui.

TIA JÚLIA E O ESCRIVINHADOR – [...] A família sabia de tudo desde o começo e tinha mantido uma atitude discreta pensando que era uma bobagem, uma coqueteria sem importância de uma mulher desmiolada que queria acrescentar ao seu prontuário uma conquista exótica, um adolescente. Mas como Tia Julia não tinha mais nenhum escrúpulo em se exibir por ruas e praças com o garoto e cada vez mais gente amiga e mais parentes descobriam esses amores ˗ até os meus avozinhos tinham se interado, por uma intriga de tia Célia ˗, e isso era uma vergonha, uma coisa que deveria estar prejudicando o rapazinho (quer dizer, eu), que, desde que a divorciada tinha lhe enchido a cabeça, provavelmente não tinha mais ânimo para estudar, a família resolvera interferir. [...] Tinha se aproximado dele, lívido, havia lhe mostrado o revólver, ameaçado dar-lhe um tiro se não revelasse onde estávamos eu e tia Julia. Morto de pânico (“até àquela hora eu só tinha visto revólver em filme, compadre”), Javier jurou e rejurou por sua mãe que não sabia, que não me via há uma semana. Por fim, meu pai havia se acalmado um pouco e deixado uma carta para que me entregasse em mãos. [...]. Trechos extraídos da obra Tia Júlia e o escrevinhador (Folha de São Paulo, 1977), do escritor, jornalista e político peruano Mario Vargas Llosa, Prêmio Nobel de Literatura de 2010. Veja mais aqui.

DOIS POEMAS – AS VANTAGENS DE APRENDER: Eu sou um homem sem ambições / E poucos amigos, totalmente incapaz / De ganhar para viver, ficando / Mais velho, fugitivo de alguma maldição. / Sozinho, malvestido, o que isso importa? / À meia-noite eu preparo para mim uma caneca / De vinho branco quente com sementes de cardamomo. / Vestido com um robe cinzento rasgado e uma velha boina, / Eu me sento no frio e escrevo poemas, / Desenhando nus nas margens deformadas, / Copulando com imaginárias garotas / Ninfomaníacas de dezesseis anos. SONHO COM LESLIE - Você entrou em meu sono, / Chegou com seus imensos, / Luminosos olhos, / E cabelo castanho-claro, / Atravessando cinquenta anos, / Para cantar novamente para mim aquela canção / De Campion, que nós um dia tanto amamos. / Eu beijei sua garganta, que vibrava. / Não havia pista, no sonho / De que você foi há muito, muito / Uma nova visita, / Com a alegre Helen, a branca Iope e as demais — / Somente a paz / Do cair da tarde / Num misericordioso outono / Na juventude. / E eu me esqueci / Que eu era velho e você uma sombra. Poemas do poeta, tradutor e ensaísta crítico estadunidense Kenneth Rexroth (1905-1982). Veja mais aqui.

A ARTE DE ALLAIN ROBBE-GRILLET

O escritor e cineasta francês Alain Robbe-Grillet (1922-2008) é um importante representante do movimento de vanguarda denominado nouveau roman, que enfatizava a linguagem igualmente como arte da imagem e da palavra, visando a desconexão com as convenções do real, caracterizado pelo violento contraste em relação às narrativas que partem da dinâmica tradicional, numa ruptura da causalidade. No cinema ocorre a desconstrução da realidade com o enfrentamento da irredutibilidade do real imposta pela imagem, utilizando manipulações que exploram possibilidades na montagem, cromatismo, enquadramento, composição, entre outras técnicas.

O Centro Cultural Vital Corrêa de Araujo informa:

A palavra fora do lugar: escritores refugiados e em risco & muito mais na Agenda aqui.

&

Junho Violeta: todo dia é dia do idoso aqui, aqui, aqui e aqui.

&

CRÔNICA DE AMOR POR ELA

A arte do artista plástico Newton Mesquita. 

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&

A terra que sou, a poesia de Federico Garcia Lorca, a arte de Vicente do Rego Monteiro & Mario Band's aqui.

 

REXROTH, SEMPRÚN, MARGARET CAVENDISH, BEATRIZ POTTER, HORST P. HORST, GLAUCO MATTOSO, GONÇALO TAVARES & ARUANNE

A arte do fotógrafo alemão Horst P. Horst (Horst Paul Albert Bohrmann – 1906-1999).

OS DESEJOS DE ARUANNE – A sua fome atiça a minha que se engalfinha na sua completamente nua e faminta e eu ali para que consinta degustar de todos os seus pendores, libações, azedumes e furores, toda intimidade dos seus despudores, totalmente inflamada, tesa com a respiração presa, sou apenas a sua presa subjugada no seu exclusivo reinado. Atento, calcinado, suspendo o verso, porque o verbo é ato e ela estupenda e imóvel, a me fazer sua prenda no maior desacato, eu ignóbil, vítima de todo seu feitiço: ela apenas me olha manhosa e nem se mexe, lábios entreabertos de fogosa, a remexer apenas a língua insinuante, sedutoramante; suas mãos aos seios no decote, comprime contra o ventre, entre as coxas, para que a saia do vestido enalteça suas pernas e a definir seus fartos quadris dançantes por carícias prolongadas. Eu não sei dançar, de que adianta, nem nunca nadei, mas com ela não há como não saber nada: ela é correnteza de rio e sou levado porque se despe e nua é a imensidão do mar. É a sua dança para que eu recite a Elegia de Donne na sua carne viva. E alcançar-lhe as faces de lua cheia e beijá-la para que adormeça com meu toque alisando os ductos tesos nos seios inchados, a pele arrepiada, a boca trêmula, o pescoço para mordidas, ombros relaxados, a boca pedinte com hálito de festa, o ventre em chamas e o sexo úmido ensopando a calcinha. Eu a cobiço a circunavegar com delicadeza meticulosa explorando o deleite de todas as suas saliências, lacunas, desvãos, meus dedos deslizantes por sua languidez, a se dissolver em minhas mãos, pálida, hipnotizada, excitada como um animal selvagem, a me contagiar indefesa para violá-la com minha virilidade. Nada nela é bastante, é sempre muito mais. Deu-me os lábios fartos um beijo interminável e obsceno para que eu saltasse em chamas, obecado, sacudido da cabeça aos pés para dessacralizá-la impregnado por seu cheiro e nudez, cingido pela chuva forte dos seus desejos. Atrevida e firme ela roça a vagina úmida na minha pele e músculos, mexendo-se, esfregando-a aos trejeitos, alma desfigurada, compartilhando difusa na montaria o seu sabor por todo meu corpo até entronizar-se audaciosa na posse do meu sexo, em suas entranhas, a reinar nele glorificada com as cores mais intensas da sua aflição prazerosa e giramos: dotada de poder com o meu cajado. E reinou inebriada até a exaustão, desabando inteira sobre mim. Fiz dela ying, eu cunilíngua para que indulgente desfalecesse suscetível à míngua no ocaso de mais de zis orgasmos na sua alcova, a me servir da sua carne latejante, da fartura das ancas, a plenitude das coxas, o infinito das suas pernas estivais, o calor do seu sexo. Fiz dela Maria-Zabé: o lauto repasto de carne cozida com arroz, maior gostosura e me empanturrei, me lambuzei e dela mais que a gula além da cobiça. E ela revira e ensandecida, inquieta com todo entusiasmo, arquejante, me fez envolvê-la de costas para que eu lhe retalhasse em postas, a me querer por trás, inclinada com seus fluidos gotejantes e a fazer tudo que lhe apraz numa entrega sem fim. E mais gozou até iluminar-se rendida, quase sem vida, exausta. Recostou a cabeça no meu tórax, a mão buscando meu pênis, apertou-o, alisou-o, tentou me masturbar jeitosamente e rastejou as faces até a minha coxa, encarou-o com firmeza, cangula, e me fez yang, ela felação; lenta e carinhosamente começou a lamber o rego da glande, a chupar e me levar a prazer tão grande além dos limites e extremos, abocanhando com ternura apaixonada e fervor excruciante, exploradora, deslizante, a friccioná-lo lentamente, mais lambidas, mais chupava, até que eu explodisse inteiro e ela renascida no nosso enlace. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja aqui, aqui e aqui.

DITOS & DESDITOS - Eu sustento que uma personalidade fortemente marcada pode influenciar descendentes por gerações. Lembro que eu meio que acreditava e brincava completamente com fadas quando criança. O que o céu pode ser mais real do que reter o mundo espiritual da infância, temperado e equilibrado pelo conhecimento e pelo bom senso... Pensamento da escritora britânica Beatriz Potter (1866-1943).

ALGUÉM FALOU: Onde paramos? Só os coveiros o sabem. Mas não é preciso morrer para parar ligeiramente; as viagens, por exemplo, e aquela em particular, são um pouco de morte quando se chega, e um pouco ainda de morte quando de um sítio se parte. Pensamento do escritor e professor português Gonçalo Tavares.

O FIM DO MUNDO – [...] A ideia de que o fim do mundo estava se aproximando, que era havia muito tempo popular entre os radicais da classe inferior, ganhou nova ênfase quando foi associada com a lenda patriótica promulgada no livro de John Fox, Book of Martyrs. Os ingleses de Deus estavam na vanguarda da batalha contra o anticristo, que era o papa de Roma e seus agentes na Inglaterra. Propagandistas parlamentaristas salientavam – injustamente – que Carlos I dependia do apoio católico externo e encorajavam os ingleses comuns a acreditarem que, ao apoiar o Parlamento, eles estavam acelerando a chegada do reino de Deus à Terra. “A questão da Inglaterra”, disse o eclesiástico puritano Stephen Marshall em 1644, “é se Cristo ou o anticristo será senhor ou rei”. Não era difícil saber qual deveria ser a resposta à questão. Eruditos respeitáveis como Thomas Brightman e Joseph Mede, com base em seus estudos de profecia bíblica, concluíram que era provável que o milênio ocorreria na década de 1650. Imaginemos o efeito disso quando divulgado por pregadores habilidosos a congregações desesperadas, buscando fugir da crise em que se encontravam! John Milton acreditava que Jesus Cristo era “o rei aguardado para breve”, cuja chegada poria um fim a todas as tiranias terrenas. Para muitos, a execução de Carlos I em 1649 se justificava, porque abria caminho para o rei Jesus. O sentido da iminência de uma nova época espiritual, em que o povo de Deus se libertaria de uma nova maneira, foi um dos muitos conceitos milenares que os quacres adotaram. A “segunda vinda de Cristo” tornou-se um símbolo para o estabelecimento da Utopia na terra. Também podemos imaginar a desilusão que se seguiu quando a Utopia não se materializou. [...]. Trechos extraídos da obra Political Writings (Cambridge University Press, 2003), da filósofa, poeta, romancista e dramaturga britância Margaret Cavendish (1623-1673). Veja mais aqui.

A ESCRITA OU A VIDA – [...] Sem escrúpulos, decerto, mas não sem certa aflição. Pois cada um desses encontros, cada uma dessas aventuras, por mais agradável que fosse, reavivava em mim as dores da memória. Cada uma delas despertava-me a morte que eu queria esquecer, mas cujo brilho turvo estava na origem desses prazeres. Durante todo o verão do regresso, todo o outono, até o dia de inverno ensolarado, em Ascona, no Tessino, em que resolvi abandonar o livro que estava tentando escrever, as duas coisas que pensei que me ligariam à vida – a escrita, o prazer –, ao contrário, dela me afastaram, remeteram-me permanentemente, dia após dia, à memória da morte, sufocaram-me na asfixia dessa memória. [...]. Trecho extraído da obra A escrita ou a vida (Companhia das Letras, 1995), do escritor espanhol Jorge Semprún (1923-2011). Veja mais aqui e aqui.

AS VANTAGENS DA INSTRUÇÃO – Sou um homem sem ambições, / de poucos amigos, totalmente incapaz / de ganhar minha vida ou ficar mais moço, / fugindo de uma sentença justa qualquer. / Solitário, malvestido, que importa? / À meia- noite eu faço para mim uma jarra / de vinho branco quente com sementes de cardamomo, / com a boina velha e um roupão cinza rasgado, / sento no frio escrevendo poesias, / rabiscando nas margens nus angustiados, / copulando com as gatinhas / ninfomaníacas da minha imaginação. Poema do poeta, tradutor e ensaísta estadunidense Kenneth Rexroth (1905-1982). Veja mais aqui.

A arte do fotógrafo alemão Horst P. Horst (Horst Paul Albert Bohrmann – 1906-1999).

MOTE BOCAGIANO

Num pais onde todos fodem tudo,
Onde leis não conhece a porra tesa!

MOTE

O peido que a nega deu
Quase não cabe no cu!

GLOSA

Muita merda já fedeu
Glosada de mote em mote,
Mas não há glosa que esgote
O peido que a nega deu.
Outro cheiro é mote meu:
Chulé macho, um tabu
Que afugenta até urubu!
Chupo o pé, cresce-lhe a pica
E, de tão grossa que fica,
Quase não cabe no cu!

LIMEIRIQUES

Em Fernando de Noronha
Mora um batedor de bronha
Tão longo de pica
Que, quando ela estica,
Seu gogó que é cona sonha.

Sei de um certo patriota
Cujo peido se suporta.
Quando tira a meia
A turma tonteia,
Mas de morte é quando arrota!

Uma puta de Brasilia
Empregou toda família:
Prima na Esplanada;
Na Praça, a cunhada;
No Planalto, pôs a filha.

Teve um general no Rio
Que era curto de pavio.
Jurou, rabugento:
“Eu prendo e arrebento!”
Mas era seu cu no cio.

HAICAIS

Se o governo trai,
Vai pra puta que o pariu!
Voto não tem pai.

Uma nação séria
Não faz pilhéria das outras:
Ri da sua miséria.

SONETO 306 – PUTANHEIRO

Putaria, prostituta, marafona,
Rameira, pistoleira, meretriz....
Além do que o sinônimo nos diz,
Existe uma perita em cada zona.
Nem tudo na mulher é mera cona:
Há a bunda, o seio, a rótula, o nariz...
Cliente mais exótico, feliz,
A velha zona erógena abandona.
É o caso do podólatra, que quer
O pé dela em sua boca e no seu falo
Ou por seu pé na boca da mulher.
Do fetichista cego já nem falo,
Pois seu desejo não é pé qualquer,
Mas o que tem chulé, frieira e calo.

SONETO 112 – OBSTIPADO

Prisão de ventre é um drama não descrito
Em prosa ou poesia, desde Homero.
Por isso meter meu bedelho eu quero
No bojo deste tão tácito mito.
Quem tem seu intestino assim constrito
Defeca sob esforço tão severo
Que rompe internamente o tido entero
Para externar um copro que é já lito.
Cagada semanal ou quinzenal
É como um parto sem anestesia
Em que o bebê não quer nascer normal.
Enquanto a tripa inchada se alivia
O pobre constipado lê o jornal,
Absorto na seção de economia.

SONETO 866 – CANIBAL

“A carne humana é doce!” – acha, contente,
O naufrago antropógafo (e o guerreiro
Silvícola) que, após o derradeiro
Pedaço, inda palita, rindo, o dente.
A parte mais gostosa é justamente
Aquela...” – complementa o carniceiro
Glutão, que, referindo-se ao traseiro,
Vontade de trinchá-lo à mesa sente.
A bunda assada entrou na culinária
Faz muito tempo, basta que atentemos:
Dourada e com batata, há quem compare-a
Aos bifes suculentos mais supremos.
Não é dia de bebê que falo, e vária
É a forma de encará-la, se a comemos.

SONETO 929 – PREJUDICIAL

Na bolsa de valores se baseia
Um animo excessivo e uma euforia
Chamada de otimismo, que irradia
Tentáculos na mais global aldeia.
Mas quando alguém descobre que bambeia
O frágil castelão de nota fria,
O pânico se instala e, mal o dia
Desponta, está vazia a que era cheia.
Fortunas se evaporam que nem fumo
E sólidas empresas pro buraco
Lá vão, pra dar da crise só resumo.
Foi ontem, mas parece ser tão fraco
Na mente esse episodio, que eu espumo
De raiva, tanto o assunto me enche o saco!

SONETO 344 – FEMINISTA

“Mulher tem que chupar sem reclamar!”
A banda de Brasilia não perdoa.
Seu rock a fêmea humilha, e o que apregoa
Reflete algum machismo em cada lar.
“Mulher tem que gemer! Tem que apanhar!”
Insiste o rock, e zoa, inda que doa
Na seria consciência da pessoa
Humana, que não cabe em seu lugar.
Parir, amamentar, dar gozo, é tudo
Que os homens lhe concedem, grita a dita,
Afora o afã domestico, que é mudo.
Às vezes, uma ou outra se habilita
Nas artes, no poder, no amor, no estudo...
Mas só se faz capaz se for bonita.

SONETO 286 – ARGENTINO

Durante a ditadura de Videla,
Patota seqüestrava o cidadão
Mantido, clandestino, num porão,
Ali, menina virgem é cadela.
“Picana” ou felação? A escolha é dela.
Pudica, escolhe o choque, mas em vão:
Seu corpo não resiste a uma sessão.
Acaba suplicando o pau na goela.
Quando ela chupa, ri o torturador
E xinga a moça até de pelotuda
Porque prefere a pica em vez de dor.
A porra jorra sobre a voz miúda
Da pobre adolescente, cuja cor
Parece inda mais branca, assim desnuda.

SONETO 895 – NÃO-GOVERNAMENTAL

O que é o que é? Responda antes que eu gongue!
Tem cara, ora de creche, ora de hospital,
Às vezes até de banco, e o capital
Tem credito que encurte, ora que alongue.
Nem clube de gamão, nem pingue-pongue,
Nem mutirão, nem multinacional,
Nem fundo de quintal, nem estatal!
Não adivinha? É simplesmente ONG!
Mais extra-oficial é o combativo
Estilo do Greenpeace ou dos anarcos,
Que enfrentam as potencias sem motivo.
Meu caso é bem atípico: com parcos
Recursos conto, e da visão me privo,
Mas contra os baleeiros vão meus barcos!

SONETO 923 – ANTIGOVERNAMENTAL

Estado organizado é como o inferno!
Assim acha que vê no Executivo
A síntese do abuso proibitivo
E o oposto a tudo quanto for moderno.
Se no Legislativo um simples terno
Distingue o ladrão preso do eletivo,
Justiça é dos impunes um arquivo.
Quem contra eles está diz: “Hay gobierno?”
Porém mais radical que um anarquista
Sou eu, que outro poder contesto e enfrento
O arbitrio que me fez perder a vista.
A Ele, o mais tirano e truculento,
Questiono e ponho em duvida que assista
Aos vivos como um Pai, já que é um sargento.

SONETO 405 – SINGULAR

Quem gosta de igualar o ser humano
Compara o magro ao gordo na virtude,
O mongolóide ao gênio na saúde,
Os corpos nus, e não a cor do pano.
Quem diz que algum político é meu mano
Ou que bandido é gente não me ilude.
Será que entre a velhice e a juventude
Existe sintonia? Ledo engano!!!
Fazer comparações não alivia
A fome, as privações, a perda, a dor.
Apenas o sofisma cria a via.
Pois creio que a distancia é bem menor
Entre uma pobre prosa e a poesia
Que aquela entre o poeta e o prosador.

SONETO 258 – DESFRUTADO

Viúvas são mulheres sem caroço,
Maduras, descascadas, já servidas,
Prontinhas para serem deglutidas
Na farta sobremesa dum almoço.
Eximia cozinheiras, nada insosso
Lhes passa pela mão de tantas lidas.
São ótimas nas ótimas comidas,
E pegam no pesado, do mais grosso.
As uvas estão verdes, mas as peras,
Maçãs, bananas, mangas e laranjas,
No ponto, já transbordam das fruteiras.
Portanto, ninfetinha, tu que esbanjas
Teu jovem charme, nem de longe queiras
Chegar aos pés de quem me faz as canjas!

SONETO 233 – SONETADO

Já li Lope de Veja e li Gregório,
Pois ambos sonetaram do soneto,
Seara na qual minha foice meto,
Tentando fazer algo meritório.
Não quero usar o mesmo palavrório,
Mas pilho-me, no meio do quarteto,
Montando a anatomia do esqueleto.
No oitavo verso, o alivio é provisório.
Contagem regressiva: faltam cinco.
Mais quatro, e fico livro do problema.
Agora faltam três.... Deus, daí-me afinco!
Com dois acabo a porra do poema.
Caralho! Só mais um! Até já brinco!
Gozei. Matei a pau! Que puta tema!

SONETO 260 – CONSTRUTIVISTA

De fora quem lê versos não vê pleno.
Percebe a rima, só que, antes da dita,
Existe metro, aceno e uma restrita
Cesura que censura o meu veneno.
As rimas são as quinas do terreno.
O metro é cada lado, está na fita.
O aceno é o torreão de quem recita
E a pausa põe suspense no obsceno.
Tijolo é toda letra, toda nota.
Vogal ou consoante, tudo conta,
E cada virgulinha tem sua quota.
Castelo edificado, casa pronta.
Mas quando tem caralho, cu, xoxota,
A critica, que é vândala, o desmonta.

SONETO 573 - BARBARIZADO

Já se disse: sete é conta de mentira e lenda.
Também dizem que de azar o treze é cifra certa,
Isso explica a redondilha como porta aberta
No cantar dos repentistas, na feroz contenda,
À bazofia descarada, onde é melhor a emenda
Que o soneto decassílabo, no qual se enxerta
Entre termos eruditos a falácia esperta,
Lei de todo bom poeta que seu peixe venda.
Outrossim, também se explica por que nunca é visto
Um soneto alexandrino, mas de pé quebrado:
Este, a cuja tentação do treze não resisto.
Vou chamá-lo aleijadinho, pois em vez de errado,
Tem caráter de obra-prima, pelo menos nisto:
Completar catorze versos sem ficar quadrado! 

GLAUCO MATTOSO - O poeta, ensaísta, ficcionista e articulista paulista, Glauco Mattoso foi registrado civilmente Pedro José Ferreira da Silva, em 1951, formado em biblioteconomia e letras vernáculas. Mantem desde os anos 70 um perfil contracultural, embora prefira ser pos-maldito. Praticou experimentalmente diversos gêneros poéticos: poesia visual, haicai, limerick, glosa, soneto, também se dedicando à poesia de cordel. Tem vários livros publicados e inéditos. Entre suas obras está Poesia Digesta, publicado pela Landy Editora, em 2004. Está cego desde a década de 90.

FONTE:
MATTOSO, Glauco. Poesia digesta (1974-2004). São Paulo: Landy, 2004.

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Nas voltas que o mundo dá, Carlos Drummond de Andrade, Jane Duboc, François Ozon, Catherine Abel, Sheila Matos, Valeria Bruni Tedeschi, Niceas Romeo Zanchett & direito ao meio ambiente saudável aqui.

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