EDITH AZAM, EMMA AMOS, TAMIKA MALLORY, NINA RIZZI, CHAIRIM ARRAIS & PALLY SIQUEIRA

DIÁRIO DE QUARENTENA – UMA: NÃO CONSIGO RESPIRAR - Nesse tempo indigesto de tanger manada com apito de cachorro, tem quem fique engasgado e em tempo de estuporar a caixa dos peitos, assim como eu, ora, ora. Sei que voltou a ter vigência aquela de que abaixo do queixo tudo é perna, mas não estão livrando nem a cara para a canelada, meu! Está tudo muito irrespirável para quem nunca se enquadrou nos moldes políticos para ocupação de cargos públicos, quanto mais num reino de critérios para lá de escusos como este, que não dá para fungar quanto mais encher o pulmão numa poluição sem precedentes. Ora, basta considerar que para ocupar qualquer ministério do planalto, basta ter farda e dar continência, pois para a pasta da saúde, pelo visto, não precisa de formação médica; para a educação, basta ser escroque que não saiba ler nem escrever; pro meio ambiente, que seja um simples dendroclasta burocrático; que procurador se digne a chalerar na defesa do maioral; que a representação da mulher seja feita por uma machista, ou que o representante dos descendentes palmarinos seja um antipatizante racista. Time deste é o mesmo que premiar predador de motosserra no Dia Mundial do Meio Ambiente, diga lá se não é? Só sendo. Como se, na vergasta do carrasco, a gente repetisse Baudelaire: está-me empurrando, como se eu fosse um boi, com seu duplo aguilhão: "Vai, anda, burrico! Vai, sua, escravo! Vai, vive, maldito!” Assim não tem quem consiga respirar com um joelho desse na goela, né?! DOIS: OU SAI PRA VIDA OU SEGURA A ESPERANÇA PELO RABO – Ficar só no eita com os apupos internacionais e as lapadas do noticiário, não dá em nada. É como se entrar em combate só com nota de repúdio, braços cruzados e bunda na poltrona: xô, pra lá! Nem ficar de queixo caído porque, apesar dos escândalos e arbitrariedades, ninguém faz nada e passa a bola pro outro escapulindo o procto da reta, no cúmulo da desonra. Ah, não, se não tiver iniciativa de ação, nem só com indignação se questiona direito. O pior é a constatação de Lorca martelando no juízo: O mais terrível dos sentimentos é o sentimento de ter a esperança perdida. Olha à direita e à esquerda do tempo, e que o teu coração aprenda a estar tranquilo. Como não me preocupei de nascer, não me preocuparei de morrer. Ao poeta a dor da reação depois de morto. Para mim, viver é ação enquanto é tempo. TRÊS: SE VIVO, NÃO É PARA DEFUNTAR – Cá com meus botões, conversada pelos cotovelos naquela do Rubião: Não morri, conforme esperava. Maiores foram as minhas aflições, maior o meu desconsolo. Muito poderia contar das minhas preferências, da minha solidão, do meu sincero apreço pela espécie humana, da minha persistência em usar pouco cabelo e excessivos bigodes. Mas, o meu maior tédio é ainda falar sobre a minha própria pessoa. Principalmente quando a gente dá de cara ao que foi reduzida uma considerável parcela da humanidade: quem não se arrumar nos ajeitados com o negacionismo de terraplanista, que vá se catar nas quenturas dos quintos dos infernos e passe bem! Tem quem se preste a tal, e como tem! Eu que não vou nessa digo e repito reiteradamente: vamos aprumar a conversa, gente! Até mais ver! © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais abaixo e aqui.

DITOS & DESDITOS: [...] Queria garantir que as vozes das mulheres negras fossem defendidas, exaltadas e que nossos problemas fossem resolvidos, mas isso não poderia acontecer a menos que sentássemos à mesa [...] Eles estão com raiva e existe uma maneira fácil de impedir; prenda os policiais. Denuncie os policiais. Denuncie todos os policiais. Não apenas alguns deles, não apenas aqui em Minneapolis. Denuncie-os em todas as cidades da América onde nosso povo está sendo assassinado [...] Apresentar uma oportunidade para as pessoas não apenas ficarem tristes e frustradas, mas sentirem que há poder em números e em ser organizado [...]. Trechos do discurso da ativista estadunidense Tamika Mallory, que foi uma das principais organizadoras da Marcha das Mulheres de 2017, defendendo o controle de armas, o feminino e o movimento Black Lives Matter.

A POESIA EDITH AZAM

I - Eu morro de amor e pombas, / Eu morro de memória e invenção, / Eu morro das lágrimas de um narciso, / mas o céu uma vez, / mas o céu uma vez ... / Estou cansado das urtigas azuis, cansado das estátuas que suam, / cansado do horror dos porões e dos cheiros dos túneis, / Estou cansado de te amar, especialmente quando você não me ama, / Estou cansado do meu cérebro, estou cansado de não estar. / Eu morro na gargalhada do vento, / Eu morro de mordida e alegria, / Eu morro até perder a cabeça / mas o céu uma vez, / mas o céu uma vez ... / Eu morro em violetas selvagens, / Eu morro no coração de um esquimó, / Eu morro de amor no gelo, / Eu morro e gostaria de me esconder. / mas nas minhas veias, céu. / Rachadura desses sofrimentos que engolimos, desses sofrimentos que nos estrangulam / Eu quebrei nos portões da consciência Eu quebrei meu irmão queimado / e eu morro de tanto medo que tremo / Eu nunca entendo nada sobre o riso de pássaros zombando / crack do meu crack não-suicida em bilhões de lascas / Eu cortei minha respiração em papel carbono / finalmente cortei as âncoras e as tintas meu sangue / Cortei pedaços de vidro e fiz versos amassados, depois esfreguei meu corpo / e eu tenho isso em todo lugar no meu rosto, eu tenho igualmente no meu coração para que você nunca esqueça / e que ninguém cancelará que estou cansado de você. / Eu sinto o céu quebrar ... / Eu morro de amor e pombas, / Eu morro de embriaguez e de invenção, / Eu morro em uma batida de asas, / mas o céu uma vez, mas, / Céu uma vez, mas o, / Céu uma vez, mas céu, / uma vez, mas o céu uma vez, / uma vez, mas o céu uma vez, / mas o céu na cara porque eu não terminei de te amar, / porque a vida das rosas é preciosa para mim; / também por causa das noites nas estrelas, as horas inteiras perto de você: / mas o céu uma vez, / Céu no vazio de seus braços, / Céu todo contra mim: / e nas minhas veias...

II – Um tolo fala por mim sozinho. / um tolo fala só por mim, diz o que sinto falta de dizer - / falar em voz alta tão alta, eu me sinto quadrado - / fale em voz alta e eu repito / Repito suas palavras mandíbulas - / Eu repito - / cuspir ossos - / Eu repito - / cuspir ossos - / agravar - / agravar empurra os limites - / a implicação é tremenda - / tremor perfeito - da falta de dizer - / a falta de dizer - / a falta de dizer que me mantém de pé - / Eu fico em silêncio. / Eu grito o choro branco, a flecha. / esmague o sol nas suas mãos: / a linha da frente cruza - / Repito as palavras mandíbulas - / as palavras, que me dizem tudo sobre mim, / Eu a devolvo em uma mastigação selvagem - / um tolo fala por si mesmo e isso me queima / um louco fala por si e por mim? / e repito por dentro / Repito e tudo dentro de mim, / divisões e quadrados - / o crack é a falta de dizer - / a escassez de dizer me perturba - / Eu queimo dentro da minha cabeça, atrás do meu rosto / há um golpe de bastão - / o grito de um louco que se queima - / sim doloroso - / sim doloroso - / o louco grita, grita - / dentro de mim um louco que explode / que range de deficiência em todo lugar / a falta de dizer / a falta de dizer / a falta de dizer!

III – É um bloco de anotações antigo / Eu levo de volta para você. / Muitas vezes na cabeça: seu nome. / Gire continuamente, / é fofo, / e água Perrier, bolhas - / há esquilos no parque, / esquilos, / o clima… / Eu escrevo, / Eu li poesia e... / Eu tento refletir em boa cópia. / Eu reflito: já é algo. / Então, esse bloco de anotações antigo, / essas coisas que eu quero perto de você. / Eu tenho a marca no meu pulso, / age como um leve sorriso. / Ninguém fala à mesa, / na mesa, não há conversa. / Os almoços à mesa são glaucosos, / e então... é mais profundo que isso - / é o jeito de murmurar oito minutos / a almôndega; / é a cabeça que treme; e depois, / O corpo inteiro; / é quem gagueja / é o outro que provoca; / sou eu ... não estou mais com fome. / Então eu volto a ler - / Eu te amo - / Medicamentos, medicamentos ... / Tenho medo de tomar remédios, / medicamentos, meu estômago cai: / e depois o mesmo quando escrevo para você: me repito 100 vezes / ainda cai em mim: / Perrier em cima da mesa / clique em bolhas de clack. / Eu penso na sua voz: / ao telefone. / Eu acho que, / Eu não penso mais. / Não sei que horas são / não é tarde. / Eu ouço um CD: / de Mauricette - / Eu quero estar perto de você, / também quer carne vermelha / Eu te amo. / Não diga nada, eu sei ... / não diga nada… / As bolhas de Perrier ... / Eu te amo: faz bolhas ... / O que eles chamam de Moise aqui / hoje ele teve visões: / ele me repetiu 5 vezes: / Eu vi um hotel no meu quarto. / Eu vi um hotel / no meu quarto. / Eu vi / um hotel / no meu quarto. / Eu vi um hotel no meu quarto. / Eu vi um hotel no meu quarto. / Cinco vezes ele me disse. / Cinco vezes eu não sabia o que responder - / A mesma coisa no bar: eu não sabia dizer nada. / Quando a menina me contou sobre sua vida: / Eu não disse nada. / Eu não respondo. / Em breve. / Sobras - / Eu avanço na minha cabeça para curar sua queimadura - / Eu digo coisas ao meu psiquiatra, / Perrier em cima da mesa... / Eu tento dizer a ele... / meu psiquiatra tem olhos azuis / ela olha para mim: não ouso. / Eu olho para o pé da mesa. / Eu digo coisas olhando / sempre sempre / o pé da mesa - / meus olhos não têm mais coragem. / Meus olhos estão completamente cheios de eletricidade - / À noite tenho garganta seca. / Medicamentos, medicamentos ... / Levanto-me para desligar o aquecimento, / isso faz meu remédio vacilar. / Clique nas bolhas do clack ... / depois volto para a cama: / Eu te amo - / Para dormir, coloquei os tampões. / Pressione-os bem fundo na cabeça: / é dito… / dizem que eles absorvem os ruídos e então, / pesadelos, / mas ontem à noite eu sei, / meu vizinho olhou para M6, / e na minha cabeça quando eu dormi, / uma mulher atirou machados. / Eu odeio a mulher do parafuso: / Eu sei que está enrolado no meu crânio, / Tenho pena dela, / isso me dá nojo. / Tem um cadeado no coração.

EDITH AZAM - Poemas da escritora francesa Edith Azam, autora de obras como Un objet silencieux (Le suc et l'Absynthe, 2006), Opium le ciel et vent (Le suc et l'Absynthe, 2006). Létika Klinik (Le dernier télégramme, 2007), Mercure (Castell, 2007), Tellement belle garçon belle (Le frisson esthétique, 2007), Tiphasme est Phasme (Inventaire / Invenção, 2007), Amor barricade amor (atelier de l'agneau 2008) e Le Paradis une fois, La voix, Qui passe (edições do soir au matin, 2009).

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DOIS POEMAS DE NINA RIZZI

AINDA A QUEDA DO CÉU - oi, mãe te escrevo do norte, tô na Amazônia / na vinda cruzei o interior do ceará / e passei em frente um rio chamado chorozinho / parece uma metáfora tão triste pra estes tempos / sei que não é boa hora pra falar de tristezas / que deveria te escrever e acalmar seu coração de mãe / que é importante amar e rir e gozar e espalhar flores / eu lembro a vendedora de flores que você foi / ainda sinto o cheiro das roupas da lavadeira que você foi / lembro o cheiro gostoso da doceira que você foi / sim eu sei que a alegria é uma resistência eu sei sim / mas mãe, eu fico aqui olhando as rasuras / eu conto doismilidezenove três anos de golpe / quinhentos e dezenove anos de golpe / eu ouvi aqui que cada dormente é uma alma / dormente, mãe, são aqueles paus que ficam debaixo / dos trilhos das ferrovias e os indígenas iam à noite arrancar / os dormentes porque a estrada de ferro era construída / em suas terras e então os donos do poder colocavam coisas / pra dar choques nos indígenas e de manhã / eles estavam agarrados nos dormentes / todos mortos / cada dormente uma alma, mãe / e agora eu te escrevo essa cartinha e tem uma tv ligada / e o governador tá falando de boca cheia que precisam desapropriar / as terras indígenas porque eles não plantam e as pessoas precisam comer / e ele tem sangue nas mãos e no bigode, mãe / os padres e as caravelas de há quinhentos e dezenove anos / são a bancada evangélica e da bala de hoje / ah sim, mãe vou te contar uma coisa bonita / um feitiço indígena os cabelos de betânia o cheiro dos cabelos de Betânia / todas essas mulheres juntas e nadando fundo contando suas histórias / e foi muita sorte eu ter conseguido ver o rio madeira porque / a construção da hidrelétrica fez tudo desbarrancar / não seria mesmo lindo se o rio lavasse tudo, mãe?

CECILIANA - escorre o óleo do mundo — lima / de rícino, refino / mínima grama ou toda / canteiro, fecundo / a poesia é de quem / precisa, disse o carteiro / lhe ria. além a lama / ternas de exílio e poda / te revisito, o mundo — olha / entre as pernas.

NINA RIZZI - Poemas da historiadora, tradutora e poeta Nina Rizzi, (Campinas/SP, 1983), autora de obras como Tambores pra N'zinga (Orpheu/Multifoco, 2012), Caderno-goiabada (Ellenismos, 2013), Susana Thénon: Habitante do Nada (Ellenismos, 2013), A Duração do Deserto (Patuá, 2014), e Geografia dos ossos (Douda Correria, Portugal). Ela edita o blog NinaaRizzi. Veja mais aqui.

CRÔNICA DE AMOR POR ELA

Estou frustrada pelo fato de estar presa a mais pinturas... Estou produzindo sem motivo. Ninguém nunca os viu.

EMMA AMOS – A arte da pintora e gravadora afro-americana pós-moderna Emma Amos (1937-2020). Veja mais aqui.

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A ARTE DE CHAIRIM ARRAIS

Ui, eu não sou a favor das cotas! Não acho que obrigando editoras a publicar quadrinho nacional é sinônimo de coisa boa no mercado. Mas, a possibilidade de auxílios e outros meios de ajuda às editoras eu acho interessante para editoras que publiquem uma certa porcentagem de produto nacional. O mercado de quadrinhos no Brasil é complicado, até porque, nós mesmo, artistas e leitores não nos ajudamos muito, né? Sempre discuti que quando você vai à banca, vê um quadrinho nacional desconhecido e um americano ou um mangá, com qual deles você gasta seu dinheiro? Não generalizando, mas a maioria deixa o brasileiro criando pó nas bancas. Acho que não apenas o governo deveria fazer algo, mas nós também, nos ajudar mais, apreciar mais o que fazemos, dando valor ao nosso próprio trabalho e de amigos brasileiros.

CHAIRIM ARRAIS - A arte da quadrinista e ilustradora Chairim Arrais, que lançou o RED+18 Além do Vermelho, e edita os blogs Chairim, Chairim-Arrais e Loja Integrada. Veja mais aqui & aqui.

PERNAMBUCULTURARTES

A arte da atriz e artista plástica Pally Siqueira, que estuda psicologia e já atuou no filme Big Jato, de Chico de Assis, e já atuou em novelas da Rede Globo.

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Orquestra de Rua Recife Olinda aqui.

Dicionário Poético Militante (NEP/MMM, 2018), do poeta e jornalista Marcelo Mário de Melo aqui.

Exposição Em-Cantos de Palmares, do artista plástico José Durán y Duran aqui.

A obra de José Arlindo Gomes de Sá aqui e aqui.

Tempo de Resistência: lembranças do período mais negro da História do Brasil (2003), dirigido por André Ristum e baseado no livro homônimo de Leopoldo Paulino (Oswaldo Cruz, 2001) aqui.

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Cambão Torto, Amaraji aqui.

RUBIÃO, JORGE DE SENA, ZUENIR, DEWEY, LOURDES RAMALHO, GRAFITE, O TEATRO MÁGICO & MULHERES DE HOLLANDA

O AMOR É MESMO CEGO E CEGA – Imagem: Grafite - A voz colorida das Ruas - Vera finalmente esposou depois de emplacar décadas de solteirice, um escândalo! Óóóóóó! Nos quatro cantos da cidade trepidava o maior escarcéu: Como é que é? Oxente, aquela bonitona casou, foi? Quem foi o sortudo da tuia que andava cheirando os rebolados dela? Quem sabe, ora! Pois é, a mais cobiçada e sonho de consumo de marmanjos e quejandos de Alagoinhanduba e região, saiu do caritó e contraiu núpcias com cerimônia privada só pra alguns familiares – nem todos, alguns barrados metidos a parentes, achegados e cheleléus -, só com padre, juiz e uns gatos pingados da estima dela, jurando fidelidade ao esponsal até que a morte os separe. Já era hora, balzaquiana quase loba, tudo quanto era cueca apostava quem o premiado. Foi aí que nasceu o pandemônio. O que deixou de queixo caído toda população, foi, justamente, o tal do escolhido. Pra decepção de tanto Don Juan, Casanova, artista de cinema, televisão e capa de revista - até o Chico Buarque se engraçou da moça com versos e prosa -, a todos ela disse não, em cima do maior salto alto. Na horagá, ela só disse sim pra maior feiúra da humanidade: Aquilo não é gente, é uma coisa feia dos diabos, gente! Assim passaram a tratar de Coisa Feia o Lurdinaldito, vulgo Biuzinhodito, filho de dona Lourdes da Cocada e Beneditodito do Caixão – como o pai era chamado por todos de Biuzito do Caixão, ficou o filho Biuzinhodito. Pense num ocrídio de horroroso: dois olhos aboticados e um pra cada lado embaixo duma pestana grossa e emendada, dois tufos de cabelos na careca, orelha de abano ilustrada por uma costeleta ineivada, venta espragatada, duas bochechas proeminentes arrodeadas por uma barbicha crespa e invocada, um único dentinho na boca, engongado, um braço menor que o outro, corcunda e malassombrado, buchudo e cocho, pés de barbatana, cheio de pereba e despelado. Vixe! De qual história de terror saiu esse monstro, hem? Gente, isso é arte de bruxaria, só sendo. A Vera devia de arrumar coisa mais apresentável! O zunzunzum não minguava, a maior despeita no escárnio. E ela toda metida a insolente, carregando sua fera pela coleira: Sou pela sororidade, mas por via das dúvidas, esse é meu, ninguém tasca! E o melhor dele é no xambregado. Que coisa! Depois do casório às escondidas, Vera sumiu-se dentro de casa com seu bicho de estimação, de nunca mais dar as caras na rua. Óóóóóó! A macharia se mobilizou num protesto com faixas e cartazes na frente da casa dela: Queremos Vera! Queremos Vera! Três horas depois, apareceu a prima dela seminua como porta-voz, e foi aquele rebuliço: vestida só numa blusinha de alça que cobria o exato necessário e mais nada, tentava falar e, cada vez que levantava os braços, deixava as intimidades suculentas à mostra. Haja clique de fotografia e cochichado: Visse os peitinhos dela? Ah, eu cliquei no entrecoxa, meu! Meia hora de espetáculo e nada dela conseguir dar o comunicado pelo alvoroço geral, ninguém arredava o pé de tão vidrados. Foi, então, de posse de um megafone, ela berrou: A Vera está de lua de mel, só dará sinal de vida daqui uns três meses. Danou-se! Foi a maior ovação, os apupos e protestos aumentaram quadruplicados, varando a noite, madrugada adentro, dia corrido, e todos nada de desencangarem dali, dia ao crepúsculo atrás de alvorada, encarreados. Aí começou a especulação: O que aquele troglodita tem que eu não tenho? O que danado a Vera viu naquele troço? Palpites, arengas, apostas, nada de consenso. Será que o cabra tem a tromba avantajada? Ih, pelo jeito o mondrongo dá nela, pode ver! Foi catimbó, só sendo! Como é que pode, hem? Por que não eu? Foi preciso juntar uma ruma de genitoras, esposas, sogras, noivas, madrinhas, namoradas, amantes e quebra-galhos, marchando firme pra cair na maior cabada de vassoura no quengo dos recalcitrantes pro negócio voltar à normalidade. Isso não poupou os recém-casados de se vitimarem de buzinadas, pedradas, impropérios e jactâncias exaltadas por mais de mês. Reclamavam todos na passagem: Isso é um vitupério! Um semestre nessa pisada e Vera nem aí com sua aberração, só no bem-bom. Ah, gente, o amor é mesmo cego e cega. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

RÁDIO TATARITARITATÁ:

Hoje na Rádio Tataritaritatá especial com a música do grupo musical O Teatro Mágico (OTM), formado por Fernando Anitelli (Voz e Violão), Nô Stopa (Voz & dança), Zeca Loureiro (Guitarra), Ricardo Braga (Percussão), Rafael dos Santos (Bateria), Guilherme Ribeiro (Teclados), Sergio Carvalho (Baixo) e as bailarinas performáticas Andrea Barbour & Manoela Rangel: Entrada para raros, Allehop & Recombinando atos; o quinteto vocal feminino Mulheres de Hollanda, formado por Karla Boechat, Ana Cuba, Eliza Lacerda, Malu von Krüger & Marcela Mangabeira: Você vai me seguir, O meu amor & A Violeira; & muito mais nos mais de 2 milhões de acessos ao blog & nos 35 Anos de Arte Cidadã. Para conferir é só ligar o som e curtir.

PENSAMENTO DO DIA – [...] Os bárbaros são a grande fonte do mal-estar deste final de século. A exclusão se transformou no problema social maior. Enquanto nos morros só se ouviam os sons do samba, parecia não haver problema. Mas agora se ouvem os tiros. Não se trata de uma guerra civil, como às vezes se pensa, mas de uma guerra pós-moderna, econômica, que depende das artes bélicas mas também da leis do mercado, é um tipo de comércio. [...] Eles inauguraram um modelo de agressividade, cruel e gratuita, que não encontrava equivalente na violência praticada pelos malandros de morro de então. Essa geração do asfalto, que se divertia com brincadeiras como atear fogo em mendigos, antecipou uma vertente moderna da violência urbana - a que é movida pelo prazer da crueldade. [...] Que crime organizado é esse sem comando centralizado, sem sucessão dinástica, sem rígida hierarquia, sem cartel, sem consumo conspícuo e sem acumulação de riqueza, ao contrário da máfia ou mesmo do jogo do bicho? [...]. Trechos extraídos da obra Cidade partida (Companhia das Letras, 1994), do jornalista e escritor Zuenir Ventura. Veja mais aqui.

EDUCAÇÃO DEMOCRÁTICA – [...] o mundo em que até os homens mais inteligentes dos tempos idos julgavam viver, era um mundo fixo, um domínio onde qualquer mudança somente se processava dentro de limites imutáveis de inação e permanência, um mundo onde a fixidez e a imobilidade... era superior, mais importante em qualidade e autoridade, do que o movimento e a mudança. [...] um universo ilimitado no espaço e no tempo, sem limites aqui ou ali, nesta extremidade, por assim dizer, ou naquela, e tão infinitamente complexo na estrutura quanto na extensão. Daí, ser também o universo um mundo aberto, infinitamente variegado, mundo que, no velho sentido, a custo pode ser chamado de universo; tão múltiplo e extenso que não há possibilidade de o sintetizar e condensar em nenhuma fórmula. [...] Quando a física, a química, a biologia, a medicina, contribuem para a descoberta dos sofrimentos humanos, reais e concretos, bem como para aperfeiçoar os planos destinados a remediá-los e a melhorar a condição humana, tais ciências se fazem morais: passam a constituir parte integrante do aparelhamento da pesquisa ou ciência moral. Esta perde então seu peculiar sabor didático e pedante, seu tom ultramoralístico e exortativo. [...]. Trechos extraídos da obra Reconstrução em filosofia (Nacional, 1959), do filósofo e pedagogo norte-americano John Dewey (1859-1952). Veja mais aqui e aqui.

A LITERATURA FANTÁSTICA – [...] Por mais que me desdobrasse, procurando afastá-lo da obsessão, Artur arranjava outros motivos para inquietar-se. Agora era a moça que se ocultava, não dava sinal da sua permanência na casa [...] Por outro lado, a confiança que antes eu depositava nos meus nervos decrescia, cedendo lugar a uma permanente ansiedade por causa do mano, cujas preocupações cavavam-lhe a face, afundavam-lhe os olhos. Para lhe provar que nada havia de anormal no solteirão, passei a vigiar o nosso enigmático vizinho. [...] – Ele está ficando transparente. Assustei-me. Através do corpo do homenzinho viam-se objetos que estavam no interior da casa: jarra de flores, livros, misturados com intestinos e rins. O coração parecia estar dependurado na maçaneta da porta, cerrada somente de um dos lados. [...] Nada mais tendo para emagrecer, seu crânio havia diminuído e o boné, folgado na cabeça, escorregara até os olhos. O vento fazia com que o corpo dobrasse sobre si mesmo. Teve um espasmo e lançou um jato de fogo, que varreu a rua [...] No fim, já ansiado, deixou escorrer uma baba incandescente pelo tórax abaixo e incendiou-se.[...] A sua voz foi ficando fina e longínqua. Olhando para o lugar onde ele se encontrava, vi que seu corpo diminuíra espantosamente. Ficara reduzido a alguns centímetros [...] Peguei-o com as pontas dos dedos antes que desaparecesse completamente. Retive-o por instantes. Logo se transformou numa bolinha negra, a rolar na minha mão. [...]. Trechos extraídos da obra Contos reunidos (Ática, 2005), do escritor, advogado, professor e jornalista Murilo Rubião (1916-1991). Veja mais aqui.

SETE SONETOS DA VISÃO PERPÉTUA – I - Anos sem fim, à luz do mar aceso, / Te vi nudez quase total, tão grácil / Figura juvenil, ambígua e fácil, / E ao longe às vezes totalmente nua / Em só relance de malícia crua. / Tudo isso me atraia e me afastava, / Embora a vista, retornando escrava, / A teus lugares me tivesse preso. / E quase sempre então tua figura, / Sentada estátua, ou falsa sesta impura, / Lá era, ao sol, o tempo congelado. / Hoje, subitamente, tu não viste / Ninguém senão o meu olhar quebrado, / E com lenta inocência te despiste. / Mas quantas rugas no sorriso ansiado! II - Como velhice esta agonia desce / Ao fundo em que me encontro só comigo. / E quanto amor trocara então contigo / Enfim te dando o que sonhara em anos / Se torna apenas máscara de enganos / Com que te aceito, como amor antigo, / Esse momento de ansiedade e perigo / Que no teu rosto as rugas te recresce. / Tu sabes que de perto a juventude / Se te queimou no acaso das entregas; / E quanto risco a tua imagem corre / Quando não está tão longe que me ilude, / Nem já tão perto que de ciência chegas / A presumir a graça que não morre. / Mas, porque sabes, tua graça negas. III - Não mais! Não mais! Que eu esqueça que te tive, / E tu me esqueças debruçado em ti! / Que tudo seja como outrora eu vi: / Uma figura ao longe recortada, / E fina e esbelta, ou suave e alongada, / não tão distante que me não entendas, / nem tão perto de mim que tu me vendas, / no mesmo corpo belo, o que não vive / nesse teu rosto, ou sob a tua pele: / uma malícia esplêndida, capaz / de se entregar violenta quando a impele, / sem mais que orgulho, a força juvenil. / Assim será que, em mim, teu corpo jaz. / E sem nos lábios o sorriso vil. / Mas como há-de teu corpo em mim ter paz? IV - O que o teu corpo foi, não imaginas: / A juventude, a força, a agilidade, / A fantasia obscena, a intensidade / Com que dos gestos se constrói prazer. / Mas isso ele foi em sonhos. Hei-de ver / Teu corpo assim, ou como o possuí? / Ou hei-de vê-lo como ao longe o vi? / Ou como estatua, em lixo de ruínas? / Jacente dormirá, estendida e pura? / Mas como dormirás, se em mim não dorme / O tempo que a teu rosto ainda tritura? / Como nos mata esta velhice enorme! / Que vinha vindo entre nós dois, tão dura, / Que melhor fora te tornar informe… / Ou sombra dúbia pela noite escura. V - No claro dia passas lentamente, / Fingindo não me ver. Será que tu / Sentiste quanto no teu corpo nu / Não encontrei, menos que a tua, a minha / Memória de ser jovem? Adivinha / A tua carne mais que o meu olhar-te? / A quem tanto viveu de contemplar-te / Te dói de te haveres dado ansiosamente? / E, á luz do mar, ao longe te recortas. / Vejo que fluem para ti, já mortas, / Quantas imagens te criei, tão vivas. / Já não desejo mais do que sorrir-te. VI - E, todavia, eu não quisera amar-te. / Mas ter-te, sim, de todas as maneiras. / Quem és e como és, de quem te abeiras, / Que dizes ou não dizes, pouco importa. / E muito menos hoje me conforta. / Neste sorriso que dou tranquilo, / Eu ponho num remorso tudo aquilo / Que em fundo amor eu te pudera dar-te, / Se alguma vez te amasse de amor fundo. / Senta-te à luz da do mar, à luz do mundo, / Como na vez primeira em que te vi, / Tão jovem, que era crime o contemplar-te. / E despe-te outra vez, pois vêm olhar-te / Quantos te buscam de saber-te aqui. / Sendo um de tantos, nunca te perdi. VII - E olhei-te por mais tempo. Ainda hei-de olhar-te, / Quando, acabados teus lugares, partires, / Deixando no ar o espaço de fingires / A graça juvenil que eu devorei, / Ano após ano, e em meu olhar tomei / De todos que te tinham sem te ver. / Ainda hei-de olhar-te, se, quando morrer, / Puder voltar aqui a procurar-te / No espaço que deixaste. Mas não te amo, / Não te amei nunca, e nunca te amarei. / Não se ama nunca a quem olhamos tanto. / Nem se deseja. Quando por ti clamo, / Neste silencio em que de ti fiquei, / Não é senão o libertar do encanto / Que foste ao longe, a luz do mar aceso. / E à luz que te recorta é que estou preso. Poemas do poeta, crítico, ensaísta, ficcionista, dramaturgo, tradutor e professor universitário Jorge de Sena (1919-1978). Veja mais aqui.

NOVAS AVENTURAS DE JOÃO GRILO, DE LOURDES RAMALHO

[...] JOÃO Se as pernas não me conduzem – de joelhos vou caminhando, as armas já destroçadas na estrada vou deixando, só o resto da viola me acompanha soluçando! Agora só, sigo em busca da água medicinal. Vocês, fiquem aqui de guarda para evitar outro mal. Vou procurar pelo mundo – o cálice Santo Graal! ÁGUA E lá se foi o João Grilo – que é homem e é criança, a enfrentar os caminhos, cheio de esperança de encontrar o Santo Graal – que trará paz e Bonança. TODOS Adeus, adeus, bom amigo, Deus te conserve a nobreza, pois é de homens assim que têm na alma a riqueza, que o mundo necessita – pra salvar a Natureza!

Trecho da peça teatro Novas aventuras de João Grilo, da professora, poeta, dramaturga e pesquisadora Lourdes Ramalho. Veja mais aqui.

O Centro Cultural Vital Corrêa de Araujo informa:

XXVIII Congresso da Associação Nacional de Pesquisa e Pós-Graduação em Música (ANPPOM) & muito mais na Agenda aqui.

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CRÔNICA DE AMOR POR ELA

Veja mais aqui.

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Dia de muito, véspera de nada, a literatura de Aníbal Machado, Brincarte do Nitolino & a música de Juliana de Aquino aqui.