SÓNIA SULTUANE, MARCO NICOLINI, RUBY BRIDGES, JOÃO FALCÃO & MUITO MAIS!!!

 

 Imagem: Acervo ArtLAM.

 

Revestrés escatológico pra bufos e ranas... - Para quem não sabia, fingiu ou olvidou, muita coisa passou por baixo da ponte. Enxurrada braba, foi: chega o rio estava apressado e sem margens, pra todo lado. Despencou dos céus o maior temporal, deslizamentos, inundações: a Terra se desmanchava. Quem escapuliu, subiu no telhado que deu pra se salvar, um aguaceiro de danar a paciência: assim também já é demais, né? É mesmo! Até a saparia atônita arregou com súplicas de clemência! Fodeu! De repente, ao cabo de meses, quase ano, estiou de vez e esturricou. A temperatura subiu e, em alta voltagem, o termômetro derreteu: bombas de guerras no gozo das BT&DC, vulcões em erupção, terremotos, tornados, maremotos, tsunamis, lixo & a barbárie cristonazifascistada, poluição geral. Eita! É pouco? E, não muito longe dali, os anfíbios resignados e espremidos na beira do que restou duma poça chocha, croc, croc, o que era de ribeirão, córregos, lagoa e brejo, ih, só aluviãozinho, poin, poin, tudo por uma peínha de nada, foi, foi. Vamos pra lá! Pra onde, ora? Pra qualquer corredeira! Vá você: quem quer se perder, é só mergulhar, mas só se for no chão. Ah, não! O Sol amadurecia e, aos psalmos, só bufotoxina no ar: S’ajeite na beldroega, prefiro taioba. O calorão tá de lascar. Será que chove? Lá vem ela! Isso não é chuva é cabelo de jia, chuvisquinho besta! Vamos apelar pra Amana-manha: Ô Amanhamanha! Essa rã não vai mais nos atender! E ela veio cantando, ajuntou todos e começou a bactromancia, catando varinhas, gravetos e bastões: Se caírem duas vezes seguidas mostrando o lado da casca, é mau presságio! Valha-me! Não deu outra. Foi nada! Ah, se... E Frineia desconsolada lançou-se nua às águas, a heterófila anadiômena, para servir Afrodite nas festas de poseidonia, em Eleusis. Eita, danou-se tudo! Aí o Dardo-verde-e-preto chamou o Amazônico-listrado, que puxou o Arlequim-escarlate e veio o Fantasmagórico: Larga de ser palerma! Sai pra lá, papudo! Ora, tiborna! Aí o Dardo-granular-da-flecha-granulada: Vamos timbungar no Paraopeba! O Dardo-morango: Menos esse tanto, Ludugero! O Dardo-azul: An-ham! O Dourado-da-Costa-Rica: Nem existe mais, bestões! E o que não era regra dele, levou a Dardo-dourada irritada: Coisa mais fora de hora! O Janelo-titicaca, todo posudo falando difícil: O inabitual! A de Schuencas-Romeu-&-Julieta, segredou: Areja, véi! E os pândegos Harlequins, só folia, nem sabiam que estavam fazendo ali. Era pra ser reunião séria: Como é que é? A coisa enfeiou! Para espanto de todos chegou o gigante Tiddalik australiano, riu-se de soluçar, verteu toda água, um santo adjutório pra crise. Pronto, resolvido. Está melhorando, só! Evaporou, deu pra nada. Depois o Tsathoggua de Cthulhu, doutra galáxia, em socorro! Coisa de outro mundo é? Só sendo, na causa. E hibernou. Ah, agora é tarde! Veio Ōgama do Japão, com mais de mil anos como yōkai! Vixe! E foi crescendo, aumentando, até ficar feito uma montanha, a língua longa de fora, o hálito de arco-íris. Que danado é isso? É o fim do mundo! Olha a Pipa Pipa! A Aru, pé-de-pato-surinã! Pra quê? Ah, meu, chama logo o garçom Luzantonho pra servir a gente! Ô Pula-pula vem cá! Minchou, meu! Qual é a bronca? Inesperadamente, deu-se um eclipse e a Ch'an-chu devorou a Lua! Valha-me! E depois o Sol! Maior escuridão. Ouviu-se trovejar: O rei está mal! Como assim? Indagorinha ele estava bonzinho da silva! Gente, o rei tá morrendo! Óóóóóóóó! E todos se renderam plangentes, contando disso e daquilo das façanhas do governante. Alguém lamentava: Logo ele que resgatou a bola de ouro da princesa, em troca de promessas de companhia, ela, a rainha; e, ele, o sapo-rei, agora velho, à beira da morte! Como é que pode? Ouviu-se logo - Como gostais, Shakespeare: Doces são os frutos da adversidade; \ que, como o sapo, feio e venenoso, \ carrega, no entanto, uma joia preciosa na cabeça... É vero, um aviso: só querem a crapaudine. É, a bufonita feita amuleto pros outros, desgraça da gente. Isso mesmo, dizem: a batracita cura de venenos, qualquer picada, a forma perfeita que enriquece a joalheria. E tome anel, talismã. Só quem nos pegar vivos poderá extraí-la, senão a pedra apodrecia sem valor. É. Viu aquele sobre um pano vermelho pra vomitá-la? Esse ainda se banha, eu mesmo fui colocado em um pote perfurado em cima de um formigueiro, quer pior? Servi de graça pro Medici seduzir a Graciosa, filha do Baltazar de Cabell. E quem não foi pra joia mágica da Deltora Quest da Rodda? E quantos pras joias da Catedral de Aachen? E eficaz contra os sortilégios e poderosa contra os venenos, por que malvadam tanto com a gente, hem? Nisso, a tarde recuava na boquinha da noite, quando deu as caras, do trapézio dos dias, Aderbal! Esse veio de encomenda: chorou na barriga da mãe! Vinha de Pasárgada, malas arrumadas de saudades - de caçarola a penico, de gargalo a pinguelo, das ouças aos focinhos, os de casa e os de fora, ije! Que é que tá pegando? O rei está esticando as pernas, tá todo mundo borocochô! Ah, não é segredo de abelha! Meu, mesmo não! -, disse o Flecha-abelha-faixa-amarela. Quer semear sisânia, é? Aqui num vale, só: Sapientis est mutare consilium! Não adianta nada xingar com nome feio! Tem que desentocar a causa disso tudo! Ah e não sabia? Tagarela de sempre, o seu fraco era puxar conversa e, arrebatado pela emoção do reencontro, esfriou: Ah, por isso que tá todo mundo agora aqui, né? Foi então que a perereca Kambô trouxe a vacina. Curou? Oxe, o cabra teve náusea, vômito, diarreia, rejeitou o laxativo. Vá na onda de sapeiro, viu! Deixe de marmota! Ora, é revigorante, estimulante! Taís pensando que é a aquela Pimenta que encaipora é? Ah, vou pro buraco da Gia, Fortaleza. Eita, fandango! Vamos pro sarrabalho, dancê a serra-baile! E o que era falta de jeito e fealdade, às interjeições com as façanhas glosadas. Alguém arengou: Vá lá pro jieiro Tito, o homem da jia. Ah, o ladrão! E o Sapo-boi mugiu: Sapo de fora não chia! A Rã-Golias se armou: Quem vai na garupa, não mexe na rédea! E o que era anuro virou Mirão, o outro Espião, que trouxe Xagueta, Ferreiro e Martelo: Sapo não lava o pé, taí o chulé! E o De-vidro, translúcido, venenoso: Quando se ama, parece amar-se a Lua. Aí o De-chifre, ô pacman, o folha: O óleo perfura a pedra! Eita, Moché! Moxé! Uma tuia de girino e era Pingo-de-ouro, De-rabo e Ponta-de-flecha! E pulou o que estava no ombro da bruxa, vestido de veludo escuro, chamou na grande: A coisa é séria, gente, rezem todos pra chamar chuva! Mais? Quase tudo morre afogado instantinho atrás. Bora. Aderbal, tome jeito, folgado! Aí a Rã-chorona: Olha só, minha gente, o rei foi acometido de enfermidade letal e, por causa disso, todos vamos morrer! Nossa, batráquios! Como assim? Tão culpando a comadre Unha Africano. Hum? Sim, um patógeno. Que é isso? O fungo critídio. Deixe de falar grego, esclareça! Um tal de maligno DB, até as salamandras, cecílias, tritões, axolotes, perigam todos extintos, incluindo nós aqui. É mesmo? Até a cobra-cega? Infelizmente, pandemia. A desconsolação bateu geral: Cadê meus girinos? E a vacina? Não tem. A desesperação caía cada vez mais perto. Vão apostar no pior? As perdas ensinam. E já era noite sem Lua. E Aderbal: Mãe Natura endoideceu, Jayme? Que pinoia é essa, hem? Aderbal, Aderbal, toma tino! Vão desertar? Pronde tu vai, abestado? Ué, escapulir, sou lá de esperar tempo ruim! Pra onde, fulustreco? Ah, fuga, babau... Fui! Até mais ver.

 

Luis Cernuda: Não anseie por um destino mais fácil... Contarei como nasceram os prazeres proibidos, como um desejo nasce sobre torres de terror... Tudo que é belo tem seu momento e depois desaparece... Veja mais aqui, aqui & aqui.

William Golding: O que um homem faz o contamina, não o que os outros fazem... Estive em muitos países e neles encontrei pessoas examinando seu próprio amor pela vida, seu senso de perigo e seu próprio bom senso. A única coisa que elas não conseguem entender é por que esse mesmo amor pela vida, esse mesmo senso de perigo e, sobretudo, esse bom senso, não são invariavelmente compartilhados por seus líderes e governantes... Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.

Ursula Karven: Envelhecer é uma jornada empolgante que leva a ainda mais independência e liberdade... Nenhuma tempestade dura para sempre... É exatamente nesses momentos que reside a força na paz e na serenidade... Veja mais aqui & aqui.

 

NAUFRÁGIO

Imagem: Acervo ArtLAM.

Quero soltar a âncora e velejar nesse mapa desconhecido, \ e se o mar ficar bravo, \ assobiarei aos céus para negociar a rota direta à lua, \ e se os ventos forem fortes, \ aguentarei firme nas coordenadas dessa viagem da vida.

Poema da premiada poeta e artista visual maçambicana Sónia Sultuane, autora do livro Walking Words (2021), entre outros. Veja mais aqui.

 

PALAVRAS HERMÉTICAS ENAUSEADAS - [...] Em um tempo no qual a intimidade é perpassada por todos os códigos de IA, a maneira de se proteger é simular uma linguagem hermenêutica, que não o é. Antes, é náusea que brota incontivelmente, com o mínimo de filtros e revisões. Vai do ato incontrolável da escrita relaxada à publicação não revisada num ato contínuo que desconsidera a liturgia que segrega o sagrado do profano. [...] Não entender nada pode ser tomado como uma tradução ao ato de discordância radical de quem prefere rotular de nonsense a fala alheia, bárbara, evitando a possibilidade de diálogo. Mas se há a possibilidade de diálogo, a concordância se dá como ponto de fuga, isto é, busca-se o entendimento como repulsa ao monólogo, da linguagem unidirecional. Decidimos concordar sobre a disposição de nos lançar ao diálogo, mormente com quem discordamos radicalmente. [...] Tudo que escrevo em textos resultante da náusea é um transbordo deste tempo em que os limites do diálogo são rompidos e a violência e a mentira tomam o lugar da discordância. [...] De fato, apelo a uma linguagem estranha, na qual há o apelo para que o lobo e o cordeiro vivam juntos (a despeito dos sábios). Mas como, se o leão amando o cordeiro faz dele sua refeição? Isto é um mistério. [...]. Trechos extraído do texto Palavras herméticas enauseadas (2025), do escritor samarinês Marco Nicolini, autor de Sottacqua (Aiep, 2020).

 

RACISMO - Não se pode olhar para uma pessoa e julgá-la pela cor da sua pele... O racismo é uma doença de adultos, e devemos parar de usar nossas crianças para propagá-lo... O racismo é uma forma de ódio. Nós o transmitimos aos nossos jovens. Quando fazemos isso, estamos roubando a inocência das crianças... As escolas precisam ser diversas se quisermos superar as diferenças raciais... Acredito que odiar não te faz bem nenhum... Talvez não sejamos todos igualmente culpados. Mas todos somos igualmente responsáveis por construir uma sociedade decente e justa... Pensamento da ativista estadunidense Ruby Bridges (Ruby Nell Bridges Hall), que é autora da obra Through My Eyes (Scholastic Press, 1999) e presidente da Fundação Ruby Bridges, criada em 1999, para promover "os valores da tolerância, do respeito e valorização de todas as diferenças."

 

A ARTE DE JOÃO FALCÃO

[...] Eu vi que o teatro era fácil, era só juntar algumas pessoas e ter uma boa ideia [...] Trabalhei com monstros consagrados, mas também com muita gente iniciante [...] O Asdrúbal me despertou o fascínio pelo trabalho de grupo e pela temática contemporânea. Quando vi Macunaíma, descobri a figura do diretor, inventei que queria fazer aquilo [...].

Trechos extraídos da entrevista João Falcão: De mansinho, a consagração - Como a carreira do diretor foi construída sobre percalços que se confundem com os dos personagens de sua peça 'Clandestinos' (Continente, 2010), do roteirista, diretor e compositor musical, João Falcão (João Barreto Falcão Neto), que atua no teatro com quase quatro décadas de trajetória e dezenas de peças encenadas, criador da famosa peça A Máquina (1999), que revelou atores como Wagner Moura, Lázaro Ramos e Vladimir Brichta, e que transformada em filme em 2004.. Também dirigiu sucessos como Gonzagão – a Lenda e Clandestinos, com também participou de produções de grande destaque na Rede Globo, como A Comédia da Vida Privada, Sexo Frágil e Clandestinos. No cinema, colaborou nos roteiros de filmes como O Auto da Compadecida e Lisbela e o Prisioneiro. Começou sua trajetória como ator na peça Morte e vida Severina (1980), de João Cabral, e em Toda Nudez será castigada (1980). Dirigiu Flicts, a cor, de Ziraldo e Aderbal Freire Filho. É autor das peças Muito pelo contrário (1981), Xilique Peba Piriquito Xique (1983), Cara Metade (1983), O Pequenino Grão de Areia (1983), Esse Estranho desejo (1984), A ver estrelas (1985), Palmas pra que te quero (1986), Criadas da Glória (1986), Mamãe não pode saber (1993), A História do Homem (1996), A Dona da História (1998), Uma noite na lua (1999), Marilyn, Marilyn (2000), As aventuras de Zé Jack e seu Pandeiro... (2005), Dhrama (2007), Clandestinos (2008), Gonzagão, a Lenda (2012), Dorinha, meu amor (2017), Que Deus sou eu (2020) e Ensina-me a Viver (2022). Atuou com roteirista e diretor em diversos audiovisuais da TV Globo, entre participações na direção e roteiro de filmes, shows e especiais. Veja mais aqui & aqui.

 

A MÚSICA DE MILTON NASCIMENTO - Perfil & trajetória, com toda discografia e participações cinematográficas, do cantor, compositor, ator e multi-instrumentista Milton Nascimento (Milton Silva Campos do Nascimento, 1942), que aos 4 anos ganhou uma sanfona de 2 baixos e, aos 13, cantava no conjunto Continental de Duilio Riso Cougo, um grupo de baile. Com a música Travessia, parceria com Fernando Brant, ocupou o 2º lugar no Festival Internacional da Canção, em 1967, gravou 34 álbuns registrando as suas mais diversas parcerias, hoje, com 84 anos, os aplausos para este cidadão do mundo. Confira aqui.

 

A ARTE DE GUITA CHARIFKER – Destaque para a arte da pintora, desenhista, gravurista e escultora, Guita Charifker (1936-2017), pela relevância de sua trajetória no cenário das pinturas, aquarelas e desenhos desta grande artista. Veja a homenagem aqui.

 

MUNDO DA DIVERSIDADE – Reunião de temas que caracterizam a diversidade de ideias da contemporaneidade, tratando sobre cultura, sexualidade, racismo, gênero, identidade, inclusão, relacionamento, entre outros, fazem parte das discussões na reflexão ampla de pensadores da atualidade. Confira aqui.

 

TORÉ XUKURU – Trata-se do 4º episódio das Aventuras do Nitolino no Valuna. Desta feita, a garotada se depara com o Toré Xukuru, em Pesqueira, terra do doce e da renda renascença, a terra da amizade. Confira aqui.

 

CANTARAU TATARITARITATÁ – Registro de realização do cantarau Tataritaritatá, um projeto iniciado em 2002 como como zine impresso, depois transformou-se em zineblog, programa radiofônico, folheto de cordel, show poético-musical e, agora, em livro. Dá-se aqui a reunião de informações do portfólio, repertório, playlist de vídeos e fotos do projeto, a exemplo da apresentação no Sopa de Letrinhas do Clube Caiubi, em São Paulo. Veja detalhes aqui.

 

ISTO É PERNAMBUCO!!!

A arte do escultor, artesão, mamulengueiro, dançarino, escritor e artista Mestre Saúba (Antônio Elias da Silva), apelidado por conta de uma façanha da juventude: conseguiu retirar um relógio de dentro de um formigueiro. Veja mais aqui.

 

CERNUDA, BAUMAN, AHMED SEFRIOUI, SANTANA, ACKERMAN, DAVID GISTA & BIBLIOTECA

OS FANTASMAS DA BIBLIOTECA – Imagem: Him Again, do pintor francês David Gista. - Ao regressar para minha terra, resolvi fazer uma residência voluntária na Biblioteca Pública: unia, assim, o útil ao agradável. Sempre fui refém dos livros, desde menino. Ficava maravilhado com as estantes abarrotadas do meu pai e adorava, às escondidas, surrupiá-los, folheá-los, lê-los e descobrir narrativas, como as de Borges, Bachelard, Nejar, Eco, Canetti, Alberto Manguel, Carlos Dominguez, Bonnet, o mundo de Midlin, a autobiografia de Andrea Kerbaker, outros muitos. Nunca fui bibliômano, esses são os que compram livros e livros e não lêem nem deixam ninguém sequer abrí-los, servindo só para enfeite e vaidade. Curioso de gente que compra livros e os mantém intactos, ou abrindo-os com todo cuidado, um ritual de não deixar uma página sequer machucada nem com rugas a lombada. Sempre fui desajeitado, gosto de dobrá-los, riscá-los, relê-los, assíduo visitante de sebos, livrarias e bibliotecas. Reúno alguns poucos volumes em algumas estantes. Quando me convidam para uma visita, a primeira coisa que me chama atenção em qualquer lugar são os livros. Os curiosos que me chegam, perguntam logo: já leu isso tudo? Quem lê muito fica doido. Sou doido de nascença mesmo, advirto, e até os meus livros possuem um pacto entre eles de nunca me deixar achar aquilo que procuro, afora os que dão cria, de um só volume viram muitos exemplares, como o esfíngico Assim falou Teles Júnior. Também já dei de cara com maníacos outros, como o intelectual de sovaco: só os compra para acomodá-los às axilas e se passar por contumaz leitor, sem nunca ter lido além da capa e orelhas, quando muito, mais nada. Voltando ao papo da Biblioteca, pois bem: lá estava eu no habitat mais aprazível para mim, o paraíso. Ao cabo de alguns meses, como eu era o primeiro a chegar e o último a sair de lá, o diretor me confiou as chaves. Ao acordar por volta das cinco da manhã, eu ia pra lá. Chegando mais cedo que de hábito, ao abrir a porta tomei um susto: fui recepcionado pelo patrono. Como pode? Pode entrar, disse-me. Um carrancudo dramaturgo que matava todo mundo nas cenas, exceto o ponto porque fugia antes do final. Convidou-me e fui arrepiando dos pés à cabeça. Parecia haver uma reunião: vi de cara Ascenso que se aproximou e me puxou pelo braço falando das ladainhas do invisível que influenciam o sangue e o mau tempo, dizia: Todos os fantasmas moram no Rio Una. É de lá que eles saem todas as noites para os festejos daqui, do Clube Literário. Logo se aproximou o comediógrafo Lelé Correa que me chamava atenção com piadas que conjuravam desgraças, apontando para o Jayme Griz a recitar uma poesia com a participação de Eliseu Pereira que solfejava uma ópera, ao som do piano do Dery, regidos pelo maestro Zé da Justa. Ao lado, João Costa balbuciava frases sobre as trevas da noite e os seus mistérios, virando um copo de bebida, acompanhado de Abel e Raymundo que soltavam lorotas para Elita, Stella e Julia Leite. Sentado mais adiante estava Artur Griz obstinadamente fechado folheando sua enciclopédia, enquanto Calazans largava trovas para Amaro Matias. Dei por conta a chegada de Hermilo com uma estatueta cheia de escoriações, a me dizer que verei tudo que terei de ver, e me conduziu a um copioso repasto às maiores abluções, nas quais proclamavam ser aquela a verdadeira realidade, enquanto nós, os que se dizem vivos, todos vivíamos no embuste dos sentidos. Levou-me por um tapete bonina que mais parecia uma passarela para desfiles. Todos estavam ali, vi. Não os temia mais, até colaborava com as façanhas deles. A imaginação ditava as regras: contavam de um beiçudo caeté que vivia no fundo do sétimo mar que vez em quando aparecia para nos ensinar a vida; ou de um insurreto oculto na solidão do deserto, e dos personagens que saltavam dos livros para conversarem conosco. Cochichou-me Hermilo dos livros que encontrei escondidos entre uma estante e outra. Sim, isso ocorria com frequência, não sabia que era iniciativa deles, para me perturbar. Isso dissipava meus temores já achegado ao circulo habitual. Passei a entender o pacto dos livros em me tapiar: procurava ao máximo colocá-los nos lugares devidos e, no dia seguinte, deparava com prateleiras desorganizadas, assuntos misturados, tudo fora de ordem. Eram eles que faziam a confusão. Hermilo então me confidenciou sobre a assiduidade de determinados visitantes diários, também fantasmas enlouquecidos e ocultos em formas humanas: o que furtava livros todos os dias, sem saber a causa, disse-me: Ele fugiu de uma história e se perdeu. Por isso todo dia rouba um livro para voltar, mas a maldição não permite. Falou-me daquele mitômano que senta todo santo dia como entretido na leitura que não faz, passa a manhã todinha e no início da tarde sai na sua loucura de misturar ideias à realidade. Entre outros haviam os obcecados que chegavam ali para encontrar suas próprias doidices nas leituras de terror, ou crimes hediondos, psicopatologias e os mais diversos horrores da humanidade. Alguns apareciam na veneta, carregados de remorsos a espremer seus íntimos e soltar suas enfermidades em conversas longas e demoradas comigo, relatando coisas como se fossem de outras pessoas quando, na verdade, eram seus próprios desatinos. Todos eram fantasmas que vagavam pelos dias, esses os condenados à vida que, a exemplo de Bonnet, me apresentavam curiosidades estranhíssimas recolhidas de suas próprias vidas como se recolhidas das epopeias, como a da morte do compositor Charles Alkan, esmagado pelos livros da sua própria biblioteca; o poeta Gilbert Lély que só reunia cem volumes, ou aqueles que apareciam com cortes de vítimas de bordeline ou Síndrome de Lesch-Nyhan, utilizando-se das páginas de livros para autogolpes; aqueles que utilizaram de grossíssimos volumes para abater seus alvos humanos; aqueles que foram atacados pelos personagens revoltosos que emergiram das histórias lidas, ou os que misturaram suas vidas entre os relatos ficcionais, os que assumiram a personalidade de seus heróis históricos, os que enlouqueceram com o volume de informação de suas leituras, os que mergulharam nos cenários narrativos para nunca mais voltar, os que viraram verbetes de dicionários e enciclopédias, enfim, não sabia que vivos e mortos pagavam suas contas à revelia. Era adorável, pois, durante oito meses convivi antes e depois do horário de funcionamento com os fantasmas do Una, benfeitores que apenas gozavam da outra vida deles; era doloroso, durante o expediente, encontrar outros tantos disfarçados de gente que me exaltavam qualidades e virtudes que nunca tivera, teimando ambíguos em transitar entre a minha atenção e os logradouros, com pinoias e lamentações inaceitáveis, os menores que seu próprio tamanho. Oito meses inesquecíveis nos labirintos da biblioteca. E a minha história acabou. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais abaixo e aqui.

RÁDIO TATARITARITATÁ:

Hoje na Rádio Tataritaritatá especial com a música do compositor e multi-instrumentista mexicano Carlos Santana: Concert Live, Shaman, Supernatural & Abraxas & muito mais nos mais de 2 milhões & 500 mil acessos ao blog & nos 35 Anos de Arte Cidadã. Para conferir é só ligar o som e curtir. Veja mais aqui, aqui e aqui.

PENSAMENTO DO DIA – [...] Os perigos dos quais se tem medo (e também os medos derivados que estimulam) podem ser de três tipos. Alguns ameaçam o corpo e as propriedades. Outros são de natureza mais geral, ameaçando a durabilidade da ordem social e a confiabilidade nela, da qual depende a segurança do sustento (renda, emprego) ou mesmo da sobrevivência, em caso de invalidez ou velhice. Depois, vêm os perigos que ameaçam o lugar da pessoa no mundo – a posição na hierarquia social, a identidade (de classe, de gênero, étnica, religiosa) e, de modo mais geral, a imunidade à degradação e à exclusão social. [...] E, como você deve ter adivinhado, não há como revogar totalmente as expulsões. A questão não é se, mas quem e quando. As pessoas não são eliminadas por serem más, mas porque faz parte da regra do jogo que alguém deve ser eliminado e porque outras pessoas se mostraram mais habilidosas na arte de se descartar de outras como elas; ou seja, eliminar outros jogadores do jogo que todos jogam, os que expulsam e também os que são expulsos. Não é que as pessoas sejam expelidas por terem sido identificadas como indignas de permanecerem. É exatamente o contrário: as pessoas são declaradas indignas de permanecerem porque há uma cota de eliminações que deve ser cumprida. [...] Trechos da obra Medo líquido (Zahar, 2008), do sociólogo polonês Zygmunt Bauman (1925-2017). Veja mais aqui e aqui.

O AMOR – [...] Ao contrário daquilo que filósofos, moralistas, teóricos, afins e psicólogos sempre afirmaram, o amor não é um escolha. É um imperativo biológico. E assim como a evolução favoreceu seres humanos capazes de fincar de pé, ela favoreceu os seres humanos que sentiam amor, porque o amor possui um grande valor de sobrevivência. Aqueles que sentiam amor asseguravam a sobrevivência de sua prole, essa prole herdou a capacidade de amar e viveu mais tempo e teve mais filhos seus. Com o decorrer do tempo, a tendência ao amor tornou-se parte de nossos dotes genéticos, por fim tornou-se mais profundamente inata do que uma simples tendência, aptidão ou legado, e sua riqueza passou a subsidiar todas as iniciativas de nossa vida. Os seres humanos tornaram-se capitalistas aventureiros emocionais. [...] Quando amamos com todo nosso coração, com toda nossa alma, com toda nossa vontade, trata-se de uma paixão elétrica. O amor desenvolve-se nos neurônios do cérebro, e sua maneira de crescer depende de como esses neurônios foram treinados quando éramos crianças. [...] Nossa maneira de amar é uma questão de experiência. [...]. Trechos extraídos da obra Uma história natural do amor (Bertrand Brasil, 1997), da escritora e naturalista estadunidense Diane Ackerman. Veja mais aqui e aqui.

A PORTA ILUMINADA – [...] Aqui não se deve morrer. [...] No rês-do-chão habita um sujeito chamado El Alami; homem de cinquenta anos, sempre de mau humor que aterroriza sua jovem mulher, ameaçando-a todos os dias de repúdio. Mas eu amo esta pobre Aicha que se ouve chorar com soluços de criança e fungos de menina ranhenta. Eu a amo porque ela é sempre limpa e canta com gorjeios de andorinha: Amor! Amor! / Abriste meu coração / para aí te alojares. / Nem médico nem fqih / podem nada contra ti. Minha não compartilha da minha simpatia para com a jovem. [...] Aicha! Sonho para ti uma existência melhor, saturada de perfumes e flores, acalentada de cantos de pássaros. Com gorjeios de andorinha cantarás todo o dia atrás das árvores do jardim [...] Aicha reina neste palácio e canta sobre as romanzeiras em flor [...] Esta canção me vem aos lábios; não compreendo o seu sentido, mas há necessidade de que uma canção tenha sentido? [...] Aicha, não chores mais com teu soluço de criança, teus fungos de menina nervosa. Os escravos preparam caçoilas de perfume; estendem tapetes da Pérsia para receber-nos. Vem, vem, para nós nenhuma porta ousará permanecer fechada. Todos os dias, através dos maciços jasmins, cantaremos com gorjeios de andorinha [...]. Trecho de conto do escritor marroquino Ahmed Sefrioui (1915-2004).

SE O HOMEM PUDESSE DIZER - Se o homem pudesse dizer o que ama, / Se o homem pudesse levantar seu amor pelo céu / Como uma nuvem na luz; / Se como muros que se derrubam, / Para saudar a verdade erguida no meio, / Pudesse derrubar seu corpo, deixando só a verdade de seu amor, / A verdade de si mesmo, / Que não se chama glória, fortuna ou ambição, / Mas amor ou desejo, / Eu seria aquele que imaginava; / Aquele que com sua língua, seus olhos e suas mãos / Proclama ante os homens a verdade ignorada, / A verdade de seu amor verdadeiro. / Liberdade não conheço senão a liberdade de estar preso em alguém / Cujo nome não posso ouvir sem arrepio; / Alguém por quem me esqueço desta existência mesquinha, / Por quem o dia e a noite são para mim o que quiser. / E meu corpo e espírito flutuam em seu corpo e espírito / Como troncos perdidos que o mar afoga ou levanta / Livremente, com a liberdade do amor, / A única liberdade que me exalta, / A única liberdade por que morro. / Tu justificas minha existência: / Se não te conhecer, não vivi; / Se morrer sem te conhecer, não morro, porque não vivi. Poema do poeta e critico literário espanhol Luis Cernuda (1902-1963). Veja mais aqui e aqui.

FANTASMAS NA BIBLIOTECA

[...] os livros eram onipresentes e formavam verdadeiras florestas com alamedas, avenidas, bosques, caminhos, nos quais se tropeçava nas pilhas e nos montes que transbordavam das prateleiras, abarrotavam as mesas, os móveis, os assoalhos... [...] Curiosamente, a fonte infinita de informações que constitui a internet não tem para mim o mesmo estatuto mágico que a minha biblioteca. Estou diante de meu computador, graças ao qual posso chegar a todas as informações imagináveis, ainda mais mestre do tempo e do espaço, e, no entanto, falta aí o "divino". Talvez se trate de uma questão corporal: faço isso com a ponta dos dedos, e tudo permanece exterior, passando por uma máquina e uma tela. Nada a ver com minhas paredes atapetadas de livros que eu conheço — quase — de cor. De um lado, tenho a impressão de estar no comando de um braço articulado capaz de todas as performances no vazio sideral exterior, de outro, num útero cujas paredes são atapetadas de prateleiras cujo arquétipo romanesco poderia ser o Nautilus. Como se vê, a questão não é apenas de racionalidade. [...].

Trechos extraídos da obra Fantasmas na biblioteca (Civilização Brasileira, 2013), do escritor francês Jacques Bonnet. Veja mais aqui e aqui.

O Centro Cultural Vital Corrêa de Araujo informa:

Semana Hermilo & Bienal Internacional do Livro de São Paulo & muito mais na Agenda aqui.

&

CRÔNICA DE AMOR POR ELA

A arte do pintor francês David Gista.

Veja mais aqui.

&

Amizade & dos amigos & amigas, a poesia de Carlos Drummond de Andrade, a literatura de Ana Maria Machado, a arte de László Moholy-Nagy, a música de Tom Jobim, Guiomar Novaes, Sebastião Tapajós & Teca Calazans aqui.

APOIO CULTURAL: SEMAFIL

Semafil Livros nas faculdades Estácio de Carapicuíba e Anhanguera de São Paulo. Organização do Silvinha Historiador, em São Paulo. Fone: 11 98499-2985.

CERNUDA, KEATS, BEATRIZ SARLO, ALBA ZALUAR, RAFFAELLE MARINETTI & A PRESEPADA DE ROBIMAGAIVER.

 

Art by Raffaelle Marinetti

PIPOCO DA PORRA

Luiz Alberto Machado

Robimagaive é a gota! Entre ele, o Zé-corninho e o Doro, dos três não dá para saber qual dessas cabeças ilustradíssimas quem possui mais aptidão, competência, barrunfo, faro, pacutia e embromação.

Para se ter uma idéia, esses caras têm mais profissões que se empregadas duma só vez, desemprega meio mundo. Mesmo!

Mas, por enquanto, vou só falar do Robimagaive.

Pois foi, eu conheci esse distinto personagem certa vez quando ele procurava por emprego. Pensei, cá comigo, ora, como um sujeito qualificado desses anda desempregado? Hem?

Confesso que de cara não sabia de quem se tratava, mas que já ouvira todo tipo de pinóia a respeito dele, já.

- O que você sabe fazer? -, perguntei ao solicitante.

- Depende, doutô, é só o sinhô inscolher. - disse-me ele infatigável.

- Como assim?

- Bem, sô profissioná dos profissionáris: isgotador-de-fossa perito, sordador de caçarola-de-fundo-lascado inté lanternage de avião, pescador de maçunin, eletricista-eletrotéque, mecânco de autos, aviador e motorista catigoria Z de bicicreta a foguetêro, zabumbêro e crune de seresta e trielétrico, crastrador de bicho, pis... pis...cicultor de aquáro, benzedô do frei tabica...

- Peraí, o que você sabe fazer melhor!

- Tudo. E tem munto mai no meu currícu aí...

- Sim, tudo bem, podemos precisar de motorista...

- Na hura, tô disposto, pode me contratá qui num vai se arrependê; espie, minha cartêra é catiegoria Z...

- Não conheço essa categoria.

- Dirijo di tudo: tratô, patrol, avião, helicópes, carro, treminhã, oinbu, tô até terminando um foguete prá dá uma vortinha pru lá pru riba do céu.

- Eita! Tudo bem, deixe seu currículo aqui que eu quando precisar mando buscá-lo -, finalizei impaciente.

Robimagaive fez uma careta de desagrado e foi saindo com a mão direita na cabeça ajeitando o tuim. Não ia saindo lá muito satisfeito, não.

Num é que justo na hora apareceu um outro gerente pedindo um motorista para ir em Recife urgente. Ele sapecou:

- Eu vô! Se é ugente, é comigo mermo!

E nem piscou. Avexado arrancou a chave da mão do requerente, ouviu a determinação e partiu com mais de mil percorrer mais de 300 quilômetros. Informado do que tinha que fazer, zarpou.

Assim, de esguelha, dava uns 800 quilômetros de ida e volta, isso na baixa e, descontando as embromações do trajeto, dando umas 6 horas de viagem.

Quatro horas depois estava lá Robimagaive aboletado com a chave na mão e o carro fumaçando.

- Que bronca é essa, rapaz? Num deu para cumprir o requerido, não foi? -, perguntei com cara de poucos amigos.

- Missão cumprida.

- Como? O carro está fumaçando demais, pegou fogo, foi? Quebrou?

- Não, nada disso, doto, tá aqui o protucó de entrega, tudo como manda o figurino.

- Você é doido?

- Não, mas da próxima vez bote um carrinho melhor preu poder passar um pito na poliça rodoviara dela botar a língua de fora de tanto corrê.

Foi um deus nos acuda.

O carro fumaçava mas depois de uma checagem estava novinho em folha.

Inspecionando a razão daquilo, soube que o cabra andava solto de pé fundo, 200 por hora, só via a hora dele findar nem os pedaços. Dirigia endoidadamente, cortava pela direita, pela esquerda, nas curvas, onde não dava, vôte!

- Você é doido, é?

- Não, meu santo que é forte!

E era. Quando ele passava, era zum, já foi.

Essa não foi nada das tantas, uma ele aprontou comigo mesmo.

Depois de muitas pelejadas mexendo nisso e naquilo, no fim de tudo, o que fazia, ou dava certo ou errava de vez. Uma virtude, num é não?

Certo dia, domingo acompanhando a corrida da Fórmula 1, minha tv pifou. Porra! Quando vociferei a indignação, lá ia entrando Robimagaive.

- Qué qui foi, doutô?

- Minha tv pifou justo na hora da corrida!

- Calma, dô um jeito já já.

E deu. Fiquei o tempo inteiro com a orelha na frente da pulga.

Pacientemente ele destampou o aparelho, remexeu em tudo, amarrou aqui de barbante, cuspiu num integrado lá, botou chiclete prá cima, cola instantânea para baixo, bombril numas coisas, remendando fios com cada nó cego, tabefe para pegar, serrando um pedaço de alguma saliência, ajuntando papel de cigarro noutra, maior seboseira chega dava tristeza de ver, quando, a certa altura daquela esquisitice toda, mandou eu ligar o aparelho.

Ôxe, liguei. E foi um pipoco da porra! Maior zoadeiro. Eu só vi o Robimagaive com os cabelos em pé e a cara preta chamuscada do fogo. Chega tive um susto!

Com a mesma parcimônia de sempre, ainda mencionou:

- Ói, doutô, aqui num dá que deu probrema de junta, tenho que levar prá casa para juntá os cacos!

Não sei como ainda acreditei e deixei ele sacudir embaixo do suvaco o resto dos bregueços que sobraram.

O pior: ele consertou e trouxe em perfeito estado. Só que desconfiado do funcionamento, dei-lhe de presente. Acho que nada mais justo, ora. Mas ele insistiu para que eu visse que estava tudo em ordem. Nem quis ver. Ele ligou, mudou de canal, mostrou tudo funcionando direitinho. Nem mostrasse, levasse dali. Ele ai que saiu devagar e chegando na primeira esquina vendeu aquilo por 50 reais, enchendo o tampo na carraspana e sorrindo à toa.

É mole? Não, esse é o Robimagaive.

© Luiz Alberto Machado. Direitos reservados.

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AS TRELAS DO DORO

PENSAMENTO DO DIA - O poeta é o ser menos poético do mundo. Pois não tem identidade. Não parece com ninguém e vive no outro. Coisas que podem chocar o filósofo ao poeta encantam. Pensamento do poeta do Romantismo inglês John Keats (1795-1821). Veja mais aqui.

PESQUISA – [...] Alternativamente, a pesquisa pode e deve ser o momento em que se reflete sobre essas variadas possibilidades de relacionamento entre pesquisador e pesquisado, sobre os diferentes impactos que qualquer pesquisa sempre provoca no grupo pesquisado, tomando-se como pano de fundo, uma alteridade nunca resolvida nem dissolvida nos encontros e desencontros que a pesquisa traz. Neste caso, a alteridade não seria dissolvida nem pela função simbólica única das subjetividades em encontro, nem pelo próprio projeto político popular unificado [...]. Trecho extraído da obra Teoria e prática do trabalho de campo: alguns problemas (Paz e Terra, 1988), da antropóloga Alba Zaluar.

O PASSADO – [...] é pelo discurso de terceiros que os sujeitos são informados sobre o resto dos fatos contemporâneos a eles; esse discurso, por sua vez, pode estar apoiado na experiência ou resultar de uma construção baseada em fontes, embora sejam fontes mais próximas do tempo [...]. Trecho extraído da obra Tempo passado: cultura da memória e guinada subjetiva (UFMG, 2007), da escritora e crítica literária argentina Beatriz Sarlo. Veja mais aqui e aqui.

DIREI COMO VOCÊS NASCERAM - Direi como vocês nasceram, prazeres proibidos, / Como nasce um desejo sobre torres de espanto, / Ameaçadores barrotes, fel desbotada, / Noite petrificada à força de punhos, / Diante de todos, inclusive o mais rebelde, / Apto somente na vida sem muros. / Couraças infranqueáveis, lanças ou punhais, / Tudo é bom se deforma um corpo; / Teu desejo é beber essas folhas lascivas / Ou dormir nessa água acariciadora. / Não importa; / Já declaram teu espírito impuro. / Não importa a pureza, os dons que um destino / Levantou para as aves com mãos imperecíveis; / Não importa a juventude, sonho mais que homem, / O sorriso tão nobre, praia de seda sob a tempestade / De um regime caído. / Prazeres proibidos, planetas terreais, / Membros de mármore com sabor de estio, / Sumo de esponjas abandonadas pelo mar, / Flores de ferro, ressoantes como o peito de um homem. / Solidões altivas, coroas derrubadas, / Liberdades memoráveis, manto de juventudes; / Quem insulta esses frutos, trevas na língua, / Tu és vil como um rei, como sombra de rei / Arrastando-se aos pés da terra / Para conseguir um naco de vida. / Não sabia os limites impostos, / Limites de metal ou papel, / Já que o acaso lhe fez abrir os olhos sob uma luz tão alta, / Aonde não chegam realidades vazias, / Leis hediondas, códigos, ratos de paisagens arruinadas. / Estender então a mão / É achar uma montanha que proíbe, / Um bosque impenetrável que nega, / Um mar que traga adolescentes rebeldes. Poema do poeta e critico literário espanhol Luis Cernuda (1902-1963). Veja mais aqui.

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