BETÚLIA, A BELEZURA E OS RESTOS NOS CONFINS
DO MUNDO (Imagem: A Sônia,
da série O sonho dos outros – da
exposição da fotógrafa Claudia Andujar:
No lugar do outro) – Betúlia, linda,
amável, gentil, educadíssima, nascida em berço de ouro. Tão formosa e sempre na
dela, não dava trela pra ninguém. Sempre terna e atenciosa com todos, índole
materna, uma vistosa filantropa de assistir crianças, marmanjos, idosos. Sempre
dedicada, elegante, obsequiosa e tão nobre na finura do trato com pobres e
oprimidos, sempre com um sorriso deferente nos lábios, uma palavra de conforto,
um abraço amigo. Uma perfeição encantadora em forma de gente. Um dia seu
coração palpitou, abriu mão de tudo: riqueza, família, amigos. Enrabichou-se
por um certo Jorgão Bezário, um inculto vistoso, sem eira nem beira, tosco
jumento e grosso que só papel de enrolar prego, que se encontrava de passagem
por sua cidade. Porte atlético, musculoso, cabeça de fósforos, homem de poucas
palavras e brabeza nos gestos. Com todos esses atributos insuportáveis, fora
ele responsável por ela abdicar de tudo e findar em Alagoinhanduba depois de
perder os três vinténs, o juízo, a vida. Agora tinha um dono, um tosco Apolo
pras vistas dela, o seu deus em carne e osso a quem estava reduzida, nada mais.
Com seu ar desabrido e todo pavoneado, ele a exibia com seu jeito agreste como
um troféu. De forma tarasca e com beijos arrancados na marra, exigência de
bruto: - Minha quenga! E ela se ria, enamorada. Toda elegante fineza dela, ao
lado do mais brucutu dos descorteses mandonistas. Não havia por ali quem não
arregalasse os olhos, caísse o queixo e não cobiçasse aquela engenhosidade do
Criador. Ao mesmo tempo que estranhavam como havia de uma belezura daquela, se
visse atraída por bonitão tão primitivo. Coisas de catimbó, só sendo. É certo
que ele já fora a perdição de muita moça donzela por onde passou. Mas daí
admitir a conquista do coração de Betúlia, já era exagero da sorte. Logo ela
que parece ter saído por encomenda: lindíssima das faces graciosas, formas
assimétricas perfeitas, jeito fascinante, uma maravilha jamais vista de boniteza
em qualquer pessoa. Aonde ele chegasse, rispidamente apresentava: - Eis minha
quenga, pessoal. Respeitem sempre que sou o macho dela! E ela toda faceira,
encantada de andar nas nuvens, enfeitiçada pelo amor. Anos se passaram e a
cidade inteira nunca se cansara do assombro com beleza tão refulgente. Cada dia
ela se tornava mais bonita. Por onde passasse era admirada, cultuada,
reverenciada, invejada até. Certo dia ele chegara duma viagem sozinho e entrara
no bar para tirar a poeira da garganta. Alguns desconhecidos numa mesa de
perto, exaltavam a beleza de certa mulher. Ele se virou pra eles e disse sem a
menor parcimônia: - É porque vocês nunca viram a minha quenga, não existe
mulher mais bonita no mundo! Dito isso de peito inchado com toda soberba, tomou
uma lapada da aguardente e foi ao sanitário arriar o mijo. De lá ouviu a
gritaria: - É ela! É ela! Aquilo que é mulher gostosa! -, comentava um mais
afoito do trio visitante. - Aquela merece o cara arriscar a vida pra botar uma
gaia! -, arguiu um dos petulantes. E a risadagem corria solta. Ao retornar,
Jorgão pega o copo com nova lapada da pinga e foi até a porta vê quem era que
os caras estavam elogiando, enquanto degustava do aperitivo. Era ela. Virou-se
pra eles e perguntou: - É aquela que vocês acham a belezura que querem foder, é?
Eles se levantaram às pressas, conferiram e responderam: - É aquela gostesuda
mesmo, aquilo que é uma mulher gostosa de verdade! Nem terminou a frase, o
bofete comeu no centro. Jorgão estava mais brabo do que sempre fora. E em meio
às tapas, deu pernadas a três por quatro, mãozadas distribuídas a granel. No
meio da confusão entrou uma grossa turma do deixa disso, apartando a briga. Os
três desafetos insolentes foram prum lado e Jorgão, mais que injuriado, foi pro
outro. Ele fumaçava, de cabeça quente. Ruminando sua raiva, resolveu ir proutro
bar encher o tampo. Entupiu-se de esborrar e foi pra casa trocando as pernas.
Capenga, mal conseguiu entrar em casa aos gritos: - Cadê ele? Ele quem? O macho
que tá me botando gaia! Não tem ninguém aqui, meu amor. Meu amor, uma porra!
Vou matar esse macho! E saiu revirando às quedas quartos, sala, cozinha,
banheiro, até escorregar no lodo do quintal e dar trabalho pra ser levado pra
cama. Dormiu de roncar a noite toda e metade da manhã. Acordou-se virado num
saco de pentelho arrepiado, aos palavrões e mordido do porco: - Cadê o macho?
Que macho? Tô sentindo cheiro de macho! Não tem macho nenhum, meu amor. Meu
amor, uma porra! E assim foi-se o dia, entrou pelo outro, uma semana, meses, quase
ano, ele brigando com um e com outro, até chegar um dia em casa e fazer do
inferno que virou a vida de Betúlia, um momento do mais autêntico terror. Um
brilho sinistro no olhar, uma assustadora maldade nas suas faces. A culpa é
sua, sua quenga! Você que é a culpada! E partiu pra cima dela, esmurrando,
chutando com a fúria dos horrores. Ela se defendia como podia, ele a estapeava,
dava-lhe chutes e murros em todas as partes do corpo, até ela cair, aos
prantos, arriada num canto da sala. Ele então saca de uma faca peixeira e
dá-lhe um talho na face esquerda, na perna direita, na coxa esquerda, numa das
mãos. Quanto mais ela tentava se desvencilhar dos golpes, mais o sangue espirrava.
E sussurrava irado, vingativo: - Esse é um sangue amaldiçoado! E mais desferia
golpes, ela cada vez mais encolhida no canto da sala, não sabia o que fazer.
Ele arreou de cócoras para fitar bem seus olhos e bafejou maledicência na sua
cara, enquanto deslizava a faca amolada na pele dela, abrindo a carne aos
poucos nos braços, pernas, passando a esmurrá-la até cravar várias peixeiradas
no dorso, no ventre, nas faces, pescoço, nos seios e membros, arrancar-lhe um a
um dos olhos, retalhar os seios, até deixá-la completamente desfigurada.
Insatisfeito, saiu arrancando a pele dela, até deixá-la em carne viva. Depois
saiu esquartejando, quebrando os ossos, reduzindo-a a pequenos pedaços. Uma calma
estranha se apoderava dele, parecendo mais que abatia o mais feroz e odiado
animal. Começou a ensacar os pedaços dela: mãos, pés, crânio, tripas e carne.
Acomodou tudo num saco grande e depositou ao pé da cama, enquanto foi tomar
banho e remover toda a sujeira de sangue. Completamente restabelecido,
vestiu-se da domingueira, perfumou-se, armou-se do saco com os restos delas e
partiu assobiando como se nada tivesse acontecido para nunca mais ser visto
dali. Dezesseis anos depois reaparece ele pelas bandas de Alagoinhanduba,
multimilionário, impune e sorridente, adquirindo terras e outras posses,
acoloiado de uma tuia de baba-ovo que o endeusa até hoje. © Luiz Alberto
Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui e aqui.
Imagem: Mujeres,
do pintor cubano Federico
Beltrán Massés (1885 - 1949)
Curtindo o álbum Dança das rosas (Tratore, 2006), da
cantora e compositora Consuelo de Paula.
Veja mais aqui.
PESQUISA
Evolução
e sentido do teatro (Zahar, 1964), do educador, professor e
crítico de teatro e mitologia Francis Fergusson (1904-1986), tratando
sobre o ritmo trágico da ação, o teatro da razão, o teatro da paixão, o teatro
moderno, a poesia e o poeta no teatro, entre outros assuntos. Veja mais aqui.
LEITURA
Foi na
proa da Boa Paisagem que apareceu pela primeira vez a figura de uma mulher
mirando o rio. Xico Baquiba me disse: amigo Cipriano, tenho encomenda do
capitão Zé Custódio, de Juazeiro, de uma carranca diferente. Penso em muitos
assucedidos e um me vem na cabeça. Era a estória de Siana Branca. Foi numa
noite no Alto do Menino Deus, eu maginava olhando pro céu: oo que irá acontecer
no dia em que a arca de Noé, navegando, for se aprotar nas Tres Marias? De
repente – e me benzi – uma cuereira veio por cima da minha cabeça e foi
sentar-se no cruzeiro. Apagaram-se as luzes do firmamento e tudo ficou escuro.
Foi quando um resplendor se abriu e vi o desencantamento. A ave virou uma
mulher e veio rezar por seus pecados. Vi suas feições e elas ficaram
direitinhas nos meus olhos tal qual Xico Biquiba fez a cabeça da Boa Paisagem.
Subiu mais um degrau da escada e continuava, arrebatado: - Nunca vouve por todo
o São Francisco e os corghos mulher tão bonita como esta Siana Branca de
Correntina. Desgraçada, por si nunca aceitou um homem por mais rico e poderoso
que fosse e, só aos remeiros dava seu amor. Um belo dia vinha chegando uma
barca embalada na cantiga de quem chega sorrindo. Neste tempo passava uma
menina com uma rosa para o altar de Nossa Senhora e Siana Branca lhe disse: -
Menina, me vende essas rosas... – Não vendo, não. É promessa de minha mãe... Se
dava; as mulheres nos porotos enfeitavam a cabeça com flores no dia em que
chegavam os seus amigos, e Siana Branca entrou na igreja e roubou as rosas para
botar nos seus cabelos castanhos. Quando a barca encostou foram para sua casa e
estava vazia. Por mais que procurassem nunca mais foi vista. Nem na Barra, nem
em Juazeiro, nem em Januária e por aqui, e tudo se esclareceu. Siana Branca,
pelo seu pecado, tinha virado uma cuereira. E entrando por um bico de pinto e
saindo por um bico de pato, eu lhes digo meus meninos: deste dia em diante as
cuereiras que eram brancas, acordam cedo para tingirem na madrugada suas penas
com a cor das rosas. Agora, nas noites de lua, a Boa Paisagem, na parada dos
pousos, se ouve a modinha de eu sou como a garça triste e a tripulação acorda
chorando com saudade de alguém [...].
Trecho do romance Pôrto Calendário: romance do São Francisco (Francisco Alves, 1961),
do romancista, alfaiate e militante comunista Osório Alves de Castro (1898-1978). Veja mais aqui, aqui e aqui.
PENSAMENTO DO DIA:
[...] Eu, de qualquer forma, talvez tão velho como o universo – e penso que
ele morre conosco – o suficiente para cancelar o que vem depois – Aquilo que
veio parte sempre cada vez – isso é bom! Assim, não há do que arrepender-se –
nada de radiadores de medo, desamor, tortura, até dor de dento no final –
embora ao vir seja um leão devorando a alma – e o cordeiro a alma em nós, ah!
Oferecendo-se em sacrifício para a feroz fome da mudança – pelo e dentes – e o
rugido da dor nos ossos, crânio, pelado, costela quebrada, pele rasgada,
implacabilidade Ai, ai! Cada vez pior! Estamos numa fria! E você está fora, a
Morte deixou-a fora, a Morte teve piedade, você passou pelo século, passou por
Deus, passou pelo caminho que chega lá – finalmente passou por você mesma –
pura – de volta à escuridão Bebê anterior a seu Pai, anterior a todos nós,
anterior ao mundo – lá, repousa. Mais nada de sofrimento para você. Seu para
onde foi, tudo bem. [...]
Trecho do poema Kadish da obra Uivo, Kadish
& outros poemas (1953-1960 - L&PM, 1984), do poeta
estadunidense da geração beat Allen Ginsberg (1926-1997). Veja mais aqui
e aqui.
IMAGEM DO DIA
Estátua de Iemanjá, Mãe D’Água, Rio São
Francisco – Petrolina – PE. Veja mais aqui.
Veja mais sobre Brincarte do Nitolino, Allen Ginsberg, José Lins do Rego, Alain
Resnais, Catherine Deneuve, Raoul Dufy, Charles Lecocq, Signo Teatral & O
Choque das Civilizações aqui.
CRÔNICA DE AMOR POR ELA
Imagem: Klimt plus Fayga, da pintora, gravadora,
desenhista, ilustradora, professor e teórica de arte brasileira nascida na
Polônia, Fayga Ostrower.
CANTARAU: VAMOS APRUMAR A CONVERSA
Recital
Musical Tataritaritatá
AS MULHRES
AMADAS – The kiss (1907-1908), do
pintor simbolista austríaco Gustav Klimt (1862-1918). - Sou o crepúsculo na tarde azul da Áustria para que elas
sejam flores na paisagem campestre de Bauerngärten e no cenário dourado de todos
os jardins dos céus e da terra, todas elas desabrochando da art nouveau para
serem amadas e eternizadas por todos os tempos e espaços. É da candura e
fortaleza delas a se mostrarem com suas curvas de verdadeiras joias seminuas e
provocantes, com suas túnicas de estampagem africana que são as armadilhas de
sedução num mundo conservador. Ah é de uma delas que recolho o beijo nos braços
de Emilie Flöge e me insinuo pelas madeixas das ruivas pré-rafaelitas e pela
geografia das sereias dos mais profundos mares perdidos, até sentir-me senhor
da nudez fatal da dominação de Judith no palácio de Nínive expondo a cabeça do
general assírio que sou eu vencido aos seus encantos e feitiços. É nelas que
sou herança da ouriversaria para expressá-las nuas nos painéis da
Universidade, tudo queimado pela perseguição nazista aos judeus, cinzas
redescobertas ao vento de todas as direções. Elas em mim resistem e renascem Danae,
Adele Bloch Bauer, Serena, Mada, Fritza, Adele, as de Toulouse e aquelas entre
morangos bizantinos com suas almas ao som Schubert, muitas, todas, entre quatro
paredes e na orgia da cor, para amá-las no universo de dourada vida, no floral
que emana de seus corpos, no tom pastel que me encanta e nas pinceladas
impressionistas que as revivem na viúva Úrsula, em Gertrud Loew e as que
emergiram no sanatório da convivência com Mahler e Wittgenstein, e habitam nuas
e recolhidas no atelier intacto com milhares de rascunhos e em desenhos e
quadros preservados que resistiram até sucumbir à apoplexia. © Luiz Alberto
Machado. Direitos reservados. Veja mais abaixo & mais aqui e aqui.
