É OU NÃO É, QUEM
SABE – Imagem: arte do xilogravurista e
artista plástico Airton Marinho.- De
dia nem tudo é visível; de noite, o reino é das sombras. Eu saio e sei pronde
vou. No meio do caminho tudo pode acontecer. Ontem apagou a luz; anteontem
faltou água; semana passada um enxame de abelhas causou pânico. E a árvore
centenária arriou, soltando maribondos e cupins. Na outra rua um paiol
explodiu, correria. Teve até um atropelamento, incúria, vexame. Soube de uma boiada
desgovernada. Negligência ao tanger. Avançou o sinal, displicência ao volante.
Uma enxurrada e tudo alagou, duas ou três horas, quem sabe quatro, talvez cinco
ou nada disso, destá. E assim uma cratera repentina, danou-se! Uma descortesia
e caiu na boca de lobo, desatenção na calçada. Também, só enxerga o umbigo, o
resto é coincidência. Quem dorme seu sonho de olhos abertos, olvida o dos
outros. Quem anda na linha se arrisca a qualquer trem, ou nem aí, um local
qualquer, uma ou outra hora, entre mágoas e ausências, raivas e espantos,
inevitáveis surpresas. Depois da esquina ou daquela curva, o imprevisível. Abre
o olho e pensa que vê; vai averiguar, é outra coisa. A falha é nossa, crédulos!
E se temem os mortos, ignoram a cilada dos vivos. O receio vem com todo gato
pardo na escuridão. Se bem, pelo que me lembre, nem sei se aconteceu. Talvez eu
esteja apenas inventando, coisas sucedem, umas atrás das outras, feito notícia
ruim, superpostas e enganchadas, isso pra descrença do crente, pra ira dos
revoltados. A rigor, a vida não recua, segue até os confins dos dias. Não há
como parar, retroceder e depois passar de novo, em câmara lenta, pra consertar
ou emendar. Não há como. Foi. Agora é tarde, ou faz tudo de novo, ajeitando no
tato e na perícia. Às vezes cola, muitas não. Quem sabe, pra tudo tem jeito. Eu
mesmo, de certeza, só dúvidas. E duvido até do que sou. © Luiz Alberto
Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.
RÁDIO TATARITARITATÁ:
Hoje na Rádio Tataritaritatá especiais
com o guitarrista espanhol de flamenco, compositor, produtor
e violonista Paco de Lucía (1947-2014) no Festival Jazz Montreux, no
Burghausen 2004 e interpretando o Concierto di Aranjuez; as Valsas de Chopin,
Concert de Clementi C Major & Concerto p. 17 de Paderewsky com da pianista
e compositora polonesa Felicja Blumental (1908-1991) & muito mais nos
mais de 2 milhões de acessos ao blog. Para conferir é só ligar o som e curtir.
PENSAMENTO DO DIA - [...] É
desta massa que nós somos feitos, metade de indiferença e metade de ruindade.
[...] - Quantos cegos serão precisos para
fazer uma cegueira. [...] A cegueira
também é isto, viver num mundo onde se tenha acabado a esperança. [...] Psicologicamente, mesmo estando um homem
cego, temos de reconhecer que há uma grande diferença entre cavar sepulturas à
luz do dia e depois de o sol desaparecer [...] o difícil não é ter que viver com as pessoas, o difícil é
compreende-las. [...]. Trechos extraídos da obra Ensaio sobre a cegueira (Companhia das Letras, 1995), do escritor, teatrólogo, jornalista
e dramaturgo português José Saramago (1922-2010). Veja mais aqui.
MITO DA CAVERNA – [...]
E agora, disse eu, permiti que vos
mostre, numa imagem, até que ponto nossa natureza é iluminada ou não. Atendei! As
criaturas humanas vivem numa caverna subterrânea que tem uma abertura para a
luz, que se estende por todo o interior; ao estiveram desde a infância, com as
pernas e os pescoços agrilhoados, de modo que não podem mover-se, podendo
apenas olhar para diante, pois que as correntes lhes impedem de voltar a
cabeça. Em cima e atrás deles, um fogo arde a distância e, entre o fogo e os
prisioneiros, existe um muro baixo ao longo do caminho, comoa tela que os
manipuladores de marionetes têm diante de si, e sobre a qual exibem seus
bonexos. Eu vejo. E vedes, disse-lhes, homens que passam junto à parede,
carregando toda a espécie de vasos, estatuetas e figuras de animais feitos de
madeira, de pedra e de vários metais, e que aparecem do outro lado dela; vós me
mostrardes uma estranha imagem, e eles são estranhos prisioneiros. Como vós
próprios, respondi-lhes; e vêem somente suas próprias sombras ou as sombras dos
outros, que o fogo projeta na parede oposta da caverna. [...]. Trecho
extraído do livro VII da obra A República
(Edições de Ouro, 1980), filósofo grego Platão (428/427–348/347 aC.). Veja mais
aqui, aqui e aqui.
A MENINA ENTERRADA VIVA – Era um dia um viúvo que tinha uma filha
muito boa e bonita. Vizinha ao viúvo residia uma viúva, com outra filha, feia e
má. A viúva vivia agradando a menina, dando presentes e bolos de mel. A menina
ia sipatizando com a viúva, embora não se esquecesse de sua defunta mãe que a
acariciava e penteava carinhosamente. A viúva tanto adilou, tanto adulou a
menina que esta cabou pedindo que seu pai casasse com ela. – Case com ela,
papai. Ela é muito boa e me dá mel! - Agora ela lhe dá mel, minha filha, amanhã
ela vai lhe dar fel. - respondia o viúvo. A menina insistiu, insistiu. O pai,
para satisfazê-la, casou com a viúva. Mas, obrigado por seus negócios, o homem
viajava muito, e a madrasta aproveitou essas ausências para mostrar quem era.
Ficou muito bruta e malvada, tratando a menina como se fosse um cachorro.
Dava-lhe pouco de comer e botava-a para dormir no chão, em cima de uma esteira
velha. Depois ordenou a menina fazer os trabalhos mais pesados da casa. E
quando não havia coisa alguma para a menina fazer, a madrasta não a deixava
brincar. Mandava-a vigiar um pé de figos que estava carregadinho, para os
passarinhos não bicarem as frutas. A pobre menina passava horas e horas
guardando os figos e, quando algum passarinho voava por perto, ela gritava:
“Xô, passarinho!” Mas, numa tarde, a menina estava tão cansada que adormeceu.
E, quando acordou, os passarinhos tinham picado todos os figos. A madrasta veio
ver e ficou doida de raiva. Achou que aquilo era um crime. De tanta raiva,
matou a menina e enterrou-a no fundo do quintal. Quando o pai voltou da viagem,
a madrasta disse que a menina havia fugido de casa e andava pelo mundo, sem
juízo. O pai ficou muito triste. Em cima da sepultura da órfã, nasceu um
capinzal bonito. O dono da casa mandou que o empregado fosse cortar o capim. O
capineiro foi pela manhã e, quando começou a cortar o capim, saiu uma voz do
chão, cantando:
O APOCALIPSE DOS CAETÉS – Rompido o sétimo selo, o sétimo anjo / faz
soar a sétima trombeta. / Eis chegado o Dia do Juízo: / o terceiro aí se
anuncia. / Olinda, Carnaval de 1987. / Multidão, enxofre, cinzas. / Desce dos
céus o Senhor em fúria revestido, / à mão direita a espada sedenta de humano
sangue, / a barba interminável, eternamente por fazer. / Reinava entretanto um
calor tão danado / que a febre de um frevo de Capiba / acabou por pegar a Deus
de jeito, / e Ele caiu incoignito no passo da multidão pagã / - um pássaro
desajeitado, diga-se entre travessões -, / abraçado e saracoteando com um tipo
travestido de mulata / em cuja polpa da nádega esquerda / lia-se, sem esforço,
/ o número 666. / Adiara, por certo, o fim deste mundo / para uma quarta-feira
de cinzas e melancolia. / O Carnaval, como os pássaros, não comporta ideologia.
/ Nele, Cristo e Anticristo, Deus e Belzebu / jogam no mesmo time, sambam no
mesmo bloco. Extraído da obra Poemas
post-húmus 1976-1991 (Maceió, 1991), do professor e poeta Sidney
Wanderley. Veja mais aqui.
MAGMA DO ROSA
O poeta não cita: canta. Não se traça
programas, porque a sua estrada não tem marcos nem destino. Se repete, são
ideias e imagens que volvem à tona por poder próprio, pois que entre elas há
também uma sobrevivência do mais apto. não se aliena, como um lunático, das
agitações coletivas e contemporâneas, porque arte e vida são planos não
superpostos mas interpenetrados, com ar entranhadp nas massas de água, indispensável
ao peixe – neste caso ao homem, que vive a vida e que respira a arte. Mas tal
contribuição para o meio humano será a de um órgão para um organismo:
instintiva, sem a consciência de uma intenção, automática, discreta e
subterrânea. Com um fosso fundo ao redor de sua turris ebúrnea, deixa a outros
o trabalho de verificarem de quem recebeu informações ou influencias e a quem
poderá ou não influenciar. E o incontentamento é o seu clima, porque o artista
não passa de um místico retardado, sempre a meia jornada. Falta-lhe o repouso
do sétimo dia. Não tem o direito de se voltar para o já-feiro, ainda que mais
nada tenha por fazer. A satisfação proporcionada pela obra de arte àquele que a
revela é dolorosamente efêmera: relampeja, fugaz, nos momentos de febre
inspiradora, quando ele tatei formas novas para a exteriorização do seu magma
intimo, do seu mundo interior. Uma tortura crescente, o intervalo de um rapto e
um quase arrependimento. Pinta a sua tela, cega-se para ela e passa adiante. Se
a surdez de Beethoven lhe tivesse trazido a infecundidade, seria um símbolo. Obra
escrita – obra já lida – obra repudiada: trabalhar em colméias opacas e largar
o enxame ao seu destino, mera aventura de brisas e de asas. Tudo isto aqui vem
tão somente exaltar a importância que reconhecço ao estimulo que me
outorgastes. Grande, inesquecível incentivo. O Magma, aqui dentro, reagiu,
tomou vida própria, individualizou-se, libertou-se do meu desamor e se fez
criatura autônoma, com quem talvez eu já não esteja muito de acordo, mas a quem
a vossa consagração me força a respeitar. Sou-lhe grato, principalmente, pelo
privilegio que me obteve de poder – sem demasiadas ilusões, mas reverente –
levantar a voz, neste recinto, como um menino que dpõe seu brinquedo na superfície
translúcida de uma água, para a qual a serenidade não é a estagnação, e cujo
brilho da face viva nada rouba à projeção poderosa da profundidade [...].
Discurso
proferido pelo escritor, médico e diplomata João Guimarães Rosa (1908-1967),
por ocasião do prêmio concedido pela Academia Brasileira de Letras, ao livro de
poesia Magma, publicado nos Anais da Revista da ABL, em 1937, extraído da obra Magma (Nova Fronteira, 1997). Apesar de
premiada, a obra foi mantida inédita até esta publicação. Veja mais aqui.
Veja mais:
O que
semeei pro que será colhido, a filosofia de Elbert Hubbard, a música de Miriam
Maria & a pintura de Débroa Arango aqui.
Desejo
na Crônica de amor por ela, Friedrich Nietzsche, Rubén Darío, Pietro
Aretino, Ludovico Ariosto, Jean-Pierre
Jeunet, Maria Luisa Persson, Piero Della Francesca, Ibys Maceioh, Audrey Tautou & Kiki Sudário aqui.
Clara
Schumann & Todo dia é dia da mulher aqui.
Abelardo
da Hora, Umberto Eco, Friedrich Dürrenmatt, Luís Gonzaga & Humberto
Teixeira, Eliane Ferraz, Denise Dummont & Lírio Ferreira aqui.
A prisão
& o Sistema Penal, Fecamepa & Natanael Lima aqui.
O
flagelo: Na volta do disse-me-disse,
cada um que proteja seus guardados aqui.
Violência
Escolar, Psicologia da Saúde, União Estável & Família Homoafetiva, Humor
nas tresloucadas acontecências aqui.
Ginofagia:
três poemas indecentes de amor pra ela aqui.
A carta
do barbeiro & o mundo não acabou aqui.
O mito
do Fausto, Cassiano Ricardo, Frederico Spencer, Fecamepa & Palmares City aqui.
Ginofagia:
Três poemetos luxuriosos de amor pra ela aqui.
Psicologia
Ambiental, Aprendizagem & Direito dos Idosos aqui.
A
Gestalt-Terapia de Fritz Perls aqui.
&
ARTE DE TOTO
FRIMA
A arte da fotógrafa holandesa Toto Frima.
