CHAPLIN, JORGE DE LIMA, HENRIQUETA LISBOA, TAVITO, SILVÉRIO TREVISAN, PAULA REGO, GIOCONDA AGUILAR, DANNY CALIXTO, ARTUR GOMES & O PARAÍSO BRASIL

O MUNDO NA JANELA – Imagem: ArtObjeto em madeira, da escultora Georgia Gioconda Aguilar. - Abro a janela, é manhã. Sinto que sou como um rio, uma nascente. E a minha vida é como a doce água na correnteza para o mar em um dia azul ensolarado de nenhuma nuvem, solto e livre, na companhia de pássaros aos voos, bem-te-vis, sabiás, canários, a festa dos cardumes. Assim voo vida afora, horizonte franqueado ao prazer da vastidão. É assim que me sinto nesta manhã, o mundo da janela. Um sentimento diferente, como se estivesse de ressaca – sempre estou feliz de ressaca, uma simples felicidade por me ver sem compromissos, ou afazeres previstos, missão cumprida. Feliz e grato, em estado de graça. Não sei das horas, pra quê saber? Telefone mudo, nada de noticiário, pra quê? A tevê desligada, silêncio de máquinas, passantes que saúdo rua acima ou ladeira abaixo, nada de moral baixo ou vagas amabilidades, passado esquecido, tristeza que nem sei, mesmo sabendo que os caras de Brasília e tantas outras supostas autoridades nas mais diversas regiões desse nosso imenso país, ou querem acabar com o Brasil ou com a gente, o que dá no mesmo, nós somos o Brasil, eles são apenas mandriões salteadores que assumiram o poder, logo passam, passarão, tudo passa, quer queira ou não, e amanhã há de ser outro dia e quero manter a paz e a felicidade de hoje. O mundo em paz pra mim, como se não sucumbisse a tantos problemas, ah, nem quero saber de problemas, bastam os meus que só quero saber amanhã ou depois de amanhã, hoje não, hoje é dia de me sentir bem, nem dá pra pensar o que faz a vida valer a pena, tudo vale a pena, as coisas de infância relembradas, os sonhos que não nos abandonam mesmo com a idade, a crença de um mundo melhor para todos, e que o pior de tudo que possa ocorrer, no mínimo a gente negocia, esquenta as orelhas e depois sorrir só por lembrar os apertos, revertérios, tudo passa, sem dúvida, até o mais emperrado acaba passando. Alguém passa e reconheço, não lembro o seu nome, cabeça essa minha, sempre ocupada e falhando vez em quando, senão sempre, nada demais, é a idade. Ele pergunta: cadê a alma? Um outro se aproxima e: e eu é que sei? Aceno e aponto pra eles o meu coração. Não entenderam, levaram como se fosse mais uma mentira escrota dessas que a gente vê em todo momento só para dispensar certas loas. Foram pra sua agenda, moldados pelo mundo, tudo é seu negócio, fazer bonito e fugir do flagra pra não queimar o filme, tudo na manada, padronizados, dependentes do êxito, não há espaço para fracassados, por isso estou bem porque dos tropeços tirei lições inenarráveis. Nunca quis só na boa, atalhos, ou deixar retardários ao retrovisor. Sempre um dia atrás do outro, adiante, passo firme. O que importa é não sentir cólicas, não enfrentar nenhum fila, remédio algum por paliativo, apenas o coração crescido de satisfação a vagar pelos corredores e cômodos da casa, ah, o prazer do banho, depois saborear bananas, laranjas, fatias de mangas, um copo d’água que nunca sentira o frescor, e belisco o pastelão sempre delicioso, verduras, legumes, exercícios de respiração e o espírito de gratidão, isso sim, sempre, agradeço todos os dias pelo amanhecer, pela vida, pelo Sol aquecendo minha pele, pela Terra minha morada aos meus pés, pelas árvores e seu oxigênio e por embelezarem a natureza – isso enquanto dendroclastas de plantão não desertificam tudo com suas ganâncias, pois não sou estoico pra sofrer de antemão, retribuo em defesa dos verdes campos e assim aspiro a vida em sua plenitude. Nisso sinto sou maior que a mim mesmo, mesmo sabendo que sou apenas um homem na janela, nada mais. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

RÁDIO TATARITARITATÁ:

Hoje na Rádio Tataritaritatá é dia de especial com o músico e compositor Tavito Carvalho cantando seus grandes sucessos & com Zizi Possi a música Começo, meio e fim; a cantora, compositora e instrumentista Danny Calixto interpretando seus trabalhos autorais: Oásis, Odum & Do avesso; & muito mais nos mais de 2 milhões de acessos ao blog & nos 35 Anos de Arte Cidadã. Para conferir é só ligar o som e curtir.

PENSAMENTO DO DIA – [...] Criamos a época da velocidade, mas nos sentimos enclausurados dentro dela. A máquina, que produz abundância, tem-nos deixado na penúria. Nossos conhecimentos fizeram-nos céticos; nossa inteligência, empedernidos e cruéis. Pensamos em demasia e sentimos bem pouco. Mais do que de máquinas, precisamos de humanidade. Mais do que de inteligência, precisamos de afeição e doçura. Sem essas virtudes a vida será de violência e tudo estará perdido. Trecho do filme O grande ditador (The Great Dictator, 1940), do ator e cineasta inglês Charlie Chaplin (1889-1977), uma comédia dramática e uma sátira crítica ao momento histórico que se desenvolvia no período em que foi criado. Veja mais aqui.

O FECAMEPA & O ILUSÓRIO PARAÍSO BRASIL – [...] Em nenhuma outra região se mostrou o céu mais sereno, nem madruga mais bela a autora; o sol em nenhum outro hemisfério tem os raios tão dourados, nem os reflexos noturnos tão brilhantes; as estrelas são as mais benignas, e se mostram sempre alegres; os horizontes, ou nasça o sol ou se sepulte, estão sempre claros; as águas, ou se tomem nas fontes pelos campos, ou dentro das povoações nos aquedutos, são as mais puras; é enfim o Brasil terrenal Paraiso descoberto, onde têm nascimento e curso os maiores rios, domina salutífero clima, influem benignos astros e respiram auras novissimas, que o fazem fértil e povoado de inumeros habitantes. Trechos extraídos da obra História da América portuguesa (W.M. Jackson Incorporated, 1952), do historiador, poeta e advogado português Sebastião da Rocha Pita (1660-1738), uma pesquisa realizada em arquivos de ordens religiosas da Bahia, Rio de Janeiro e São Vicente, constituída de dez "livros", que tratam desde a chegada dos portugueses até as minas de ouro de Minas Gerais. Veja mais aqui.

MAIS DO PARAÍSO BRASIL – [...] Estava, agora diante de uma bandeja de queijos variados. - Ah, o Brasil, essa imensa ilha... – dizia o conde Bassuccello, entretido em cortar um pedaço de sbrinz dos Alpes. – De fato – aparteou Nepomuceno – estamos muito isolados na América. A língua mas também... – Oh, não. Não me refiro a isso, que não deixa de ser verdadeiro – retrucou o conde, acabando de mastigar. – Falo de uma dessas ilhas utópcas cuja lenda se perde na noite dos tempos. Os senhores talvez não saibam, mas o nome Brasil em geografia já existe desde o período medieval. – Mas o Brasil só foi descoberto bem depois... Não é mesmo, Herr Nepo? – admirou-se Júlia, entretida com um delicioso queijo stracchino lombardo. – Sim, mas antes do atual Brasil já existia na Idade Média uma ilha chamada Brasil – asseverou Basuccello. – Bem existiam muitas ilhas míticas imaginadas pelos povos de então. Todas representavam o paraíso terrestre, onde não haveria discórdias nem velhice nem doenças ou morte. Eram tão perfeitas que seus habitantes não precisavam sequer trabalhar para comer. Numa dessas ilhas, imaginem, as frutas caiam dope pontualmente às nove horas, para poupar os homens do trabalho de colhê-las. [...]. Trecho extraído da obra Ana em Veneza (Best Seller, 1994), do escritor, jornalista, dramaturgo, cineasta, tradutor e ativista brasileiro João Silvério Trevisan. Veja mais aqui.

O CURURU – Tudo quieto, o primeiro cururu surgiu na margem, molhado, reluzente na semi-escuridão. Engoliu um mosquito; baixou a cabeçorra; tragou um cascudinho; mergulhou de novo, e bum-bum! Soou uma nota soturna do concerto interrompido. Em poucos instantes, o barreiro ficou sonoro, como um convento de frades. Vozes roucas, foi-nã0-foi, tãs-tãs, bum-buns, choros, esgoelamentos finos de rãs, acompanhamentos profundos de sapos, respondiam-se. Os bichos apareciam, mergulhavam, arrastavam-se nas margens, abriam grandes círculos na flor d’água. [...]. Daí a pouco, da bruta escuridão, surgiram dois olhos luminosos, fosforescentes, como dois vagalumes. Um sapo cururu grelou-os e ficou deslumbrado, com os olhos esbugalhados, presos naquela boniteza luminosa. Os dois olhos fosforescentes se aproximavam mais e mais, como dois pequenos holofotes na cabeça triangular da serpente. O sapo não se movia, fascinado. Sem dúvida queria fugir; previa o perigo, porque emudecera; mas já não podia andar, imobilizado; os olhos feiíssimos, agarrados aos olhos luminosos e bonitos como um pecado. Num bote a cabeça triangular abocanhou a boca imunda do batráquio. Ele não podia fugir àquele beijo. A boca fica do réptil arreganhou-se desmesuradamente; envolveu o sapo até os olhos. Ele se baixava dócil entregando-se à morte tentadora, apenas agitando docemente as patas sem provocar nenhuma reação ao sacrifício. A barriga disforme e negra desapareceu na goela dilatada da cobra. E, num minuto, as perninhas do cururu lá se foram, ainda vivas, para as entranhas famélicas. O coro imenso continuava sem dar fé do que acontecia a um dos seus cantores. Trecho extraído de O anjo (Agir, 1959), do médico, escritor, tradutor e pintor Jorge de Lima (1893-1953). Veja mais aqui.

OS LÍRIOS - Certa madrugada fria / irei de cabelos soltos / ver como crescem os lírios. / Quero saber como crescem / simples e belos — perfeitos! — / ao abandono dos campos. / Antes que o sol apareça, / neblina rompe neblina / com vestes brancas, irei. / Irei no maior sigilo / para que ninguém perceba / contendo a respiração. / Sobre a terra muito fria / dobrando meus frios joelhos / farei perguntas à terra. / Depois de ouvir-lhe o segredo / deitada por entre lírios / adormecerei tranquila. Extraído da obra Lírica (José Olympio, 1958), da poeta mineira Henriqueta Lisboa (1901-1985). Veja mais aqui.

BRASIL - UMA PEQUENA MOSTRA DO ESTADO DE DEGRADAÇÃO DO LITORAL BRASILEIRO

sem meias palavras ando descalço

pra pisar a lavra da palavra chão

Brasil - Uma pequena mostra do estado de degradação do Litoral Brasileiro. Mostra Cinema Ambiental: 27 de janeiro, Estação 353 - Estrada do Estreito, 353 - Macuco - São Francisco do Itabapoana- RJ. Artur Gomes & Fulinaíma MultiProjetos & Studio Fulinaíma Produção Audiovisual.

Veja mais:

Dos destroços pra solidão criativa, a literatura de Fabian Dobles, a música de Rosa Passos, a fotografia de André De Dienes, a pintura de Joan Fullerton & a poesia de Clevane Pessoa de Araújo Lopes aqui.

A mulher na Roma antiga, William Faulkner, Victor Hugo, Jacqueline Du Pre, Helena Saffioti, Brian De Palma, Jean-Baptiste Pigalle, Carmen Tyrrel, Elizabeth Short, Mia Kirshner, Lenita Estrela de Sá & Lia Helena Giannechini aqui.

Antonio Callado, Angela Yvonne Davis, Giovanni Lanfranco, Tavito Carvalho & Jane Fonda aqui.

A violência aqui.

O pensamento de Demócrito aqui.

O pensamento de Anaxágoras aqui.

O pensamento de Empédocles aqui.

O pensamento de Zenão de Eleia aqui.

O pensamento de Parmênides aqui.

O pensamento de Xenófanes aqui.

O pensamento de Heráclito aqui.

A fenomenologia de Husserl aqui.

O pensamento de Pitágoras aqui.

O pensamento de Anaxímenes aqui.

O pensamento de Anaximandro aqui.

Autoestima aqui.

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CRÔNICA DE AMOR POR ELA

A arte da pintora portuguesa Paula Rego. 

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NÉLIDA PIÑON, GADAMER, ARLETE NOGUEIRA, TOM JOBIM, BRYAN MAGEE, ALICIA KEYS, GENEBALDO DIAS, RIVETTE, BELLE PAULE, KALICHARAN GUPTA & ALEX ROSS

EU & MEUS DOIS OUTROS EUS – Imagem: arte do artista indiano Kalicharan Gupta.- Desde menino que eu desconfiava haver mais alguém dentro de mim mesmo. Um só, não; dois outros, muitos até. Pode? Isso porque quando criança o que eu conversava sozinho ou com uma tuia de amigos invisíveis, não era brincadeira. Quando o outro deu sinal de vida, eu já era quase adolescente. Chegou implicando: Vá, escreva, você será um triunfante escritor, um grande artista. Ah-rá! Doce ilusão, só bestices inauditas. Já me acostumando com o papo a dois, logo surgiu um terceiro e parecia saído de um disparo de canhão, tal homem-bala: Alto lá! Você não serve pra escritor. Sua mãe o quer médico; seu pai, advogado. Está na hora de decidir: melhor engenharia. Eita! Minha vida virou um pandemônio e eu espremido no meio por meus dois outros eus. Lá era a minha cara de asteroide sonhando galáxias distantes e isso baixava o nível de oxigênio na redondeza: era o roubo das minhas contradições sacudindo tudo. Coitada da minha alma de petisqueira velha lançada por terra: um catálogo de inutilidades, coisas imprestáveis guardadas e, consequentemente, extirpadas do meu íntimo pras minhas escritas. Repreensão: Você tem que ser sério e profissional como manda o figurino, ouça seus pais, escolha logo entre as opções, sirva a sociedade, vá pro mercado. Enquanto isso, o outro futucava: Realize seus sonhos, se persistir será famoso, persevere e suas obras laureadas e aplaudidas. Coitado de mim, vivia de biscate, assando e comendo, parecia mais que carregava um andor nos ombros: o pesadelo real que ninguém queria sonhar. Escrevi uns troços, coisas chochas, secreções das tripas, tais histórias insossas de estrelas cadentes que se engasgavam com a angústia ao crepúsculo: a certidão de que não estou preparado para este mundo. Arre! Aí afogava as mágoas com goles e tragadas, a depressão debulhando culpas que sequer sabia tê-las, numa catarse autista de bloco do eu sozinho, ocultando as carapaças e carapuças na transfiguração derradeira. Ah, nunca tive vocação pra robô, nem bater pontos na chegada ou saída, salários na carteira, um extraviado entre a miséria e o bezerro de ouro, esmagado por pagar o preço do que não tinha nem podia. Capitulava da ascensão social, amuado, invisível, e da janela eu espiava o mundo tão sem amor, desprezo da humanidade por ser o reino da inumanidade, da desumanização com sua deformação implacável entre a desordem e a injustiça. Eu ensandecia, não precisava pedir desculpas por existir e não valer nada, nem mesmo mais apostar que um dia a humanidade tomasse jeito, se nem amigos ou parentes nem aderentes para fazer uma vaquinha, eu me valia. Era somente eu e meus outros eus às tapas, compelido a renunciar, pronta pra resignação, até dizer basta, chega! Enfim, como sempre, só me restava mão espalmada, linhas apagadas, ontens esquecidos, futuro algum, não diziam nada, nada a dizer. Pra fugir dessa balbúrdia, vez ou outra, assaltado por Cuscuz tarde da noite até o dia amanhecer. Tal como todas as outras que se foram e se danaram pro esquecimento, não era tão bonita, mas jeitosa: os lábios carnudos alisados por sua língua provocante pronta pra felação a me extasiar de prazer imerecido; o decote dos peitos volumosos duros que eu adorava me asfixiar neles; o ventre acuscuzado – razão do seu apelido – a me fazer de deus e rei pra ser destronado às pressas; umas coxas e pernas realçadas pelo riso do pódice às reboladas, era aí que ela gostava e eu sozinho aos regalos. Foi ela e outras tantas peitudas deusas que queriam me enlouquecer e acabar comigo, e quase conseguiram, fiapinho de nada. Sempre embroncado e liso, afora o plantão perseguidor de Oficiais de Justiça pro despejo, levando-me por favelas, sarjetas e perdições que faziam chegar e sair de lugar algum, desterrado. Ah, minhas noites infindas, meus versos inconclusos. Sempre com a cabeça a prêmio, escapava o quanto podia das guilhotinas. Não sobrou ninguém dos amigos e amigas que tivera, antes fossem. Cara pra parede a me perguntar: cadê a vergonha? E eu é que sei, ora. Cara pro chão, assumi meus erros e desacertos. Quase nada por posse, juntava os cacarecos: um par de sapatos velhos, um tênis em petição de miséria, duas calças jeans desbotadas, umas três ou quatro camisas meia-vida, duas cuecas encardidas, meia dúzia de livros soltando as páginas nas brochuras desencadernadas, uma bolsa com utensílios pessoais e outras baboseiras. Como nunca me aproveitei de ninguém, precisava mesmo era dar um trato no corpo e na alma. Nada, se nem salvo-conduto: o que não mata, engorda! A gente, todo mundo, vai morrer de qualquer jeito. E sei que não será o fim. Vou até às últimas consequências, não aguento mais a barulheira. Mergulhei na golada, matei os outros afogados. Nem sabia que morria por mim mesmo, com um bilhetinho pra ninguém: Era uma vez, assinado: escritor anônimo. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

RÁDIO TATARITARITATÁ:

Hoje na Rádio Tataritaritatá é dia de especial com o compositor, maestro, pianista, cantor, arranjador e violonista brasileiro Tom Jobim (1927-1994) Live Concert in Montreal & Passarim; a cantora, pianista, compositora, atriz e produtora musical Alicia Keys em Concert Mawazine & Concert Live; & muito mais nos mais de 2 milhões de acessos ao blog & nos 35 Anos de Arte Cidadã. Para conferir é só ligar o som e curtir.

PENSAMENTO DO DIA - [...] As relações entre o ser humano e o ambiente urbano são extremamente complexas e é impossível separar um do outro, com suas centenas de processos e atores [...] as atividades humanas desenvolvidas nos socioecossistemas urbanos são altamente desestabilizadores [...]. Trechos extraídos da obra Pegada ecológica e sustentabilidade humana (Gaia, 2002), do professor, ecologista e ambientalista Genebaldo Freire Dias. Veja mais aqui.

HEMENÊUTICA FILOSÓFICA - [...] A universalidade do aspecto hermenêutico, também em outros contextos, não se deixa restringir ou podar pela arbitrariedade. Não foi um mero artifício de composição, se eu coloquei o meu ponto de partida na experiência da arte, para garantir a amplidão correta ao fenômeno do compreender. Aqui a estética do gênio prestou um trabalho prévio importante, na medida em que dela segue-se que a experiência da obra de arte sempre ultrapassa, de modo fundamental, todo horizonte subjetivo de interpretação, tanto o do artista como daquele que recebe a obra. [...] Toda re-produção é imediatamente interpretação, e quer ser correta enquanto tal. Nesse sentido, também ela é "compreensão". A universalidade do ponto de vista hermenêutico não tolera uma restrição, segundo meu parecer, também lá onde se trata da multiplicidade da tomada dos interesses históricos, que se reúnem na ciência da história. Certamente que existem muitos modos de escrever a história e de pesquisar a história. Não se pode dizer, de modo algum, que toda tomada de interesse histórico tenha seu fundamento na realização consciente de uma reflexão histórico-efeitual. [...] A infinitude da conversação, onde se realiza o compreender, relativiza a própria validação do indizível que se dá em cada caso. Porém, o compreender, como tal, será o único e adequado acesso à realidade da história? Evidentemente que o perigo ameaça a partir desse aspecto, perigo de enfraquecer a verdadeira realidade do acontecer, especialmente a sua absurdidade e contingência, e falsificá-la em uma forma de experiência dos sentidos. [...]. Trecho extraído da obra Verdade e método: traços fundamentais de uma hermenêutica filosófica (Vozes, 1998), do filósofo alemão Hans-Georg Gadamer (1900-2002). Veja mais aqui.

TEMPOS ATUAIS - [...] se encerrou a tradição dogmática de passar adiante uma verdade imaculada, iniciando-se a nova tradição racional de submeter à discussão crítica todas as reflexões. O erro começou a ser encarado sob outro prisma: em vez de ser um desastre, era uma vitória ou uma vantagem. O homem dogmático, como os animais e os organismos inferiores, permaneceu de pé ou caiu com suas teorias. [...]. Trechos extraídos da obra As ideias de Popper (Cultrix, 1974), do filósofo, radiodifusor e poeta britânico Bryan Magee.

O JARDIM DAS OLIVEIRAS – [...] Nasci pelas mãos de minha mãe, mas morrerirei sem o socorro da sua vagina. Tenho a vida determinada por um começo e um fim. E, embora sujeito e objeto da história, este começo conheceu data, ano, local, horas precisas. A carteira de identidade facilita, aliás, meu trânsito pela terra. [...] Sou grato à Luiza. Através dela descobri que o amor é um lodaçal onde se afundam a ética, a generosidade, o livre-arbítrio. E que é da sua batalha, e da sua fome, dizimar famílias, devastar a terra, arrecadar tesouros, a pretexto de enriquecer o ser amado, assegurando-lhe a felicidade. Sempre a serviço de si mesmo, e daqueles a quem quer bem, o egoísmo do amor é preverso e limitado, e não conhece castigo, e nem críticas sociais. Em seu nome, ao contrário, tudo é justificado. Tem desculpas nobres, inventa princípios que a sociedade consagra constantemente numa roda-viva, sangrenta e predatória. [...] E para que o amor me sorria e devolva eu ao mundo um sorriso, devoto-me às pilhagens e aos espólios. Os meus interesses concentram-se no objeto amado. Nas moedas que necessito arrastar para a alcova. Amar, pois, é o desastre da coletividade. Mas a coletividade sem o amor é fria superfície a qual a tirania estabelece para sempre os seus domínios. O amor por Luíza não me aprimora. Dispersa-me até, torna-me ainda mais insensível e medroso. Não me arrisco a perder o que arrecadei nestes nove anos. Ela é a única a conhecer o limite máximo da sensibilidade da minha pele, o grau de temperatura em fogo do meu corpo, a gentileza que não deixo deslizar da porta para o mundo concer os seus atributos. O que somos no quarto trancado a chaves só a nós beneficia, expulsa a humanidade. Saindo dali, visto a armadura diariamente trocada e sou grosseiro. Praguejo em vez de solidarizar-me com o outro, de abandonar os bens terrestres, esquecer os ressentimentos, perdoar. O amor não me ensina a transferir o excesso do seu arrebato para a casa do vizinho. Não me ajuda a dar rosto a uma homanidade hoje abstrata para mim. Assim, esta abstração do humano e o meu amor somados indicam-me a desesperada solidão do ato de amar. Indicam-me que grudado à cama, agarrado ao corpo do próximo, nada mais faço que amálo para poder amar a mim mesmo, amá-lo para ser menos só, para assim alcançar-me e ao mesmo tempo oferecer ao outro a falsa ilusão de que contamos com a nossa mútua companhia, com o nosso recíproco arrebato. Amar é um ato solitário e sem repercussão ideológica. Mas, náufrago que sou, resta-me ofertar à Luiza o meu coração. Dar-lhe o meu futuro, e que o salgue a seu gosto. Ela ri, acusa-me de ser uma máscara sem passado. Ou um passado com invenções, uma biografia a que se acrescentam dados móveis e falsos. Asseguro-lhe, então, que na terra já não tenho espaço. Não sei onde me localizo. [...]. Trechos extraídos da obra O calor das coisas (Record, 2009), da premiadíssima escritora e imortal da Academia Brasileira de Letras, Nélida Piñon. Veja mais aqui e aqui.

CONVICAÇÃO - Aqui, onde uma mulher se curva / e se inventa,/ é onde de uma dor imensa e turva / se alimenta. / Aqui, quando tonta e avulsa / se procura, / é onde viva a luta lenta pulsa / e transfigura. / Aqui, onde o que é e será retorna / ao berço, / é onde busca âncora, estrela, bigorna / e terço. Poema extraído da obra Canção das horas úmidas (São Luís, 1973), da poeta Arlete Nogueira da Cruz.

LA BELLE PAULE & LA BELLE NOISEUSE

A beleza de Paule de Vuiguier (1518-1610), a popularizou como a Belle Paule, uma senhora de Toulouse do século XVI, conhecida por sua beleza e imortalizada pela pintura do artista plástico francês Henri Rachou (1855-1944). Os habitantes da localidade conseguiram das autoridades que a formosíssima mulher fosse intimada a comparecer, duas vezes por semana, à janela de sua residência, para ser contemplada. Rezam as crônicas sobre a tamanha multidão que se aglomerava diante da formosa jovem, que se corria o risco de perder a vida em tais reuniões. Já o drama La belle noiseuse (A bela intrigante), do cineasta francês Jacques Rivette é baseado no conto Le chef-d´ouvre incomu (1831) do autor francês Honoré de Balzac (1799-1850) e de três contos recolhidos da obra do escritor estadunidense Henry James (1843-1916). Veja mais aqui.

Veja mais:

Mesmo apelando pra sorte, a gente se atrapalha com a obviedade, o pensamento de John Rawls, a poesia de Isabel Furini, a música de Vanessa Moreno & Fi Maróstica aqui.

Derluza, saúde na justiça, Federico García Lorca, Marquês de Sade, Robert Burns, Jean-Luc Godard, Reay Tannahill, Fernanda Chaves Canaud, Virgílio, Jules Ralph Feiffer, Sebastian Llobet Ribas & Chilica Contadora de Histórias aqui.

Tom Jobim, Virginia Woolf, William Somerset Maughan, Adelaide Cabete, Pompeu Girolamo Batoni, Renata Bonfiglio Fan, Vivendo & Aprendendo a Jogar & Servidão humana aqui.

Crônica de amor por ela & Todo dia é dia da mulher aqui.

Contratos Administrativos aqui.

Big Shit Bôbras: a chegada, primeira emboança aqui.

Octavio Paz, Gestão Ambiental do Trabalho, Psicodrama & Role-Playing aqui.

Fecamepa: antecedentes & consequências aqui.

Sócrates & a sofística no pensamento grego aqui.

A justiça & a injustiça aqui.

Livros Infantis do Nitolino aqui.

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CRÔNICA DE AMOR POR ELA

A arte do pintor e ilustrador de quadrinhos estadunidense Alex Ross.

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CORTÁZAR, AKHMÁTOVA, MILLÔR, CORALINA, DUFRENNE, CRISTINA ORTIZ, MODIGLIANI, YAMANDU, DEBORAH AZZOPARDI, MEIO AMBIENTE & XEMENEXEM

JERRY XEMENEXEM – Imagem: arte da artista britânica Deborah Azzopardi. - Xemenexem parece que pirou de vez! Mesmo com a boataria de que ele já era aluado desde nascença, a desconfiança crescera depois que ele assistiu uns filmes do Bruce Lee e passou a dar golpes no vento a torto e a direito, passando-se por lutador de boxe. Como? Pois é, dizia ele imitar em tudo o seu ídolo, enchendo as paredes do quarto, o guarda-roupa, a cama, o teto, a porta, tudo com pôsteres do sagrado lutador, não invadindo a casa toda por conta da admoestação gentil da cara de xícara da sua santa mãe, carinhosamente chamando-o na grande para o razoável, enquanto segurava uma mão de pilão e ameaçava umas caçaroladas no quengo. Dizia ele: Isso dói, já vi estrelas meio dia em ponto! Recolheu-se aos seus aposentos, aceitando o conselho materno. Assim foi incorporando o seu herói, passou à prática do halterofilismo, conferindo diariamente os músculos e invadindo as esquinas com golpes e macaquices que tanto assustavam como corroboravam o falatório da sua doidice. Pois bem, estava ele um dia lá em uma das muitas esquinas gesticulando como se estivesse no meio de uma luta no ringue, até chamar a atenção do coronel do Exército, Jabão Eckchavarre (nomezinho desgraçado esse, hem?), que passava no seu luxuoso automóvel. O patenteado na hora viu nele um espécime ideal para as fileiras da coporação, resolvendo capturá-lo imediatamente: Sentido, recruta. Xemenexem deu uma continência desastrada e ficou imóvel, de não mexer nem olhos nem respirar, estático. Enquanto o militar conferia a estatura, a musculatura, o porte, o perfil, o corte de cabelo, a panturrilha, ele lá ficando lívido, assustando-se com o berro no ouvido direito: Descansar! Tonteou, botou as mãos ao peito, sem fôlego, com dificuldades para respirar. Já ia desmaiando quando ouviu: Levanta, molenga! Quase morria asfixiado, todo mole que nem um boneco inflável furado se esvaziando. Aí um grito: Qual sua idade, recruta? Dezessete, senhor! – mentira, tinha dezesseis, ainda, mas no aperto gritou o que lhe viera na telha! Alistamento militar? Em dia, senhor. Vai servir a pátria? Com orgulho, senhor. Então vamos! Sim, senhor! E foram. Aboletou-se no banco do passageiro e desapareceu por mais de vinte dias. Só notícias dele mais de mês de depois, quando reapareceu apresentando-se no destacamento 14RI, na capital, para exame, juntamente com outros aspirantes. Foi empurrado numa sala que tinha mais ou menos uns outros trinta ou mais, sei lá, tudo nu, ele vestido de blusão, gorro e luvas. Um oficial aproximou-se e ordenou: Tire a roupa! Ele abriu um sorriso largo e abanou o dedo indicador em sinal de negativa. É uma ordem! Ah, patrão, não vai dar preu enrabar esses caras todos duma vez não, quer me matar é? Quer tirar a roupa ou quer ficar nu na marra? Ele riu e ameaçou correr. O oficial ordenou: Pega! Oxe, agarraram na marra e deixaram-no nuzinho. Empurraram-no pra junto dos outros, ele desconfiado, uma mão na frente e outra atrás, enquanto os demais eram atendidos um a um, ele o último da fila, assustado sem saber o que fazer. Sua vez, venha! Ele encostou-se na parede, olhando de um lado a outro para ver como escapar. Novamente, seguraram o rapaz e examinaram do jeito que deu. Depois do exame, jogaram-no pro oficial do comando: Nome? O meu? Sim, idiota! O meu nome é Jerry com ipsilone no fim e Ximenexem com dois “xis”. Isso é nome ou apelido, seu porra! É meu nome, tá na identidade. Mostre! Não sei onde vocês botaram meus documentos, do jeito que me pegaram, nem eu sei mais se sou eu mesmo. É assim que você quer servir a pátria, seu calhorda? Na verdade? Sim. Olhe só, autoridade, na verdade eu queria ser cantor, pois sou compositor de memoráveis músicas como... O meu carro tem o retrovisor bordado para eu ver o meu amor na esquina... e começou a cantarolar, vozeirão impostado. Que merda é essa? Todos caíram na gaitada, nem o superior se aguentou de tanto rir. Isso é um desacato! Não, seu polícia, essa eu não compus, mas tem essa aqui: Mulher de compensado, veja... e danou-se a se esgoelar, maior mangação. O superior com uma risada forçada: Isso é uma palhaçada! Ah, isso eu não sei fazer não, mas canto, danço, toco guitarra, dou karatê e luto boxe. Você é demente ou o quê? Nada, senhor, é só armar o ringue que eu mando ver! Esse cara é pinel! Não senhor, sou Bruce Lee, o cantor lutador! E danou-se a cantarolar e se aproximar do comandante, passar a mão na sua papada e segurar-lhe o queixo para mandar-lhe um beijo. Foi o fim da picada. Levou um peteleco de ficar mouco, de nem ouvir: Isso é um porqueira! E general partiu pra cima dele com a tropa toda, no maior quebra-pau, findou levado à força pelas orelhas. Ao recobrar os sentidos: Onde estou? Na Tamarineira. Que é isso? Manicômio. Nome bonito prum hotel, gostei. E tem muita gente preu mostrar meu talento. Era aqui mesmo que eu queria viver, tô feito! E saiu cantarolando. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

RÁDIO TATARITARITATÁ:

Hoje na Rádio Tataritaritatá é dia de especial com o violonista Yamandu Costa ao vivo & In Concert, a pianista Cristina Ortiz com Alma Brasileira & Ciclo Brasileiro Heitor Villa-Lobos & muito mais nos mais de 2 milhões de acessos ao blog & nos 35 Anos de Arte Cidadã. Para conferir é só ligar o som e curtir.

PENSAMENTO DO DIA - A criança é uma coisa assim bem depressa, assim bem macia, cheia de muitas palavras erradas que todo mundo ri. Elas gostam bastante só de brincar e têm medo de apanhar porque estão sempre fazendo aquilo que não devem. Elas querem tudo que vêem e pedem com a mão e com o olho. É muito difícil obrigar uma criança a se lavar, agora a se sujar não é não. Criança é muito teimosa e nunca faz o que os mais velhos mandam de modo que tem muita que ninguém quer. É por isso que eu nunca vi pai e mãe sem filho mas tem muito filho sem pai nem mãe. [...]. Trecho de Conpozissõis imfãntis, extraído da obra Trinta anos de mim mesmo (Nórdica, 1974), do escritor, dramaturgo, tradutor, desenhista, humorista e jornalista Millôr Fernandes (1923-2012). Veja mais aqui e aqui.

ESTÉTICA & FILOSOFIA - [...] o a priori afetivo na experiência estética qualifica tanto o sujeito quanto o objeto. É por isso que ele está implicado na noção de intecionalidade: a relação entre o sujeito e o objeto, denotada por essa noção, pressupõe não somente que o sujeito se abre ao objeto ou se transcende para ele, mas também que algo do objeto está presente no sujeito antes de toda experiência e que, em troca, algo do sujeito pertence à estrutura do objeto anteriormente a qualquer projeto do sujeito. [...]. Trecho extraído da obra Estética e filosofia (Perspectiva, 1998), do filósofo e esteticista francês Mikel Dufrenne (1910-1995). Veja mais aqui.

MEIO AMBIENTE - [...] A contaminação das águas, tanto as de superfície – rios, lagos, represas – como as subterrâneas, é uma constatação em todo o mundo. [...] As águas dos rios brasileiros, de igual forma, encontram-se degradadas pelos esgotos sanitários não tratados e pelo lançamento generalizados, pelo menos até recentemente, de esgotos industriais, in natura. [...] A prevalecerem os índices elevados e crescentes de consumo de água que vêm sendo registrados pela humanidade nas últimas décadas, a carência de água potável nas regiões mais densamente povoadas, mesmo naqueles países ditos desenvolvidos, se tornará um problema político- social grave, a exemplo do que já se constata no Oriente Médio e em algumas regiões desérticas da África. [...] Os grandes acidentes ambientais podem ocorrer por causa de uma decisão errada, em dissonânica com as leis da natureza e as boas práticas da engenharia. [...] Mas esses grandes acidentes podem ser também atribuídos ao somatório de muitas ações isoladas, desvinculadas dos princípios que regem a conservação do meio ambiente, seja por incúria, seja por desconhecimento. [...] As decisões erradas, mencionadas no primeiro caso, podem ser evitadas pelo emprego das ferramentas adequadas do planejamento regional e dos estudos de impacto ambiental bem conduzidos. Já no segundo caso, são requeridas atitudes individuais, calcadas na educação e na conscientização ambientais e em mudanças tecnológicas e legais que podem significar alterações profundas no padrão de vida das populações. Somam-se aqui, aos casos citados, os dois termos de um dos princípios que conduzem ao desenvolvimento sustentável: pensar globalmente + agir localmente. [...] Extraído de Meio ambiente: acidentes, lições, soluções (Senac, 2003), de Cyro Eyer do Valle e Henrique Lage. Veja mais aqui e aqui.

JOGO DE AMARELINHA - [...] Cada reunião de gerentes de multinacionais, de homens-de-ciência, cada novo satélite artificial, hormônio ou reator atômico esmagam um pouco mais estas faltas esperanças. O reino será de plástico, sem dúvida. E não que o mundo venha a se converter em um pesadelo orwelliano ou huxleyano; será muito pior, será um mundo delicioso, à medida de seus habitantes, sem nenhum mosquito, sem nenhum alfabeto, com galinhas enormes e provavelmente com dezoito coxas, todas deliciosas, com banheiros telecomandados, água de distntas cores segundo o dia da semana, uma delicada atenção do servoço nacional de higiene, com televisão em cada quarto, por exemplo grandes paisagens tropicais para os habitantes de Reijavik, vistas de iglus para os de Havana, compensações sutis que conformarão todas as rebeldias, etecétera. Quer dizer, um mundo satisfatório para pessoas razoáveis. E haverá nele alguém, um só, que não seja razoável? [...]. Extraído da obra Jogo de amarelinha (Civilização Brasileira, 1982), do escritor argentino de origem belga Julio Cortázar (1914-1984). Veja mais aqui.

DOLOR – I – Criança pobre / de pé no chão. / Suja, rasgada, despenteada. / Desmazelada./ Criada à toa, de roldão. / Cria de casebre, / enxerto de galpão. II – Não faz anos. / Não tem bolos de velinhas. / Não tem natal. / Não tem escola. / Não tem banheiro. / Não tem cuidados. / Não tem cantinho. / Só tem milhões de vermes / de amarelão... III – Assim, vive um pedaço do tempo. / Depois, morre. / No cemitério da cidade, / a quadra de ciranças / se enche logo / do comorozinhos / iguais, iguaizinhos - / de crianças pobres, densutridas / (pasto de vermes na vida) / que vão morrendo / de desnutrição. Extraído do livro Meu livro cordel (Global, 2001), a poeta Cora Coralina (1889-1985). Veja mais aqui e aqui.

MODIGLIANI DE AKHMÁTOVA

Imagens: a poeta russa Anna Akhmátova na arte do pintor italiano Amedeo Modigliani.

[...] O sopro da arte ainda não reduzira a cinzas, não transformara essas duas existências, aquilo deveria tornar-se uma hora leve, luminosa, antecedendo o amanhecer. Mas o futuro que, como se sabe, projeta sua sombra muito antes de entrar, já batia na janela, escondia-se atrás dos lampiões, interpunha-se nos sonhos e assustava com a terrível Paris baudelairiana, que se ocultava em alguma parte ao lado. E tudo o que havia de divino em Modigliani somente soltava fagulhas de não sei que treva. Ele não tinha nada de parecido com alguém no mundo. Sua voz de certo modo se conservou para sempre em minha memória. Quando eu o conheci estava na indigência, e não dava para entender do que ele vivia. Como pintor, não tinha nem sombra de aceitação. [...] Ele me parecia rodeado pelo anel apertado da solidão. Não me lembro de que ele cumprimentasse alguém no jardim de Luxemburgo ou no Quartier Latin, onde todos eram mais ou menos conhecidos entre si. Eu não ouvi dele nome algum de amigo ou conhecido, nenhum nome de pintor, e não o ouvi dizer nenhuma brincadeira. Nunca o vi bêbado, e ele não cheirava a vinho. Pelo visto, passou a beber mais tarde, mas o haxixe já surgia de algum modo em seus relatos. Segundo parecia, não tinha companheira. Ele nunca relatava novelas sobre paixões anteriores (o que, infelizmente, fazem todos). Comigo ele não falava de nada terrestre. Era cortês, não em conseqüência de formação familiar, mas devido à superioridade de seu espírito. Naquele tempo, ocupava-se de escultura, trabalhava no patiozinho, junto ao seu ateliê, e no beco deserto ressoava o seu martelinho. As paredes do ateliê estavam cobertas de retratos de um comprimento incrível (tenho agora a impressão de que iam do chão ao teto). Nunca vi reproduções deles – teriam sobrevivido? Ele chamava sua escultura de la chose; ela foi exposta, se não me engano, nos Indépendants, em 1911. Pediu-me que fosse vê-la, mas não se aproximou de mim na exposição, porque eu estava com amigos. No período das minhas grandes perdas, desapareceu também a fotografia dessa obra, que ele me dera. Nessa época, Modigliani delirava com o Egito. Ele me levava ao Louvre para olhar a seção egípcia e me assegurava que tudo o mais (tout le reste) não merecia atenção. Ele desenhava minha cabeça com adereços das rainhas e das dançarinas egípcias e parecia completamente tomado pela grande arte do Egito. Ao que parece, o Egito foi a sua última paixão. Logo depois, ele se torna tão singular que não dá vontade de lembrar nada ao olhar suas telas. Agora chamam este período de Modigliani de période nègre. [...] A propósito da Vênus de Milo, dizia que as mulheres muito bem feitas de corpo e que valia a pena pintar ou esculpir, sempre pareciam desajeitadas quando vestidas. [...] Posso, e considero indispensável, testemunhar que Modigliani já era igualmente culto muito antes de conhecer Beatriz X, isto é, em 1910. E é pouco provável que uma dama capaz de chamar o grande pintor de porquinho pudesse instruir alguém. [...] Certa vez, ao que parece, não combinamos bem o encontro e, tendo ido chamar Modigliani, não o encontrei; resolvi esperar alguns minutos. Tinha nas mãos uma braçada de rosas vermelhas. Estava aberta a janela em cima do portão trancado. Não tendo o que fazer, fiquei jogando as flores para dentro do ateliê. Visto que Modigliani não aparecia, fui embora. Quando nos encontramos, mostrou-se perplexo: como eu poderia ter entrado no quarto trancado se ele estava com a chave? Expliquei o ocorrido. "Não pode ser, elas estavam colocadas de modo tão bonito ...". Modigliani gostava de vagar à noite pela cidade e, com freqüência, tendo ouvido os seus passos na quietude sonolenta da rua, eu ia até a janela e, pelas persianas, seguia sua sombra que se demorava sob ela. [...] Modigliani sentia muita pena de não poder entender meus versos. Suspeitava que neles se ocultassem não sei que maravilhas, mas eram apenas as minhas primeiras tímidas tentativas (por exemplo, no Apolon de 1911). Quanto à pintura no espírito do Apolon (Mir iskustva), Modigliani simplesmente ria. Fiquei surpresa quando Modigliani achou bonito certo homem de feiúra notória e insistiu muito nisso. Foi então que pensei: ele certamente vê tudo diferente de nós. Em todo caso, Modigliani nem notava aquilo que em Paris chamam de moda, enfeitando tal palavra com epítetos magníficos. Ele não me desenhava do natural, mas quando ficava em casa, e me dava esses desenhos. Foram 16. Ele me pediu que os enquadrasse para o meu quarto em Tzárskoie Sieló. Eles se perderam naquela casa, nos primeiros anos da Revolução. Sobrou aquele em que se pressentem, menos que nos demais, os seus futuros nus. Conversávamos principalmente sobre versos. Ambos conhecíamos muitíssimos versos franceses: Verlaine, Laforgue, Mallarmé, Baudelaire. Ele nunca me leu Dante. Talvez porque eu então ainda não conhecesse o italiano. [...] Nos anos subseqüentes, quando eu, certa de que uma pessoa como aquela deveria brilhar, perguntava sobre Modigliani aos que chegavam de Paris, a resposta era sempre a mesma: não sabemos, não ouvimos falar. [...] Pareceu-me, durante muito tempo, que eu nunca mais ouviria nada a seu respeito ... Mas acabei ouvindo muitíssimo ... [...] Mas, ainda bem recentemente, Modigliani tornou-se também herói de um filme francês bastante vulgar, Montparnasse 19. Que amargura! Bólchevo, 1959 – Moscou, 1964.

Texto da poeta acmeísta russa Anna Akhmátova (1889-1966), sobre o pintor e escultor italiano Amedeo Modigliani (1920-1884), extraído de Estudos Avançados (jan/apr, 1998), tendo aparecido em 1967 no anuário Dien Poésii (Dia da Poesia), com materiais de um encontro periódico em Moscou, dedicado à poesia. Veja mais aqui e aqui.

Veja mais:

Palhássaro voo nos caminhudos de fogáguas & terrares, a música de Paulo Diniz, As memórias de Brivaldo Leão, a fotografia de Spencer Tunick, a arte de Gustavo Rosa & Vanice Zimermann Ferreira aqui.

A mulher nos primórdios da humanidade, Virginia Woolf, Friedrich Engels, Edith Wharton, Maria Polydouri, Sainkho Namtchylak, Paula Picarelli, Inês Pedrosa, Jean-Léon Gérôme, Hanna Cantora & Tudo no Brasil é um parto da montanha aqui.

Leolinda Daltro & Todo dia é dia da mulher aqui.

Yamandu Costa, Terêncio, Beaumarchais, Julie Dreyfus, Sharon Tate & Constituição Federal aqui.

Painel das Fêmeas, Lao Zi, O livro dos peixes de William Gould, , a poesia de Heinrich Heine, os contos eróticos de Fabiana Karfig, a música de Sally Nyolo, o cinema de Gaspar Noé, a pintura de Howard Rogers, Musetta Vander, Ação & Inquérito civil aqui.

Sobre a morte e o morrer, Direito Ambiental, Psicologia da Saúde & Poetas do Brasil aqui.

Literatura: modernidade x pós-modernidade aqui.

O trabalho: escravidão, subordinação e desemprego aqui.

Freud, Alan Watts, Erich Fromm, Roland Gori & Eduardo Giannetti aqui.

Poetas do Brasil: Al-Chaer, Marisa Queiroz, José Terra Correia, Vanice Zimerman & Simone Lessa aqui.

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CRÔNICA DE AMOR POR ELA

A arte da artista britânica Deborah Azzopardi.

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HILDA HILST, VITAL FARIAS, FRITJOF CAPRA, ENRIQUE LEFF, MARIA TERESA MADEIRA, LUIS FERNANDO VERÍSSIMO, FRANCIS PICABIA & HELMUT NEWTON

AMARRADO EM NOME DE JESUSIS, CRUIZES! – Imagem: Our Heads Are Round so Our Thoughts Can Change (1930), do pintor e poeta francês Francis Picabia (1879-1953). - Tomé é um ineivado: cinquentão que não parecia ter mais de quarenta e nove, católico batizado, crismado e casado, de fazer parte do Terço dos Homens e de comungar regularmente quando não todo dia, se for preciso. Afora ser boca de ponche, não bebe, não fuma, nem achegado a nenhuma excentricidade: tudo metido e contado nos miúdos, metodicamente planejado e conferido. Casado – muito bem casado, segundo ele -, como são as coisas: dizem que o casal botou catinga em bosta. Até onde eu sei, nem fedem, nem cheiram. Pois bem. Acontece que Vitalina, a senhora madame dele, um dia desse, arrastando um tamanco com um chambre cor de rosa bufento do tempo do ronca e armada dum penteado carregado de bobe, chamou na grande: queria ser evangélica. Ih! Antes porém, balançou-se pras banda da Universal – aquilo é um bando de loucos, dizia ela revoltada com a experiência -, depois pela Graça do Sílvio Santos Soares, refugou. Tanto sassaricou que findou numa dessas evangélicas e, ao assistir o primeiro culto, foi logo reclamando pro pastor: Deus não é surdo! E fez campanha, armando o maior desconforto pra arrancar os altofalantes da rua. Nessa hora o marido, sobretudo porque ele não é de negar fogo pra patroa, queria era se atirar da janela. Sem saída, resolveu buscar a dádiva da providência, mantendo-se inconsolável até o milagre acontecer dela tirar aquilo da quizilia, virando-se pras bandas do halterofilismo. Danou-se! Agora deu! Essa mulher tem cada pantim! E ela: alguém tem que fazer, ora! E meteu-se com ginásticas e fisioterapias de conferir o muque todo dia nas ventas dele: Tais vendo só, tá crescendo, logo a gente vai pra quebra de braço pra ver quem é quem manda aqui em casa. E ele: Não esquente, sempre disse que aqui quem manda é você mesmo. Com muito tato Tomé conseguiu demovê-la da arenga, mantendo-se em paz com os irmãos, dízimo em dia, e ele como saco de pancadas, tanto pros murros, como pra ser culpado por tudo que ocorresse ou desse errado. Aí, um dia lá que andava de férias das broncas, virou-se pra mim com um convite: Jesuisis tá lhe chamando! Eu? Escute a voz dele no seu coração, sou o intermediário! Você? Eu sou a voz de Jesuisis. Vamos ao culto hoje? Ah, tá. Expliquei pra ele que já havia passado do nível religioso, dedicando-me à espiritualidade. Vai ou não vai, rapaz? Tenho outros compromissos, Tomé, fica pra próxima. Aí, ele virou-se pra mim e sapecou: A-rá! Cruz-credo! Você é ateu descarado e está amarrado em nome de Jesuisis. Vade retro, satanás! Fez um trejeito qualquer e danou-se rua afora, caí na gargalhada. Esse Tomé vem com cada uma, veja mais abaixo o desdito amor desse casal. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

RÁDIO TATARITARITATÁ:

Hoje na Rádio Tataritaritatá é dia de especial com a música do cantor e compositor Vital Farias: Sagas brasileiras, Taperoá & solo; a pianista Maria Teresa Madeira interpretando Ary Barroso & Recital; & muito mais nos mais de 2 milhões de acessos ao blog & nos 35 Anos de Arte Cidadã. Para conferir é só ligar o som e curtir.

PENSAMENTO DO DIA – [...] Vivemos hoje um mundo de complexidade, no qual se amalgamam a natureza, a tecnologia e a textualidade. Tempos de hibridização do mundo – a tecnologização da vida e a economização da natureza -, de mestiçagem de culturas, de diálogos de saberes, de dispersão de subjetividades. Tempos em que emergem novos valores e racionalidades que reorientam a construção do mundo. [...] Extraído da obra Saber ambiental: sustentabilidade, racionalidade, complexidade, poder (Vozes, 2008), do economista e sociólogo ambientalista mexicano, Enrique Leff. Veja mais aqui, aqui & aqui.

A SOCIEDADE ATUAL - A sociedade [...] é totalmente voltada para o trabalho, os lucros e o consumo de bens materiais. O objetivo principal das pessoas é ganhar o máximo de dinheiro possível para comprarem toda essa parafernália que associam a um padrão de vida elevado. Ao mesmo tempo, sentem-se bons cidadãos porque estão contribuindo para a expansão da economia nacional. Não percebem, porém, que a maximização dos lucros leva à constante deterioriação dos bens que adquirem. Por exemplo, a aparência visual dos produtos alimentares é considerada importante para incrementar os lucros, ao passo que a qualidade dos alimentos continua se deteriorando devido a todos os tipos de manipulação [...] efeitos parecidos poder ser observados nas roupas, nas casas, nos carros e em várias mercadorias. Embora ganhem cada vez mais dinheiro, eles não estão enriquecendo; pelo contrário, tornam-se cada vez mais pobres. A expansão da economia destrói a beleza das paisagens naturais com edifícios medonhos, polui o ar, envenena os rios e os lagos. Mediante um condicionamento psicológico implacável, ela rouba das pessoas o seu senso de beleza, enquanto gradualmente destrói aqui que há de belo em seu meio ambiente. [...]. Trechos de Futuros alternativos, extraído da obra Sabedoria incomum: conversa com pessoas notáveis (Cultrix, 1995) do físico e escritor Fritjof Capra. Veja mais aqui, aqui & aqui.

PAIXÕES - [...] Como o amor acaba é outro mistério. A Joyce e o Paquette, por exemplo. Namoram anos, noivaram, casaram e tudo acabou numa noite. Acabou numa frase. Os dois estavam numa discoteca, sentados lado a lado, vendo os mais jovens se contorcendo na pista de dança, e o Paquette gritou: - Viu a música que está tocando? E a Joyce: - O quê? – A música. Estão tocando a nossa música. Lembra? – Hein? – Estão tocando a nossa música! – O quê? – A música. Do nosso noivado. Lembra? – Eu não consigo ouvir nada com essa porcaria de música! – Esquece. Extraído da obra O melhor das comédias da vida privada (Objetiva, 2004), do escritor, cartunista, tradutor, roteirista e autor teatral Luis Fernando Veríssimo. Veja mais aqui.

DO AMOR – XLIX: Costuro o infinito sobre o peito. / E no entanto sou água fugidia e amarga. / E sou crível e antiga como aquilo que vês: / Pedras, frontões no Todo inamovível. / Terrena, me adivinho montanha algumas vezes. / Recente, inumana, inexpremivel / costuro o infinito sobre o peito / como aqueles que amam. Extraído da obra Do amor (Massao Ohno, 1999), da poeta, dramaturga e ficcionista Hilda Hilst (1930-2004). Veja mais aqui.

ARTE DE FRANCIS PICABIA

A arte do pintor e poeta francês Francis Picabia (1879-1953).

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O desditoso amor de Tomé & Vitalina aqui, aqui, aqui  aqui e aqui.

Para quem quer, basta ser!, o pensamento de John Masefield, Gilvanícila, a música de Karin Fernandes & a pintura de Berthe Morisot aqui.

A mulher na antiguidade, Max Planc, Edgar Allan Poe, Louise Glück, Daniel Goleman, a música de Shirley Horn, Mark Twain, a pintura de Edouard Manet, a gravura de Johann Theodor de Bry, Ana Paula Arósio, Demi Moore & Alessandra Cavagna aqui.

Mário Quintana, François Truffaut, Voltaire, a comunicação de Juan Diaz Bordenave, o folclore de Luís da Câmara Cascudo, a música de Daniela Spielmann, o teatro de Sérgio Roveri & Tuna Dwek, a arte de Jeanne Moreau, a pintura de Hans Temple & Anita Malfatti, Gerusa Leal & Todo dia é dia da mulher aqui.

Helena Blavatsky, João Ubaldo Ribeiro, Stendhal, a pintura de Édouard Manet, a música de Vital Farias, Cacá Diégues & Jeanne Moreau aqui.

Proezas do Biritoaldo: quando risca fogo, o rabo inflamável sofre que só sovaco de aleijado aqui.

Invasão da América aos sistemas penais de hoje, Joan Nieuhof, Décio Freitas & Palmares, Pesquisa em História, Guerra dos Cabanos, Luta Camponesa & História do Brasil aqui.

Hannah Arendt, Eric Hobsbawm, Fundamentos da História do Direito, Fernand Braudel & a História, Abraham Kaplan & A Conduta na Pesquisa aqui.

Das quedas, perdas & danos aqui.

Violência contra a mulher, Heleieth Saffioti, Marta Nascimento & Poetas do Brasil aqui.

O Feminismo & a História da Mulher, Masculino & Feminino, Psicologia Escolar & Educacional, Pluralidade de Família & União Estável aqui.

Jacques Lacan, Direito de Família, Alimentos Gravídicos & Realacionamentos Pós-Modernos aqui.

A aprendizagem observacional de Albert Bandura & Direito Autoral aqui.

Pierre Lévy, Cibercultura, Capitalismo Global, Linguagens Líquidas & Narrativas Midiáticas Contemporâneas aqui.

Poetas do Brasil: Ari Lins Pedrosa, Ana Paula Fumian, Frederico Spencer & Suzana Za’za Jardim aqui.

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CRÔNICA DE AMOR POR ELA

A arte do fotógrafo alemão Helmut Newton (1920-2004). 

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