JOAN DIDION, LATIF PEDRAM, NÚRIA AÑÓ & WALTHER MOREIRA SANTOS

 

 

TRÍPTICO DQP – Labirinto Verbo... – Ao som do álbum Dance: Piano Collection (Chandos, 2008), da pianista britânica Kathryn Stott. – A vida era um salto no quintal, não mais, hoje será de mim no mapa da jornada pelas cartas de tarô: um louco de pedra na porta como se eu fosse o carro da desgraça ladeira abaixo, justiça alguma e a roda da fortuna nas garras do carcará com seu ataque para roubar o vigor dos fracos. Francamente era nada mais que o enforcado suspenso no tempo com o golpe na torre da destruição. Logo apareceu o poeta Virgilio para meu espanto a me mostrar sobre a porta da caverna da sibila de Cumas o desenho da mulher que logo se tornou viva e era a papisa que chegava com o cometa Leonard – ou melhor, como quem esculpida sobre as lajes da catedral para me levar no passo de Yu com a dança de Teseu pelas pedras brancas e azuis escuras da catedral de Amiens, enquanto me purificava para que eu tivesse acesso ao seu lar na The Lotus Eaters. Hem? Lá fez a revelação de tesouro incalculável oculto no seu ventre – o tosão de ouro de Cólquida, as maçãs de ouro do jardim das Hespérides, o machado de dois gumes, mais e mais. E não demorou muito para ser a puta com toda solenidade da cama na viagem iniciatória ao centro escondido de seu clitóris. Muito foi o prazer a percorrer de mãos dadas pelas espiras em degraus do zigurate, alegando me salvar do papa demoníaco, do anjo negro, do mago sobrecarregado de embuste, do imperador corrupto. Eu mais que gostando, como poderia, não sei, era nada mais que a imperatriz a me levar pro seu palco de Madonna sussurrando Celebration ao meu ouvido: I think you wanna' come over… and if it makes you feel good then I say do it, / I don't know what you're waiting for…Feel my temperature rising / There's too much heat I'm gonna' lose control / Do you want to go higher, get closer to the fire, / I don't know what you're waiting for… E deitou-se no chão frio e me fez tirar suas botas, para agarrar-me loucamente e depois me arrastar até ficar nua na cama do palácio cretense de Minos. Era ali Pasifae como se eu fosse o seu touro priápico indomável para todos os orgasmos. E nem bem o primeiro gozo emergiu e ela me deu o fio de Ariadne para enfrentar o minotauro que sou no meu próprio labirinto, a me fazer o enamorado tolo que ia pelos duzentos metros de Chatres, seguindo as suas pegadas que deram num templo de Khajuraho com o aviso de que eu devia encontrar o eremita cego em Angkor. Não era isso que eu queria e ela era uma vairocana no centro da mandala dupla, feito uma japonesa budista de Shingon para me dar o lótus de oito pétalas dos confins tibetanos e ao comê-las logo me apareceu a virgem lua que me deu da sua vagina linda o círculo mágico do labirinto de Leonardo da Vinci. Ao me dar nasceu uma estrela esperança pelas três dimensões de dédalo helicoidal, a me embriagar com a dança em círculos concêntricos do inextrincável segredo de Salomão e as doutrinas ascético-místicas e cabalísticas do ato. Quando olhei direito era ela a alquimista temperante a me oferecer a mandala escondida na caverna do seu sexo para eu poder encarar a morte no templo de Borobudur, onde o Homem de Java me esperava para que ela se tornasse a montanha de Hsinhsien, sim, aquela de Wuchang esperando sentada o seu marido que foi pra guerra e nunca mais voltou. Não deu para ver que o Sol raiava e o julgamento seguia célere na janela do mundo. Ao me ver sem saber o que fazer, ela me confidenciou como se fosse Joan Didion: Eu já perdi contato com algumas pessoas que eu costumava ser. Para libertar-nos das expectativas dos outros, devolver-nos a nós mesmos - aí está o grande e singular poder do respeito próprio. Você precisa escolher os lugares dos quais não irá se afastar. Era para eu saber que, na vida, o que se faz, apenas é cavar o próprio buraco.

 

A tertúlia no Deserto Feliz... - Imagem da cenógrafa, ilustradora, performer e artista multimídia Dora Longo Bahia. - Dali a minha cidade era a mesma tal e qual aquele Deserto feliz (2007) do Paulo Caldas: mesmices, vidas bestas, tráfico de animais e de vidas, exploração sexual e o marasmo das doentias pensagens dos que acham que vivem. Estava só e segui meu caminho. Ao dobrar a esquina apareceu-me Jéssica como tantas outras, a me oferecer seu corpo púbere. Estava faminta, dei-lhe um prato de comida e me contou de sua fuga de estupro do padrasto, em busca de um alemão Mark em Berlim. Quando menos esperei, ela não estava mais ali de não mais sabê-la por meses e anos. Apareceu-me, então, Bernardo Soares à procura dela. Não era alemão, pelo sotaque lusitano... Apresentou-se e insistiu para saber onde ela estava, eu não sabia e perguntei por Fernando e ele me disse que o ortônimo estava em tertúlia ébria com seus muitos heterônimos, da qual ele se vira excluído e reduzido à leitura apenas do seu desassossego, mais nada. Não sabia ele que eu sabia dos mares de Admmauro. Quando mencionei, puxou-me pelo braço e no bar mais próximo pediu uma bebida. Ingeriu e pediu outra e mais outra como se aprontasse para um pugilato. Logo se sentou numa mesa armado de copo e garrafa para lamentar o seu desespero – a paixão por ela. Disse-me ser um trivial ajudante de guarda-livros, simples empregado, solitário alfacinha e autor de um único livro inútil e que, para ele, nada valia por ser uma autobiografia sem fatos de quem nunca existiu, tediosa, trágica e indiferente à estética, próprio dos visitantes das casas de pasto. Se um jogo de máscaras, logo entendi, pareceu ter entrado num paroxismo inquisidor: Você conheceu o poeta sul-africano Alexender Search? Soube do filósofo neopagão António Mora que morreu doido num hospício de Caiscais? Já leu o Tratado da Negação e os Princípios da Metafísica Esotérica de Raphael Baldaia? E falou sem parar sobre uns tais Charles, o James Search e o Anon, um certo Jean Seul, o Pacheco, o Pêro Botelho, o Thomas Crosse, nomes e outros nomes que sequer antes ouvira, tão loquazes quanto a sua eloquência. Quase nem entendia direito o que questionava e contava deste ou daquele, ora. Por fim, o olissiponense, quase adernando com sofreguidão de enrolar a língua baça da Baixa pro Tejo, me disse: Se um homem escreve bem só quando está bêbado, dir-lhe-ei: embebede-se. E se ele me disser que seu fígado sofre com isso, respondo: o que é o seu fígado? É uma coisa morta que vive enquanto você vive, e os poemas que escrever vivem sem enquanto... Abruptamente saiu gritando: fogo!

 

O fogaréu de Sheila... - Imagens: a arte da escultora, fotógrafa e artista visual Keila Alaver. - As labaredas eram reais naquela onírica situação. Era como se tudo ardesse com os ventos agourentos de Poi-i-Komri. E não era Gengis Khan pisoteando as páginas arrancadas dos livros da mesquita de Bukara, nem Augusto mantendo suas ideias políticas na Roma antiga contra as obras oraculares e proféticas, ou o cumprimento da ordem do sultão para os que eram contrários ao Alcorão. Não, não era. Também não era a biblioteca do Quixote benzida pelo escrutínio da fúria inexorável e incendiária do padre, do barbeiro e da sobrinha do autor, nem o final do Nome da Rosa de Umberto Eco com o incêndio da biblioteca do mosteiro e o bibliotecário cego Burgo se desesperando com as chamas da fogueira de livros. Não, não era. Muito menos estudantes levados por Goebbels depurando mais de 25 mil livros na limpeza do Ato contra o Espírito Não Germânico, nem aquela triste queima dos 55 mil livros do centro cultural Hakim Nasser Kosrow Balki. Não. Nem o incêndio da biblioteca de Alagoinhanduba, nem aquela diária da Fenelon Biblioteca. Logo ouvi para minha surpresa: Olheu! Era Sheila toda frochosa carregando o anátema dos seus enciumados oitocentos mil maridos. Era ela toda piromaníaca nas minhas ideias a me deixar a par da ocorrência: uma diretora Savonarola do colégio grifado, queria por que queria repetir o incêndio de Persépolis e conseguiu chamar atenção para se eleger prefeita da cidade. Queimou todos os livros da biblioteca e não foi a primeira vez naquela escola. Eu que me inquietava com seu útero imanizante e abrasado, subitamente fui surpreendido por um poetaguado intrometido que imediatamente recitou pra ela: Essa moça é cangaceira / bota o rifle na cintura / enfrenta a feroz criatura / na maior das desgraceiras / se brincar é cachaceira / de tomar o que vier / quem pensa que é mulher / logo vê que é bronqueira. / Essa moça é bandoleira / de endoidar qualquer um / bota amante no jejum / solta vai pela buraqueira / de deixar o cabra apaixonado / com os pneus tudo arriado / amalucado na maior leseira. Ela então fitou o impetuoso dos pés à cabeça, deu-lhe as costas e me entregou um saco contendo as obras do premiado escritor e ilustrador Walther Moreira Santos: O doce blues da salamandra (MXM, 2000), Um certo rumor de asas (Nova Prova, 2003), Helena Gold (Geração, 2003), Dentro da chuva amarela (Geração, 2006), O Ciclista (Autêntica, 2008), O metal de que somos feitos (Cepe, 2014), Todas as coisas sem nome (Cepe, 2017) e Arquiteturas de vento frio (cepe, 2017). Enquanto conferia atordoado pela presença dela, apareceu-me Latif Pedram que jamais conhecera e na hora pensei ser mais um dos apaixonados dela: Nós, os poetas e os escritores afegãos, somos cativos desta encarnação da estupidez que se abateu sobre nós como um manto de chumbo. Quem era? Aquele mesmo que foi o fundador e líder do Partido do Congresso Nacional do Afeganistão e do Conselho do Afeganistão do Tajiquistão! Até ele? Parecia mais mangando da desgraça do nosso genocídio Fecamepa do Coisonário. Ela que me disse quem era e aproveitou para me recitar um poema de Alex Polari: Nossa geração teve pouco tempo / começou pelo fim / mas foi bela a nossa procura / ah! Moça, como foi bela a nossa procura / mesmo com tanta ilusão perdida / quebrada, / mesmo com tanto caco de sonho / onde até hoje / a gente se corta. Era como se ouvisse os trechos do The Dead Writer (‎Babelcube, 2018), da escritora espanhola Núria Añó: Prefiro estar do lado dos perdedores, das pessoas incompreendidas ou solitárias, em vez de escrever sobre os fortes e poderosos. Uma espera sem fim que aceita como outra parte do que eles chamam de amor. Era ela e esta a minha cidade, Valuna, porque não há mais Bacuna, mulher amada. Até mais ver.

 

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CALVINO, MARCUSE, MARINA YAGUELLO, ALEX POLARI, NINA GLEBOVA & BIRITOALDO

PROEZAS DO BIRITOALDO - VII - Imagem: The Kiss, 1908, do escultor abstrato romeno Constanti Brancusi (1876-1957). - Quando Cupido Acerta no Alesado, Deus Faz, o Diabo Ajunta - Por causa dos aprontamentos sem medidas do desditoso o destino resolveu se vingar e tomar as rédeas de sua vida, providenciando umas lapadas punitivas nos costados do insolente. - Tome! Acho é pouco! Ô coisa boa!!!! Toma, bandido, num era isso que tu queria! -, torciam todos os desafetos, engrossando a trupe dos do contra. Depois de haver mordido a orelha da tia Nevinha, fazer buraquinhos na caçola da avó, tripudiado com a irmã, uma martelada na cabeça de Ciço Pacaru, furar o olho da professora substituta pela ausência da musa Ilmena, tocar fogo na saia de Zefinha Dentuça, rasgar o sutiã da Chica Doida deixando amostrada com os seios à mostra; usar estilingue na canela das meninas do bairro; espragatar caçotes na beira dos esgotos; e chantagear pelo telefone putarias com a balconista gostosona da banca de revista defronte da sua casa; aí, sim, veio enfim, o enterro de volta: caiu da goiabeira, quase quebrando o pescoço, visto que ele havia pulado com um guarda-chuva, se fazendo por pára-quedista, depois que fora descoberto por Ternência, a curiosidade dele espionando o banho dela. Quase uma fatalidade este acidente. Foram dezoito horas desmaiado num balão de oxigênio sem poder mexer nem os cílios. Ainda vieram recaídas todas pela terceira vez consecutiva, de sarampo, febre tifo, frieira, peste bubônica, meningite, amidalite, hepatite, varíola, dengue hemorrágica, rubéola, difteria, poliomielite, bronquite crônica, catapora, aftas, caxumba e, de quebra, uma coqueluche que parecia não ter mais fim. Quase morre e deixaria sem graça a nossa história. Felizmente, depois de dar muito trabalho a um montão de gente, recuperou-se e retornou às mais sórdidas brincadeiras, mais despropositais que sua própria vinda a este mundo, mais intratável que o seu enfezamento na perícia de desmanchar as mais inocentes confabulações das dondocas da vizinhança, com adiantamentos insolentes e impropérios indelicados. Para quem nasceu num dia 29 de fevereiro, plena terça-feira gorda de Zé-Pereira, de um vento ruim, com uma caganeira sem precedentes, a pica tapada e os planetas desalinhados, tudo viria acontecer sendo fruto de um karma imensurável. Com todo ocorrido, ele nem ai pra isso, indene, todo beiçudo e de nariz arrebitado. Foi crescendo, escapando e aprontando as mais cabeludas das doidices. Sujeito assim, todos previam, não teria um futuro promissor. Tantas fez que seria redundante e cansativo enumerá-las agora. Dessa forma chegou aos dez ou doze anos de idade, ainda uma criança com um bigodinho ralo embaixo da venta, jeitão de adulto em tudo e a manemolente maneira de querer enrolar todos, claro. Já se achava emancipado, dono do próprio nariz, tantos sofrimentos tivera. O instinto sexual brotando e com ele as bolinagens com a tia ou na tesão louca por possuir a professora. Agora era de fato e, com firmeza, batera o centro da maloqueragem e se enturmava com os seus amigos de bairro. Aprendeu coisas de arrepiar cristão por se fazer acompanhar dos mais inveterados dos sujeitos de uma trupe intrépida que morava pela redondeza. Sempre se fazia acompanhar de mais velhos, nunca meninos de sua idade, por isso, desde o seu aniversário que tencionava mudar de vida. Foi aí que tomou o primeiro gole, bateu a primeira bronha, criou topete e galanteava a merendeira da escola, as raparigas da zona, a tia Nevinha e as meninas de seu convívio. Logo, às escondidas, teclava no telefone e quando a bonitona balconista da banca de revista atendia o orelhão ele deitava safadeza. - Gostosa, eu quero pegar nos seus peitos, enfiar minha pica na sua bunda, gozar na sua boceta e trepar adoidado com você, gostosona! Depois de assanhar a gostosona ia para frente da banca e ficava zarolho de tanto olhar para ela. Com os parceiros aprendera esta e outras tantas putarias e quando alguma dúvida se insurgia, recorria aos veteranos Zé Infeliz, Quibe Azedo, Biu Banana-Preta, Porta-Velha, Beiço de Bunda, Picolé de Asfalto, Cagaião, Pedim-do-padre, Zé Borná, Gineteiro, Rolivânio, Penisvaldo, Urinácio, Bicho-ruim-de-tanger, Papa-surra, Zé Corninho, Bico de Bule, Rolha-de-poço, Zito Quejeirinho e Marquim Leorel. O Biu-banana-preta tinha um carinho especial pelo Birito e foi quem lhe ensinou bater uma punhetinha. Pederasta velho também ensinou ao menino como introduzir o prazer num orifício de gente. O pior: num é que o danado só vivia de pêia dura atrás do povo? Nenhuma quenga queria tê-lo na cama, traumatizando o coitado pelo rejeitamento e nem se avexando com o opróbrio. Arrodiando o quarteirão encontrou-se com uma porca e com ela iniciou-se sexualmente. Num se apertava, logo encontrava uma saída para suas sandices. O Biu-banana-preta quase teve um troço quando soube disso: - Onde já se viu, se aproveitar duma porca? E eu aqui, menino? Fico aonde? Como é, hem? O pirôbo ensinou mais ainda, conduzindo o agora rapazola pelo umbral do gozo, batizando o neófito na perdição, cigarro, foda e enrolação. A mangação dos outros não poupou nem sua paixão platônica por Chica Doida, chegando aos ouvidos dela o envolvimento dele com a porca e com o fresco. Quase se mata de tanto arrependimento. Zé Infeliz solidário, levou-lo para uma cachaçada e o instruiu de como proceder para se tirar proveito das coisas na vida. É preciso muita confidência. Aluno número um, nota dez nas catrevagens, Birito guardou o conselho e investiu tudo na conquista de Chica Doida. Quando ela aparecia o coração dele queria pular fora, visando não afiançar aquela paquera. Branco da cor de nada, ele tentava dizer algum gracejo, não saindo palavra alguma mencionável para lisonjeá-la. Era um caso sério. Noites e dias a imagem dela invadindo seus pensamentos, marretando seu coração. Tudo fez para namorá-la e só recebia desdém nas fuças. Ela não se dava conta do seu desmedido amor, sua existência aperreada, nem ele conseguia balbuciar qualquer que fosse a intenção de tê-la ao seu lado. Deixava escapar a oportunidade, sempre permitindo que passasse em branco pela sua presença. Tomava uma, duas, tres, várias, criando coragem depois de meio grogue e chegando na Chica Doida, falando-lhe namoro. Nessa hora ela abriu os olhos, espantou-se, fitando-lhe por uns quinze minutos, muda, estarrecida e imóvel. Ele, então, derramou verbo desconexo, mais esdrúxulo quanto inócuo. Ela arregalando os olhos e inerte. Baboseiras muitas, imbróglios inenarráveis, despautérios hilariantes foram derramados melosamente de supetão ali na sua presença. Poupando seu esgoelamento ela assentiu o romance. Ele caiu duro. Isso é lá jeito de aceitar! Ela riu e foi embora. - Ela aceitou! Ela aceitou! Vou comê-la logo! Vou comê-la! Saiu gritando Biritoaldo com todas as forças pulmonares a todos os ouvidos dos amigos. Chica Doida indiferente, nem deu conta da felicidade dele. Dez semanas se passaram e ele nada de esfriar a chama que lhe queimava o peito. Finalmente, ela concedeu que ele se aproximasse, sentiu-lhe o cheiro e arrepiou-se. Segurando na mão dela, não se atrevendo a um cheiro sequer. Ela suspirava, ele respeitava como se fosse ma dama prestes a ser desposada. Imaginou-se formalmente se apresentando aos pais dela pedindo-lhes a mão em casamento. Chica, ora, só pensava em sarrar. Organizou noites adentro discurso que faria, assumindo precocemente um noivado sério, ela não, enquanto ele não apertava as carnes dela, sonhava com outras mãos em devaneios libidinosos. Biritoaldo fazia de tudo com as putas da zona, com galinhas, com porcas, jumentas e outros bichos, mas com Chica não, seria sua futura esposa, virgem e santa dona do seu coração. Três anos se passaram nessa molenga. Chica não resistiu nem quinze dias e presenteou-lhe umas duas de quinhentos adornando sua cabecinha doida, um par de chifres bem botados. Todo mundo se ria da inocência dele e ela se deliciando num sarro pesado com os amigos de seu convívio. De mão em mão passava impune e deliciosa, minando com prazeres as safadezas deles. Da turma só não tirou uma casquinha com o Biu-banana-preta por não ser ele afeito ao produto e o Bicho-ruim-de-tanger porque só vivia bebo de pau encolhido. O resto todo lavava a jega, até o sacristão Targino Tadeu fora abordado pelos encantos da danada. Birito, por outro lado, fazia juras exacerbadas; escrevia versos, copiando estrofes inteiras de canções do populário daquelas de dor profunda de cotovelo, lubrificadoras de gaia, para numa intempestuosa confissão de amor extremo, relatasse à sua deusa a paixão devastadora que lhe corroia por dentro. Nem Romeu e Julieta eram tão românticos quanto o sentimento dele por ela. Paixão dessas parecida com a de Abelardo e Heloísa, daquelas avassaladoras como a de Dante por Beatriz. Só que ele suspirava, ela, necas fora daquela baboseira. Todos os dias ele deixava com a empregada dela, Madalena, vários bilhetinhos com declarações rasgadas. Na cabeça dele um malabarismo doido de emoções sonhadas na praia, no cinema, nas ruas de Paris, navegando águas de Veneza, na praia de Boa Viagem, em Recife; na Lagoa do Mundaú, de Maceió; nos Jardins de Alá, em Salvador; na rua de Tambaú, em João Pessoa; panoramas múltiplos, imaginando-se casado, filhos lindos, ela do lado vinte e quatro horas por dia, pro resto da vida, absorto, horas num devaneio agudo e patético. A zombaria dos outros já estava ficando freqüente, ele nem ligava, agora tratava de se comportar, tornar-se um homem, arrumar um emprego, ganhar dinheiro, ficar rico e viver, somente, para sua querida amada e idolatrada Chica, nada mais. Esquecera tudo, somente ela dava-lhe razão para viver, nada mais. O amor carregava a sua vida. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais Proezas do Biritoaldo. 

PENSAMENTO DO DIA – A linguagem serve para comunicar. Mas comunicar, para os humanos, não é somente transmitir informações. Frquentemente, fala-se para não dizer nada, ou diz-se o contrário do que se quer realmente dizer, ou ainda o que o interlocutor já sabe. Pensamento da linguista e professora francesa Marina Yaguello.

A ARTE NO MUNDO - [...] A arte não pode mudar o mundo, mas pode contribuir para a mudança da consciência e impulsos dos homens e mulheres, que poderiam mudar o mundo [...] Trecho da obra A dimensão estética (Edições 70, 2007), do sociólogo e filosofo alemão pertencente à Escola de Frankfurt, Herbert Marcuse (1898-1979), desmontando a estética ortodoxa ao defender que a arte é autônoma das relações sociais, à medida em que as transcende e, por conta disso, rompe com a consciência dominante e revoluciona a experiência. Veja mais aqui.

AS CIDADES INVISIVEIS – [...] O homem que cavalga longamente por terrenos selváticos sente o desejo de uma cidade. Finalmente, chega a Isidora, cidade onde os palácios têm escadas em caracol incrustadas de caracóis marinhos, onde se fabricam à perfeição binóculos e violinos, onde quando um estrangeiro está incerto entre duas mulheres semnpre encontra uma terceira, onde as brigas de galo se degeneram em lutas sanguinosas entre apostadores. Ele pensava em todas essas coisas quando deseja uma cidade. Isidora, portanto, é a cidade de seus sonhos: com uma diferença. A cidade sonhada o possuía jovem; em Isidora chega em idade avançada. Na praça, há o murinho dos velhos que vêem a juventude passar; ele está sentado ao lado deles. Os desejos agora são recordações [...]. Trecho de As cidades invisíveis (Companhia das Letras, 1990), do escritor italiano Ítalo Calvino (1923-1985). Veja mais aqui.

IDÍLICA ESTUDANTIL – Nossa geração teve pouco tempo / começou pelo fim / mas foi bela nossa procura / ah! Moça, como foi bela a nossa procura / mesmo com tanta ilusão perdida / quebrada, / mesmo comtato caco de sonho / onde até hoje / a gente se corta. Poema do poeta Alex Polari.

A arte da fotógrafa russa Nina Glebova.

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De antemão & Fecamepa aqui.

Os assassinos de frevo aqui.

Clarice Lispector, Björk, Luis Buñuel, Vicente do Rego Monteiro, Yedda Gaspar Borges, Téa Leoni, Rollandry Silvério, Absurdo & Brunilda & Gunter aqui.

Educação por água abaixo, Miguel de Unamuno, Miguel de Cervantes y Saavedra, Vitsentzos Kornaros, Plinio Marcos, Michelangelo Antonioni, Michelangelo Merisi da Caravaggio, Márcio Montarroyos, Bernard Picart, Monica Vitti, Anita Ekberg, Literatura Infantil aqui.

Ciranda, Carlos Fuentes, Daniel Defoe, Margaret Edson, Martin Luther King, Érica García, Robin Wright, Walasse Ting, Toponímia Pernambucana, Análise Literária & Zine Tataritaritatá aqui.

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Uma vez na gruta do céu, Platão, Manuel Vásquez Montalbán, Amos Gitai, Roberta Sá, Brad Fraser Bruno Steinbach, Sexualidade Humana, Yael Abecassis, Zine Tataritaritatá & Benvinda Palma aqui. 

CRÔNICA DE AMOR POR ELA

Leitora homenageando & parabenizando o Tataritaritatá!

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CANTARAU: VAMOS APRUMAR A CONVERSA

Paz na Terra

Recital Musical Tataritaritatá - Fanpage.

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