OS HÓSPEDES DE ANTANHO – Salve! Bem vindo, leitor. Bem
vindo ao mundo do barão Gasparino Pereira Paiva, o senhor de Xareta. Ei-lo
dissecado por tres monólogos contundentes: Eraldo Teixeira Novais, o afilhado do
barão, o subserviente, o submisso vereador das atrocidades do seu senhor que em
coloquial depoimento a Júlio, sublima a figura do seu protetor; Amaro Pessoa
Moura, o Amaro Neguinho, num libelo de aclamação ao povo, destemido adversário
do barão; e o tuberculoso neto do barão numa catarse eterna lavando a
culpa a uma incógnita Lourdes que parece
ser sua confessionária, repudiando e, ao mesmo tempo, se fazendo herdeiro do
barão. A estória desmascara as ternuras e malquerenças da política que
transforma o homem em um instrumento de lama e impunidade; que na sede de seus
participantes, muitas vezes se deixam tolher a prostituir a liberdade como propriedade
de resultado arbítrio. Mostra que numa pequena cidade de interior, a luta renhida
de interesses por se perpetuar, há prostibulante tentativa de se escamotear o
ser humano: a única vítima de sua propria arma. Não raro, se vê depoimento de
tal dimensão e eis que, sob a eterna forma de depoimento se deflora a verdade
dos antros políticos, dos conchavos, dos cacifes ideológicos e das peripécias
hegemônicas. Eis um libelo na interpolação dos depoimentos em estágios: a
morte, a chegada, a campanha, a eleição e novamente a morte, pelos quais os
personagens desfilam elucidações à figura do barão que reinou sob o signo de
sua autoridade nas terras boas de Palmares e no mistério do seu trono: o
quarto. Eis um livro e para que todos sintam no decorrer destas páginas o
sintoma mais de mais uma necessidade de transformação do ser humano. Salve!
(Texto de apresentação do livro Os
hóspedes de antanho – Bagaço, 1986 -, de Maurício Melo Júnior). © Luiz
Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui, aqui, aqui
& aqui.
DITOS & DESDITOS - Amor pra mim é ser capaz de permitir que aquele que eu amo exista como
tal, como ele mesmo. Isso é o mais pleno amor. Dar a liberdade dele existir ao
meu lado do jeito que ele é. Dor não tem nada a ver com amargura. Acho que tudo
que acontece é feito pra gente aprender cada vez mais, é pra ensinar a gente a
viver. Desdobrável. Cada dia mais rica de humanidade. Um corpo quer outro
corpo, uma alma quer outra alma e seu corpo. Este excesso de realidade me
confunde. Quanto a mim, dou graças pelo que agora sei e, mais que perdoo, eu
amo. Não quero faca, nem queijo. Quero a fome. O que a memória ama, fica
eterno. Te amo com a memória, imperecível. Estremecerei de susto até dormir, e
no entanto é tudo tão pequeno. Para o desejo do meu coração, o mar é uma gota.
Com perdão da palavra, quero cair na vida. Pensamento da escritora, professora e filósofa Adélia
Prado. Veja mais aqui e aqui.
DOR & SOFRIMENTO - [...] toda dor e tormento estimula a vida ou o
espírito que existe em tudo o que sofre [...] isso tem de acontecer
necessariamente porque através da dor e do sofrimento, toda e qualquer rudeza
ou densidade contraída pelo espírito ou pelo corpo se atenua. [...].
Trechos extraídos da obra Os princípios da mais antiga a moderna filosofia (Centro de Filosofia da Universidade de Lisboa, 2010), da filósofa inglesa Anne Conway (1631-1679).
MADAME CASSANDRA - [...] Foi lá que li como os Egípcios foram os
primeiros a dominar a arte da clarividência... ao saberem a data de nascimento
de uma pessoa, eles podiam dizer o caráter, as possibilidades da vida e o dia
da morte –mas a isso não se chamava astrologia, não até à época romana em que
foi associado às estrelas... mas a senhora sabe tudo sobre isso –aqueles deuses
e deusas tinham os seus videntes... pessoas como a Madame...eles nos seus
santuários e a Madame na sua caravana pintada e eu não consigo exprimir o
alívio que é estar aqui... poder desabafar um pouco. Sim, era pura
felicidade... a constante mudança da luz do mar e nenhum crepúsculo... apenas
luz do dia e depois escuridão... escuro amoroso e, quando voltámos para casa,
continuou pura felicidade mas a vida estende-se, não é verdade; como um grande
fio... e os cônjuges têm de conhecer as peculiaridades um do outro... os
hábitos do outro... os estados de espírito. O Gerhardt estava na cidade, no seu
escritório, a semana toda, e depois às sextas-feiras voltava para casa e as boas-vindas,
ou devo dizer o conjunto de boas-vindas; os dois cães, o meu wolfhounde o seu
red setter, a nossa criada pequena e tonta, Aoife, e eu, todos a apressarmo-nos
para o caminho, a acenar–nem Odisseu teve uma receção destas em Ítaca, longe
disso. Um jantar delicioso, assado com batatas gratinadas e bolinhos fritos de
maçã ou charlote russa para a sobremesa. Mais tarde, ao crepúsculo,
sentávamo-nos na estufa e falávamos sobre a nossa semana... sobre os pontos
altos e os pontos baixos, e ele fumava um cigarro e eu gostava de saborear, sim
saborear, mais do que tragar, e o Mr Gentleman... bem, ele sabia muito... muito
mais do que eu e é surpreendente quão versátil um cigarro pode ser. [...]. Texto extraído da obra Madame Cassandra (Faber
and Faber, 2011), da escritora irlandesa Edna
O’Brien.
O poeta já nasce destinado
Desde a hora de sua geração
Cada veia que sai do coração
É um verso a pulsar acelerado
Pela deusa da musa é coroado
Do castelo dos sonhos é o rei
Tudo quanto improvisa vira lei
Quando quer, tudo pode, tudo cria
Trago o gen imortal da poesia
Pela força do sangue que herdei.
Aprendi com meu grande professor
Que o xexéu o piston a tarde emuda
Que no mundo não há quem não se iluda
No caminho de pedras do amor
Aprendi os segredos que há na flor
E que tudo na vida quanto sei
Foi porque minha vida eu debrucei
Pra melhor entender FiloSOFIA
Trago o gen imortal da poesia
Pela força do sangue que herdei.
QUERO CESAR LEAL ME ABENÇOANDO PRA TORNAR IMORTAL MINHA GERAÇÃO
Quem desvenda as veredas da poesia
E a poetas imberbes abre espaço
Sem temer falatório ou embaraço
Sabe o peso que tem a sua cria
É Leal no caminho que inicia
Dando margem e voz à criação
De quem cedo, já diz com o coração
Tudo quanto o sentido vai criando
Quero César Leal me abençoando
Pra tornar imortal minha geração.
MARQUETINGUE FAMILIAL
Se você no fim do ano
Também tem esta mania
Se gosta de dar presentes
Dê livros de poesia.
Tenho três indicações
Poetas do mesmo pó
O meu pai, meu tio e eu
Todos da lavra Filó.
As curvas do meu caminho
Do meu pai, a grande obra
O mestre Manoel Filó
Que versos, tinha de sobra.
Versos em motes diversos
Retrata o grande poeta
Que é Gregório Filó
Trilhando na mesma meta.
A igreja do diabo
Ou a contradição humana
É o meu livro-cordel
Que aos outros se irmana.
Quem quiser adquirir
Sendo este seu desejo
Todos três estão à venda
Lá no Box Sertanejo.
O endereço do Box
Pra quem tá desavisado
Fica lá na Madalena
Mesmo dentro do Mercado.
Pode pedir pelo fone
Nove, nove, sete, cinco
Repetindo a mesma rima
Vinte e seis, quarenta e cinco.
O do meu pai custa 20
15 é o do meu tio
O meu custa 10 reais
Pra qualquer canto eu envio.
E como disse meu pai
Num autógrafo que deu
“Tô explorando os amigos
vendendo o que Deus me deu.”
TAMBÉM NÃO SEI O QUE É
Não consiste de matéria
Reside em todo ambiente
Até no vão da semente
Sua existência é etérea
Também está na artéria
Que espalha sangue num gato
Na faca de tratar fato
No gomo da poesia
No oco da melancia
Que a raposa deu um trato.
II
No solado de um chinelo,
No batente da calçada,
Em cima de uma latada,
No estrondo do martelo,
Pintado de amarelo,
Pode ter qualquer formato,
Tá na cidade e no mato,
No olhar frio da jia,
No oco da melancia,
Que a raposa deu um trato.
III
Não sei quem diabo já viu
Porém tá em todo canto
E pra me causar espanto
O danado hoje sumiu
Não sei por onde saiu
Pois ninguém tirou retrato
No sentido estrito ou lato
Às vezes ele se enfia
No oco da melancia
Que a raposa deu um trato
IV
Lhes digo sinceramente
Que eu nunca o avistei
Outro dia até pensei
Tê-lo inventado na mente
Mais nisso rapidamente
Ele veio em meu olfato
Trazendo seu cheiro inato
Que eu sei que já existia
No oco da melancia
Que a raposa deu um trato.
MEDIDA
Gente grande não se mede
Pelo volume da massa
O troço de medir gente
Também não é pela raça
Nem queira lograr pecúnia
Essa medida é de graça.
SAMICO
Eu vim aqui poetar
Sobre esta bela figura
Que é a xilogravura
Deste artista sem par
Quero lhe homenagear
Pois seu ofício é sagrado
Um artista renomado
Gilvan não é brincadeira
Que na gravura em madeira
Esse Samico é um danado.
Marco Pólo já versou
Bráulio e Cida Pedrosa
Eu vou entrar nesta prosa
Pois poeta também sou
Acho até que demorou
Mas o meu tempo é chegado
Quero me ver enquadrado
Neste time de primeira
Que na gravura em madeira
Esse Samico é um danado.
Tem um ente que não sei
Se está na água ou no céu
E vem estendendo um véu
Foi logo o que avistei
Eu também observei
Um casal apaixonado
Um pavão pra cada lado
Numa simetria inteira
Que na gravura em madeira
Esse Samico é um danado.
NO TERREIRO DA PAZ SALU DESCANSA SILENCIA A RABECA GENIAL
O Cavalo Marinho silencia
O Ambrósio, o Mateus, o Bastião
A rabeca saiu da entonação
A cultura do povo, perde o guia
Toda Zona da Mata em nostalgia
Dá adeus a seu mestre colossal
Sua imagem agora é imortal
Para sempre guardada na lembrança
NO TERREIRO DA PAZ SALU DESCANSA
SILENCIA A RABECA GENIAL.
Foi o Mestre maior da nossa arte
Respeitado em todos os recantos
Pelo mundo artistas vertem prantos
Pois seu nome soou em toda parte
Dos brincantes foi grande baluarte
Com seu estro singelo, madrigal
O seu gênio, de forma magistral
Perpassou pela vida numa dança
NO TERREIRO DA PAZ SALU DESCANSA
SILENCIA A RABECA GENIAL.
JORGE FILÓ - Jorge Renato de Menezes nasceu em Recife em 1969. Poeta cordelista e produtor cultural. Viveu a infância entre as cidades de Recife, Tuparetama, São José do Egito e Arcoverde. Nesta última, viveu da adolescência a fase adulta, quando mudou-se para o Recife, onde reside até hoje. Membro daUnicordel - União dos Cordelistas de Pernambuco. Produtor da banda Vates e Violas. Como gosta de dizer, Jorge Filó é neto, filho, sobrinho, irmão e amigo de poetas e toca sua vida “respirando e transpirando poesia”. É filho de um grande nome da poesia popular nordestina, Manoel Filó, que faz parte da família poética do Pajeú, região do Sertão pernambucano farta em bons poetas e repentistas. Além de escrever cordéis Jorge é um hábil sonetista e escreve seus sonetos sob o pseudônimo ou quem sabe heterônimo de Anacreonte Sordano. Poeta antenado com seu tempo edita com regularidade o blog No Pé da Parede com o qual se articula na internet e divulga a pluralidade da cena literária nordestina. Transita nas diversas cenas literárias de Recife e foi um dos percussores em unir as manifestações da poesia alternativa e da poesia popular, transitando com igual desenvoltura em eventos culturais dos mais diversos gêneros, tendo seus poemas publicados pelos fanzines alternativos em circulação. Livro: A igreja do diabo ou a contradição humana - Editora Coqueiro, 2004. Alguns cordéis: A medusa moderna ou besta fera da televisão - Editora Coqueiro, 2005; Dois dedim de prosa entre Jesus e Lampião - Prefeitura do Recife, 2007. Participação em coletâneas: Petrus Apostolus Princeps Apostolorum – Um mote santo e algumas sacras glosas – Organizada pelos Autores, 2006; Amores Perfeitos na Beira do Mar (organizada por Marcos Passos) - Edições Bagaço, 2007. Em CD: A revolução dos pebas – como recitador, em parceria com a banda Fim de Feira, 2008. Links relacionados: cardápio de poesia figura da vez entrevista corda virtual. blog do poeta nopedaparede.blogspot.com
BRIGA
NA PROCISSÃO
Chico
Pedrosa
Quando
Palmeira das Antas
Pertencia
ao Capitão
Bento
Justino da Cruz
Nunca
faltou diversão:
Vaquejada,
cantoria,
Procissão
e romaria,
Sexta-feira
da paixão.
Na
quinta-feira maior,
Dona
Maria das Dores
No
salão paroquial
Reunia
os moradores
E
ao lado do Capitão
Fazia
a seleção
De
atrizes e atores
O
papel de cada um
O
Capitão que escolhia
A
roupa e a maquilagem
Eram
com Dona Maria
O
resto era discutido,
Aprovado
e resolvido
Na
sala da sacristia.
Todo
ano era um Jesus,
Um
Caifaz e um Pilatos
Só
não faltavam a cruz,
O
verdugo e os maus-tratos
O
Cristo daquele ano
Foi
o Quincas Beija-Flor
Caifaz
foi Cipriano,
Pilatos
foi Nicanor.
Duas
cordas paralelas
Separavam
a multidão
Pra
que pudesse entre elas
Caminhar
a procissão
Cristo
conduzindo a cruz
Foi
não foi advertia
Pro
centurião perverso
Que
com força lhe batia.
Era
pra bater maneiro
Mas
ele não entendia
Devido
a um grande pifão
Que
bebeu naquele dia
Do
vinho que o capelão
Guardava
na sacristia.
Cristo
dizia: ôh, rapaz,
vê
se bate devagar!
Já
estou todo encalombado,
assim
não vou aguentar,
tá
com a gota pra doer,
ou
tu pára de bater
ou
a gente vai brigar!
O
pior é que o malvado
Fingia
que não ouvia
E
além de bater com força
Ainda
se divertia,
Espiava
pra Jesus
Fazia
pouco e dizia:
Que
Cristo frouxo é você,
que
chora na procissão?
Jesus
pelo que eu saiba
não
era mole assim não.
Eu
tô batendo com pena,
tu
vai ver o que é bom
na
subida da ladeira
da
venda de Fenelon.
O
couro vai ser dobrado
daqui
até o mercado
a
cuíca muda o som!
Naquele
momento ouviu-se
Um
grito na multidão
Era
Quincas que com raiva
Sacudia
a cruz no chão
E
partia feito um maluco
Pra
cima de Bastião
Se
travaram no tabefe,
Ponta-pé
e cabeçada.
Madalena
levou queda,
Pilatos
levou pancada
Deram
um bofete em Caifaz
Que
até hoje não faz
Nem
sente gosto de nada.
Desmancharam
a procissão,
O
cacete foi pesado.
São
Tomé levou um tranco
Que
ficou desacordado
Deram
um cocorote
Na
careca de Timóti
Que
até hoje é aluado.
Até
mesmo São José,
Que
não é de confusão
Na
ânsia de defender
O
filho de criação
Aproveitou
a garapa
Pra
dar um monte de tapa
Na
cara do bom ladrão.
A
briga só terminou
Quando
o Doutor Delegado,
Interviu
e separou:
Cada
Santo pro seu lado!
E
desde que o mundo se fez,
Foi
essa a primeira vez
Que
Cristo foi pro xadrez,
Mas
não foi crucificado.
CHICO
PEDROSA - Chico Pedrosa
é um poeta paraibano radicado no Recife (PE), com 71 anos de idade vendendo
seus livros e cds de mão em mão ou em apresentações organizadas por amigos.
O MATUTO E A REVISÃO DO PORTUGUÊS -
REVISÃO ORTOGRÁFICA DA LÍNGUA PORTUGUESA
Dotô, eu tô incucado;
num vô me acustumá, não.
Cum essa nova ortografia,
adispôi da revisão.
P’rum matuto qui nem eu,
a mióra num se deu,
gerô mais cumpricação.
Derna de doze de ôtubro,
do ano da graça noventa,
qui a língua portuguesa,
sua unificação, tenta.
O acôrdo é um tratado,
agora oficializado,
qui a um tempão qui se tenta.
Cumeçando cum o aifabeto,
arrelembro pra vocêis,
sôbre o número dais letra,
qui era de vinte e trêis.
O K, o W e o Y entraro,
cum ais ôta se ajuntaro,
e agora é vinte e seis.
Sigundo o anunciado,
in tudíin qui é de recinto,
trema, aquêles dois pontíin,
do português foi ixtinto.
Sem o dito, referido,
ninguém mais vai tá perdido,
naquêle véi labirinto.
O tá do acento agudo,
caiu nuis ditongo aberto.
Meio mundo de palavra,
num tem mais êle, nem perto,
A todo e quaiqué momento,
pode iscrevê sem acento,
cuntinua tudo certo.
Tem mais uma ruma de regra,
prá êsse acento qui caiu.
Se atiro no qui se oiava,
e acertô no qui num viu.
Duis grupo gue e gui,
mode o cabra se intupí,
o bicho tombém sumiu.
O acento circunfrexo,
qui é aquêle chapéuzíin,
palavra finda in hiato,
tombém perdêro o bichíin.
De regra, quage uma centena,
vai me dá sodade e pena,
do chapéu tão bunitíin.
Essa nova ortografia,
faiz o matuto indoidá.
Cum meus sessenta e um ano,
num vô mais me acustumá.
De um pra ôto momento,
tombém tiraro uis acento,
chamado diferenciá.
In Portugá, coitadíin;
tombém fôro retirada,
ais tá “consoante muda”,
qui nais palavra, era usada.
Intonce, digo a você,
qui tanto o C cuma o P,
tão de fora da jogada.
O hífen qui antigamente,
era o traço de união,
tombém disapariceu,
prá mim, gerô cunfusão.
Pois o bicho num morreu,
mode cunfundí mais eu,
a regra tem exceção.
Ainda sobre o tracíin,
é bem cumprido, o assunto.
Dêxa o cabra cunfundido,
ô abestaiádo, e munto.
Num sei mais dá meu recado;
Tudo-junto é separado ?
Separado é tudo junto ?
Mais num quero me metê,
se isso é ô num é bem feito.
Nuis cuncurso, nuis colégio,
muda intêríin, uis cunceito.
Mais vô, meus verso matuto,
de linguajá puro e bruto,
iscrevê do mêrmo jeito.
Esse acôrdo entre uis País,
donde a língua é o Português,
mudo, mais eu num me avéxo,
no verso, juro a vocêis;
qui acredite quem quizé;
mais eu cuntinuo fié,
ao meu véio MATUTÊS.
Eu lhe juro qui num é,
resistença àis mudança.
Sô puta véia na zona,
num sô mais uma criança.
Prá aprendê tudíin de nôvo,
juro, meu querido povo:
Num tenho mais isperança.
Eu sô um poeta véio,
qui de iscrevê, num se acanha
Mêrmo disatualizado,
no seu versá, se assanha.
Pru mais qui pareça incríve,
eu acho quage impossíve,
qui argúem tire ais minha manha.
Num preciso de tratado,
prumode falá de amô.
Dais coisa do meu sertão,
de Jesus Nosso Sinhô.
Da nossa mãe natureza,
de tôda sua beleza,
feita pelo Criadô.
Mais antes qui in Portugá,
venha cuntecê o pió,
o poeta caririzêro,
de pertíin do Siridó;
pregunta, sem fazê zôrra;
cumo s’iscreve ora pôrra;
é cum Agá ô cum Ó ?
Mais uma ôta pregunta,
eu quero aqui fóimulá.
Parece, mais eu num quero,
a ninguém, iscandalizá.
Bob, a preguntá, s’axtreve;
Chibiu, cuma é qui s’iscreve ?
É cum xis ô cêagá ?
Se seu Português num é rim,
me arresposte no momento.
Sem zuada, sem pantíin,
sem ninhum cunstrangimento.
Me diga, Seu Niculau;
na palavra pica-pau,
tu bota ô não, teu acento ?
Sobre a nova ortografia,
taí, apôis, meu paricê.
Num sô dono da verdade,
mais afirmo prá você;
p’ru poeta véio, idoso,
qui nem burro véi, manhoso,
num dá mais mode aprendê.
Pode sê, mais é difíce,
o poeta assimilá,
essas modificação,
qui acabaro de entrá.
Mêrmo me achando feliz,
cumo um eterno aprindiz,
da curtura populá...
BOB
MOTTA – o poeta
Roberto Coutinho da Motta é membro da Academia de Trovas do Rio Grande do
Norte, da União Brasileira de Trovadores-UBT-RN, do Instituto Histórico e
Geográfico do RN, da comissão Norte-Riograndense de Folclore, da União dos
Cordelistas do Rio Grande do Norte-UNICODERN, da Associação dos Poetas
Populares do Rio Grande do Norte-AEPP e do Instituto Histórico e Geográfico do
Cariry-PB.
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de Madalena na Manguaba, Jorge de
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Leitora Tataritaritatá!!!!!
CANTARAU:
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Recital Musical Tataritaritatá
