GEORGES PEREC, ARATA ISOZAKI, CHOPIN & FERNANDO MONTEIRO

 

 

TRÍPTICO DQP – Fragmentos do caos... - Ao som do álbum Chopin: Complete Nocturnes (Harmonia Mundi, 2010), na interpretação da pianista francesa Brigitte Engerer (1952-2012). – Meus passos perdidos pelas calçadas. À esquina, procurei a direção precisa e percebi a aproximação de alguém. Era o arquiteto japonês Arata Isozaki: Quando eu comecei a ter idade para entender o mundo, minha cidade foi incendiada. Paradoxalmente, a mudança se tornaria meu estilo. Assim também a minha terra, queimadas insanas da monocultura açucareira escondiam o rumo. Nem se despediu e mantive a caminhada até a praça, quando dei com um semblante familiar que me seguia. Ele sorriu e o que fazer, não sabia. Fitei melhor e era Georges Perec que me sussurrou: Je me Souviens... Sim? E continuou: Eu me lembro das horas passadas com minha irmã girando um globo terrestre, os olhos fechados, o dedo apontado acima, e de não mexê-lo até que o globo parasse, quando imaginávamos então viagens e encontros... Eu não me lembro do momento de meu nascimento... Je me souviens... Sentou-se e ao seu lado disse-lhe que também me lembrava de muito coisa, inclusive dele que eu sabia morto há muito tempo, como se ninguém desse por seu sumiço, deixando o inacabado 53 Jours, como única pista de um escritor que desapareceu e o leitor que era eu o único acusado pelo crime no seu romance policial. E mais sorriu como se me falasse do Les Choses: une histoire des années soixante (1965), do W, or the Memory of Childhood (1975) e tantas outras escondidas na memória, a ponto da gente perder a noção do tempo e não perceber que a tarde já era noite, hora de voltar. Um aceno de despedida e seguimos lados opostos, a minha cidade era outra tão estranha quanto nunca vista, assim o meu país que se apagou do mapa e me deixou à deriva, entre dores e delícias da vida perplexa, armadilhas de alto risco.

 

A solidão de Chopin... - Os tons pianísticos de longe seguiam meus passos. Logo me veio à memória que Fryderyk era da aldeia Zelowa Wola, polaco de nascimento incerto e que herdou o piano da sua mãe Tekla Justyna. Era uma criança aluada, pálida e sentimental que na escola fazia a vez do retratista talentoso e escritor mordaz, escrevendo cartas parodiando o noticiário. Com sua irmã nas aulas de piano, repassavam o que ainda menino das duas polonesas e logo a atração nos salões: a gola da camisa da criança prodígio. Já Frédéric era de Paris, aquele mesmo do noivado secreto com Maria Wodzińska, até o escancaro com George, ah, Amandine-Aurore Lucile, a baronesa Dudevant e seus inúmeros casos amorosos, o mosteiro de Valldemossa e os prelúdios, a Spring Waltz – mariage d’amour, os Noturnos, Etudes, quantas músicas que ouvi nos recitais de Olga e na sensualidade de Lola, a carta de amor. Não dava nem para lembrar os diagnósticos dos médicos de Mallorca: o primeiro disse que eu iria morrer; o segundo, que eu tinha um último suspiro; e o terceiro, que eu já estava morto. Dava para imaginar o verão de Nohant, a volta a Paris e a Lucrezia Floriani dela, era o fim e um poema de Proust: Chopin, mar de soluços, lágrimas, suspiros, / que um voo de ágeis borboletas atravessa, / a brincar com a tristeza, a apascentar seus giros / seduz, aquieta, sofre, agita, grita, apressa, / ama ou embala, e faz rolar em meio às dores / o doce olvido do capricho teu, fugaz, / como as borboletas embriagadas de flores. / Tua alegria é cúmplice da dor tenaz, / o alado torvelinho amaina os dissabores / das águas e da lua meigo confidente, / príncipe da aflição ou grão-senhor traído, / quanto mais pálido mais belo, entretido / com o sol a inundar teu quarto de doente, / tu te exaltas com a luz, a bem-aventurança / da luz que chora o seu sorriso de Esperança. Nada mais restava senão prosseguir.

 

De Recife & Fernando Monteiro... - Prossigo minha caminhada de volta e nunca chegar, quando alguém indagou: Você viu Mônica? Não. Pelo sotaque era um lusitano perdido na esquina da Guararapes e que voltou para me perguntar se eu tinha visto A mulher da Alameda Linhas Torres e mais uma vez respondi que não e que ele era Aspades que havia se desencontrado do ET que sumira na imaginação de Fernando Monteiro que, por sua vez, esperava Flaubert não sei onde. De resto eu só sabia desde o poema da Memória do mar sublevado (EdUFPE, 1973), uns do Ecométrica (1984) e da peça teatral O rei póstumo (1975), porque era o tempo que eu zanzava acimabaixo do Cais do Apolo ao Derby e que tinha avisado da chegada do Camilo Cela no premiad’A Cabeça no Fundo do Entulho, e só muito depois soube dos poemas de Hiléiade (Reis, 1984) e d’A interrogação dos dias (Encontro, 1984), d’A Múmia do Rosto Dourado do Rio de Janeiro (2001), d’O Grau Graumann (2002) e d’As Confissões de Lúcio (2006), mais nada e sei que tem muito mais de documentários, de prosas, ensaios e outrartes, porque o Recife é o mundo e muito mais. Vou catar, até mais ver.

 

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RADUAN NASSAR, CAMILO CELA, EUGENE O’NEILL, BOURDIEU, KEYNES, CORAL BRACHO, ESTHER GRACIA MARQUES, VERA FISCHER & JUPI.

CERTO, ERRADO? – Damiãodito andava meio atrapalhado, quase zoró. Pudera, mão havia dado certo e procurava a todo custo se arrumar na vida. De tantas tentativas e erros, chegou entre disparates à triste constatação de que nada se criava mais, só se copiava. E tanto fizeram no reino dos simulacros, que importaram até a solidão. Pois é, conversava sozinho, um Robinson Crusoé no meio da multidão de indiferentes apressados. Será que tem jeito? Pelo menos aprendera a se meter no calor da refrega pra chamar atenção. Um desastre; incendiário rebelde protestando de tudo. Todo mundo estava errado e ele sozinho. Não pode ser! Teve que dá um jeito, amenizou na pancada e já se dava por um bombeiro voluntário: melhor apaziguar que tocar fogo! Quando limpou a vista percebeu que a situação estava infestada por uma praga de gente, patuléia de retirantes no reino das espeluncas: tempo de preta fraude! Que coisa! A ordem era andar na moda, arrotando ar de prosperidade, na verdade, ataque impulsivo de não se enxergar o holocausto sem precedentes. Vai na onda, meu! Mais perdido que desencontrado, deu de cara com Hypatya, uma professorinha com ar de demiurga, incisiva na pontaria de que tudo estava reduzido às falácias, tudo dicto simpliciter, quando não generalizações apressadas, ao menos post hoc adoidado, senão premissas contraditórias, invocações ad misericordiam, possíveis falsas analogias ou hipóteses contrárias ao fato, ou quando muito envvenenando o poço. É com essa que vou! E foi, de cabeça. Lá pras tantas embolou o meio de campo: ouvia e não entendia nada, parecia que antes ele é que estava com razão e certificou-se: não estava. Ué, pronde vou? A professorinha deu sinal de que ele devia seguir a linha de raciocínio: preste atenção e aprenda a remar. Ligado nas sapientes palavras dela, não arredava e foi tomando pé da situação: quanto argumento falacioso! Pra todo lado só via papo áulico, chegava dava náuseas, ah, esses os cheleléus que aprenderam a pender pros lados conforme a situação: uma tuia de bestuntos que só conseguiam conversar pra arengas ou humilhações. Como não se tem o que falar, todos cospem chistes descabidos, ofensas, soberbas, aconselhamentos até. Não desistia e prestava ele atenção a tudo, encantado com a professorinha. Apaixonou-se e na primeira investida: sai pra lá, lambaio! Que é que é isso? Tanto aprumou no bote e, na horagá, o negócio gorava pra sua banda. Investigou e logo sacou a presença de Valdevinicius – um cara com um nome desse parecia imbatível -, na simpatia de Hypatya: um bon vivant metido em coisas escusas, endinheirado e cheio das pregas. Páreo duro. Mas e o que ela dizia e ensinava não era pra ter com um cara desses, diferente da inteligência e modo de pensar dela, não combinavam. Insistiu na paixonite e depois de tantas, viu-se mais sozinho que antes. No mais, cada um padece mesmo de sua solidão, seu isolamento: muro alto, tevê, redes sociais, celulares, suas dívidas, decepções, temores, invejas, dissimulações. E ele liso de não ter um tostão furado no bolso, apaixonado e completamente imobilizado. E agora, meu? O que valia de mesmo era ter estratagemas para ganhar dinheiro, isso é que fazia a diferença. Aprendeu no cara ou coroa e se meteu com o que pôde: canivetes, xaropes, vigarices, prestidigitações. Tentava por zis ardis persuadir e ser convincente com sua loquacidade. Tanto fez, nada deu certo. De orelha em pé, cérebro feito um dínamo, medição de balança e precisão de bisturi, o cara encervejou além da conta, aprumou o juízo trocando as bolas e falando alto como quem aprendera o beabá todinho e encarou de quase botar os bofes todo pra fora com a dita sobrecarregada de hostilidades: Professora Hypatya, a senhora quer ou não quer namorar comigo? Ah, meu preclaro, tenho compromissos com Valdevinicius! Aí ele caprichou no recado: Ora, professora, mas esse cara é um ré-pra-trás, não há menor compatibilidade com seus grandiosos conhecimentos, sua pujante inteligência, sua magnitude de ser, ora, ora! Ah, rapaz, ele tem uma coisa que você não tem! O quê? Dindim pra me levar pros queimas das lojas todas! Ah, a fala e o certo, ação no errado. Tá. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

RÁDIO TATARITARITATÁ:

Hoje na Rádio Tataritaritatá especial com com o cantor, compositor, arranjador e instrumentista Edu Lobo: Camaleão & Limite das águas; da compositora, pianista e maestrina Chiquinha Gonzaga (1847-1935), interpretada pelos pianistas Leandro Braga & Clara Sverner; do músico instrumentista e acordeonista Renato Borghetti; e da cantora e compositora Zélia Duncan: Pelo sabor do gesto em cena & Tudo esclarecido. Para conferir é só ligar o som e curtir.

PENSAMENTO DO DIA – A dificuldade reside não tanto em ter novas ideias, mas em escapar das antigas. Pensamento do economista britânico John Keynes (1883-1946). Veja mais aqui e aqui.

JUPI – O município de Jupi tem essa denominação por conta de um espinho, chamado pelos nativos e yupi, sugnificando espinho agudo. O povoado pertenceu a Brejo da Madre de Deus, na categoria de distrito, passando a pertecer posteriormente a São Bento do Una, Canhotinho, Palmeirina e Angelim. Passou a município por força da Lei 3331, de dezembro de 1958. Registra-se na história que o português Antonio Vieira de Melo, desterrado de Portigal em meados do século XVI, instalando-se ao ao sopé de uma serra onde havia abundante água boa e bastante caça, ao lado da tribo de origem que fizeram uma aldeia nas proximidades de uma fonte por eles denominada "Olho D'água de Yu-py". As malocas desta aldeia foram feitas e cobertas com folhas das palmeiras nativas do local que os índios denominaram de Ouricury. O município encontra-se inserido no Planalto da Borborema, inserido nos domínios das nacias hidrográficas dos rio Mundaú e Una, tendo como principais tributários os rios da Chata e do Retiro e os riachos do Estreito e Volta do Rio. A sua emancipação política é comemorada em 11 de março. Veja mais aqui.

O ESPAÇO SOCIAL - [...] o espaço social tende a se retraduzir, de maneira mais ou menos rigorosa, no espaço físico sob a forma de um determinado arranjo distributivo dos agentes e das propriedades. Consequentemente, todas as distinções propostas em relação ao espaço físico residem no espaço social reificado (ou, o que dá no mesmo, no espaço físico apropriado), que é definido – para falar como Leibniz – pela correspondência entre uma determinada ordem de coexistência dos agentes e uma determinada ordem de coexistência das propriedades. [...] A estrutura do espaço social se manifesta assim, nos mais diversos contextos, sob a forma de oposições espaciais, o espaço habitado (ou apropriado) funcionando como uma espécie de metáfora espontânea do espaço social. Em uma sociedade hierarquizada, não existe espaço que não seja hierarquizado e que não exprima as hierarquias e as diferenças sociais de um modo deformado (mais ou menos) e, sobretudo, mascarado pelo efeito de naturalização acarretado pela inscrição durável das realidades sociais no mundo físico: diferenças produzidas pela lógica social podem, assim, parecer emergidas da natureza das coisas (basta pensar na ideia de “fronteira natural”). [...]. Trechos de Meditações pascalianas (Bertrand Brasil, 2001), do sociólogo francês Pierre Bourdieu (1930-2002). Veja mais aqui e aqui.

A COLMEIA - [...] O coração do Café bate com arritmia, como o deu um cardíaco. a atmosfera vira mais cinzenta, mais espessa.  Às vezes, porém, entra um golpe de ar fresco, ninguém sabe de onde veio. É o vento de uma esperança desesperada que, por uns poucos instantes abriu uma pequena janela em cada uma dessas almas fechadas. [...] Trecho de A colméia (Bertrand Brasil, 1992), do escritor e jornalista espanhol vencedor do Prêmio Nobel de Literatura, Camilo José Cela (1916-2002), enfocando a vida em Madri, sem conformismo e outros disfarces, a qual serviu de ponte entre o realismo pós-guerra e as novas tendências dos anos sessenta. Veja mais aqui.

LAVOURA ARCAICA - Os olhos no teto, a nudez dentro do quarto; róseo, azul ou violáceo, o quarto é inviolável; o quarto é individual, é um mundo, quarto catedral, onde, nos intervalos da angústia, se colhe, de um áspero caule, na palma da mão, a rosa branca do desespero, pois entre os objetos que o quarto consagra estão primeiro os objetos do corpo; eu estava deitado no assoalho do meu quarto, numa velha pensão interiorana, quando meu irmão chegou pra me levar de volta; minha mão, pouco antes dinâmica e em dura disciplina, percorria vagarosa a pele molhada do meu corpo, as pontas dos meus dedos tocavam cheias de veneno a penugem incipiente do meu peito ainda quente; minha cabeça rolava entorpecida enquanto meus cabelos se deslocavam em grossas ondas sobre a curva úmida da fronte; deitei uma das faces contra o chão, mas meus olhos pouco apreenderam, sequer perderam a imobilidade ante o voo fugaz dos cílios; o ruído das batidas na porta vinha macio, aconchegava-se despojado de sentido, o floco de paina insinuava-se entre as curvas sinuosas da orelha onde por instantes adormecia; e o ruído se repetindo, sempre macio e manso, não me perturbava a doce embriaguez, nem minha sonolência, nem o disperso e esparso torvelinho sem acolhimento; meus olhos depois viram a maçaneta que girava, mas ela em movimento se esquecia na retina como um objeto sem vida, um som sem vibração, ou um sopro escuro no porão da memória; foram pancadas num momento que puseram em sobressalto e desespero as coisas letárgicas do meu quarto; num salto leve e silencioso, me pus de pé, me curvando pra pegar a toalha estendida no chão; apertei os olhos enquanto enxugava a mão, agitei em seguida a cabeça pra agitar meus olhos, apanhei a camisa jogada na cadeira, escondi na calça meu sexo roxo e obscuro, dei logo uns passos e abri uma das folhas me recuando atrás dela: era meu irmão mais velho que estava na porta; assim que ele entrou, ficamos de frente um para o outro, nossos olhos parados, era um espaço de terra seca que nos separava, tinha susto e espanto nesse pó, mas não era uma descoberta, nem sei o que era, e não nos dizíamos nada, até que ele estendeu os braços e fechou em silêncio as mãos fortes nos meus ombros e nós nos olhamos e num momento preciso nossas memórias nos assaltaram os olhos em atropelo, e eu vi de repente seus olhos se molharem, e foi então que ele me abraçou, e eu senti nos seus braços o peso dos braços encharcados da família inteira; voltamos a nos olhar e eu disse "não te esperava" foi o que eu disse confuso com o desajeito do que dizia e cheio de receio de me deixar escapar não importava com o que eu fosse lá dizer, mesmo assim eu repeti "não te esperava" foi isso o que eu disse mais uma vez e eu senti a força poderosa da família desabando sobre mim como um aguaceiro pesado enquanto ele dizia "nós te amamos muito, nós te amamos muito" e era tudo o que ele dizia enquanto me abraçava mais uma vez; ainda confuso, aturdido, mostrei-lhe a cadeira do canto, mas ele nem se mexeu e tirando o lenço do bolso ele disse "abotoe a camisa, André". [...]. Trecho da obra Lavoura arcaica (Companhia das Letras, 1999), do escritor Raduan Nassar. Veja mais aqui.

NA UMIDADE CIFRADA - Ouço teu corpo com a avidez saciada e tranqüila / de quem se impregna (de quem / emerge, / de quem se estende saturado, / percorrido / de esperma) na umidade / cifrada (suave oráculo espesso; templo) / nos limos, açudes tíbios, deltas, / de sua origem; bebo / (tuas raízes abertas e penetráveis; em tuas costas / lascivas — lodo fervente — landas) / os desígnios musgosos, tuas seivas densas / (rol de lianas ébrias) Aspiro / em tuas margens profundas, expectantes, as brasas, / em tuas selvas untuosas, / as vertentes. Ouço (teu sêmen táctil) as fontes, as larvas; / (abside fértil) Toco / em teus vivos lodaçais, em tuas lamas: os rastros em tua frágua / envolvente: os indícios / (Abro / tuas coxas ungidas, ressudantes; escanceadas de luz) Ouço / em teus ásperos barros, a tua borda: os palpos**, os augúrios / — siglas imersas; blastos —. Em teus átrios: / as trilhas vítreas, as libações (glebas fecundas), / os fervedouros. Poema da poeta e tradutora mexicana Coral Bracho, extraído da obra: Jardim de camaleões: a poesia neobarroca na América Latina, organizada por Claudio Manoel.

ANTES DO CAFÉ, DE EUGENE O’NEILL

[...] Estou cheia dessa vida. Vontade de voltar para casa, bem que eu tenho, não fosse esse meu orgulho de não querer que eles saibam do fracasso que você é. Você, filho único do milionário Rowland, formado em Harvard, poeta, o melhor partido da cidade ‑ ha! (AMARGA) Hoje ninguém ia invejar a minha conquista. Que que foi o nosso casamento, diz aí? Mesmo antes do “milionário” do seu pai morrer, devendo dinheiro a Deus e ao mundo, você nunca dedicou um minuto do seu tempo à sua mulher. Talvez achasse que eu devia estar muito contente em você ser bastante “honrado” a ponto de se casar comigo, depois de me meter naquela fria. Tinha era vergonha de mim com os seus amigos gra-finos porque o meu pai e só um quitandeiro, isso sim. Pelo menos o meu pai é honesto, coisa que ninguém pode dizer do seu.(COM FIRMEZA, ELA VARRE EM DIREÇÃO À PORTA. APOIA‑SE NA VASSOURA POR UM INSTANTE.) Você esperava que todo mundo fosse achar que se casou obrigado e que todo mundo ia ter pena de você, não foi? Foi logo dizendo que me amava, me fazendo acreditar nas suas mentiras, antes da coisa acontecer, foi ou não foi? Me fez acreditar que não queria que o seu pai me pagasse para eu sumir, como ele tentou fazer. Hoje eu sei. Não foi à toa que eu vivi com você esse tempo todo. (SOMBRIA) Ainda bem que o pobrezinho nasceu morto. Que pai que você seria! (ELA FICA QUIETA E TACITURNA POR UM TEMPO. E CONTINUA, NUMA ESPÉCIE DE ALEGRIA SELVAGEM.) Só que eu não sou a única a te agradecer por ser infeliz, não. Tem pelo menos uma outra e esperança de se casar contigo agora, ela não pode ter. [...].

Trecho da peça teatral Antes do café (Before breakfast – Literary Classiscs, 1988), do escritor e dramaturgo estadunidense Eugene O’Neill (1888-1053), Prêmio Nóbel de 1936, com tradução de Flávio de Campos. A peça trata sobre a Senhora Rowland, que, numa manhã, descobre que o marido tem uma amante que está grávida. Ela expõe sua relação enquanto prepara o desjejum, mas será surpreendida novamente antes do café esfriar.

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CAMILO CELA, KUROSAWA, ALICE GUY-BLACHÉ, VALUNA, TEATRO & LITERATURA DE CORDEL

Antes de começar esta história anedótica sobre a minha vida como diretora de cinema, permita-me apresentar a você aquele que preencheu minha vida completamente... Meu próprio Príncipe Encantado. O cinema.

A arte da cineasta e roteirista pioneira do cinema francês Alice Guy-Blaché (1873-1968), que dirigiu mais de mil filmes durante os seus vinte anos de carreira, administrando seu próprio estúdio.

VALUNA: A CIDADE É ELA, O VERDADEIRO RISO DE MULHER - (Imagem: art by Dmitry Spiros) - Ali eu era um dourado. Hem? Deixa de pacutia! Era mesmo. Ali, se muito, um acari. Nada, duvide não. Ah, tá. Acredita? Não. Pois, tá. Saí dali com lêmures que passeavam ao vento. Uma cidade era esta: a morada abissal nos quilombos da noite Zumbi, uivo de coruja de todos os presságios, alalaôs de todas as festas, orações de todos os templos, correio de todas as notícias, arena de todas as lutas vencidas, perdidas, mau-choradas. Ali o terreno surpreso de todas ignóbeis sentenças de vida que se descoravam e se coloriam em cada anátema dos deuses. Eu guardava em meu cofre de nada todos os impérios de fome e luxúria dali. Guardava a desprezível ingratidão contemplada nos tapetes de pelúcia que completavam a ruína rodeada de penúria. Ali festejavam andores que fabricavam as incontestáveis beatitudes aureoladas nas noites insones que deixavam morrer do mais simples ao mais graúdo e ressurgiam em cada copo mau-tomado, como sudário de manifestação escabrosa. Uma cidade era esta, dos deuses do barro suspensos nos tronos inflamáveis, de lazarentos apodrecidos nos porões da riqueza roubada que cantavam cantigas do tempo do ronca sob um sol escasso e débil. E eram arcabuzes, mosquetões e pistolas ressoando seus estrépitos como saudando a vida disfarçada de morte, o plantão do inverno nos ventres tristalegres e boquifamintos que inventariavam espólios de vivos que se davam por mortos no mais completo bestiário canhestra de todas as vidas. Há quem dissesse que ali tudo ressecou antes mesmo de nascer, enquanto a doideira dava de caminhar pelas orlas estelares em formas diversas que nem se eram nada, só sequelas de vida que não mais retalhavam dramas porque são eram ditas como doces quimeras impetradas ao sigilo do crepúsculo. Tirânicas eram as ousadias engastadas ao sibilo das chuvas desmoronando sangue – a comiseração por todas bestificadas ruindades indiferentes que redundavam a mais completa insolência de justiça. Uma cidade era esta, porões jamais revolvidos, sujeiras enterradas à força, apodreciam e as mais inexoráveis das balanças eram adulteradas, vendidas. Eu dormia ao relento com os cobertores da noite, súdito esconjurado, sem pedras para jogar do coração em quem e o que quer que seja: um filho sem seio na ânsia de amamentar. Eu era todos os brejos e imundícies, sofria a agonia de todos, mesmo sabendo que ela não era minha. Eu era todas as praças dali, ruas, becos e memórias, sentia os desvarios e todas as relíquias de bondade. Eu deitava na noite e sonhava com a cidade que era ela e ouvia a voz da indignada sob as olheiras, o bafo da cachaça, o fumo, o pouco sol, o desespero na carne e o desassossego no sono que me fugia na madrugada insidiosa ou no crepúsculo suicida. Era a Rua do Rio onde eu estava, fiapo de valeta que sequer demostrava ter sido o caudal destemido cidade adentro, desalojando bispo, desarmando delegado, destronando juiz, despejando prefeito e descabelando a população que ficava três dias encarreados ou mais, atrepando o povo no morro central, onde antigamente era o baixo meretrício, limítrofe do cemitério local. Era o maior aguaceiro de não deixar vivalma com coragem de enfrentar a correnteza do alagamento, vixe! Quase dois metros de inundação. Bote fé. U-hu! Foi aí onde eu me batizei e quase morri afogado: o meu batismo de fogo pelas lutas de Zumbi, a Guerra da Praeira, das ligas camponesas, das intrigas triviais, das bravatas estrepitosas, dos fuxicos cabeludos e de muita ignomínia tola. Dela me lembro, sangue na boca, mãos pro alto e cabeça a mil. Foi lá que dei de cara com muita doidera, esquisitice e renhenhém. Foi Carma quem me deu o primeiro abraço na vida. E com um riso lindo. Minha mãe, coitada, vítima da minha buliçosa gestação, perdia a conta da gravidez: sete ou dez meses? Quase endoida, avalie. Desentalei na horagá do rebento de um jeito tão desajeitado, da prestimosa parteira toda se atrapalhar. Escapuli dali às pressas para tocar fogo no mundo e aprontar, quase me arrebentando no chão. Foi aí que Carma, providencialmente, me abraçou brincando: o sorriso dela me acompanhou desde então, porque amuleto que me fez sempre um sujeito, de sorte. Ah, dona Zezé! A paciência daquela que me pariu – Deus a tenha ainda sonhando comigo um médico respeitado -, quase finda num enlouquecimento avultado com as minhas presepadas de garoto. – Esse vai ser o meu doutor, o médico que vai curar todo mundo! -, era ela, coitada, depositando em mim, todas as fantasias de ver-me formado em Medicina. Não sabia da primeira aplicação de vacina e eu desmaiaria. Que dali em diante, jamais eu poderia ver nem seringa nem potoca de sangue que logo desmontava estatelado no chão. Mas ela não arredava, cuidou de mim todo tempo. E eu um malcriado, só queria aconchego com Carma reclamando aos prantos: - Carma, maínha não deixa! Maínha não deixa! Acometido por zis enfermidades, maluvido que aproveitava cada mínima piscada de olho dela, com desobediência às prescrições médicas desde que fora vítima de um derrame nos olhos ainda no primeiro ano de vida, constantemente me empanzinava com iguarias condenáveis pelo fígado baqueado pelos antibióticos, a cometer todas as arteirices, até cair do teto da casa numa pia repleta de cascos de garrafas, com presepadas de virar armários quebrando todos os utensílios, pisoteios muitos que me levaram a ser tratado como os pés-da-doida por todas da vizinhança. Desfazia das ordens e na hora das lapadas corria para os braços de Carma que me alentava como ente endeuzado. Ah, Carma, sempre no meu coração. Daí dizer: nasci entre um rio e um riso de mulher. Nasci no seu sorriso: um rio que se fizera mares, oceanos e tudo de infinito. Ela que sempre foi em mim Araci e me ensinou o dia de todas as horas e acontecências; que foi Coaraci e me deu o brilho do Sol de todas as luzes e cores; que foi Tatá-manha para que eu soubesse do fogo, queimares e brilhos; que foi Dandalunda, Iemanjá, a mãe Dandá e Cotaluna, para que eu soubesse das águas nas cuias das mãos de todas as sedes e procederes; que foi Caamanha para que eu soubesse do mato e todos os poderes; que foi Jaci e me ensinou da Lua os frutos de todos os sabores da boca e pomares - e o juazeiro que não perdia jamais as folhas na secava nem no inverno; que foi Murucututu com todas as cantigas de ninar no céu estrelado e escuridão; que foi Sacu-manha para me aquecer de todos os frios nas geleiras do abandono; que foi Iá-Quererê e me levou para ver o arco-íris beber das águas do rio: carangueijo ao atá quer brincar! Eu era menino, sempre fui e até hoje. E ela ria para me ensinar Caapepena e todas as lições do fio de Cloto, do fuso de Laquesis e do nó de Átropos: tudo para que eu visse a princesa deitada no casco do guajá e me protegesse de mandingas e de tantos quebrantos, do calor extremo – ela dava três assobios longos e logo ventava forte: ora, era só deixar os patos passarem. E eu ria ou chorava. E mais ríamos com as minhas atrapalhadas. Assim me dizia e eu ria, crescendo, maturando. Foi ela ainda eu tabaréu que me fez curado de cobra com ensalmos que curam de amor e com todas as manobras e trajetos; e me disse para não mais olhar para trás e encarar as pelejas, a distinguir o que era coisa feita e o canzuá de quimbe, dos que não se viram no espelho e logo morreram de pecado mortal: do tanto que foi o pote à fonte e um dia se quebrou - quem não pode com ele não pega na rodilha. Aconselhava e sorria, quase nem levava a sério, mas levava e eu nem sabia. Foi dela que soube de Luzia que arrancou os olhos e os deu ao amor, e Obá a orelha para agradar seu senhor. Ela alisava meus cabelos aos cafunés e me dizia para que eu não vacilasse de olho aberto para as hamadríadas nos carvalhos, o lúgubre agouro do Jucurutu, o não-sei-que-diga escondido e os que mijavam nas covas, enquanto se viam nas quadras de punição; de Priprioca e a casa de Piripiri, o tajá e o tamacoare, valia dela a dendrofilia: o respeito eterno pela Natureza & todas as coisas. É dela o que foi e ainda está em mim, o melhor de tudo, o que era panaceia e o que era espinha de bagre, das riquezas do lago encantado do Grongonzo, dos dias de Logunedé, das jornadas por promessas com quadras decoradas a desatar o que deu nó com dois dedinhos de prosa nas ligeiras: paca, mondé, sururu, porco-do-mato e tatu. Ou dedo-mindinho, seu vizinho... cadê o bolinho daqui? Eu ria. O rato comeu: lá vai o gato atrás do rato e a futucada no sovaco. Esse menino tem cotoco, não para quieto! Eu contava, somava e dividia; e ela sorria com instruções para as redondilhas e o Lunário Perpétuo, até a liberdade do verso livre: ao melhor poeta um coco, ao melhor vate um papão, tudo para que me tornasse canoeiro patenteado, livre de efifás das que não mostram os panos, enfim, para que eu encontrasse a dama-de-branco e ficasse rico e amado. Não fui, acho que não. Não sei, nem saberia. Ela sabia tudo. Sempre tive mais que o merecido. Dela, a graça divina e o que aprendi. Fiz uma canção para ela e foi pouco. Um poema e mais. Nada me satisfez nem poderia, porque ela era Carma, a Ci, a mãe de todas as mães com as manhecências do seu sorriso que ficou em mim para sempre. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais abaixo e aqui.

DITOS & DESDITOS - A solidão é o mais alto prêmio que ninguém pode receber. Pensamento do escritor e jornalista espanhol vencedor do Prêmio Nobel de Literatura, Camilo José Cela (1916-2002). Veja mais aqui.

ALGUÉM FALOU: Meus filmes emergem de meu próprio desejo de dizer algo em particular, numa época particular. A raiz de qualquer projeto cinematográfico situa-se, para mim, nesse desejo interior de expressar algo. O que nutre essa raiz e a faz prolongar-se em uma árvore é o roteiro. O que faz a árvore produzir flores e frutos é a direção. Trecho extraído da obra Relato autobiográfico (Estação Liberdade, 1990), do cineasta japonês Akira Kurosawa (1910-1998). Veja mais aqui.

TEATRO – [...] As grandes disputas em que se envolvem e que definem atitudes arquetípicas da humanidade não têm, por si só, nada de original, nada que apresente elementos novos. O que lhes dá realce inédito é o ambiente fervilhante, tenso e histérico em que se travam, a atmosfera ameaçadora, dionisíaca,  orgiástica, que lhes acrescenta novas dimensões de fúria sensual e um impacto muito além da mera formulação de teses, por mais revigorosa e dramática que seja [...]. Trecho extraído da obra Teatro moderno (Perspectiva, 1997), do crítico e teórico de teatro germano-brasileiro Anatol Rosenfeld (1912-1973). Veja mais aqui.

A GÍRIA – [...] podemos observar que a gíria é consequência da segmentação da sociedade. Seu intercurso social é um fator essencial, ela funciona como uma reação linguística ao condicionamento e ao anonimato social. Surge de uma língua natural que se transforma devido a um grupo e procura cumpriram papel na sociedade [...].

Trecho extraído da dissertação de mestrado em estudos da linguagem, As criações metafóricas na gíria do Sistema Penitenciário do Paraná (UEL, 2003), da professora e pesquisadora Maria de Lourdes Rossi Remenche.

A PELEJA DE BERNARDO NOGUEIRA COM PRETO LIMÃO

João Martins de Athayde

Em Natal já teve um negro

Chamado Preto Limão

Representador de talento

Poeta de profissão

Em toda parte cantava

Chamando o povo atenção

Esse tal Preto Limão

Era um negro inteligente

Em toda parte que chega

Já dizia abertamente

Que nunca achou cantador

Que lhe desse no repente

Nogueira sabendo disto

Prestava pouca atenção

Dizendo: - eu nunca pensei

Brigar com Preto Limão

Sendo assim da raça dele

Eu não deixo nem pagão

O encontro destes homens

Causou admiração

Que abalou o povo em roda

Daquela povoação

Pra ver Bernardo Nogueira

Brigar com Preto Limão

Eu sou Bernardo Nogueira

Santificado batismo

Força de água corrente

Do tempo do Sacrantíssimo

Quando eu queimo as alpercatas

Pareço um magnetismo

Me chamam Preto Limão

Sou turuna no reconco

Quebro jucá pelo meio

Baraúna pelo tronco

Cantador como Nogueira

Tudo obedece meu ronco

Seu ronco não obedeço

Você pra mim não falou

Até o diabo tem pena

Das lapadas qu’eu lhe dou

Depois não saia dizendo:

- Santo Antônio me enganou!

Bernardo eu não me enganei

Agora é que eu pinto a manta

Cantor pra cantar comigo

Teme, gagueja, se espanta

Dou murro em braúna velha

Que o entrecasco alevanta!

Você pra cantar comigo

Precisa fazer estudo

Pisar no chão devagar

Fazer o passo mi;udo

Dormir tarde, acordar cedo

Dar definição de tudo…

Você pra cantar comigo

Tem de cumprir um degredo

Pisar no chão devagar

Bem na pontinha do dedo

Dar definição de tudo

Dormir tarde, acordar cedo…

Cantor que canta comigo

Estira como borracha

O suor do corpo mina

Os olhos salta da caixa

Quer tomar pé mas não pode

Procura o fôlego e não acha…

Nogueira, estás enganado

Queira Deus você não rode

Teimar com Preto Limão

Você quer porém não pode

Se cair nas minhas unhas

Hoje aqui nem Deus acode!

Moleque, se eu te pegar

Me escancho em tuas garupas

Das pernas eu faço gaita

Da cabeça uma combuca

Dos queixos um par de tamanco

Da barriga chupa-chupa

Nogueira se eu te pegar

Até o diabo tem dó!

Desço de goela abaixo

Em cada tripa dou nó

Subo de baixo pra cima

E vou morrer no gogó

Da forma qu’eu te deixar

Não vale a pena viver

Porque teus próprios amigos

Não hão de te conhecer

Corto-te os beiços de cima

Faço te rir sem querer!

Você vai ficar pior

Send’eu já estava chorando

Porque de ora em diante

Hás de falar bodejando

Corto-te a ponta da língua

Fica o tronco balançando

O resto de tua vida

Terás muito o que contar

Dês de perto, abertamente

Se acaso desta escapar

Diga que foste ao inferno

Depois tornaste a voltar

Tive uma pega com Inácio

Moleque bom na madeira

É negro que não se afronta

Com dez léguas de carreira

Dum açoite que dei nele

Quase larga a cantingueira

Você cantou com Inácio

Porém só foi uma vez

E faz vergonha contar

O que foi qu’ele te fez

Te pôs doente um ano

Aleijado mais dum mês

Inácio não me fez nada

Porque vivia cismado

Duma surra qu’eu dei nele

Há vinte do mês passado

De preto ficou cinzento

Quase morre asfixiado

Moleque tu me conhece

Como cantor afamado

No lugar qu’eu ponho a boca

É triste teu resultado

Tive uma pega com Inácio -

Já vi serviço pesado!

É porque você não viu

Preto Limão enfezado

Acendia os horizontes

De um para o outro lado

Rasga as decondências dele

De um negro encondensado

Tive aperriado um dia

Fiz a terra dar um tombo

No recreio da parcela

O mar é surdo urubombo

Cobri o mundo de fogo

E nada me fez assombro

Você fazendo tudo isso

Dá prova de homem forte

Eu já o considerava

Pela sua infeliz sorte

Se você chegasse a ir

Ao Rio Grande do Norte

Se eu for lá ao Rio Grande

Até voc6e desanima

O sol perderá seus raios

A terra, o mundo e o clima

Tapo a boca do rio

Deixo correndo pra cima!

Se me tapares o rio

Verás como eu sou tirano

Rasgo pela terra a dentro

E vou sair no oceano

Deixo a maré do Brasil

Enchendo uma vez por ano!

Moleque, o que você tem?

Parece um pinto nuelo?

Contaste tanta façanha

Como estás tão amarelo?

Quanto mais você se visse

Seu Nogueira no martelo

Se eu cantar o martelo

Você encontra banzeiro

Qu’eu perco a fé em doente

Quando muda o travesseiro

Afinal siga na frente

Qu’eu irei por derradeiro

O cantor qu’eu pegá-lo no martelo

Pego na goela

O cabra esmorece

A língua desce

Os olhos racha

Salta da caixa

Por despedida

Procura a vida

Porém não acha

Tenho chunbo e bala

Para seu Nogueira

Cantador goteira

Pra mim não fala

Dentro duma sala

Fica entupido

E amortecido

E sem recurso

Até o pulso

Lhe tem fugido

É na bebedeira

Que o preto morre

Tropeça e corre

Topa ladeira

Mede porteira

E passadiço

E alagadiço

Se for com trama

Se encontrar lama

Topa serviço

Duro de fama

Dura bem pouco

Que o pau que é oco

Não bota rama

Chora na cama

Qu’é lugar quente

Quebro-te dente

Furo-te a língua

Faço-te íngua

Cabra insolente

Vante o perigo

É qu’sou valente

Sou a serpente

Do tempo antigo

Negro comigo

Não tem ação

Boto no chão

Quebro a titela

Arranco a moela

Levo na mão

Nogueira, tu reparaste

Num sujeito que chegou?

Trouxe um recado urgente

Que minha mulher mandou

Por hoje eu não canto mais

Fique cantando qu’eu vou…

Não quero articulação

Vá se embora seu caminho

Canário que estala muito

Costuma borrar o ninho

Quem gosta de surrar negro

Não pode cantar sozinho

Naquele mesmo momento

Saiu o Preto Limão

Deixou o povo na sala

Tudo em uma confusão

Uns diziam que correu

Outros diziam que não

Quando o Preto voltou

Nogueira tinha saído

Preto Limão disse ao povo:

- Vão chamar o atrevido

Venham olhar bem de perto

Como se açoita um bandido

Foram chamar o Nogueira

Estando ele descansado

Deitado na sua rede

Quando chegou-lhe o recado

Nogueira com muito gosto

Foi acudir ao chamado

Quando Nogueira chegou

Encontrou Preto Limão

Acuado numa sala

Ringia que só leão

Naquele mesmo momento

Começaram a descrição

Cantador qu’eu pegá-lo de revez

Com o talento qu’eu tenho no meu braço

Dou-lhe tanto que deixo num bagaço

Só de murro, tabefe e pontapés

Só de surras eu dou-lhe mais de dez

E o povo não ouve um só grito

Faz careta e se vale do Maldito

Miserável, tua culpa te condena

Mas quem é que no mundo terá pena

Deste monstro que morre tão aflito?

Cantador com Nogueira não peleja

Sendo assim como o tal Preto Limão

Só se for pra tomar minhas lição

Ele engole calado e não bodeja

Vai comendo da mesa o que sobeja

Precisa me tratar com muito agrado

No instante fazer o meu mandado

É de pressa, é ligeiro, é sem demora

Qu’eu não gosto de moleque que se escora

Pois assim é qu’eu o quero por criado

Vale a pena não seres cantador

É melhor trabalhares alugado

Vai cumprir por aí teu negro fado

Vai viver sob o ferro dum feitor

Da senzala já és um morador

Teu trabalho é lá na bagaceira

O que ganhas não dá pra tua feira

Renego tua sorte tão mesquinha

Que te assujeitas às amas da cozinha

E te ofereces pra delas ser chaleira

Este homem já vive desvalido

É descrente de Deus e da Igreja

Lucifer o teu nome já festeja

Tu só podes viver é sucumbido

Sois tão ruim que só andas escondido

Para Deus nunca mais serás fiel

Tua raça é descendente de Lusbel

Que do Céu já perdeste a preferência

Farás tua eterna convivência

Lá embaixo dos pés de São Miguel

Tu pareces que vinhas na carreira

Sempre olhando pra frente e para trás

Como quem chega assim veloz de mais

Eu vi bem quatro paus de macaxeira

Uma jaca partida e outra inteira

Também vi dois balaios de algodão

Creio que tu já foste um ladrão

Com o peso fazia andar sereno

Às dez horas da noite, mais ou menos

Encontrei-te com esta arrumação

Meus senhores de dentro do salão

Este enorme convívio de alegria

Exaltar este homem é covardia

Só lhe falta o nome de ladrão

Para o povo tem sido muito exato

Só o que tem é que peru, galinha e pato

No lugar que ele mora não se cria

Muita gente aqui já desconfia

Que ele passa lição a qualquer rato

Quiosque fechado não se vende

Cantador sem rimar é desfeitado

Como tu neste banco te alevantas

Não precisa que o povo me encomende

Quem é cego de nada compreende

Vive numa masmorra anzolado

Por que eu já o tenho protejado

Desta tua incivil sorte mesquinha

Eu te deixo no mato sem caminho

Sob as garras dum gancho pendurado

Cantador capoeira não me agüenta

Inda duro e valente qu’ele seja

Com Bernardo Nogueiras não peleja

Adoece, entisica e se arrebenta

Dou na testa, dou na boca, dou na venta

Desta pisa ele fica amortecido

Endoidece, fica vário do sentido

Eu o boto na roda e no manejo

Ficará satisfeito meu desejo

Pra não seres cantador intrometido

Te arrepende da hora que nasceste

Seu Nogueira como é tão infeliz

Tua vida no mundo contradiz

Contra mim pelejando não venceste

Na prisãp de masmorra já sofreste

Tua vida já perde as esperança

Eu armei uma forca e uma balança

Num minuto hás de ser bem degolado

Ficará todo mundo consolado

Preto Limão só assim terá vingança!

Eu já tenho um moinho de quebrar osso

Uma prensa inguileza preparada

Qu’inda ontem emprensei um camarada

Qu’era duro, valente e muito moço

Eu já tenho guardado o teu almoço

Qu’é um bolo de ovos com manteiga

Pra cantor malcriado que lá chega

Eu agarro na gola desse cuba

Piso a carne diluída e faço puba

Se eu não matar levo ele para a pega

Quando eu apareço numa casa

Que me mandam então eu divirtir

Quatro, cinco dias vê cair

Relâmpago, trovão, curisco e brasa

Cantador comigo não se atrasa

E quem for valente, já morreu

A tocha de fogo já desceu

Meu martelo é de ferro e aço puro

Cantador comigo está seguro

Nunca houve um martelo como o meu…

Você diz que no martelo é atrevido

E somente porque não considera

Você nas minhas unhas desespera

Fica louco e quase sem sentido

Numa hora ficarás doido varrido

Teu repente não passa de besteira

As peiadas que eu te dou levanta poeira

Todo o povo já lhe tem é compaixão

Eu te deixo embolando pelo chão

Como porco que bebe manipueira

Dou-te sufregada

Dou-te tapa-queixo

Com pouco te deixo

Com a boca lascada

A língua puxada

Três palmo de fora

Casco-te as esporas

P’rós teus suvaco

Faço raco-raco

Danado, tu chora!

Dou-te bofetão

No pé do cangote

Eu vou no pacote

Do Preto Limão

Eu boto no chão

E piso a barriga

Espirra a lombriga

Os pinto comendo

O povo dizendo:

- Agüenta a espiga…

JOÃO MARTINS DE ATHAYDE – o poeta e editor paraibano João Martins de Athayde (1880-1959), foi um renomado autor, editor e detentor dos maiores clássicos da literatura de cordel, havendo uma pendenga entre a autoria de suas obras com as de Leandro Gomes de Barros.

FONTES:

ATHAYDE, João Martins de. João Martins de Athayde: introdução e seleção de Mário

Souto Maior. São Paulo: Hedra, 2000.

______. O trovador do Nordeste: introdução e notas de Waldemar Valente. Recife: s.e., s.d.

BENJAMIM, Roberto. João Martins de Athayde. Casa de Rui Barbosa. s/e, s/d.

_____. Folkcomunicação na sociedade contemporânea. Porto Alegre: Comissão Gaúcha de Folclore, 2004.

TERRA, Ruth Brito Lemos. Memória de lutas: a literatura de folhetos do Nordeste (1893-1930). São Paulo: Global, 1983.

______. O lugar do poeta/editor João Martins de Athayde. Recife: Fundação Joaquim

Nabuco – Centro de Estudos Folclóricos, 1986.

VALENTE, Waldemar. João Martins de Athayde: um depoimento. Recife, Revista

pernambucana de Folclore, mai.-ago. 1976.

VILA NOVA, Sebastião. João Martins de Athayde: artista popular e enpresário urbano.

Recife: Fundação Joaquim Nabuco – Centro de Estudos Folclóricos, 1985.

VEJA MAIS:

LITERATURA DE CORDEL

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E se nada acontecesse, nada valeria, Cecília Meireles, Albert Camus, Pierre-Auguste Renoir, Richard Wagner, Sophia de Mello Breyner, Gwyneth Jones, Hal Hartley, Aubrey Christina Plaza, Paul Laurenzi & Princípios de Neurociências de Kandel aqui.

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