quinta-feira, janeiro 28, 2021

HAROLD PINTER, DINO BUZZATI, ARNALDUR INDRIÐASON, SERBIN, POLLOCK & CÍCERO DIAS

 

 

TRÍPTICO DQC: UM PASSO DE CADA VEZ NA FOGUEIRA DO MUNDO (PARAFRASEANDO JACKSON POLLOCK) - Ao som do álbum Torcendo a terra (2017), do violonista Ricardo Herz Trio. - Escrevo. Escrevo sem rascunhos. E, para falar a verdade, não estou bem certo do que escrevo. Só escrevo. Só depois de pronto, às vezes, vejo. Não sei bem o que faço, sei que escrevo, e isso é só, apenas. Essa a minha forma de existir, escrevo porque é a minha vida, meu ato de estar só e viver. Deixo correr, minha cabeça é uma bagunça, depois organizo, ou deixo como estiver. Tento ordenar, mas deixo que flua livre e tão somente. Assim abordo o minúsculo mundo ao meu redor; tentando, a partir dessa miniatura, enxergar tudo que há pelas imensidões, o que há e não. O que invento pode ser tido por perturbador: é o que me sai, talvez seja um monstro ou muitos o que habita em mim, os meus tantos e muitos eus e as suas brincadeiras de criança. Apenas brinco como o menino que sempre fui e nunca deixei de ser. Talvez tenha uma noção geral, o resultado é imprevisível. Só se sabe do que se brinca e eu brinco só. Não tenho amigos: o de verdade sabe de tudo que pensamos com uma única palavra, mínima frase. O que falo ninguém entende. Hoje as pessoas me entediam e, às vezes, me assustam, muito embora tenha visto muita coisa de arrepiar. Chegou uma hora que não conheço mais ninguém, coisas que vi de me fazer ficar na concha. O ser humano é mesmo muito estranho. Cada coisa! Não sei o que realizei, acho que nada, ou se algo, com certeza, nada demais. Não importa quantas palavras sejam jogadas ou ditas, vale apenas o que ficou dito, isso por bem ou mal. Tento contar uma história. Nunca temi nada, nem de mudar, iconoclasta sou, isso eu sei de mim. Não ligo pra moda nem pra convenção disso ou daquilo, não há o que me representa nem quero representar nada. A literatura é uma forma de morrer, como toda arte. Pra falar a verdade ainda nem sei mesmo da literatura porque não escrevo a natureza, eu sou ela, minha autodescoberta. Escrevo o que sou, meu estado de ser. Como só sei o que sou, não sei o que gostaria de ser. Sou um eterno estudante e ouço Pollock dizer: Amor é amizade transformada em música. É isso, em tudo que faço e vejo e toco e sinto: há muita música.

 


DOIS: CELEBRAÇÃO DE NADA - Imagem do pintor expressionista abstrato americano Jackson Pollock (1912-1956), ao som da Symphony nº.1 in D-major (1901), do compositor, violinista, maestro e teórico mexicano Julián Carrillo (1875-1965), com a L'Orchestre Lamoureux. - Da minha janela posso ver: estão todos à mesa num salão sofisticado, o palco para o absurdo, a arena para o ritual de agressões: a fala oculta sentimentos, uma batalha corrosiva para provar que cada um é melhor que o outro. Há quem comemore aniversário de matrimônio ou sucesso pessoal. Há quem felicite as bodas escondendo a grosseria insensível e a afetação vulgar, afora relacionamentos incestuosos. Há quem destile asco pelos perdedores e fracassados, fedorentos miseráveis. Há quem julgue aquelaquele segundo seu próprio juízo. Há muito mais e entre eles não se economiza sarcasmo e agressão, assim entre endinheirados individualistas e solitários, entre os que se acham melhores e os estúpidos, uns aos outros a se meterem na vida alheia para suprir suas próprias falências. Que haja maitres e maitresses solícitos e sorridentes para servi-los e quantos garçons, inclusive um mitômano para interferir com as façanhas avoengas e soltar pilhérias para risadagem folgada. Há quem se embriague senão todos nas embaraçosas situações, quanta alienação e hipocrisia, o ridículo e a estupidez, a superficialidade e o esfacelamento das aparências, a cumplicidade na mentira. Entre si o que é o mundo? O que você fizer dele, joga no ventilador. O sentido da vida? Nenhum, afora o escracho de ter o que tem sobre os que nada possuem, matando de inveja. Quanta falsidade, tantas obsessões, sexo, dinheiro, poder, o desrespeito consigo próprio e com os outros é muito maior. Não há razão para direitos humanos, nem necessidade de liberdade de pensamento, todos donos da razão e os demais equivocados. Celebrar o quê mesmo? O fracasso humano e do mundo. A saída? Só a imaginação. É o que sugere o dramaturgo, ator, poeta, roteirista, ativista político britânico e Prêmio Nobel de Literatura de 2005, Harold Pinter (1930-2008), na sua Celebração (2000): Não existem distinções rígidas entre o que é real e o que não é, tampouco entre o que é verdadeiro e o que é falso. Uma coisa não é necessariamente verdadeira ou falsa; ela pode ser verdadeira e falsa ao mesmo tempo. Às vezes você sente que tem a verdade de um momento nas mãos, então ela escapa pelos seus dedos e se perde. Eu acho que nós até comunicamos muito bem, no nosso silêncio, no que não é dito, e que o que ocorre é uma evasão contínua, enquanto tentamos desesperadamente manter-nos a nós próprios para nós próprios. A comunicação é muito alarmante. Entrar na vida de outra pessoa é algo assustador. Divulgar aos outros a pobreza que está dentro de nós é uma possibilidade muito assustadora. O passado é tudo aquilo que você lembra, imagina que se lembra, se convence que se lembra, ou finge que se lembra. Para mim, nenhuma celebração possível. E José Martí me diz severamente: Quem não se sentir ofendido com a ofensa feita a outros homens, quem não sentir na face a queimadura da bofetada dada noutra face, seja qual for a sua cor, não é digno de ser homem. Uma pitada de poesia é suficiente para perfumar um século inteiro. Sim, só a poesia tornará a vida suportável.

 


TRÊS: AMANTE NA VIDA SEM FRONTEIRAS - Imagem: arte do fotógrafo estadunidense Vincent Serbin, ao som Concert Live at Colorado Brazil Fest 2014, do compositor, arranjador, professor e violonista Alessandro Penezzi. - A ausência dela, o que me faz falta, há dias não aparece. Ela ainda não chegou, nem sei se virá. Talvez, nunca mais. Não sei. Na solidão ouço o escritor e jornalista italiano Dino Buzzati (1906-1972): Tudo se esvai, os homens, as estações, as nuvens; e não adianta agarrar-se às pedras, resistir no topo de algum escolho, os dedos cansados se abrem, os braços se afrouxam, inertes, acaba-se arrastado pelo rio, que parece lento, mas não para nunca. Acreditamos que à nossa volta existem criaturas semelhantes a nós e, ao contrário, só há gelo e pedras que falam uma língua estranha; nos preparamos para cumprimentar um amigo, mas o braço recai inerte, o sorriso se apaga, porque percebemos que estamos completamente sós. Os homens, ainda que possam se querer bem, permanecem sempre distantes; que, se alguém sofre, a dor é totalmente sua, ninguém mais pode tomar para si uma mínima parte dela; que, se alguém sofre, os outros não vão sofrer por isso, ainda que o amor seja grande, e é isso o que causa a solidão da vida. Olho a janela, imagino a porta se abrindo e ela se achegando como costumeiramente. Acho que não será dessa vez. Lembro o que me dissera Ismail Kadaré: Podemos escavar com facilidade o seu solo, mas penetrar sua alma, isso jamais. A minha está com todas as demais, eu sinto, sou todos e sinto essa imensa solidão desde não sei quando. Foi o que me disse o escritor islandês Arnaldur Indriðason: A história da humanidade nada mais foi do que uma sucessão de crimes e infortúnios... Bem, é também uma sucessão de mentiras inteligentemente construídas. A verdade e as mentiras são apenas meios para um fim. Sei disso porque vivi tudo isso, está em mim, minha pele, meu coração, minha vida, desde sempre. Sou do primevo ao que acabou de nascer, seu choro arrebentando o futuro que começou agora acordando a noite. Só sinto a falta dela, não apareceu e fiquei só no mundo. Até mais ver.

 

A ARTE DE CÍCERO DIAS



Num clarão estranho, rompendo tudo, num ruído metálico de suas grandes asas, os poderosos arcanjos vão paliando pelas costas do Nordeste os corais. Corais e mais corais. Belos, rosas, vermelhos. Sabiam da luz das estrelas. Estrelas cadentes, bem vivas, a mostrar o caminho da vida eterna. E, ao abrigo de uma esfera celeste, colorida de um azul de anil, as formas e as cores se ajustavam.

A arte do pintor Cícero Dias (1907-2003). Veja mais aqui, aqui, aqui, aqui & aqui.