TRÍPTICO DQC: JANELESCOLHA – Ao som dos quatro movimentos da
Sonatine, da compositora japonesa Kazuko
Hara (1935-2014) – Solidão de quarentena, noites longas, dias intermináveis e
uns aos outros misturados, de não se saber se hoje é quarta ou segunda ou
domingo, sei lá. Só me restava depor as ideias no papel na alta madrugada. Uma
narrativa solta de sopapo, a ponto de ficar um calhamaço de quase cem páginas
impressas. Resolvi imprimi-la para avaliar em quantas andava. Fui tentando
organizar os rabiscos, elaborando planos e tramas, direcionando o enredo,
identificando personagens que nasciam por si em uma história inusitada. Logo
percebi as palavras se dissolverem, as letras decompostas numa dança circular a
se soltarem do papel e começarem a levitar em minha frente, formando uma nuvem
densa que seguia porta afora. Lá fora, deu para perceber a poeira revoluta
tomando forma e, em dado momento, corporificando como um jovem que me dava a
impressão de que já o tinha visto. Sim, já. E se ajeitou com esmero com o vinco
das vestes, pigarreou e bateu a mão fechada na porta do meu quarto: Ô de casa!
Dá licença? Atônito de quase não me conter na cadeira, vi-lhe entrar, sentar-se
numa cadeira diante de mim: Sou Jangadeiro. É assim que o senhor, com certeza,
me conhece ou, de alguma forma, sabe sobre mim. Quer dizer, não completamente,
mas com base no processo criminal imputado contra mim, na forma de um crime
doloso, quando, na verdade, foi em legítima defesa. É sobre isso que o senhor
escreve há dias. E por isso mesmo, estou aqui para lhe contar a verdadeira
história da minha vida. Tomara não importuná-lo, mas foi o senhor que insistiu
em narrar aquele interrogatório no Fórum, onde o juiz, o promotor e o advogado
da minha defesa já me condenavam antecipadamente. Todos contra mim. Por isso a
minha fuga espetacular, quase viro lenda por conta disso. Na verdade, o meu
infortúnio. Vou lhe contar tudo, depois o senhor poderá avaliar se sou culpado
ou inocente. Contudo, agora tenho de ir, voltarei. Eles estão por perto, rondam
todos os meus passos, e preciso garantir a minha integridade e a sua. Conversaremos
ainda a respeito, até outro dia. E saiu como se numa frase de Aníbal Machado: Ninguém pode abrir sozinho o seu túnel
pessoal para a claridade do dia, sem o risco de morrer sob os entulhos. Ah, o mundo das escolhas: as marcas do passado, o
mistério do futuro, o lugar de cada um reescrevendo destinos. O amanhã é aqui e
agora!
PHILAMIRE, A ILHA
DO AMOR – Imagem de diversas edições da obra Voyage
D'Alcimedon Ou Le Naufrage Qui Conduit Au Port; Histoire Plus Vraie Que
Vraisemblable, Mais Qui Peut Encourager a la Recherche Des Terres Incon (Rue Serpente, 1787 - General
Books, 2012), da Comte de Martigny,
ao som da Élégie, do álbum Passages (1996), da compositora italiana
Violaine Corradi – Estava num local desconhecido, uma ilha
talvez, cercada por rochedos e protegida por bancos de areia. Toda extensão
está coberta por rosas perfumadas de jardins magníficos, arrodeados por laranjais
e limoeiros que formavam grandes pomares e numerosas saídas. Na localidade todas
as casas pareciam um palácio e estavam todas decoradas com muitos espelhos. Haviam
grutas decoradas com conchas e perfume de jasmim. Aliás, este o aroma das
mulheres que se aproximaram investigativas, se eu era ou não um náufrago. Como
cheguei, não sei. Inquiriam para identificar se eu era virtuoso, única condição
de abrigo; do contrário me exilavam. Uma delas adiantou-se em minha direção,
alisou minhas faces com as costas da mão. Olhar fixo, jeito brando, conferia os
mínimos detalhes de minhas vestes com a mão espalmada sobre meu tórax, braços,
ventre, sexo apalpado e conferido carinhosamente, a me olhar firme: Venha! Segui
seus passos e pude constatar que ali havia muitos teatros e o principal deles
num prédio situado no meio de uma grande praça octogonal. Com a minha
curiosidade, ela me disse que em todos os palcos as atrizes desempenham papéis
de virgens vestais. Venha! Onde estou? Em Philamire, Philos. Onde? E me
explicou que aqui quem governa é o amor, a amizade e a franqueza, e que se
aproximava o dia da escolha do Primeiro Cidadão. Quem? Aquele que inspiraria os
sentimentos mais nobres do lugar. Ele governará ao lado de lindas mulheres que reinam
cônscia de seu papel e valor, e que escolhem seus amantes entre os maduros
confiáveis. Deixei de mão a conversa, prestando atenção às paisagens. Lá estava
John Milton, com seu aceno: O Amor depura os pensamentos e engrandece o
coração. Aquele que reina dentro de si, as regras das paixões, desejos e medos,
é mais do que um rei. Uma surpresa e tanto! Acenei e continuei a caminhada.
Ela então me explicou que ali não havia templos: para os moradores, o único
templo é o coração. Também não havia sistema judicial: Aqui todos são justos. Não
há casamento, só declarações mútuas de amor. Todas as mulheres, inclusive as
mais pobres, são virtuosas e mantidas pelo Estado, consideradas cidadãs úteis
que se sacrificam pelo bem da sociedade em se dedicarem a satisfazer os desejos
dos homens, apenas em troca de amor. Era o paraíso perdido, então, e eu havia
encontrado, parece.
DE CHOROS & A DANÇA DO FUTURO – Imagem: A arte da bailarina, coreógrafa e mestra Esther Weitzman: Me interessa a ação da gravidade no corpo, a relação que se estabelece com o chão. Peso, força, vigor. E também a leveza que é possível surgir daí. Ao som de Crepuscole With Nellie (Ten 2010), do compositor e pianista estadunidense Thelonious Monk (1917-1982), na interpretação do pianista estadunidense Jason Moran. - O entardecer já tomava o colorido crepuscular quando chegamos e ela, apressada e asfixiante, me trouxe de volta ao meu quarto. Ué? Acomodou-me à poltrona e disse: Olhe bem, sou Hecilda, a professora e socióloga Hecilda Fonteles Veiga: Quando fui presa, minha barriga de cinco meses de gravidez já estava bem visível. Fui levada à delegacia da Polícia Federal, onde, diante da minha recusa em dar informações a respeito de meu marido, Paulo Fontelles, comecei a ouvir, sob socos e pontapés: ‘Filho dessa raça não deve nascer”. Depois, fui levada ao Pelotão de Investigação Criminal (PIC), onde houve ameaças de tortura no pau de arara e choques. Dias depois, soube que Paulo também estava lá. Sofremos a tortura dos ‘refletores’. Eles nos mantinham acordados a noite inteira com uma luz forte no rosto. Fomos levados para o Batalhão de Polícia do Exército do Rio de Janeiro, onde, além de me colocarem na cadeira do dragão, bateram em meu rosto, pescoço, pernas, e fui submetida à ‘tortura cientifica’, numa sala profusamente iluminada. A pessoa que interrogava ficava num lugar mais alto, parecido com um púlpito. Da cadeira em que sentávamos saíam uns fios, que subiam pelas pernas e eram amarrados nos seios. As sensações que aquilo provocava eram indescritíveis: calor, frio, asfixia. De lá, fui levada para o Hospital do Exército e, depois, de volta à Brasília, onde fui colocada numa cela cheia de baratas. Eu estava muito fraca e não conseguia ficar nem em pé nem sentada. Como não tinha colchão, deitei-me no chão. As baratas, de todos os tamanhos, começaram a me roer. Eu só pude tirar o sutiã e tapar a boca e os ouvidos. Aí, levaram-me ao hospital da Guarnição em Brasília, onde fiquei até o nascimento do Paulo. Nesse dia, para apressar as coisas, o médico, irritadíssimo, induziu o parto e fez o corte sem anestesia. Foi uma experiência muito difícil, mas fiquei firme e não chorei. Depois disso, ficavam dizendo que eu era fria, sem emoção, sem sentimentos. Todos queriam ver quem era a fera que estava ali. E chorou desmesuradamente. E contou-me que isso ocorrera em 6 de outubro de 1971 e que, há três anos, falecera este seu filho que nasceu preso pela ditadura, e que se queimara por décadas no inferno do mundo e precisava de um instante que fosse de paraíso. O filho que se foi repetia sempre: Não havia algemas para os meus pulsos. Nem ela mais possuía nenhuma algema: Sou ela, a que é filha ao lado de outras filhas da dor. Ao conseguir segurar o soluço do pranto, disse uma frase da ativista espanhola Dolores Ibáburri (1895-1989): É melhor morrer de pé que viver de joelhos. E mais disse até conseguir fôlego para recitar um poema de Stan Rice: Pouca coisa é / Mais digna de nossa atenção / Do que compreender / O talento da substancia / Uma abelha, uma abelha viva, / Na vidraça, tentando sair, condenada, / Sem conseguir entender. Assim somos e vivemos. Até mais ver.
A ARTE DE MAÍRA PASSOS
A arte
da bailarina e jornalista Maíra Passos,
idealizadora do Na Ponta do Pé, projeto
pioneiro de jornalismo cultural com notícias sobre a dança pernambucana, lançado
em 2012,mostrando a diversidade dos passos e trazendo a pluralidade dos estilos
praticados no estado. Na pauta, vários estilos de dança, como dança popular,
balé clássico, dança contemporânea, jazz, dança moderna, dança de salão, hip
hop, dança do ventre, flamenco e pole dance. Há ainda série de reportagens
especiais e entrevistas exclusivas com personalidades da dança pernambucana, além
de matérias sobre festivais, mostras, cursos e espetáculos de dança realizados
em Pernambuco. Veja mais aqui & aqui.
