TATARITARITATÁ: BRETON, IVAN LESSA, DIANE ACKERMAN, HELENA NEMER SALLES, GRETA BENITEZ & LITERÓTICA

A arte dartista plástica Maria Helena Nemer Salles.

LITERÓTICA: MINHA – Enquanto o sol irradia na claridade da manhã, mais te quero minha, minha diva do meu amor desmedido. E mesmo que esteja nublado ou chuvoso, meu coração se aninha cada vez mais ávido para esquentar tua sanha e ver-te em flor radiante e minha sempre minha adoravelmente minha. Eu te sonho sempre minha e inteira no meio da minha solidão exaltada que sonha provar com meu apetite contumaz da sedução do teu olhar carente e me deixa fascinado com teu jeito manhoso de te entregar. E vou me entregar à tua boca indecorosamente sedenta com teus lábios sugadores implacáveis e entreabertos para a volúpia de todo meu ser enquanto sou provocado pela lambida obscena de tua língua que acaricia meu polegar nos arrepios de nossas almas. És minha e vou embarcar na sinuosidade do teu corpo de beldade devoradora como quem é contemplado por doses generosas do teu prazer, desfrutando da excitante viagem que faz bonito na apoteótica cena strip-tease de tua dança depravada que vem exalando sensualidade por todos os teus poros na pose do meu ensaio privado, na febre que me atormenta pela gula de tua majestosa expressão de deusa no panteão do sexo extremo. Ah! Sou teu escravo e tu és minha e almejo me agarrar no traçado do desejo pela lindeza extrema de tua exuberante geografia que é pura devassidão desde o decote escandaloso até a compleição mais altaneira de tuas pernas coxas e sexo enchendo minha boca de saliva pro doce mais gostoso. Eu vou me fartar de tua suculenta emanação que rivaliza com toda a beleza do mundo e te deixar ensandecida pin-up ousadíssima stripper pervertida rainha sodomita de toda minha perversão sexual. Eu vou contracenar com o teu corpo lindo e magistral protagonizando o mais audacioso furacão de desejo do meu grosso calibre que te penetrará em cima do lance, bem devagar, tímido e possesso numa ousadíssima intervenção do meu querer enlouquecido preso pelo tronco por tuas pernas na cara do gol enquanto eu na banheira de tua grande área fazendo estripulias para teu prazer. És minha, deusa-mulher, e eu te venero a cada estocada que derrama o meu gozo para que o teu gozo seja pleno e real. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais aqui.

PENSAMENTO DO DIA - Do seio da terrível miséria física e moral deste tempo sem dó ou ventre espera-se sem desesperar ainda que energias rebeldes a toda domesticação retomem pela base a tarefa de emancipação humana. Pensamento do escritor francês André Breton (1886-1966). Veja mais aqui e aqui.

SER HUMANO - [...] nada é mais surpreendente ou assombroso do que os seres humanos. Nós não somos diferentes nem distintos dos outros animais. Não somos deuses que possuem o direito de destruir nosso mundo ou outros, mas somos criaturas raras e extraordinárias em evolução neste planeta. Somos impressionantes explosões de sonho e matéria. Nossas mentes são tão complexas quanto o Grand Canyon. Nossas necessidades, tão persistentes quanto a quentura do inverno. Nossos desejos, tão densos e voluptuosos quanto os oceanos. Nós somos prodígios naturais. [...]. Trecho extraído da obra Uma história natural do amor (Bertrand Brasil, 1997), da escritora e naturalista estadunidense Diane Ackerman. Veja mais aqui e aqui.

SOMOS TODOS ESTRANGEIROS - Estrangeiro é o bairro em que moramos, estrangeira é a mulher que encoxamos no elevador, estrangeiros são nossos pais, nossos filhos. Nunca me senti em casa no Brasil, ninguém está em casa no Brasil: todo mundo foi até a esquina, todo mundo foi tomar um cafezinho. Achava que, de uma maneira ou de outra, eu estava embromando ou sendo embromado por alguém. Que viver não era nada daquilo, que eu não tinha nada com o peixe, que os verdadeiros brasileiros estavam misteriosamente ocupados com seus sofrimentos, ou então atarefados criando um Brasil melhor: gente andando rapidamente nas ruas da cidade, ou cavando uma terra dura e ingrata. Os brasileiros eram abstratos, distantes, mais calados do que comumente se supõe. Conheço algumas vozes brasileiras: gostaria de saber escrever na tonalidade do Jorge Veiga, ou do Moreira da Silva, misturada a uma retórica aborrecida e às avessas semelhante à de Ruy Barbosa — como o Hino à Bandeira acompanhado de caixinha de fósforos. Os sambinhas, claro, eram brasileiros, o pessoal que sentava ao meu lado no Maracanã era brasileiro, as piadas de papagaio eram brasileiras. Mas tudo era de mentirinha, beirando sempre o pitoresco ou se precipitando na tragédia policial ou no editorial dos jornais. A vida a sério, os seis quarteirões em que me locomovia, as seis pessoas com quem convivia não eram, digamos assim, bem brasileiros — assim como eu, tinham máquina fotográfica a tiracolo e camisas com palmeiras. Em tudo que eu engolia ficava uma ponta de tradução atravessada em minha garganta: os filmes com legendas em português, as histórias em quadrinhos, os livros, as notícias; os foxes. Éramos uma versão pobre do que a vida deveria ser — e a vida vinha sempre em inglês, em francês, em alemão. Mesmo quando dizia “eu te amo”, ou “não me chateia”, eu me sentia vagamente ridículo, apropriador — feito um homem de série da televisão mal dublado: minha boca fechada e as palavras ainda saindo, um ventríloquo com descontrole psicomotor. Reconheci, pelo paladar, pelos olhos, certos molhos, certas bossas tipicamente brasileiras (o problema é que eram típicos): feijoada, dendê, folha seca de Didi, Noel Rosa, escola de samba. Mas a essência, a parte que tratava de mim (nos meus seis quarteirões, na cidade no sul do país) e de minha relação com os severinos todos, essa parte era sempre tratada em outra língua; eu pertencia aos estrangeiros, foram eles que me disseram como vim a fazer parte ou como nunca fiz parte. Eu era, como todo brasileiro, um improvisador, um adaptador, um tradutor, conseqüentemente um traidor — porque eu olhava para a cara de meu semelhante e não sabia como poderíamos nos entender, o que ele tinha a me dizer, o que eu poderia lhe dizer, como juntos conseguiríamos nos salvar. No entanto, o tempo todo, eu era, eu sou, apenas mais um João, só que em russo. Não consegui, como tanta gente de minha geração ou mais moça do que eu, me interessar pelo folclore caboclo. A própria palavra folclore já leva embutido um desaforo urbano. No entanto, achava que o setor, devidamente estudado por profissionais competentes, me seria útil, me forneceria, por exemplo, dados para escrever com justeza para um público moço que vive de cinema, disco e que sabe, curiosamente, que há uma tremenda safadeza, uma violência no ar. Não lia, portanto, O Negrinho do Pastoreio — o que já preparava o terreno até para eu deixar de ler Machado de Assis ou Dalton Trevisan. Comprava pocketbooks, que eram mais baratos, mais engraçados, e, de certa forma, sobre mim, a meu respeito. Preocupado comigo mesmo, com esse “meu respeito”, descobri-me sozinho no meio da avenida repetindo eu... eu... eu... como um pronome enguiçado que não consegue engatar a segunda e a terceira do singular. Perdi os joões, os josés, os severinos, vim para o original, o estrangeiro, dando início a uma certa paz, tranqüilidade, a noção de ordem: as legendas acabaram, sou finalmente, completamente, um estrangeiro. Posso agora conjugar-me no plural, dizer nós. Somos todos estrangeiros, sois todos estrangeiros, são todos estrangeiros. Não há nada a fazer a não ser descobrir esse estrangeiro que há na gente. Daí então a gente começa a falar brasileiro, coça o saco, conta como é que é. Daí então o papo, aquele papo, pode começar. Só que agora pra valer. Extraído da obra O melhor do Pasquim (Desiderata, 2006), do escritor e jornalista Ivan Lessa (1935-2012), organizado pelo jornalista Sérgio Augusto e Jaguar.

MUSA DA SEMANA: GRETA BENITEZ - Greta Benitez é uma linda poeta curitibana que é formada em publicidade e pós-graduada em marketing.

É autora do livro Rosas Embutidas – Premio Jorge de Lima – Brasil 500 Anos, concedido pela Academia Carioca de Letras e União Brasileira de Escritores, 1999. Também é autora do livro Café Expresso Blackbird, em 2006.

Poeta premiadíssima no Brasil e no exterior, ela já foi selecionada para diversas antologias. Também já foi a poeta do mês do Guia de Poesia. Eis alguns dos seus poemas:

Estou pronta pra tudo que você imagina.

Deixei minha inocência na pior esquina.

-*-

Envolvimento

Cantora africana

balança o movimento do carro

Trilha sonora de paisagem urbana

Violão se funde com motor

Num insólito e sonoro caso de amor

-*-

Check-In

Não me importa entrar pela porta arabescada

Do desespero

Descer

Inferno

Destempero

Desequilíbrio

Certas cordas sem rede de proteção

Fogo

Carvão

Súcubos

Exus

Sereias amaldiçoadas, super-heróis do avesso

Nada disso me assusta

Se tiver certeza de que na saída

Eu estarei do lado de fora esperando por mim.

-*-

Era ninfeta

chinesa

freira.

Agora, passada a bebedeira

não é hora de

escolher

e ser?

-*-

Mercado Municipal

Encontrei na minha bolsa antiga um papel onde estava escrito:

Lã

Quimono

Pomba-gira

Gato

Moço ao pôr-do-sol

Seria uma lista de compras?

-*-

A cereja te deseja.

Você sabia?

Com sua volúpia vermelha

seu brilho indiscreto

embriagada de marasquino

ela já não mede conseqüências.

Hoje ela se sente perigosa

e na fogueira da sua alma

abusa dos sentimentos mais doces.

E até ela se escandaliza

descobrindo que é capaz de tudo

até vestir veludo

salto alto e trilha sonora

para ter você

agora.

-*-

Cílios eletrônicos

Milhares de homens atônitos

Sexo explícito dentro dos ônibus

-*-

Essas Estranhas Mulheres da Cidade

Essas santas

Suas seitas

Essas santas desfeitas

Santas ao contrário

Mulheres eleitas

Loucas pelo avesso

Enfermeiras

Velhas sereias

Vagam

Loucas pelos desertos da cidade

Doméstica desolada

Mulher de negócios apaixonada

As loiras de farmácia

E as morenas neuróticas

Mulheres da guarda-chuva atravessam a rua

Mulheres gripadas

Mulheres de salto alto

Botas, lenços, batom escandaloso

Mulheres à luz do sol

Essas deusas dançam

O tango do trânsito

Mulheres fatais

Sangue quente, cristais

Mulheres procurando seu cenário

Mulheres saindo do camarim

Todas elas dizem sim

Amigas do Marquês de Sade

Desfilam no meio da tarde

Essas estranhas mulheres da cidade

Mulher-dama

Dominatrix

Mulheres do norte

Mulheres que eram homens

Mulheres sabem a verdade

Essas estranhas mulheres de cidade.

Ela é editora do site Poesia Insana e do blog Chocolate Amargo.

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