À
PROCURA DA PATERNIDADE (Imagem: arte do artista
plástico espanhol Ernest Descals)- Não
sabia de si. Para ela, só o mundo dos olhos. Dentro dela, um negrume de vazio
abissal. Muitas querências insaciáveis, rompidas, irreveláveis. Tinha até medo
de fechar os olhos e se perder no nada. Assim era o que foi e o que será. Aos
dezesseis anos, sonhos e fantasias espatifadas no piso que agora lhe fugia aos
pés num futuro negro e incerto. A vida passa depressa, o mundo corre solto
pelas calçadas e ruas. Perder o bonde torna tudo mais difícil. Passou, ah
passou, uma nova espera. A espera de sempre. Por um instante a fragrância da
infância, quando era riso pra tudo: mimos, trelas e tretas. Agora, a inocência
perdida. Restava a efígie no espelho da parede. Gostava de expor-se: batom
vermelho nos lábios, calcinha, sutiã e salto alto. Vermelhos. Uma dama de luxo
cobiçada por todos, a sua vaidade. Insinuante, olhos tímidos. O vestido
vermelho, o decote nos seios, o corte do tecido macio a mostrar-lhe as coxas,
as pernas, achava bonito seus calcanhares sobre a colcha da cama. Era quando
ficava embalada com o pensamento do sarro no namorico, aos beijos, tudo
espionado por uma implacável perseguição. Sabia. Adivinhava. Agora entendia
porque a mãe insistia em chamá-la de malagradecida. Era ciúme, só podia. Bastou
depará-la mocinha, quase mulher feita e ela mudou por completo. Antes, mãe
dedicada, prestimosa, tolerante. Agora não, desde o flagra de braços e corpo
colado ao namorado, daquele dia em diante, ela passou a ser reticente, aborrecida,
repetitiva: não foi pra isso que lhe criei, malagradecida. Não pra isso que
passei horas de sono, cuidando de você. A bem da verdade, ela não tinha mesmo
muito a ver com o jeito, nem com nada do que era. E tinha quase certeza que eles
não gostavam dela, privaram-na de tudo, sempre um não pra tudo que lhe
trouxesse alegria. Isso depois de mocinha. Na lembrança repassava os dias em que
o pai bêbado, a mãe na missa, galanteios e carinhos afetados, não entendia
nada, era a princesinha dele, alisando os cachos do cabelo, obrigando-a submissa
a sentar no seu colo, e ele mãos com dedos quase na vagina dela, um ajeitado
nos peitinhos, beliscões delicados nas nádegas, chamava para chupar sorvete,
puxava a alça da blusinha, a palma da mão dela levada para um alisado numa
saliência que emergia da braguilha dele, promessa de presentes deslumbrantes se
alisasse direito, brincando de adivinha, o que é o que é, ela à mercê. E isso
desde criancinha, por isso, pra ela, era tudo natural, estava acostumada, nem
ignorava já mocinha sonsa usar disso para conseguir o que queria. Quando o pai
aquiescia, assentindo o que quisesse pra sua felicidade, a mãe botava gosto
ruim, implicava na maior peitica, até estragar tudo. Parece que ela adivinhava
o que se passava quando trancada no quarto com o pai. Ou dissimulava na hora e
se vingava dela pro resto da vida. Agora não mais, consoante a investida dele, embriagado,
desvencilhava-se como podia. Agora, aquilo lhe dava náuseas. Não mais a
provocante e fatal sedutora. Agora, decentemente trajada, procurava um rumo pra
sua vida. Tinha de ter cautela, estava encurralada. Detendo-se, à espreita, fitava
a casa mobiliada carregada com todas as memórias insustentáveis. A descoberta
dos pais postiços assim de súbito, dera o sinal de sua ruína. Perdia a noção da
vida e de tudo. Não havia mais a quem recorrer, nem o namorado inspirava
confiança, ele sabia e não lhe dissera nada. Esfacelara-se no meio de toda
rememoração. Pra onde ir, não sabia. Da mãe biológica, apenas Maria. Nenhum
sobrenome pra sair à procura de quantas mães Marias na face da terra. Comovida
pela triste sorte, sentiu-se à beira de um precipício: a constatação da
orfandade. Não havia mais em quem acreditar, não discernia mais o falso do
verdadeiro. Deu vontade de morrer, matar-se de tudo, uma nódoa na alma, nada
como remover, demovê-la dos seus martírios. Quem sua mãe, seus pais, não sabia,
nem tinha pistas do paradeiro deles. Restava debulhar as lágrimas e sumir do
mundo. Não havia mais sentido em viver, a vida acabou. Não sabia. Trancou-se em
si e não mais viu nada. A sua solidão reinava. © Luiz Alberto Machado. Direitos reservados. Veja mais
aqui e aqui. 
Imagem: arte do artista plástico espanhol Ernest Descals.
Curtindo o álbum Espelho d’água (ViSom, 2001), da harpista, cantora e compositora Cristina Braga.
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mais aqui.
PESQUISA
Lenda, mito e magia na imagem do artista: uma experiência histórica (Presença, 1988), de Ernst Kris & Otto Kurz, tratando o enigma do artista sob as perspectivas psicológica, a natureza do homem criador de obras de arte; e a sociológica, como é que tal pessoa, a cujo trabalho é atribuído um valor particular, é avaliada pelos seus contemporâneos.
LEITURA
PENSAMENTO DO DIA
Acho o nosso planeta maravilhoso,
mas precisamos tratá-lo bem porque é o único que temos.
Foto: astrônoma e professora de Física e Astronomia da University
Washington, pesquisadora do Goddard Space Flight Center – NASA, e autora do
livro Vivendo com as Estrelas (PandaBooks,
2009), Duília
de Mello.
Veja mais Brincarte
do Nitolino, Hermilo Borba Filho,
Mikhail Bakhtin, Albert Camus, Luiz Gonzaga, Guerra Peixe, Stella Leonardos,
Ettore Scola, Patrice Murciano, Sophia
Loren & Léon Bakst aqui.
CRÔNICA DE AMOR POR ELA
Imagem: arte do artista
plástico espanhol Ernest Descals.
CANTARAU: VAMOS APRUMAR A CONVERSA
Recital
Musical Tataritaritatá
